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   <titleStmt>
    <title>Des Lebens Überfluß</title>
    <author>Ludwig Tieck</author>
    <respStmt>
     <resp>Bearbeitet von</resp>
     <name>Karl Eichwalder / ke@gnu.franken.de</name>
    </respStmt>
   </titleStmt>
   <editionStmt>
    <p>Textaufnahme abgeschlossen (2004-04-24); erster
    Korrekturdurchgang abgeschlossen (2004-04-27); zweiter
    Korrekturdurchgang (2006-01-21).
</p>
    <p>Korrekturen sind mir willkommen; Berichtigungen möglichst in der
XML-Datei vornehmen und per E-Mail an mich senden.
</p>
   </editionStmt>
   <publicationStmt>
    <pubPlace>Nürnberg</pubPlace>
    <date>2006</date>
    <availability>
     <p>Copyright © 2006 Karl Eichwalder, Nürnberg, Germany.
<!-- verfügbar unter der GNU General Public
Licence (GPL) -->.
</p>
     <p>Falls das Werk gedruckt wird, bitte ein Belegexemplar an mich senden.
</p>
</availability>
    <authority>Karl Eichwalder</authority>
   </publicationStmt>
   <sourceDesc>
    <p>Ausgabe von 1892: Tiecks Werke.  Hg. von Gotthold Ludwig Klee,
Leipzig/Wien 1892 (Meyers Klassiker-Ausgaben), Bd. 3, S. 51-106.
</p>
 <!--
    <p>Ausgabe von 1853: Ludwig Tieck&apos;s Schriften. 22. Band / Novellen / Ludwig
Tieck&apos;s gesammelte Novellen.  Vollständige auf&apos;s Neue durchgesehene Ausgabe.
Berlin 1853 (Photomech. Nachdruck 1966), Bd. 22, S. 3-52.
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 <text>
<body id="ueberfluss_">
<!--
Ludwig Tieck
Des Lebens Überfluß
-->

   <div id="ueberfluss_1">
    <p><pb n="51"/>In einem der härtesten Winter war gegen Ende des
Februar ein sonderbarer Tumult gewesen, über dessen Entstehung, Fortgang
und Beruhigung die seltsamsten und widersprechendsten Gerüchte in der
Residenz umliefen. Es ist natürlich, daß, wenn alle Menschen sprechen
und erzählen wollen, ohne den Gegenstand ihrer Darstellung zu kennen,
auch das Gewöhnliche die Farbe der Fabel annimmt.</p>

<p>In der Vorstadt, die ziemlich bevölkert ist, hatte sich in einer der
engsten Straßen das Abenteuer zugetragen. Bald hieß es, ein Verräter und
Rebell sei entdeckt und von der Polizei aufgehoben worden, bald, ein
Gottesleugner, der mit andern Atheisten verbrüdert das Christentum mit
seiner Wurzel ausrotten wollen, habe sich nach hartnäckigem Widerstand
den Behörden ergeben und sitze nun so lange fest, bis er in der
Einsamkeit bessere Grundsätze und Überzeugungen finde. Er habe sich aber
vorher noch in seiner Wohnung mit alten Doppelhaken<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Altertümliche Handfeuergewehre groben
Kalibers, die achtlötige Kugeln schossen.</note>, ja sogar mit einer
Kanone verteidigt, und es sei, bevor er sich ergeben, Blut geflossen, so
daß das Konsistorium wie das Kriminalgericht wohl auf seine Hinrichtung
antragen werde. Ein politischer Schuhmacher wollte wissen, der
Verhaftete sei ein Emissär, der als das Haupt vieler geheimen
Gesellschaften mit allen Revolutionsmännern Europas in innigster
Verbindung stehe; er habe alle Fäden in Paris, London und Spanien wie in
den östlichen Provinzen gelenkt, und es sei nahe daran, daß im äußersten
Indien eine ungeheure Empörung ausbrechen und sich dann gleich der
Cholera nach Europa herüberwälzen werde, um allen Brennstoff in lichte
Flammen zu setzen.</p>

<p><pb n="52"/>So viel war ausgemacht, in einem kleinen Hause hatte es
Tumult gegeben, die Polizei war herbeigerufen worden, das Volk hatte
gelärmt, angesehene Männer wurden bemerkt, die sich darein mischten, und
nach einiger Zeit war alles wieder ruhig, ohne daß man den Zusammenhang
begriff. Im Hause selbst war eine gewisse Zerstörung nicht zu
verkennen. Jeder legte sich die Sache aus, wie Laune oder Phantasie sie
ihm erklären mochten.  Die Zimmerleute und Tischler besserten nachher
den Schaden aus.</p>

<p>Ein Mann hatte in diesem Hause gewohnt, den niemand in der
Nachbarschaft kannte. War er ein Gelehrter? ein Politiker?  ein
Einheimischer? ein Fremder? Darüber wußte keiner, selbst der Klügste
nicht, einen genügenden Bescheid zu geben.</p>

<p>So viel ist gewiß, dieser unbekannte Mann lebte sehr still und
eingezogen, man sah ihn auf keinem Spaziergange, an keinem öffentlichen
Orte. Er war noch nicht alt, wohlgebildet, und seine junge Frau, die
sich mit ihm dieser Einsamkeit ergeben hatte, durfte man eine Schönheit
nennen.</p>

<p>Um Weihnachten war es, als dieser jugendliche Mann in seinem
Stübchen, dicht am Ofen sitzend, also zu seiner Frau redete: »Du weißt,
liebste Klara, wie sehr ich den Siebenkäs unsers Jean Paul<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>Jean Paul Richters</emph>
(1763-1826) humoristischer Roman: »Blumen, Frucht- und Dornenstücke oder
Ehestand, Tod und Hochzeit des Armenadvokaten Siebenkäs« (1796 f.)
schätze Tieck von allen Werken des ihm befreundet gewesenen Dichters am
höchsten.</note> liebe und verehre; wie dieser sein Humorist sich aber
helfen würde, wenn er in unsrer Lage wäre, bleibt mir doch ein
Rätsel. Nicht wahr, Liebchen, jetzt sind, so scheint es, alle Mittel
erschöpft?«</p>

<p>»Gewiß, Heinrich«, antwortete sie lächelnd und zugleich seufzend;
»wenn du aber froh und heiter bleibst, liebster aller Menschen, so kann
ich mich in deiner Nähe nicht unglücklich fühlen.«</p>

<p>»Unglück und Glück sind nur leere Worte«, antwortete Heinrich; »als
du mir aus dem Hause deiner Eltern folgtest, als du so großmütig um
meinetwillen alle Rücksichten fahren ließest:  da war unser Schicksal
auf unsre Lebenszeit bestimmt. Lieben und leben hieß nun unsre Losung;
wie wir leben würden, durfte uns <pb n="53"/>ganz gleichgültig sein. Und
so möchte ich noch jetzt aus starkem Herzen fragen: Wer in ganz Europa
ist wohl so glücklich, als ich mich mit vollem Recht <sic>und</sic> aus
der ganzen Kraft meines Gefühles nennen darf?«</p>

<p>»Wir entbehren fast alles«, sagte sie, »nur uns selbst nicht, und ich
wußte ja, als ich den Bund mit dir schloß, daß du nicht reich warst; dir
war es nicht unbekannt, daß ich aus meinem väterlichen Hause nichts mit
mir nehmen konnte. So ist die Armut mit unsrer Liebe eins geworden, und
dieses Stübchen, unser Gespräch, unser Anblicken und Schauen in des
Geliebten Auge ist unser Leben.«</p>

<p>»Richtig!« rief Heinrich aus und sprang auf in seiner Freude, um die
Schöne lebhaft zu umarmen; »wie gestört, ewig getrennt, einsam und
zerstreut wären wir nun in jenem Schwarm der vornehmen Zirkel, wenn
alles in seiner Ordnung vor sich gegangen wäre. Welch Blicken, Sprechen,
Handgeben, Denken dort! Man könnte Tiere<!--Hille: "man könnte sich"-->
oder selbst Marionetten so abrichten und eindrechseln, daß sie eben die
Komplimente machten und solche Redensarten von sich gäben. So sind wir,
mein Schatz, wie Adam und Eva hier in unserm Paradiese, und kein Engel
kommt auf den ganz überflüssigen Einfall, uns daraus zu vertreiben.«</p>

<p>»Nur«, sagte sie etwas kleinlaut, »fängt das Holz an, ganz
einzugehen, und dieser Winter ist der härteste, den ich bis jetzt noch
erlebt habe.«</p>

<p>Heinrich lachte. »Sieh«, rief er, »ich muß aus purer Bosheit lachen,
aber es ist darum noch nicht das Lachen der Verzweiflung, sondern einer
gewissen Verlegenheit, da ich durchaus nicht weiß, wo ich Geld hernehmen
könnte. Aber finden müssen sich die Mittel; denn es ist undenkbar, daß
wir erfrieren sollten bei so heißer Liebe, bei so warmem Blut! Pur
unmöglich!«</p>

<p>Sie lachte ihn freundlich an und erwiderte: »Wenn ich nur so wie
Lenette<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Siebenkäsens
Frau.</note> Kleider zum Verkaufe mitgebracht, oder überflüssige
Messingkannen und Mörser oder kupferne Kessel in unsrer kleinen
Wirtschaft umherständen, so wäre leicht Rat zu finden.«</p>

<p><pb n="54"/>»Jawohl«, sprach er mit übermütigem Ton, »wenn wir
Millionärs wären, wie jener Siebenkäs, dann wäre es keine Kunst, Holz
anzuschaffen und selbst bessere Nahrung.«</p>

<p>Sie sah im Ofen nach, in welchem Brot in Wasser kochte, um so das
kärglichste Mittagsmahl herzustellen, welches dann mit einem Nachtisch
von weniger Butter beschlossen werden sollte.  »Während du«, sagte
Heinrich, »die Aufsicht über unsre Küche führst und dem Koch die nötigen
Befehle erteilst, werde ich mich zu meinen Studien niedersetzen. Wie
gern schriebe ich wieder, wenn mir nicht <sic>Tinte</sic>, Papier und
Feder völlig ausgegangen wären; ich möchte auch wieder einmal etwas
lesen, was es auch sei, wenn ich nur noch ein Buch hätte.«</p>

<p>»Du mußt denken, Liebster«, sagte Klara und sah schalkhaft zu ihm
hinüber; »die Gedanken sind dir hoffentlich noch nicht ausgegangen.«</p>

<p>»Liebste Ehefrau«, erwiderte er, »unsre Wirtschaft ist so weitläuftig
und groß, daß sie wohl deine ganze Aufmerksamkeit in Anspruch nimmt;
zerstreue dich ja nicht, damit nicht unsre ökonomischen Verhältnisse in
Verwirrung geraten. Und da ich mich jetzt in meine Bibliothek begebe, so
laß mich vor jetzt in Ruhe; denn ich muß meine Kenntnisse erweitern und
meinem Geiste Nahrung gönnen.«</p>

<p>»Er ist einzig!« sagte die Frau zu sich selber und lachte fröhlich;
»und wie schön er ist!«</p>

<p>»So lese ich denn wieder in meinem Tagebuche«, sprach Heinrich, »das
ich ehemals anlegte, und es interessiert mich, rückwärts zu studieren,
mit dem Ende anzufangen und mich so nach und nach zu dem Anfange
vorzubereiten, damit ich diesen um so besser verstehe. Immer muß alles
echte Wissen, alles Kunstwerk und gründliche Denken in einen Kreis
zusammenschlagen und Anfang und Ende innigst vereinigen, wie die
Schlange, die sich in den Schwanz beißt — ein Sinnbild der Ewigkeit, wie
andre sagen; ein Symbol des Verstandes und alles Richtigen, wie ich
behaupte.«</p>

<p>Er las auf der letzten Seite, aber nur halblaut: »Man hat ein
Märchen, daß ein wütender Verbrecher, zum Hungertode verdammt, sich
selber nach und nach aufspeiset; im Grunde ist das <pb n="55"/>nur die
Fabel des Lebens und eines jeden Menschen. Dort blieb am Ende nur der
Magen und das Gebiß übrig, bei uns bleibt die Seele, wie sie das
Unbegreifliche nennen. Ich aber habe auch, was das Äußerliche betrifft,
in ähnlicher Weise mich abgestreift und abgelebt. <corr sic="Er">Es</corr> war beinah' lächerlich, daß ich noch einen Frack
nebst Zubehör besaß, da ich niemals ausgehe. Am Geburtstage meiner Frau
werde ich in Weste und Hemdärmeln vor ihr erscheinen, da es doch
unschicklich wäre, bei <sic>hoffähigen</sic> Leuten in einem ziemlich
abgetragenen Überrock Cour zu machen.«</p>

<p>»Hier geht die Seite und das Buch zu Ende«, sagte Heinrich.  »Alle
Welt sieht ein, daß unsre Fracks eine dumme und geschmacklose Kleidung
sind, alle schelten diese Uniform, aber keiner macht, so wie ich, Ernst
damit, den Plunder ganz abzuschaffen. Ich erfahre nun nicht einmal aus
den Zeitungen, ob <sic>andre</sic> Denkende meinem kühnen Beispiele und
Vorgange folgen werden.«</p>

<p>Er schlug um und las die vorige Seite: »Man kann auch ohne Servietten
leben. Wenn ich bedenke, wie unsre Lebensweise immer mehr und mehr in
Surrogat, Stellvertretung und Lückenbüßerei übergegangen ist, so bekomme
ich einen rechten Haß auf unser geiziges und knickerndes Jahrhundert und
fasse, da ich es ja haben kann, den Entschluß, in der Weise unsrer viel
freigebigern Altvordern zu leben. Diese elenden Servietten sind ja, was
selbst die heutigen Engländer noch wissen und verachten, offenbar nur
erfunden, um das Tischtuch zu schonen. Ist es also Großmut, das
Tischtuch nicht zu achten, so gehe ich darin noch weiter, das Tafeltuch
zusamt den Servietten für überflüssig zu erklären. Beides wird verkauft,
um vom saubern Tische selbst zu essen, nach Weise der Patriarchen, nach
Art der — nun? welcher Völker? Gleichviel! Essen doch viele Menschen
selbst ohne Tisch. Und, wie gesagt, ich treibe dergleichen nicht aus
zynischer Sparsamkeit, nach Art des Diogenes, aus dem Hause, sondern im
Gegenteil im Gefühl meines Wohlstandes, um nur nicht, wie die jetzige
Zeit, aus thörichtem Sparen zum Verschwender zu werden.«</p>

<p>»Du hast es getroffen«, sagte die Gattin lächelnd; »aber damals
lebten wir von dem Erlös dieser überflüssigen Sachen doch noch
verschwenderisch. Oft sogar hatten wir zwei Schüsseln.«</p>

<p><pb n="56"/>Jetzt setzten sich die beiden Gatten zum dürftigsten
Mahle nieder. Wer sie gesehen, hätte sie für <sic>beneidenswert</sic> halten
müssen, so fröhlich, ja ausgelassen waren sie an der einfachen Tafel.
Als die Brotsuppe verzehrt war, holte Klara mit schalkhafter Miene einen
verdeckten Teller aus dem Ofen und setzte dem überraschten Gatten noch
einige Kartoffeln vor. »Sieh!« rief dieser, »das heißt einem, wenn man
sich an den vielen Büchern satt studiert hat, eine heimliche Freude
machen! Dieser gute Erdapfel hat mit zu der großen Umwälzung von Europa
beigetragen. Der Held Walter Raleigh<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>Sir Walter Raleigh</emph> (1552-1618) führte 1584 die
Kartoffel in Irland ein.</note> soll leben!« - Sie stießen mit den
Wassergläsern an, und Heinrich sah nach, ob der Enthusiasmus auch nicht
einen Riß im Glase verursacht habe. »Um diese ungeheure Künstlichkeit«,
sagte er dann, »um diese Einrichtung mit unsern alltäglichen Gläsern
würden uns die reichsten Fürsten des Altertums beneidet haben. Es muß
langweilig sein, aus einem goldenen Pokal zu trinken, vollends so
schönes, klares, gesundes Wasser. Aber in unsern Gläsern schwebt die
erfrischende Welle so heiter durchsichtig, so eins mit dem Becher, daß
man wirklich versucht wird, zu glauben, man genieße den flüssig
gewordenen Äther selbst. - Unsre Mahlzeit ist geschlossen; umarmen wir
uns.«</p>

<p>»Wir können auch zur Abwechslung«, sagte sie, »unsre Stühle an das
Fenster rücken.«</p>

<p>»Platz genug haben wir ja«, sagte der Mann, »eine wahre Rennbahn,
wenn ich an die Käfige denke, die der elfte Ludwig<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>Ludwig XI.</emph>, 1461-83 König von
Frankreich, durch die treffliche Charakterschilderung in Sotts Roman
»Quentin Durward« allgemein bekannt.</note> für seine Verdächtigen bauen
ließ. Es ist unglaublich, wieviel Glück schon darin liegt, daß man Arm
und Fuß nach Gutdünken erheben kann. Zwar sind wir immer noch, wenn ich
an die Wünsche denke, die unser Geist in manchen Stunden faßt,
angekettet: die Psyche ist in die Leimrute, die uns klebend hält, und
von der wir nicht losflattern können, weiß der Himmel wie,
hineingesprungen, und wir und Rute sind nun so eins, daß wir zuweilen
das Gefängnis für unser besseres Selbst halten.«</p>

<p><pb n="57"/> »Nicht so tiefsinnig«, sagte Klara und faßte seine schön
geformte Hand mit ihren zarten und schlanken Fingern; »sieh lieber, mit
wie sonderbaren Eisblumen der Frost unsre Fenster ausgeschmückt
hat. Meine Tante wollte immer behaupten, durch diese mit dickem Eis
überzogenen Gläser werde das Zimmer wärmer, als wenn die Scheiben frei
wären.</p>

<p>»Es ist nicht unmöglich«, sagte Heinrich; »doch möchte ich auf diesen
Glauben hin das Heizen nicht unterlassen. Am Ende könnten die Fenster
von Eisschollen so dick werden, daß sie uns die Stube verengten, und so
wüchse uns um die Haut her jener berühmte Eispalast in Petersburg<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Kaiserin <emph>Anna</emph> ließ
im Winter 1740 in Petersburg einen Eispalast errichten; vor diesem
standen sechs Eis-Kanonen, aus denen Kugeln von Werg und Eisen mit einer
Ladung von ¼ Pfund Pulver abgeschossen werden konnten.</note>. Wir
wollen aber lieber bürgerlich und nicht wie die Fürsten leben.«</p>

<p>»Wie wunderbar«, rief Klara, »sind doch diese Blumen gezeichnet, wie
mannigfaltig! Man glaubt sie alle schon in der Wirklichkeit gesehen zu
haben, so wenig man sie auch namhaft zu machen weiß. Und sieh nur, die
eine verdeckt oft die andere, und die großartigen Blätter scheinen noch
nachzuwachsen, indem wir darüber sprechen.«</p>

<p>»Ob wohl«, fragte Heinrich, »die Botaniker schon diese Flora
beobachtet, abgezeichnet und in ihre gelehrten Bücher übertragen haben?
Ob diese Blumen und Blätter nach gewissen Regeln wiederkehren oder sich
phantastisch immer neu verwandeln?  Dein Hauch, dein süßer Atem hat
diese Blumengeister oder Revenants<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Wiederkehrende Geister Verstorbener.</note> einer
erloschenen Vorzeit hervorgerufen, und so wie du süß und lieblich denkst
und phantasierst, so zeichnet ein humoristischer Genius deine Einfälle
und Fühlungen hier in Blumenphantomen und Gespenstern wie mit
Leichenschrift in einem vergänglichen Stammbuche auf, und ich lese hier,
wie du mir treu und ergeben bist, wie du an mich denkst, obgleich ich
neben dir sitze.</p>

<p>»Sehr galant!<!--checkit ,<- --> mein verehrter Herr«, versetzte sie
sehr freundlich; »Sie könnten in der Weise diese Eisblumen lehr- und
<reg orig="sinn-|reich">sinnreich</reg><pb n="58"/> erklären, wie wir zu
Umrissen der Shakespeareschen Stücke zu gelehrte und elegante
Erläuterungen<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>Moritz
Retzsch</emph> (1779-1857) gab 1828 eine »Galerie zu Shakespeares
romantischen Werken in Umrissen« heraus, zu der
<emph>C. A. Böttiger</emph>, Tiecks alter Widersacher, weitschweifige
»Andeutungen« hinzufügte.</note> besitzen.«</p>

<p>»Still, mein Herz!« erwiderte der Gatte, »kommen wir nicht in jene
Gegend, und nenne mich auch nicht einmal im Scherze Sie. - Ich werde
mein Tagebuch jetzt nach unserem Festmahl noch etwas rückwärts
studieren. Diese Monologe belehren mich schon jetzt über mich selbst,
wieviel mehr müssen sie es künftig in meinem Alter thun. Kann ein
Tagebuch etwas andres als Monologe enthalten? Doch, ein recht großer
Künstlergeist könnte ein solches dialogisch denken und schreiben. Wir
vernehmen aber nur gar zu selten diese zweite Stimme in uns
selbst. Natürlich!  Gibt es unter Tausenden doch kaum einen<!--checkit:
emph?-->, der in der Wirklichkeit den Verständigen und dessen Antworten
vernimmt, wenn sie anders lauten, als der Sprechende sich die seinigen
und seine Fragen angewöhnt hat.«</p>

<p>»Sehr wahr«, bemerkte Klara, »und darum ist in ihrer höchsten Weihe
die Ehe erfunden. Das Weib hat in ihrer Liebe immer jene zweite,
antwortende Stimme oder den richtigen Gegenruf des Geistes. Und glaube
mir, was ihr so oft in euerm männlichen Übermut unsre Dummheit oder
Kurzsichtigkeit benennt oder Mangel an Philosophie, Unfähigkeit, in die
Wirklichkeit einzudringen, und dergleichen Phrasen mehr, das ist, wie
oft, der echte Geisterdialog, die Ergänzung oder der harmonische
Einklang in euer Seelengeheimnis. Aber freilich, die meisten Männer
erfreuen sich nur eines nachhallenden Echos und nennen das Naturlaut,
Seelenklang, was nur nachbetender oder nachbuchstabierter Schall
unverstandener Floskeln ist. Oft ist das sogar ihr Ideal der
Weiblichkeit, in welches sie sich sterblich verlieben.«</p>

<p>»Engel! Himmel!« rief in Begeisterung der junge Gatte; »ja, wir
verstehen uns; unsre Liebe ist die wahre Ehe, und du erhellst und
ergänzest die Gegend in mir, wo sich der Mangel oder die Dunkelheit
kundthut. Wenn es Orakel gibt, so darf es auch an Sinn und Gehör nicht
fehlen, sie zu vernehmen und zu deuten.«</p>

<p><pb n="59"/>Eine lange Umarmung endigte und erläuterte dieses
Gespräch.  »Der Kuß«, sagte Heinrich, »ist auch ein solches
Orakel. Sollte es wohl schon Menschen gegeben haben, die sich bei einem
recht innigen Kusse etwas Verständiges haben denken können?«</p>

<p>Klara lachte laut, ward dann plötzlich ernsthaft und sagte etwas
kleinlaut, ja selbst im Tone des Mitleids: »Ja, ja, so verfahren wir mit
Domestiken und Haushältern, Reitknechten und Stallmeistern, denen wir
doch oft soviel zu verdanken haben. Sind wir in geistiger oder gar in
übermütiger Aufregung, so verachten und verlachen wir sie. Mein Vater
sprang einmal mit seinem schwarzen Hengst über einen breiten Graben, und
als alle Welt ihn bewunderte und die Damen in die Hände klatschten,
stand ein alter Stallmeister in der Nähe, und nur er schüttelte
bedenklich mit dem Kopfe. Der Mann war steif und linkisch, mit seinem
langen Zopfe und der roten Nase komisch anzuschauen. ›Nun,
Ihr?‹ fuhr ihn mein heftiger Vater an; ›gibt's wieder zu
hofmeistern?‹ Der steilrechte Mann ließ sich aber nicht aus der
Fassung bringen und sagte ruhig: ›Erstlich haben Exzellenz dem
Pferde den Zügel nicht genug nachgelassen, weil Sie ängstlich waren; Sie
konnten stürzen, denn der Sprung war nicht frei und weit genug; zweitens
hat das Roß wenigstens ebensoviel Verdienst dabei als Sie, und wenn ich
drittens nicht stunden- und tagelang das Tier geübt und verständig
gemacht hätte, was nur geschehen kann, wenn man Langeweile nicht
fürchtet und die Geduld übt, so hätten weder Ihr freier Mut noch der
gute Wille des Hengstes etwas gefruchtet.‹ - ›Ihr habt
recht, alter Mensch‹, sagte mein Vater und ließ ihm ein großes
Geschenk verabreichen. - So wir. Wir dürfen nur phantasieren, uns dem
Gefühl und der Ahndung überlassen, träumen und witzig sein, wenn jener
trockne Verstand die Schule allen diesen Rossen beigebracht hat. Will
Reiter oder Pferd, wenn sie nur Dilettanten geblieben sind, den kühnen
Sprung versuchen, so werden sie zum Grauen oder Gelächter der Zuschauer
stürzen und im Graben liegen bleiben.«</p>

<p>»Wahr«, bemerkte Heinrich, »die Geschichte unsrer Tage bestätigt das
in so manchem Schwärmer oder auch Poeten. Es gibt jetzt Dichter, die
sogar von der falschen Seite aufsteigen und <pb n="60"/>doch ganz arglos
jenen künstlichen Sprung versuchen wollen.  O dein Vater!«</p>

<p>Klara sah ihn mit mitleidvollen Augen an, deren Blick er nicht zu
widerstehen <sic>mochte</sic>. »Jawohl Vater«, sagte er halb verdrossen,
»mit dem einzigen Laut ist sehr viel gesagt. Und was will ich denn auch?
Du warst ja doch im stande, ihn aufzugeben, so sehr du ihn
liebtest.«</p>

<p>Beide waren ernsthaft geworden. »Ich will weiterstudieren«, sagte
dann der junge Mann.</p>

<p>Er nahm das Tagebuch wieder vor und schlug ein Blatt zurück.  Er las
laut: »Heut' verkaufte ich dem geizigen Buchhändler mein seltenes
Exemplar des Chaucer, jene alte kostbare Ausgabe von Caxton<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>William Caxtons</emph>
(geb. um 1412) erste Chaucer-Ausgabe, einer der ältesten Drucke
Englands, nur noch in zwei Examplaren existierend, erschien in London um
1475, die zweite, nur noch in einem Exemplar vorhanden, etwa 6 Jahre
später ebenda.</note>. Mein Freund, der liebe, edle Andreas Vandelmeer,
hatte sie mir zu meinem Geburtstage, den wir in der Jugend auf der
Universität feierten, geschenkt. Er hatte sie eigens aus London
verschrieben, sehr teuer bezahlt und sie dann nach seinem eigensinnigen
Geschmack herrlich und reich mit vielen gotischen Verzierungen einbinden
lassen. Der alte Geizhals, so wenig er mir auch gegeben hat, hat sie
gewiß sogleich nach London geschickt, um mehr als das Zehnfache wieder
zu erhalten. Hätte ich nur wenigstens das Blatt herausgeschnitten, auf
welchem ich die Geschichte dieser Schenkung <sic>erzähle</sic> und
zugleich diese unsre Wohnung verzeichnet hatte. Das geht nun mit nach
London oder in die Bibliothek eines reichen Mannes. Ich bin darüber
verdrüßlich.  Und daß ich dies liebe Exemplar so weggegeben und unter
dem Preise verkauft habe, sollte mich fast auf den Gedanken bringen, daß
ich wirklich verarmt sei oder Not litte; denn ohne Zweifel war doch
dieses Buch das teuerste Eigentum, was ich jemals besessen habe, und
welches Angedenken von ihm, von meinem einzigen Freunde! O Andreas
Vandelmeer! Lebst du noch? Wo weilest du?  Gedenkst du noch mein?«</p>

<p>»Ich sah deinen Schmerz«, sagte Klara, »als du das Buch <pb n="61"/>verkauftest, aber diesen deinen Jugendfreund hast du mir noch
niemals näher bezeichnet.«</p>

<p>»Ein Jüngling«, sagte Heinrich, »mir ähnlich, aber etwas älter und
viel gesetzter. Wir kannten uns schon auf der Schule, und ich mag wohl
sagen, daß er mich mit seiner Liebe verfolgte und sie mir
leidenschaftlich aufdrang. Er war reich und bei seinem großen Reichtum
und seiner verweichlichten Erziehung doch sehr wohlwollend und allem
Egoismus fern. Er klagte, daß ich seine Leidenschaft nicht erwidere, daß
meine Freundschaft zu kühl und ihm ungenügend sei. Wir studierten
miteinander und bewohnten dieselben Zimmer. Er verlangte, ich solle
Opfer von ihm begehren; denn er hatte an allem Überfluß, und mein Vater
konnte mich nur mäßig unterhalten. Als wir in die Residenz
zurückkehrten, faßte er den Plan, nach Ostindien zu gehen; denn er war
ganz unabhängig. Nach jenen Ländern der Wunder zog ihn sein Herz; dort
wollte er lernen, schauen und seinen heißen Durst nach Kenntnissen und
der Ferne sättigen. Nun ein unablässiges Zureden, Bitten und Flehen, daß
ich ihn begleiten solle; er versicherte, daß ich dort mein Glück machen
werde und müsse, wobei er mich unterstützen wolle; denn dort hatte er
von seinen Vorfahren große Besitzungen ererbt. Aber meine Mutter starb,
der ich noch in ihren letzten Tagen ihre Liebe etwas vergelten konnte,
mein Vater war krank, und ich konnte die Leidenschaft meines Freundes
nicht teilen; auch hatte ich alle jene Kenntnisse nicht gesammelt, die
Sprachen nicht gelernt, was ihm alles aus Liebe zum Orient geläufig
war. Es lebten selbst noch Verwandte von ihm, die er dort aufsuchen
wollte. Durch Freunde und Beschützer ward mir, wie es immer mein Wunsch
war, eine Stelle beim diplomatischen Korps. Mit dem Vermögen meiner
Mutter war ich imstande, mich zu meinem Beruf geziemlich einzurichten,
und ich verließ meinen Vater, für dessen Genesung nur wenig Hoffnung
war. Mein Freund verlangte durchaus, daß ich einen Teil meines Kapitals
ihm mitgeben solle, er wolle dort damit spekulieren und mir dann den
Gewinn in Zukunft berechnen.  Ich mußte glauben, daß dies ein Vorwand
sei, mir mit Anstand einmal ein ansehnliches Geschenk machen zu
können. So kam ich mit <reg orig="mei-|nem">meinem</reg><pb n="62"/>
Gesandten in deine Vaterstadt, wo sich nachher mein Schicksal auf die
Art, wie du es weißt, entwickelte.«</p>

<p>»Und du hast niemals von diesem herrlichen Andreas wieder etwas
erfahren?« fragte Klara.</p>

<p>»Zwei Briefe erhielt ich von ihm aus jenem fernen Weltteile«,
antwortete Heinrich; »nachher erfuhr ich von einem unverbürgten Gerücht,
er sei daselbst an der Cholera gestorben. So war er mir entrückt, mein
Vater war nicht mehr, ich war gänzlich, auch in Ansehung meines
Vermögens, auf mich selbst angewiesen. Doch genoß ich die Gunst meines
Gesandten, bei meinem Hofe war ich nicht unbeliebt, ich durfte auf
mächtige Beschützer rechnen - und alles das ist verschwunden.«</p>

<p>»Jawohl«, sagte Klara, »du hast mir alles aufgeopfert, und ich bin
ebenfalls von den Meinigen auf immer ausgestoßen.«</p>

<p>»Um so mehr muß uns die Liebe alles ersetzen«, sagte der Gatte, »und
so ist es auch; denn unsre Flitterwochen, wie die prosaischen Menschen
sie nennen, haben sich doch nun schon weit über ein Jahr hinaus
erstreckt.«</p>

<p>»Aber dein schönes Buch«, sagte Klara, »deine herrliche Dichtung!
Hätten wir nur wenigstens eine Abschrift davon behalten können. Wie
möchten wir uns daran ergötzen in diesen langen Winterabenden! - Ja
freilich«, setzte sie seufzend hinzu, »müßten uns dann auch Lichter zu
Gebote stehen.«</p>

<p>»Laß gut sein, Klärchen«, tröstete der Mann; »wir schwatzen, und das
ist noch besser; ich höre den Ton deiner Stimme, du singst mir ein Lied,
oder du schlägst gar ein himmlisches Gelächter auf. Diese Lachtöne habe
ich noch niemals im Leben als nur von dir vernommen. Es ist ein so
reiner Jubel, ein so überirdisches Jauchzen und dabei ein so feines und
innig rührendes Gefühl in diesem Klange des Ergötzens und Übermutes, daß
ich entzückt zuhöre und zugleich darüber denke und grüble.  Denn, mein
zarter Engel, es gibt Fälle und Stimmungen, wo man über einen Menschen,
den man schon lange, lange kennt, erschrickt, sich zuweilen entsetzt,
wenn er ein Lachen aufschlägt, das ihm recht von Herzen geht, und das
wir bis dahin noch nicht von ihm vernommen haben. Selbst bei zarten
Mädchen, und die mir bis <reg orig="da-|hin">dahin</reg><pb n="63"/>
gefielen, ist mir dergleichen wohl begegnet. Wie in manchem Herzen
unerkannt ein süßer Engel schlummert, der nur auf den Genius wartet, der
ihn erwecken soll, so schläft oft in graziösen und liebenswerten
Menschen doch im tiefen Hintergrund ein ganz gemeiner Sinn, der dann aus
seinen Träumen auffährt, wenn ihm einmal das Komische mit voller Kraft
in des Gemütes verborgenstes Gemach dringt. Unser Instinkt fühlt dann,
daß in diesem Wesen etwas liege, wovor wir uns hüten müssen. O, wie
bedeutungsvoll, wie charakteristisch ist das Lachen des Menschen! Das
deinige, mein Herz, möchte ich einmal poetisch beschreiben können.«</p>

<p>»Hüten wir uns aber«, erinnerte sie, »nicht unbillig zu werden. Das
allzu genaue Beobachten der Menschen kann leicht zur Menschenfeindschaft
führen.«</p>

<p>»Daß jener junge, leichtsinnige Buchhändler«, fuhr Heinrich fort,
»Bankrott gemacht hat und mit meinem herrlichen Manuskript in alle Welt
gelaufen ist, dient gewiß auch zu unserm Glück.  Wie leicht, daß der
Umgang mit ihm, das gedruckte Buch, das Schwatzen darüber in der Stadt
die Aufmerksamkeit der Neugierigen auf uns <sic>hieher</sic> gelenkt
hätte. Noch hat die Verfolgung deines Vaters und deiner Familie gewiß
nicht nachgelassen; man hätte wohl meine Pässe von neuem und schärfer
untersucht, man wäre auf den Argwohn geraten, daß mein Name nur ein
falscher und angenommener sei, und so hätte man uns bei meiner
Hülflosigkeit, und da ich mir durch meine Flucht den Zorn meiner
Regierung zugezogen habe, wohl gar getrennt, dich deinen Angehörigen
zurückgesendet und mich in einen schwierigen Prozeß verwickelt. So, mein
Engel, sind wir ja in unsrer Verborgenheit glücklich und
überglücklich.«</p>

<p>Da es schon dunkel geworden und das Feuer im Ofen ausgebrannt war, so
begaben sich die beiden glücklichen Menschen in die enge, kleine Kammer
auf ihr gemeinschaftliches Lager. Hier fühlten sie nichts von dem
zunehmenden, erstarrenden Frost, von dem Schneegestöber, das an ihre
kleinen Fenster schlug. Heitre Träume umgaukelten sie, Glück, Wohlstand
und Freude umgaben sie in einer schönen Natur, und als sie aus der
anmutigen <pb n="64"/>Täuschung erwachten, erfreute sie die Wirklichkeit
noch inniger.  Sie plauderten im Dunkeln noch fort und verzögerten es,
aufzustehen und sich anzukleiden, weil der Frost sie draußen und Mühsal
erwartete. Indessen schimmerte schon der Tag, und Klara eilte in das
beschränkte Zimmer, um aus der Asche den Funken zu wecken und das kleine
Feuer im Ofen anzuzünden.  Heinrich half ihr, und sie lachten wie die
Kinder, als ihr Werk immer noch nicht gelingen wollte. Endlich, nach
vieler Anstrengung von Hauchen und Blasen, so daß beide rote Gesichter
bekommen hatten, entzündete sich der Span, und das wenige, fein
geschnittene Holz wurde künstlich gelegt, um ohne Verschwendung den Ofen
und das kleine Zimmer zu erwärmen. <!-- check para break? -->»Du siehst,
lieber Mann«, sagte die Frau, »daß wir etwa nur auf morgen Vorrat haben:
wie dann? -« </p>

<p>»Es muß sich ja etwas finden«, erwiderte Heinrich mit einem Blicke,
als wenn sie etwas ganz Überflüssiges gesprochen hätte.  Es war ganz
hell geworden, die Wassersuppe war ihnen das köstlichste Frühstück, von
Kuß und Gespräch gewürzt, und Heinrich setzte der Gattin auseinander,
wie falsch jenes lateinische Sprüchwort sei: »|Sine Baccho et Cerere
friget Venus|<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Ohne Wein und
Brot friert die Liebe.</note>«. So vergingen ihnen die Stunden.</p>

<p>»Ich freue mich schon darauf«, sagte Heinrich, »wenn ich in meinem
Tagebuche an die Stelle kommen werde, wie ich dich, Geliebte, plötzlich
entführen mußte.«</p>

<p>»O Himmel!« rief sie, »wie uns damals jener wunderbare Augenblick so
seltsam und unerwartet überraschte! Schon seit einigen Tagen hatte ich
an meinem Vater eine gewisse Verstimmung bemerkt; er sprach in einem
andern Tone zu mir als gewöhnlich. Er hatte sich früher über deine
häufigen Besuche gewundert; jetzt nannte er dich nicht, sprach aber von
Bürgerlichen, die ihre Stellung so oft verkennen und sich den Besten
unbedingt gleichstellen wollten. Da ich nicht antwortete, wurde er böse,
und da ich endlich sprach, artete seine Laune in heftigen Zorn aus. Ich
fühlte, wie er Zank mit mir suchte, und nachher, wie er mich <pb n="65"/>bewachte und von andern beobachten ließ. Nach acht Tagen, als
ich eben einen Besuch machen wollte, rannte meine getreue Kammerfrau mir
auf der Treppe nach, der Bediente war schon voraus, und unter dem
Vorwande, mir am Kleide etwas zu ordnen, sagte sie mir heimlich, wie
alles entdeckt sei; man habe meinen Schrank gewaltsam geöffnet und alle
deine Briefe gefunden, ich werde nach wenigen Stunden zu einer Tante
fern in eine traurige Landschaft hinein verschickt werden. Wie schnell
war mein Entschluß gefaßt! Ich stieg, um zu kaufen, an einem
Galanterieladen ab, schickte Kutscher und Diener fort, um mich nach
einer Stunde wieder abzuholen. -«</p>

<p>»Und wie erstaunte, erschrak ich, war ich entzückt«, rief der Gatte
aus, »als du so plötzlich in mein Zimmer tratst. Ich kam von meinem
Gesandten, ich war angekleidet; er hatte seltsame Reden geführt, in
einem ganz andern Tone als gewöhnlich, halb bedrohend, warnend, aber
immer noch freundlich. Ich hatte zum Glück verschiedene Pässe bei mir,
und so bestiegen wir schnell ohne Vorkehrungen einen Mietwagen, dann auf
dem Dorfe ein Fuhrwerk und kamen so über die Grenze, wurden getraut und
glücklich.«</p>

<p>»Aber«, fuhr sie fort, »die tausend Verlegenheiten unterwegs, in
schlechten Gasthöfen, der Mangel an Kleidern und Bedienung, die
vielfachen Bequemlichkeiten, die wir gewohnt waren und die wir nun
entbehren mußten - und der Schreck, als wir von ungefähr durch einen
Reisenden erfuhren, wie man uns nachsetzte, wie öffentlich alles
geworden sei, wie man so gar keine Rücksicht gegen uns beobachten
<sic>wolle</sic>.«</p>

<p>»Ja, ja, Liebchen«, erwiderte Heinrich, »das war auf der ganzen Reise
unser schlimmster Tag. Denkst du denn auch noch daran, wie wir, um nicht
Argwohn zu erregen, mit jenem schwatzenden Fremden lachen mußten, als er
sich in der Schilderung des Entführers erging, der nach seiner Meinung
das Muster eines elenden Diplomaten sei, da er gar keine klugen
Anstalten und sichere Vorkehrungen getroffen habe; wie er nun deinen
Geliebten wiederholend einen dummen Teufel, einen Einfaltspinsel nannte,
wie du in Zorn ausbrechen wolltest und auf meinen Wink dich doch wieder
zum Lachen zwangst, ja zum Überfluß nun <pb n="66"/>selber zu schelten
begannst, mich und dich als Leichtsinnige, Unverständige schildertest,
und endlich, als sich der Schwätzer, dem wir aber eigentlich seiner
Warnung halber dankbar sein mußten, entfernt hatte, du in ein lautes
Weinen ausbrachst -«</p>

<p>»Ja«, rief sie aus, »ja, Heinrich, das war ein ebenso lustiger als
betrübter Tag. Unsre Ringe, so manches Wertvolle, das wir zufällig an
uns trugen, half uns nun fort. Aber, daß wir deine Briefe nicht haben
retten können, ist ein unersetzlicher Verlust.  Und heiß überläuft mich
die Angst, sooft es mir einfällt, daß andre Augen als die meinigen diese
deine himmlischen Worte, alle diese glühenden Töne der Liebe gelesen
haben und an diesen Lauten, die meine Seligkeit waren, nur ein Ärgernis
genommen.</p>

<p>»Und noch schlimmer«, fuhr der Gatte fort, »daß meine Dummheit und
Übereilung auch alle die Blätter zurückgelassen hat, die du mir in so
mancherlei Stimmungen schicktest oder heimlich in die Hand drücktest. In
allen Prozessen, nicht bloß denen der Liebe, ist immer das Schwarz auf
Weiß, welches das Geheimnis entdeckt oder den Kasus verschlimmert. Und
doch kann man es nicht lassen, mit Feder und <sic>Tinte</sic> diese Züge
zu malen, welche die Seele bedeuten sollen. O meine Geliebte, es waren
oft Worte in diesen Briefen, bei denen mein Herz, von deiner
Geisterhand, von diesem Lufthauch berührt, so gewaltig aus seiner Knospe
ging, daß es mir, wie im zu raschen Auseinanderblühen aller Blätter, zu
zerspringen schien.«</p>

<p>Sie umarmten sich, und es entstand eine fast feierliche Pause.
»Liebchen«, sagte Heinrich dann, »welche Bibliothek neben meinem
Tagebuch, wenn deine und meine Briefe aus dieser Omarschen
Verfolgung<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">S. Bd. 2,
Anm. s. auf S. 192.</note> noch wären gerettet worden.« Er nahm das
Tagebuch und las, indem er nach rückwärts das Blatt umschlug.<!--check
:? --><note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Folgende
Betrachtungen sind gewissermaßen ein sozial-politisches
Glaubensbekenntnis des Dichters.  Vgl. Köpke, Bd. 2, S. 80 und
117 ff.</note></p>

    <p>»<emph>Treue!</emph> - Diese wundersame Erscheinung, die der
Mensch so oft am Hunde bewundern will, wird in der Regel am eignen
Menschengeschlecht viel zu wenig beachtet. Es ist unglaublich und kommt
doch täglich vor, welchen sonderbaren, oft ganz <reg orig="ver-|wirrten">verwirrten</reg><pb n="67"/> Begriff sich so viele
von den sogenannten Pflichten machen. Wenn ein Dienstbote das Unmögliche
thut, so hat er nur seine Pflicht gethan, und an dieser Pflicht künsteln
die höhern Stände so herum und herab, daß sie diese Pflichten, soviel
sie nur können, nach ihrer Bequemlichkeit beugen oder zu ihrem Egoismus
erziehen. Wäre die unerbittliche Galeerenarbeit, der eiserne Zwang der
Papier- und Aktenverhältnisse nicht, so würden wir vermutlich die
seltsamsten Erscheinungen beobachten können. Es ist unleugbar, daß diese
Sklavenarbeit der endlosen Schreiberei in unserm Jahrhundert großenteils
unnütz, nicht selten sogar schädlich ist. - Aber man denke nur einmal
dieses große Rad der Hemmung in dieser egoistischen Zeit, bei dieser
sinnlichen Generation plötzlich ausgehoben - was könnte da entstehen,
was sich alles zerstörend verwirren?<!--sic, kein « --></p>

<p>»Pflichtlos sein ist eigentlich der Zustand, zu welchem die
sogenannten Gebildeten in allen Richtungen stürzen wollen; sie nennen es
Unabhängigkeit, Selbständigkeit, Freiheit. Sie bedenken nicht, daß,
sowie sie sich diesem Ziele nähern wollen, die Pflichten wachsen, die
bis dahin der Staat oder die große, unsäglich komplizierte, ungeheure
Maschine der geselligen Verfassung in ihrem Namen, wenn auch oft
blindlings, übernahm.  Alles schilt die Tyrannei, und jeder strebt,
Tyrann zu werden.  Der Reiche will keine Pflichten gegen den Armen, der
Gutsbesitzer gegen den Unterthan, der Fürst gegen das Volk haben, und
jeder von ihnen zürnt, wenn jene Untergebenen die Pflichten gegen sie
verletzen. Darum nennen auch die Niederen diese Forderung eine
altertümliche, der Zeit nicht mehr anpassende und möchten nun mit
Redekunst und Sophisterei alle jene Bande ableugnen und vernichten,
durch welche die Staaten und die Ausbildung der Menschheit nur möglich
sind.<!--sic, kein « --></p>

<p>»Aber Treue, echte Treue -, wie so ganz anders ist sie, wie ein viel
Höheres als ein anerkannter Kontrakt, ein eingegangenes Verhältnis von
Verpflichtungen. Und wie schön erscheint diese Treue in alten Dienern
und ihrer Aufopferung, wenn sie in ungefälschter Liebe, wie in alten
poetischen Zeiten, einzig und allein ihren Herren leben.<!--sic, kein «
--></p>

<p><pb n="68"/>»Ich kann es mir freilich als ein sehr großes Glück
denken, wenn der Dienstmann nichts Höheres kennt, nichts Edleres denken
mag als seinen Gebieter. Ihm ist aller Zweifel, alle Grübelei, alles
Schwanken und Hin- und Hersinnen auf ewig erloschen.  Wie Tag und Nacht,
Sommer und Winter, wie unabänderliches Naturwalten ist sein Verhältnis;
in der Liebe zum Herrn liegt ihm jedes Verständnis.<!--sic, kein «
--></p>

<p>»Und gegen solche Diener hätte die Herrschaft keine Pflichten?  Sie
hat sie gegen alle ihre Diener, über den bedingten Lohn hinaus, aber
gegen solche schuldet sie weit mehr und ganz etwas Anderes und Höheres,
nämlich eine wahre Liebe, eine echte, die dieser unbedingten Hingebung
entgegenkommt.<!--sic, kein « --></p>

<p>»Und womit wollen wir das je gutmachen, erwidern (denn vom Vergelten
ist die Rede gar nicht), was unsre alte Christine an uns thut? Sie ist
die Amme meiner Frau; wir trafen sie auf der ersten Station, und sie
zwang uns beinah mit Gewalt, sie auf unsrer Reise mitzunehmen. Ihr
durften wir alles sagen; denn sie ist die Verschwiegenheit selbst; sie
fand sich auch gleich in die Rolle, die sie unterwegs und hier zu
spielen hatte. Und wie ist sie uns, vorzüglich meiner Klara, ergeben! -
Sie bewohnt unten ein ganz kleines, finsteres Kämmerchen und nährt sich
eigentlich davon, daß sie in etlichen Nachbarhäusern noch gelegentliche
Dienste thut. Wir begriffen es nicht, wie sie uns für so weniges unsere
Wäsche unterhielt, immer wohlfeil einkaufte, bis wir endlich
dahinterkamen, daß sie alles nur irgend Entbehrliche uns aufgeopfert
hat. Jetzt arbeitet sie viel auswärts, um uns bedienen, um nur bei uns
bleiben zu können.<!--sic, kein « --></p>

<p>»So werde ich also nun doch meinen Chaucer, von Caxton gedruckt,
verstoßen und das schimpfliche Gebot des knausernden Buchhändlers
annehmen müssen. Das Wort ›verstoßen‹ hat mich immer
besonders gerührt, wenn geringere Frauen es brauchten, indem sie in der
Not gute oder geliebte Kleider versetzen oder verkaufen mußten. Es
klingt fast wie von Kindern. - Verstoßen! - Wie Lear Cordelien, so ich
meinen Chaucer. - Hat aber Klara nicht ihr einziges gutes Kleid, noch
jenes von der Flucht her, längst verkauft? Schon unterwegs! - Ja,
Christine <pb n="69"/>ist doch mehr wert als der Chaucer, und sie muß
auch vom Ertrage etwas erhalten. Nur wird sie es nicht nehmen
wollen.<!--sic, kein « --></p>

<p>»Caliban, der den trunkenen Stefano, noch mehr aber dessen
wohlschmeckenden Wein bewundert, kniet vor den Trunkenbold hin, sagt
flehend und mit aufgehobenen Händen: ›Bitte, sei mein
Gott!‹<!--sic, kein « --><note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Shakespeares »Sturm«, 2. Akt, 2. Szene.</note></p>

<p>»Darüber lachen wir; und viele Beamte, viele Besternte und Vornehme
lachen mit, die zum elenden Minister oder zum trunkenen Fürsten oder zur
widerwärtigen Mätresse ebenso flehend sagen: ›Bitte, sei mein
Gott!‹ - Ich weiß meine Verehrung, meinen Glauben, das Bedürfnis,
etwas anzubeten, nirgend anzubringen: mir fehlt ein Gott, an den ich
glauben könnte, dem ich dienen, dem ich mein Herz widmen möchte, völlig;
sei du es, denn - du hast guten Wein, und der wird hoffentlich
vorhalten.<!--sic, kein « --></p>

<p>»Wir lachen über den Caliban und seinen Sklavensinn, weil hier, wie
beim Shakespeare immer, im Komischen verhüllt eine unendliche, eine
schlagende Wahrheit ausgesprochen wird; weil wir diese, durch welche
Tausende vor unsrer Phantasie in Calibans verwandelt worden, sogleich
fühlen, darum lachen wir über diese bedeutsamen Worte.<!--sic, kein «
--></p>

<p>»›Bitte, sei mein Gott!‹ hat auch die alte Christine in
ihrem stillen, ehrlichen Herzen, ohne es auszusprechen, zu Klara gesagt;
aber nicht wie Caliban oder jene Weltmenschen, um Wein und Würden zu
erhalten: - sondern, damit Klara ihr die Erlaubnis gebe, zu entbehren,
zu hungern und zu dürsten und bis in die Nacht hinein für sie zu
arbeiten.<!--sic, kein « --></p>

<p>»Es braucht wohl für einen Leser, wie ich einer bin, nicht gesagt zu
werden, daß hier einiger Unterschied stattfindet.«</p>
   </div>

   <div id="ueberfluss_2">
    <p>Eine Rührung hatte an diesem Tage die Lesung unterbrochen, eine
Rührung, die um so gewaltiger wurde, als jetzt die alte, runzelvolle,
halbkranke, von elenden Kleidern bedeckte Amme hereintrat, um zu melden,
daß sie in dieser Nacht nicht im <pb n="70"/>Kämmerchen unten schlafen,
daß sie aber morgen früh dennoch den dürftigen Einkauf besorgen
werde. Klara begleitete sie hinaus und sprach noch draußen mit ihr, und
Heinrich schlug mit der Hand auf den Tisch und rief in Tränen: »Warum
arbeite ich denn nicht auch als Tagelöhner? Ich bin ja bis jetzt noch
gesund und kräftig. Aber nein, ich darf es nicht; denn dadurch erst
würde sie sich elend fühlen; auch sie würde erwerben wollen, sich
abquälen, allenthalben Hülfe suchen, und wir hätten uns beide für
unglücklich erklärt. Auch würde man uns dann gewiß entdecken. Und leben
wir doch, sind wir doch glücklich!«</p>

<p>Klara kam ganz heiter zurück, und das schlechte Mittagsmahl wurde von
den Zufriedenen wieder als ein köstliches verzehrt.  »Nun
<sic>fühlten</sic> wir doch«, sagte Klara nach Tische, »gar keine Not,
wenn unser Holzvorrat nicht völlig zu Ende wäre, und Christine weiß auch
keinen Rat zu schaffen.«</p>

<p>»Liebe Frau«, sagte Heinrich ganz ernsthaft, »wir leben in einem
zivilisierten Jahrhundert, in einem wohlregierten Lande, nicht unter
Heiden und Menschenfressern; es muß ja doch Mittel und Wege
geben. Befänden wir uns in einer Wildnis, so würde ich natürlich, wie
Robinson Crusoe, einige Bäume fällen. Wer weiß, ob sich nicht Wald da
findet, wo man ihn am wenigsten vermutet; kam doch auch zum Macbeth
Birnams Wald<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">»Macbeth«,
5. Akt, 3-5. Szene.</note> hin, freilich um ihn zu verderben. Indessen
sind ja auch zuweilen Inseln plötzlich aus dem Meere aufgetaucht; mitten
unter Klüften und wilden Steinen wächst auch wohl ein Palmbaum, der
Dornstrauch rauft Schafen und Lämmern die Wolle aus, wenn sie ihm zu
nahe kommen, der Hänfling aber trägt diese Flocken zu Nest, um seinen
zarten Jungen ein warmes Bett daraus zu machen.«</p>

<p>Klara schlief diesmal länger als gewöhnlich, und als sie erwachte,
verwunderte sie sich darüber, daß es schon heller Tag war, und noch
mehr, daß sie den Gemahl nicht an ihrer Seite fand.  Wie aber erstaunte
sie erst, als sie ein lautes, kreischendes Geräusch vernahm, das so
klang, wie wenn eine Säge hartes, widerspenstiges Holz
zerschneidet. Schnell kleidete sie sich an, um dem <reg orig="sonder-|baren">sonderbaren</reg><pb n="71"/> Ereignis auf den
Grund zu kommen. »Mein Heinrich«, rief sie eintretend, »was machst du
da?« - »Ich zersäge das Holz für unsern Ofen«, versetzte er keuchend,
indem er von der Arbeit aufsah und der Frau ein ganz rotes Gesicht
entgegenhielt.</p>

<p>»Erst sage mir nur, wie in aller Welt du zu der Säge kommst, und gar
zu dem ungeheuern Block dieses schönen Holzes?«</p>

<p>»Du weißt«, sagte Heinrich, »wie vier, fünf Stufen zu einem kleinen
Boden von hier führen, der leer steht. Nun, in einem Verschlage sah ich
neulich, durch das Schlüsselloch guckend, eine Holzsäge und ein Beil,
die wohl dem alten Hauswirt oder wer weiß wem sonst gehören mögen. Man
achtet auf den Gang der Weltgeschichte, und so merkte ich mir diese
Utensilien. Heute morgen nun, als du noch so angenehm schliefst, ging ich
in stockdichter Finsternis dort hinauf, sprengte die dünne, elende Thür,
die kaum mit einem kleinen, jämmerlichen Riegel versperrt war, und holte
mir diese beiden Mordinstrumente herunter. Nun aber, da ich die
Gelegenheit unsers Hauses ganz genau kenne, hob ich dieses lange, dicke,
gewichtige Geländer <sic>unsrer</sic> Treppe, nicht ohne Mühe und Anstrengung und
mit Hülfe des Beiles, aus seinen Fugen und brachte den langen und
schweren Balken, der unsre ganze Stube ausfüllt, hieher. Sieh nur,
geliebte Klara, welche soliden, trefflichen Menschen unsre Vorfahren
waren. Betrachte diese eichene Masse vom allerschönsten und kernigsten
Holze, so glatt poliert und gefirnißt. Das wird uns ein ganz andres
Feuer geben als unser bisheriges elendes Kiefern- und
Weidengeflecht.«</p>

<p>»Aber Heinrich«, rief Klara und schlug die Hände zusammen, »das Haus
verderben!«</p>

<p>»Kein Mensch kommt zu uns«, sagte Heinrich, »wir kennen unsre Treppe
und gehen selber nicht einmal auf und ab, also ist sie höchstens für
unsre alte Christine da, die sich doch unendlich verwundern würde, wenn
man zu ihr sagen wollte: ›Sieh, altes Kind, es soll einer der
schönsten Eichenstämme im ganzen Forst, mannsdick, gefällt werden, vom
Zimmermann und nachher vom Tischler kunstreich bearbeitet, damit du,
Alte, die Stufen hinaufgehend, dich auf diesen herrlichen Eichenstamm
stützen kannst.‹ Sie müßte ja laut auflachen, die
Christine. Nein, ein solches <reg orig="Treppen-|geländer">Treppengeländer</reg><pb n="72"/> ist wieder
eine von des Lebens ganz unnützen Überflüssigkeiten; der Wald ist zu uns
gekommen, da er gemerkt hat, daß wir ihn so höchst notwendig
brauchten. Ich bin ein Zauberer; nur einige Hiebe mit diesem magischen
Beil, und es ergab sich dieser herrliche Stamm in meine Macht. Das kommt
alles von der Zivilisation; hätte man hier immer, wie in vielen alten
Hütten, an einem Strick oder an einem Stück Eisen, wie in Palästen, sich
hinaufhelfen müssen, so konnte diese meine Spekulation nicht eintreten,
und ich hätte andre Hülfsmittel suchen und erfinden müssen.«</p>

<p>Als Klara ihr Erstaunen überwunden hatte, mußte sie laut und heftig
lachen; dann sagte sie: »Da es aber einmal geschehen ist, so will ich
dir wenigstens bei deiner Holzhauerarbeit helfen, so wie ich es ehemals
oft auf den Straßen gesehen habe.«</p>

<p>Man legte den Baum auf zwei Stühle, die an den Enden des Zimmers
standen, weil es seine Länge so erforderte. Nun sägten beide, um den
Zwischenraum zu vermindern, den Block in der Mitte durch. Es war mühsam,
da beide des Handwerks nicht gewohnt waren, und das harte Holz den
Zähnen der Säge widerstand. Lachend und Schweiß vergießend konnten die
beiden nur langsam in dem Geschäft vorschreiten. Endlich brach der
Balken unter den letzten Schnitten. Nun ruhte man und trocknete den
Schweiß. »Das hat noch den Vorteil«, sagte Klara, dann, »daß wir nun
fürs erste nicht einzuheizen brauchen.« Sie vergaßen, sich das Frühstück
zu bereiten, und arbeiteten so den ganzen Vormittag, bis sie den Baum in
so viele Teile zerlegt hatten, als nötig war, um diese spalten zu
können.</p>

<p>»Welch ein Künstleratelier ist plötzlich aus unserm einsamen Zimmer
geworden«, sagte Heinrich in einer Pause. »Jener ungeschlachte Baum,
dort in der Finsternis liegend, von keinem Auge bemerkt, ist nun bereits
in diese zierlichen Kubusklötze verwandelt, die jetzt nach einiger
Überredung und Kunstgeschliffenheit vermöge dieses Beiles feuerfähig
gemacht und in den Stand gebracht werden, die Flammen der Begeisterung
zu ertragen.«</p>

<p>Er nahm das erste Viereck zur Hand, und die Arbeit, dieses in
kleinere Klötze und schmale Stücke zu spalten, war natürlich noch
mühsamer als das Zersägen. Klara ruhte indessen aus und sah <pb n="73"/>dem Manne mit Verwunderung und Freude zu, der nach einiger Übung
und vergeblichen Versuchen bald die Handgriffe fand und selbst in dieser
niedrigen Beschäftigung seiner Gattin als ein schöner Mann erschien.</p>

<p>Es traf sich glücklich, daß bei diesen Arbeiten, von denen die Wände
erdröhnten, der Herr des kleinen Hauses, der sonst das untere Zimmer
bewohnte, abwesend war. So kam es, daß das verursachte Geräusch von
niemand im Hause bemerkt werden konnte. <!-- check </p>

<p>-->Die Nachbarn hörten nicht sehr darauf, weil viele geräuschvolle
Gewerbe sich in der Vorstadt, und namentlich in dieser Gasse,
niedergelassen hatten.</p>

<p>Endlich war ein Vorrat des kleinen Holzes zustande gekommen, und man
versuchte nun, den Ofen damit zu heizen. An diesem merkwürdigen Tage
waren Mittagsmahl und Frühstück zusammengeflossen. Der Mittagstisch war
heute viel anders als gestern und vorgestern.</p>

<p>»Du mußt nicht wunderlich sein, lieber Mann«, sagte Klara, bevor sie
ein kleines Tuch auflegte; »unsre Christine hat von ihrem großen
Waschfest diese Nacht allerhand nach Hause gebracht, und sie ist
glücklich darin, es mit uns teilen zu können.  Ich habe nicht den Mut
gehabt, die Gabe zu verschmähen, und du wirst sie ebenfalls freundlich
aufnehmen.«</p>

<p>Heinrich lächelte und sagte: »Die Alte ist ja schon seit lange unsere
Wohlthäterin, sie arbeitet in der Nacht, um uns zu helfen, sie bricht
sich jetzt vom Munde ab, um uns zu speisen.  Schwelgen wir also, um ihr
Spaß zu machen, und stirbt sie, bevor wir uns in That dankbar erzeigen
können, oder bleibt es uns für immer unmöglich, nun, so wollen wir
mindestens in Liebe erkenntlich sein.«</p>

<p>Das Mahl war in der That schwelgerisch. Die Alte hatte einige Eier
eingeliefert, etwas Gemüse mit Fleisch und selbst in einem Kännchen
Kaffee zugerichtet. Beim Essen erzählte Klara, wie eine solche Wäsche in
der Nacht diesen Leuten ein wahres hohes Fest sei, bei welchem sie
erzählten und witzig und lustig wären, so daß sich zu dieser Arbeit
immer viele drängten und diese nächtlichen Stunden feierlich
begingen. »Welch ein Glück«, fuhr sie fort, »daß diesen Menschen sich so
vieles in Genuß verwandelt, was <pb n="74"/>uns wie harte sklavische
Arbeit und Qual erscheint. So gleicht sich im Leben vieles glücklich
aus, was ohne diese sanfte Einigung höchst widerwärtig, selbst
schrecklich werden könnte.  Und haben wir es nicht selbst erlebt, daß
auch die Armut ihre Reize hat?«</p>

<p>»Jawohl«, fiel Heinrich ein, indem er sich am Genuß des Fleisches
erquickte, daß er schon seit lange hatte entbehren müssen; »wüßten die
Schlemmer und stets Übersatten, welch ein Wohlgeschmack, welche sanfte
Würze auch dem Bissen des trocknen Brotes innewohnt, wie ihn nur der
Arme, Hungernde zu würdigen weiß - sie würden ihn vielleicht beneiden
und auf <sic>künstliche</sic> Mittel sinnen, um ebenfalls dieses
Genusses teilhaft zu werden. Aber wie gut und glücklich trifft es sich,
daß uns nach unsrer harten Tagesarbeit ein solches Sardanapalisches Mahl
zu teil geworden ist; so ergänzen sich unsre Kräfte wieder zu neuen
Anstrengungen. Aber laß uns einmal recht übermütig sein und singe mir
einige jener süßen Lieder, die mich immer so bezaubert haben.«</p>

<p>Sie that gern, was er verlangte, und indem sie so, Hand in Hand und
Auge in Auge, in der Nähe des Fensters saßen, bemerkten sie, wie die
Eisblumen an den Scheiben aufzutauen begannen, sei es nun, daß die
strenge Kälte etwas nachließ, oder daß die Wärme, welche das harte
Eichenholz verbreitete, mehr Gewalt auf jene Frostgewächse
ausübte. »Sieh, meine Geliebte«, rief Heinrich aus, »wie das kalte,
eisige Fenster in Rührung weint, vor deiner schönen Stimme
zerschmelzend. Immer kehrt die alte Wundergeschichte vom Orpheus
wieder.«</p>

<p>Es war ein heller Tag, und sie erblickten einmal den blauen Himmel
wieder; zwar nur einen sehr kleinen Teil, aber sie freuten sich des
durchsichtigen Kristalls, und wie ganz dünne, feine, schneeweiße
Wölkchen zerfließend durch das azurblaue Meer segelten und gleichsam mit
Geisterarmen um sich griffen, als wenn sie sich behaglich und erfreut
dort fühlen könnten.</p>

<p>Die uralte Hütte oder das kleine Haus war in dieser
menschengedrängten Straße ein sehr sonderbares. Die Stube mit zwei
Fenstern und die Kammer, die ein Fenster hatte, war der ganze Raum des
Hauses. Unten wohnte sonst der alte, grämelnde Wirt, der aber, weil er
Vermögen besaß, sich für den Winter nach <pb n="75"/>einer andern Stadt
gewendet und dort einem befreundeten Arzte in die Kur gegeben hatte,
weil er am Podagra litt. Der Erbauer dieser Hütte mußte von seltsamer,
fast unbegreiflicher Laune gewesen sein; denn unter den Fenstern des
zweiten Stocks, welchen die Freunde bewohnten, zog sich ein ziemlich
breites Ziegeldach hervor, so daß es ihnen völlig unmöglich war, auf die
Straße hinabzusehen. Waren sie auf diese Weise, auch wenn sie zur
Sommerszeit die Fenster öffneten, völlig von allem Verkehr mit den
Menschen abgeschnitten, so waren sie es auch durch das noch kleinere
Haus, welches ihnen gegenüberstand. Dieses hatte nämlich nur Wohnungen
zu ebner Erde; darum sahen sie dort niemals Fenster und Gestalten an
diesen, sondern immer nur das ganz nahe, sich weit nach hinten
streckende, schwarz geräucherte Dach und rechts und links die steilen,
nackten Feuermauern von zwei höhern Häusern, die jene niedrige Hütte von
beiden Seiten einfaßten. In den ersten Tagen des Sommers, als sie hier
eben erst eingezogen waren, rissen sie, wie es den Menschen natürlich
ist, wenn sich in der ganz engen Gasse Geschrei oder Zank vernehmen
ließ, schnell die Fenster auf und sahen dann nichts als ihr Ziegeldach
vor sich und das der Hütte gegenüber. Sie lachten jedesmal, und Heinrich
sagte wohl: wenn das Wesen des Epigramms (nach einer alten Theorie) in
getäuschter Erwartung bestehe, so hätten sie wieder ein Epigramm
genossen.</p>

<p>Nicht leicht ist es Menschen möglich gewesen, in einer so völlig
abgeschlossenen Einsamkeit zu leben, als es diesen beiden hier gelang,
am getümmelvollen Saum einer stets bewegten Residenz.  So abgeschieden
von aller Welt waren sie, daß es eine Begebenheit schien, wenn ein Kater
einmal behutsam über das fremde Dach spazierte und jenseit, den spitzen
Kamm der Ziegel sich hinüberfühlend, eine Bodenluke und dort einen
Gevatter oder eine Gevatterin aufsuchte. Wie im Sommer die Schwalben aus
dem angeklebten Neste in die Lücke der Feuermauer flogen und zwitschernd
wiederkehrten, wie sie mit ihrer jungen Brut plauderten, war den
Zuschauenden an ihrem Fenster eine wichtige Geschichte. Sie erschraken
fast über das höchst bedeutsame Ereignis, als ein Knabe, ein
Schornsteinfeger, sich einmal aus seinem engen, <reg orig="vier-|eckigen">viereckigen</reg><pb n="76"/> Zwinger mit seinem
Besen gegenüber erhob und einige Töne von sich gab, die ein Lied
bedeuten sollten.</p>

<p>Diese Einsamkeit war den Liebenden aber doch erwünscht; denn so
konnten sie am Fenster stehen, sich umarmend und küssend, ohne Furcht,
daß irgendein neugieriger Nachbar sie beobachten möchte. So
phantasierten sie denn oft, daß jene trübseligen Feuermauern Felsen
seien einer wunderbaren Klippengegend der Schweiz, und nun betrachteten
sie schwärmend die Wirkungen der Abendsonne, deren roter Schimmer an den
Rissen zitterte, welche sich in dem Kalk oder rohen Stein gebildet
hatten. Mit Sehnsucht konnten sie an solche Abende zurückdenken und sich
dann aller der Gespräche erinnern, die sie geführt, der Gefühle, die sie
gehabt, aller Scherze, die sie gewechselt hatten.</p>

<p>So war nun jetzt vorerst eine Waffe gegen den harten Frost gefunden,
wenn er noch dauern oder gar zunehmen sollte. Da es dem Gatten nicht an
Zeit fehlte, so erleichterte er sich sein Geschäft des Holzspaltens
dadurch, daß er kleine Keile schnitt, die er in den Stamm trieb, und auf
diese Weise den Kloben zwang, schneller und leichter nachzugeben.</p>

<p>Nach einigen Tagen fragte die Frau, indem sie seinem Keilschnitzen
aufmerksam zusah: »Heinrich, wenn diese Holzmasse, die du hier
aufgetürmt hast, nun auch verbraucht ist - wie dann?«</p>

<p>»Mein Herz«, erwiderte er, »der gute Horaz (wenn ich nicht irre) sagt
unter andern seiner weisen Lehren einmal sehr kurz und bündig:
›Carpe diem!‹<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Horaz in der 11. Ode des 1. Buches, Vers 8.</note><!--check
- --> Genieße den Tag, den du gerade vor dir hast, gib dich ihm ganz
hin, bemächtige dich seiner als eines, der niemals wiederkehrt; das
kannst du aber gar nicht vollständig, wenn du auch nur an ein mögliches
Morgen denkst; geschieht dies gar mit Sorgen und Zweifeln, so ist dir ja
der gegenwärtige Tag, diese Stunde, der du dich erfreust, schon
verloren, indem du sie durch ängstliche Fragen dir verkümmerst. Wir
kommen nur zum Bewußtsein der Gegenwart, wir können nur leben und
glücklich sein, wenn wir uns ganz in diese stürzen. Sieh! so viel liegt
in den zwei Worten dieser lateinischen Sprache, die darum wohl <pb n="77"/>mit Recht eine bündige und energische genannt wird, weil sie mit
so kleinen Lauten so vielerlei ausdrücken kann. Und kennst du nicht die
Liederzeilen:</p>

    <p>›Alle Sorgen<lb/>
Nur auf morgen;<lb/>
Sorgen sind für morgen gut.‹«</p>

<!-- check punctation -->

    <p>»Richtig«, erwiderte sie, »haben wir uns doch seit einem
<sic>Jahre</sic> diese Philosophie zu eigen gemacht und befinden uns
wohl dabei.«</p>
   </div>

   <div id="ueberfluss_3">
<p>So gingen die Tage hin, und diese jungen Eheleute entbehrten nichts
im Gefühle ihres Glücks, obgleich sie wie die Bettler lebten. An einem
Morgen sagte der Gatte: »Ich hatte in dieser Nacht einen wunderlichen
Traum.«</p>

<p>»Erzähle ihn mir, Liebchen«, rief Klara; »wir geben auf unsere Träume
viel zu wenig, die doch einen so wichtigen Teil von unserm Leben
ausmachen. Ich bin überzeugt, wenn viele Menschen diese Erlebnisse der
Nacht mehr in ihr Tagesleben hineinzögen, so würde ihnen auch ihr
sogenanntes wirkliches Leben weniger traumartig und schlafbefangen
sein. Außerdem gehören aber deine Träume mir; denn sie sind Ergüsse
deines Herzens und deiner Phantasie, und ich könnte eifersüchtig auf sie
werden, wenn ich denke, daß mancher Traum dich von mir trennt, daß du,
in ihm verstrickt, mich auf Stunden vergessen kannst, oder daß du dich
wohl gar, wenn auch nur in Phantasie, in ein andres Wesen verliebst. Ist
dergleichen nicht schon eine wirkliche Untreue, wenn Gemüt und
Einbildung auf dergleichen nur verfallen können?«</p>

<p>»Es kommt darauf an«, erwiderte Heinrich, »ob und inwiefern unsre
Träume uns gehören. Wer kann sagen, wie weit sie die geheime Gestaltung
unseres Innern enthüllen? Wir sind oft grausam, lügenhaft, feige im
Traum, ja ausgemacht niederträchtig, wir morden ein unschuldiges Kind
mit Freuden und sind doch überzeugt, daß alles dies unsrer wahren Natur
fremd und widerwärtig sei. Die Träume sind auch sehr verschiedener Art.
Wenn manche lichte an Offenbarung grenzen mögen, so erzeugen sich wohl
andre aus Verstimmung des Magens oder andrer <pb n="78"/>Organe. Denn
diese wundersam komplizierte Mischung unsers Wesens von Materie und
Geist, von Tier und Engel läßt in allen Funktionen so unendlich
verschiedene Nuancen zu, daß über dergleichen sich am wenigsten etwas
Allgemeines sagen läßt.«</p>

<p>»O, das Allgemeine!« rief sie aus, »die Maximen, die Grundregeln und
wie das Zeug alles heißt: ich kann nicht aussprechen, wie alles der Art
mir immer zuwider und unverständlich gewesen ist. In der Liebe wird uns
jene Ahndung recht deutlich, die schon unsre Kindheit erleuchtet, daß
das Individuelle, das Einzige, das Wesen, das Rechte, das Poetische und
Wahre sei.  Der alles allgemein machende Philosoph kann für alles eine
Regel finden, er kann alles seinem sogenannten System einfügen, er
zweifelt niemals, und seine Unfähigkeit, irgend etwas wahrhaft zu
erleben, das ist eben jene Sicherheit, auf welche er pocht, jene
Zweifelsunfähigkeit, die ihn so stolz macht. Der rechte Gedanke muß auch
ein erlebter sein, die wahre Idee sich lebendig aus vielen Gedanken
entwickeln und, plötzlich ins Sein getreten, rückstrahlend wieder
tausend halbgeborne Gedanken erleuchten und beseelen. - Aber ich
erzähle dir da meine Träume, und doch solltest du mir lieber den
deinigen vortragen, der besser und poetischer sein wird.«</p>

<p>»Du beschämst mich in der That«, sagte Heinrich errötend, »weil du
diesmal mein Traumtalent viel zu hoch anschlägst.  Überzeuge dich
selbst:<!--sic, kein « --></p>

<p>»Ich war noch bei meinem ehemaligen Gesandten dort in der großen
Stadt und in der vornehmen Umgebung. Man sprach bei Tische von einer
Auktion, die nächstens stattfinden werde. So oft das Wort Auktion bei
Tische nur genannt wurde, befiel mich eine unbeschreibliche Angst, und
doch begriff ich nicht, warum.  In meiner frühen Jugend war es meine
Leidenschaft gewesen, bei Bücherauktionen zugegen zu sein, und wenn es
mir auch fast immer unmöglich fiel, jene Werke, die ich liebte, zu
erstehen, so hatte ich doch meine Freude daran, sie ausgeboten zu hören
und mir die Möglichkeit zu denken, daß sie in meinen Besitz gelangen
könnten. Die Kataloge der Auktionen konnte ich wie meine
Lieblingsdichter lesen, und diese Thorheit und Schwärmerei war nur eine
von den vielen, an welchen meine Jugend litt; denn ich war weit von dem
<pb n="79"/>entfernt, was man einen soliden, verständigen Jüngling
nennt, und ich zweifelte in einsamen Stunden oft, ob aus mir je ein
sogenannter vernünftiger und brauchbarer Mann werden würde.«</p>

<p>Klara lachte laut auf, umarmte ihn dann und küßte ihn heftig. <!-- </p>

<p>-->»Nein«, rief sie, »bis jetzt ist davon, dem Himmel sei Dank, noch
nichts eingetroffen. Ich denke dich auch so in der Zucht zu halten, daß
du nie auf dergleichen Laster geraten sollst. Nun aber weiter in deinem
Traum!«</p>

<p>»Ich hatte mich denn auch«, fuhr Heinrich fort, »nicht ohne Not vor
dieser Auktion geängstigt, denn wie es im Traum zu gehen pflegt, war ich
plötzlich in dem Saal der Versteigerung, und wie ich zu meinem
Erschrecken sah, gehörte ich zu den Sachen, die öffentlich ausgeboten
werden sollten.«</p>

<p>Klara lachte wieder. »O, das ist hübsch«, rief sie aus. »Das wäre ein
ganz neues Mittel, unter die Leute zu kommen.«</p>

<p>»Ich fand es gar nicht erfreulich«, antwortete der Mann. »Es lagen
und standen da allerhand alte Sachen und Möbeln umher, dazwischen saßen
alte Weiber, Tagediebe, elende Schriftsteller, Libellisten<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Verfasser von
Schmähschriften.</note>, verdorbene Studenten und Komödianten: alles
dies sollte nun heut' dem Meistbietenden zugeschlagen werden, und ich
war mitten unter diesen verstäubten Altertümlichkeiten. Im Saale saßen
manche von meinen Bekannten, und einige von diesen betrachteten die
ausgestellten Sachen und Menschen mit Kennerblicken. Ich war unendlich
beschämt. Endlich kam der Auktionator, und ich erschrak, als wenn ich
zur Hinrichtung geführt würde.<!--sic, kein « --></p>

<p>»Der ernsthafte Mann setzte sich, räusperte und begann sein Amt
damit, daß er zuerst nach mir griff, um mich auszubieten.  Er stellte
mich vor sich hin und sagte: ›Sehn meine Herrschaften hier einen
noch ziemlich gut konservierten Diplomaten, etwas eingeschrumpft und
abgerissen, von Würmern und Motten hier und da zernagt, aber doch noch
brauchbar als Kaminschirm, um gegen zu große Flamme und Hitze zu
schützen und abzukühlen, oder um ihn als Karyatide<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Griechisch; eine Erfindung der ionischen
Baukunst: Mädchengestalten, die statt Säulen das Gebälk einer Decke
tragen.  Karyatis, eigentlich Beiname der (jungfräulichen) Artemis, von
Karyae, einer Kultusstätte der Göttin in Lakonien.</note> zu nutzen und
ihm etwa eine Uhr <pb n="80"/>auf den Kopf zu stellen. Auch kann man ihn
vor das Fenster hängen, daß er die Witterung anzeigt. Es ist ihm selbst
noch ein klein wenig Verstand geblieben, so daß er auf alltägliche
Dinge, wenn die Frage nicht zu tief geht, ganz leidlich antworten und
darüber sprechen kann. Wie hoch wollen Sie auf ihn
bieten?‹<!--sic, kein « --></p>

<p>»Keine Antwort im Saal. Der Auktionator rief: ›Nun, meine
Herren und Damen? Er kann ja in einem Gesandtschaftslokal noch
Thürsteher werden; er könnte ja als Kronleuchter in der Entree
angehangen werden und die Kerzen mit Armen, Beinen und auf dem Kopfe
tragen. Es ist ja ein lieber, anstelliger Mensch. Wenn eine Herrschaft
eine Hausorgel besitzen sollte, kann er auch die Balgen treten; seine
Beine, wie Sie sehen, sind ja noch von leidlicher
Beschaffenheit.‹ - Aber immer keine Antwort. - Ich fühlte mich im
Zustand der tiefsten Erniedrigung, und meine Beschämung war ohne
Grenzen; denn manche meiner Bekannten sahen grinsend und schadenfroh
nach mir, manche lachten, andre zuckten die Schultern wie in tief
verachtendem Mitleid. Mein Bedienter kam jetzt zur Thür herein, und ich
trat einen Schritt vor, um ihm einen Auftrag zu geben, aber der
Auktionator stieß mich heftig mit <sic>den Worten</sic> zurück:
›Still, altes Möbel!  Kennt Er die Pflichten seines Standes so
wenig?  Hier ist seine Bestimmung, sich ruhig zu halten. Das wäre mir,
wenn die Auktionsstücke selbständig werden wollten!‹ - Wieder auf
eine neue Anfrage antwortete niemand. - ›Der Lump ist nichts
wert‹, hörte man aus einem Winkel; ›wer wird auf den
Taugenichts etwas bieten?‹ sagte ein andrer. Mir trat der
Angstschweiß auf die Stirn. Ich winkte meinem Bedienten mit den Augen,
daß er eine Kleinigkeit bieten möchte; denn, so dachte ich ganz
vernünftig, hat mich der Mensch nur erst erstanden, und ich bin aus dem
verfluchten Saal, so werde ich mich draußen schon mit meinem Diener
abfinden, da wir uns kennen; ich will ihm seine Auslagen wiedererstatten
und ein Trinkgeld noch obendrein verabreichen. Der mochte aber kein Geld
bei sich haben oder mein Winken nicht verstehen, vielleicht, daß ihm
diese ganze Anstalt unbekannt und unbegreiflich war; genug, er rührte
sich nicht von seinem Platze. Der Auktionator war verdrüßlich, er winkte
seinem Gehülfen und <pb n="81"/>sagte zu diesem: ›Holt mir Nummer
2, 3 und 4 aus der Kammer.‹ Der starke Mensch brachte drei
zerlumpte Kerle, und der Ausrufer sprach: ›Da man auf diesen
Diplomaten gar nichts bieten will, so vereinigen wir ihn mit diesen drei
Tagesschriftstellern, einem abgestandenen Redakteur eines Wochenblatts,
einem, der Korrespondenzartikel schrieb, und diesem Theaterkritiker -
was wird nun für diese Bande zusammengenommen geboten?‹<!--sic,
kein « --></p>

<p>»Ein alter Trödler rief, nachdem er eine Weile die Hand an die Stirn
gelegt hatte: ›Einen Groschen!‹ Der Auktionator fragte:
›Einen Groschen also? Niemand mehr? Einen Groschen zum
ersten‹ - er erhob den Hammer. Da rief ein kleiner schmutziger
Judenjunge: ›Einen Groschen sechs Pfennige.‹ Der
Auktionator wiederholte das Gebot zum ersten, zum zweitenmal, schon
wollte das dritte Wort mit dem Hammer mich zusamt jenen Gesellen dem
kleinen Israeliten zuschlagen, als sich die Thür öffnete und du, Klara,
in voller Herrlichkeit mit einem großen Gefolge von vornehmen Damen
hereintratest, indem du gebieterisch mit stolzer Miene und Stellung:
Halt! riefest. Alle erschraken und verwunderten sich, und mein Herz war
in Freude bewegt. ›Meinen eignen Mann verauktionieren?‹
sagtest du mit Unwillen; ›wieviel ist bis jetzt geboten?‹
Der alte Ausrufer verbeugte sich sehr tief, setzte einen Stuhl für dich
hin und sagte hochrot vor Verlegenheit: ›Bis jetzt haben wir
einen und einen halben Groschen im Angebot auf Dero Herrn
Gemahl.‹<!--sic, kein « --></p>

<p>»Du sagtest: ›Ich biete aber nur allein auf meinen Mann und
begehre, daß jene Personen wieder entfernt werden. Achtzehn Pfennige für
den unvergleichlichen Mann! Unerhört! Ich setze gleich zum Anfang
tausend Thaler.‹ - Ich war erfreut, aber auch erschrocken; denn
ich begriff nicht, woher du die Summe nehmen wolltest. Indessen wurde
ich von dieser Angst bald befreit, da eine <sic>andere</sic> hübsche Dame gleich
zweitausend bot. Nun entstand unter den reichen und vornehmen Weibern
ein Wettstreit und Eifer, mich zu besitzen. Die Gebote folgten immer
schneller, bald war ich auf zehn- und nicht lange nachher auf
zwanzigtausend gestiegen. Mit jedem Tausend erhob ich mich mehr, stand
stolz und gerade und ging dann mit großen Schritten hinter dem Tische
<pb n="82"/>und meinem Auktionator auf und ab, der es nun nicht mehr
wagte, mich zur Ruhe zu verweisen. Verachtende Blicke schoß ich nun auf
jene Bekannten, die vorher von Lump und Taugenichts gemurmelt
hatten. Alle sahen jetzt mit Verehrung nach mir hin, besonders weil der
enthusiastische Wettstreit der Damen zunahm, statt sich zu mäßigen. Eine
alte, häßliche Frau schien es darauf angelegt zu haben, mich nicht zu
lassen; ihre rote Nase wurde immer glühender, und sie war es, die mich
nun schon bis hunderttausend Thaler hinaufgetrieben hatte. Es herrschte
eine Totenstille, eine feierliche Stimme ließ sich vernehmen: ›So
hoch ist in unserm Jahrhundert noch niemals ein Mann geschätzt worden!
Ich sehe jetzt ein, daß er für mich zu kostbar ist.‹ Als ich mich
umsah, wurde ich gewahr, daß dieses Urteil von meinem Gesandten
herrührte. Ich begrüßte ihn mit einer gnädigen Miene. Um es kurz zu
machen, mein Wert erhob sich bis zu zweimal hunderttausend Thalern und
etlichen darüber, und für diesen Preis wurde ich endlich jener
rotnasigen, alten, häßlichen Dame zugeschlagen.<!--sic, kein « --></p>

<p>»Als die Sache endlich entschieden war, erhob sich ein großer Tumult,
weil jeder das ausbündige Stück in der Nähe betrachten wollte. Wie es
kam, ist nicht zu sagen, aber die große Summe, für die ich erstanden
war, wurde mir, gegen alle Gesetze der Auktion, eingehändigt.<!--sic,
kein « --></p>

<p>»Als ich nun aber fortgeschleppt werden sollte, da tratest du hervor
und riefst: ›Noch nicht! Da man meinen Gemahl so gegen alle
christliche Sitte öffentlich verauktioniert und verkauft hat, so will
ich mich auch demselben harten Schicksal unterwerfen. Ich stelle mich
also hiemit freiwillig unter den Hammer des Herrn Auktionators.‹
Der Alte beugte und krümmte sich, du begabst dich hinter den langen
Tisch, und alle Menschen betrachteten deine Schönheit mit
Bewunderung. Das Bieten fing an, und die jungen Herren trieben dich
gleich hoch hinauf. Ich hielt mich anfangs zurück, teils vor Erstaunen,
teils aus Neugier. Als die Summen schon in die Tausende hineingestiegen
waren, ließ sich auch meine Stimme vernehmen. Wir kamen immer höher
hinauf, und mein Gesandter geriet so in Eifer, daß ich beinahe die
Fassung verloren hätte; denn es erschien mir schändlich, daß dieser
ältliche Mann <pb n="83"/>mir auf diese Weise meine angetraute Gattin
rauben wollte. Er bemerkte auch meinen Mißmut; denn er sah mich immer
scheel von der Seite und mit einem boshaften Lächeln an. Es drangen
immer mehr reiche Kavaliere herein, und hätte ich nicht die ganz
ungeheure Summe in meinen Taschen gehabt, so mußte ich dich verloren
geben. Es kitzelte mich nicht wenig, daß ich dir meine Liebe in größerem
Maße zeigen konnte, als du mir bewiesen, denn bald nach deinem Angebot
von tausend Thalern hattest du mich schweigend dem Glück der Auktion und
jener rotnasigen Dame überlassen, die jetzt verschwunden schien, denn
ich sah sie nirgend mehr. Nun waren wir schon weit über hunderttausend
Thaler, du nicktest mir immer freundlich über den Tisch zu, und da ich
mich im Besitz des mächtigen Kapitals befand, brachte ich durch
Hinauftreiben alle meine Nebenbuhler zur Verzweiflung. So setzte ich es
hohnlachend und mit Übermut durch. Alle verstummten endlich in Verdruß,
und du wurdest mir zugeschlagen. Ich triumphierte.  Ich zahlte die Summe
hin - aber - o weh! ich hatte im Taumel nicht beachtet, wieviel ich für
mich selbst gewonnen hatte, und jetzt fehlten beim Auszahlen noch viele
Tausende. Meine Verzweiflung diente den andern nur zum Spott. Du rangst
die Hände. So wurden wir in ein dunkles Gefängnis geschleppt und mit
schweren Ketten belastet. Wir erhielten zur Nahrung nur Wasser und Brot,
und ich mußte darüber lachen, daß das eine Strafe vorstellen sollte, da
wir schon ziemlich lange hier oben nichts mehr genossen hatten und diese
Speisung für ein Festmahl hielten. So verwirrt sich im Traume alles
durcheinander, frühere Zeit und gegenwärtige, Nähe und Ferne. Der
Kerkermeister erzählte uns, daß die Richter uns zum Tode verdammt; denn
wir hätten hinterlistig das königliche Ärar und die öffentlichen
Einkünfte defraudiert, das Vertrauen des Publikums betrogen und den
Kredit des Staates untergraben. Es sei ein furchtbarer Betrug, sich so
teuer auszubieten und sich mit solchen großen Summen bezahlen zu lassen,
die dadurch der Konkurrenz und dem allgemeinen Nutzen entzogen
würden. Dem Patriotismus, wo jedes Individuum sich unbedingt dem Ganzen
opfern müsse, laufe es geradezu entgegen, und unser Attentat sei also
als offenbarer <pb n="84"/>Hochverrat zu betrachten. Der alte
Auktionator werde mit uns zugleich hingerichtet werden, denn er sei mit
im Komplott und habe auch dazu beigetragen, die Summen der Bietenden so
hoch hinaufzutreiben, weil er uns beide übermäßig und ganz der Wahrheit
entgegen den Kauflustigen als Wunderwerke der Schöpfung herausgestrichen
habe. Es sei nun alles entdeckt, daß wir, mit den auswärtigen Mächten
und den Feinden des Landes verbunden, einen allgemeinen Staatsbankerott
hätten herbeiführen wollen. Denn es sei augenscheinlich, wenn auf den
einzelnen, der obendrein keine Verdienste besitze, so ungeheure Summen
verwendet werden sollten, so bleibe nichts für das Ministerium, die
Schulen und Universitäten und selbst für Zucht- und Armenhäuser
übrig. Gleich nachdem wir fortgegangen, hätten sich zehn Edelleute und
funfzehn angesehene Fräulein verauktionieren lassen, und die Gelder
seien ebenfalls dem Staatsschatz und den Einkünften entzogen
worden. Aller moralische Wert ginge bei so bösen, verderblichen
Beispielen unter, und die Schätzung der Tugend verschwinde, wenn
Individuen so taxiert und übermäßig hoch geschätzt würden. Das alles kam
mir ganz vernünftig vor, und ich bereute es jetzt, daß durch mein
Verschulden diese Verwirrung habe entstehen können.<!--sic, kein «
--></p>

<p>»Als wir zur Hinrichtung hinausgeführt wurden - erwachte ich und fand
mich in deinen Armen. —«</p>

<p>»Nachdenklich ist die Geschichte in der That«, antwortete Klara; »sie
ist, nur in ein etwas grelles Licht gestellt, die Geschichte vieler
Menschen, die sich alle so teuer wie möglich verkaufen. Diese
wunderliche Auktion geht freilich durch die Einrichtung aller
Staaten.«</p>

<p>»Nachdenklich ist dieser dumme Traum auch mir«, erwiderte Heinrich;
»denn die Welt hat mich und ich habe die Welt in dem Grade verlassen,
daß kein Mensch meinen Wert mit irgendeiner namhaften Summe würde
taxieren wollen. Mein Kredit in dieser ganzen großen Stadt erstreckt
sich nicht auf einen Groschen; ich bin ganz ausdrücklich das, was die
Welt einen Lumpen nennt.  Und doch liebst du mich, du kostbares,
herrliches Wesen! Und wenn ich wieder bedenke, wie die teuerste und
künstlichste <pb n="85"/>Spinnmaschine nur grob und roh eingerichtet ist
gegen das Wunder meines Blutumlaufes, der Nerven, des
<sic>Gehirnes</sic>, und wie dieser Schädel, der, wie die meisten
glauben, seinen Unterhalt nicht wert ist, große, edle Gedanken fassen
kann, vielleicht auf eine neue Erfindung stößt, so möchte ich darüber
lachen, daß Millionen diese Organisation nicht aufwägen, die auch der
Klügste und Stolzeste nicht hervorzubringen imstande ist. Wenn unsre
Köpfe aneinanderrücken, die Schädel sich berühren und die Lippen sich
aufeinanderpressen, um einen Kuß entstehen zu lassen, so ist es fast
unbegreiflich, welche künstlich verflochtene Mechanik dazu gehört,
welche Überwindung von Schwierigkeiten, und wie nun diese Verbindung von
Gebein und Fleisch, von Häuten und Lymphen, von Blut und Feuchtigkeit
sich gegenseitig in Thätigkeit setzt, um dem Spiel der Nerven, dem
feinen Sinn und noch unbegreiflicheren Geiste diesen Genuß des Kusses
zuzuführen. Wenn man der Anatomie des Auges folgen will, auf wie
Seltsames, Wunderliches, Widriges stößt die Beobachtung, um aus diesem
glänzenden Schleime und milchigen Gerinne die Göttlichkeit des Blicks
herauszufinden.«</p>

<p>»O, laß das«, sagte sie, »das alles sind gottlose Reden.«</p>

<p>»Gottlose?« fragte Heinrich verwundert.</p>

<p>»Ja, ich weiß sie nicht anders zu nennen. Mag es die Pflicht des
Arztes sein, sich seiner Wissenschaft zulieb aus dieser Täuschung
herauszureißen, die uns die Erscheinung und das verhüllte Innere
bietet. Auch der Forscher wird aus der Täuschung der Schönheit nur in
eine andre Täuschung geraten, die er vielleicht Wissen, Erkennen, Natur
betitelt. Zerstört aber bloßer Vorwitz, freche Neugier oder höhnender
Spott alle diese Netze und körperlichen Träume, in welchen Schönheit und
Anmut gefangen liegen, so nenne ich das einen gottlosen Witz, wenn es
überall einen solchen geben kann.«</p>

<p>Heinrich war still und in sich gekehrt. »Du magst wohl recht haben«,
sagte er nach einer Pause. »Alles, was unser Leben schön machen soll,
beruht auf einer Schonung, daß wir die liebliche Dämmerung, vermöge
welcher alles Edle in sanfter Befriedigung schwebt, nicht zu grell
erleuchten. Tod und Verwesung, <reg orig="Ver-|nichtung">Vernichtung</reg><pb n="86"/> und Vergehen sind
nicht wahrer als das geistdurchdrungene, rätselhafte Leben. Zerquetsche
die leuchtende, süßduftende Blume, und der Schleim in deiner Hand ist
weder Blume noch Natur. Aus der göttlichen Schlafbetäubung, in welche
Natur und Dasein uns einwiegen, aus diesem Poesieschlummer sollen wir
nicht erwachen wollen, im Wahn, jenseit die Wahrheit zu finden.«</p>

<p>»Fällt dir das schöne Wort nicht ein?« sagte sie:</p>

<p>
»Und wie der Mensch nur sagen kann: ›Hier bin ich;‹<lb/>
Daß <emph>Freunde</emph> seiner <emph>schonend</emph> sich
erfreun!«<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Bekanntlich aus
Goethes »Tasso«, 1. Aufzug, 3. Auftritt.</note></p>

<p>»Sehr wahr!« rief Heinrich. »Selbst der vertraute Freund, der
Liebende, muß den geliebten Freund <emph>schonend</emph> lieben,
<emph>schonend</emph> das Geheimnis des Lebens mit ihm träumen, und in
gegenseitiger inniger Liebe die Täuschung der Erscheinung nicht
zerstören wollen. Es gibt aber so plumpe Gesellen, die unter dem
Vorwande, der Wahrheit zu leben und einzig ihr zu huldigen, nur Freunde
haben wollen, um etwas zu besitzen, was sie <emph>nicht</emph> zu
schonen brauchen. Nicht bloß, daß diese Gesellen immerdar mit schlechtem
Witz und Schraubereien in den sogenannten Freund hineinbohren: auch
dessen Schwächen, Menschlichkeiten, Widersprüche sind der Gegenstand
ihrer lauernden Beobachtung. Die Grundlage des menschlichen Daseins, die
Bedingungen unsrer Existenz sind aber nun so feine und leise
Schwingungen, daß grade diese von jenen hartfäustigen Kameraden in
plumper Berührung nur Schwächen genannt werden.  Es muß sich nun bald
ergeben, daß alle Tugenden und Talente, wegen welcher man anfangs diesen
Freund verehrte und aufsuchte, sich in Schwächen, Fehler und Thorheiten
verwandeln, und widersetzt sich endlich der edlere Geist und will die
Mißhandlung nicht länger erdulden, so ist er nach dem Ausspruch der
Rohen eitel, eigensinnig, rechthaberisch; er ist einer, der zu kleinlich
fühlt, um die Wahrheit ertragen zu können; und die Gemeinsamkeit wird
endlich aufgelöst, die sich niemals hätte zusammenfinden sollen. Wenn es
sich aber mit Natur, Menschen, Liebe und Freundschaft so verhält, <pb n="87"/>wird es wohl auch mit jenen mystischen Gegenständen, dem Staate,
der Religion und der Offenbarung nicht anders sein. Die Einsicht, daß
einzelne Mißbräuche da sind, die der Verbesserung bedürfen, gibt noch
kein Recht, das Geheimnis des Staates selbst anzurühren. Will man die
religiöse Ehrfurcht vor dieser mächtigen, übermenschlichen
Zusammensetzung und Aufgabe, durch welche der Mensch in vielfach
geordneter Gesellschaft nur zum echten Menschen werden kann, will man
jene heilige Scheu vor Gesetz und Obrigkeit, vor König und Majestät, zu
nahe an das Licht einer vorschnellen, oft nur anmaßlichen Vernunft
ziehen, so zerstäubt die geheimnisvolle Offenbarung des Staates in ein
Nichts, in Willkür.  Ist es mit der Kirche, der Religion, der
Offenbarung und diesen heiligen Geheimnissen anders beschaffen? Auch
hier muß eine stille Dämmerung, ein zartes Gefühl der Schonung das
Heiligtum umschweben. Weil es heilig und göttlicher Natur ist, ist auch
nichts so wohlfeil, als mit frechem Witz der Verleugnung
hineinzuleuchten, um dem Sinn des Unbegabten, der keine
Glaubensfähigkeit besitzt, das fromme Gewebe als nüchternen Trug
hinzustellen, oder den Schwachen in seinen besten Gefühlen
irrezumachen. Es könnte unbegreiflich scheinen, wie allenthalben in
unsern Tagen der Sinn für ein großes Ganze, für das Unteilbare, welches
nur durch göttlichen Einfluß entstehen konnte, sich verloren hat. Immer
wird, wie in Gedichten, Kunstwerken, Geschichte, Natur und Offenbarung,
nur dies und jenes, nur das einzelne bewundert und gelobt; schärfer noch
das einzelne getadelt, was im großen Ganzen, wenn es ein Kunstwerk ist,
doch nur so sein kann, wie es ist, wenn jenes Gelobte möglich sein soll.
Sucht und Kraft zu vernichten ist aber gradezu der Gegensatz alles
Talentes und wird endlich zur Unfähigkeit, irgend die Erscheinung in
ihrer Fülle zu verstehen. Immer ›Nein‹ sprechen, ist gar
nicht sprechen.«</p>
   </div>

   <div id="ueberfluss_4">
<p>So vergingen den Vereinsamten, Verarmten und doch Glücklichen Tage
und Wochen. Die dürftigste Nahrung fristete ihr Leben, aber im
Bewußtsein ihrer Liebe war keine Entbehrung, <pb n="88"/>auch der
drückendste Mangel nicht fähig, ihre Zufriedenheit zu stören. Um in
diesem Zustande fortzuleben, war aber der sonderbare Leichtsinn dieser
beiden Menschen notwendig, die alles über der Gegenwart und dem
Augenblick vergessen konnten.  Der Mann stand jetzt immer früher auf als
Klara; dann hörte sie ihn hämmern und sägen und fand die Stücke Holz vor
dem Ofen zurechtgelegt, welche sie zum Einheizen brauchte. Sie
verwunderte sich, daß dieses gespellte Holz seit einiger Zeit eine ganz
andre Form, Farbe und andres Wesen hatte, als sie es bis dahin gewohnt
war. Da sie indessen immer Vorrat fand, so unterließ sie jede
Betrachtung, indem die Gespräche, Scherze und Erzählungen beim
sogenannten Frühstück ihr viel wichtiger waren.</p>

<p>»Die Tage werden schon länger«, fing er an; »bald wird nun die
Frühlingssonne auf das Dach da drüben scheinen.«</p>

<p>»Jawohl«, sagte sie, »und die Zeit wird nicht mehr fern sein, wo wir
das Fenster wieder aufmachen, uns daran setzen und die frische Luft
einatmen. Das war im vorigen Sommer gar so schön, als wir vom Park
draußen sogar hier den Duft der Lindenblüte spürten.«</p>

<p>Sie holte zwei kleine Töpfchen herbei, die mit Erde gefüllt waren
und in welchen sie Blumen aufzog. »Sieh!« fuhr sie fort, »diese
Hyazinthe und diese Tulpe kommen nun doch heraus, die wir schon verloren
gaben. Wenn sie gedeihen, so will ich es als ein Orakel ansehen, daß
sich auch unser Schicksal bald wiederum zum Bessern kehren wird.«</p>

<p>»Aber, Liebchen«, sagte er etwas empfindlich, »was geht uns denn ab?
Haben wir nicht bis jetzt noch Überfluß an Feuer, Brot und Wasser? Das
Wetter wird augenscheinlich milder, wir werden des Holzes weniger
bedürfen, nachher kommt die Sommerwärme. Zu verkaufen haben wir freilich
nichts mehr, aber es wird, es muß sich irgendein Weg aufthun, auf
welchem ich etwas verdienen kann. Bedenke nur unser Glück, daß keines
von uns krank geworden ist, auch die alte Christine nicht.«</p>

<p>»Wer steht uns aber für die getreuste Dienerin?« antwortete Klara;
»ich habe sie nun seit so lange nicht gesehen; du fertigst sie jetzt
immer des Morgens schon früh ab, wenn ich noch schlafe; <pb n="89"/>du
nimmst dann von ihr das eingekaufte Brot sowie den Wasserkrug. Ich weiß,
daß sie oft für andre Familien arbeitet; alt ist sie, ihre Nahrung nur
eine dürftige, wenn also ihre Schwäche zunimmt, so kann sie leicht
erkranken. Warum ist sie nicht schon längst <sic>wieder</sic> einmal zu
uns heraufgekommen?«</p>

<p>»Je nun«, sagte Heinrich nicht ohne einige Verlegenheit, welche Klara
auch bemerkte, und die ihr auffallen mußte, »es wird sich wohl bald
wieder eine Gelegenheit finden, warte nur noch einige Zeit.«</p>

<p>»Nein, Liebster!« rief sie mit ihrer Lebhaftigkeit aus, »du willst
mir etwas verbergen, es muß etwas vorgefallen sein. Du sollst mich nicht
abhalten, ich will gleich selbst hinuntergehen, ob sie etwa in ihrem
Kämmerchen ist, ob sie leidet, ob sie unzufrieden mit uns sein mag.«</p>

<p>»Du hast diese fatale Treppe schon seit solange nicht betreten«, sagte
Heinrich; »es ist finster draußen, du könntest fallen.«</p>

<p>»Nein«, rief sie, »du sollst mich nicht zurückhalten; die Treppe
kenne ich; ich werde mich in der Finsternis schon zurechtfinden.«</p>

<p>»Da wir aber das Geländer verbraucht haben«, sagte Heinrich, »welches
mir damals als ein Überfluß erschien, so fürchte ich jetzt, da du dich
nicht anhalten kannst, daß du stolpern und stürzen könntest.«</p>

<p>»Die Stufen«, erwiderte sie, »sind mir bekannt genug, sie sind
bequem, und ich werde sie noch oft betreten.«</p>

<p>»Diese Stufen«, sagte er mit einiger Feierlichkeit, »wirst du niemals
wieder betreten!«</p>

<p>»Mann!« rief sie aus und stellte sich gerade vor ihn hin, um ihm in
die Augen zu sehen, »es ist nicht richtig hier im Hause; du magst reden,
was du willst, ich laufe schnell hinab, um selber nach Christinen zu
sehen.«</p>

<p>So wandte sie sich um, die Thür zu öffnen, er aber stand eilig auf
und umschlang sie, indem er ausrief: »Kind, willst du mutwillig den Hals
brechen?«</p>

<p>Da es nicht mehr zu verschweigen war, öffnete er selber die Thür; sie
traten auf den Vorplatz, und indem sie weiter gingen <pb n="90"/>und der
Gatte die Frau noch immer umfaßt hielt, sah diese, daß keine Treppe mehr
da war, die hinabführen sollte. Sie schlug verwundert in die Hände, bog
sich hinüber und schaute hinab; dann kehrte sie um, und als sie wieder
in der verschlossenen Stube waren, setzte sie sich nieder, um den Mann
genau zu betrachten. Dieser hielt ihrem forschenden Auge ein so
komisches Gesicht entgegen, daß sie in ein lautes Gelächter
ausbrach. Hierauf ging sie nach dem Ofen, nahm eins der Hölzer in die
Hände, betrachtete es genau von allen Seiten und sagte dann: »Ja, nun
begreife ich freilich, warum die Heizstücke so ganz andre Statur hatten
als die vorigen. Also die Treppe haben wir nun auch verbrannt!«</p>

<p>»Jawohl«, antwortete Heinrich jetzt ruhig und gefaßt; »da du es nun
einmal weißt, wirst du es ganz vernünftig finden. Ich begreife auch
nicht, warum ich es dir bisher verschwiegen habe.  Sei man auch noch so
sehr alle Vorurteile los, so bleibt irgendwo doch noch ein Stückchen
hangen und eine falsche Scham, die im Grunde kindisch ist! Denn erstlich
warst du das Wesen in der Welt, das mir am vertrautesten ist; zweitens
das einzige, denn mein Sechzehntel-Umgang mit der alten Christine ist
nicht zu rechnen; drittens war der Winter immer noch hart und kein
andres Holz aufzutreiben; viertens war die Schonung fast lächerlich, da
das allerbeste, härteste, ausgetrocknete, brauchbarste dicht vor unsern
Füßen lag; fünftens brauchten wir die Treppe gar nicht und sechstens
ist sie schon, bis auf wenige Reliquien, ganz verbrannt. Du glaubst aber
nicht, wie schlecht sich diese alten, ausgebogenen, widerspenstigen
Stufen sägen und zersplittern ließen. Sie haben mich so warm gemacht,
daß mir die Stube oft nachher zu heiß dünkte.«</p>

<p>»Aber Christine?« fragte sie.</p>

<p>»O die ist ganz gesund«, antwortete der Mann. »Alle Morgen lasse ich
ihr einen Strick hinunter, woran sie dann ihr Körbchen bindet; das zieh'
ich herauf und nachher den Wasserkrug, und so geht unsre Haushaltung
ganz ordentlich und friedlich.  - Als unser schönes Treppengeländer sich
zum Ende neigte und immer noch keine warme Luft eintreten wollte, sann
ich nach, und es fiel mir ein, daß unsre Treppe recht gut die Hälfte
ihrer Stufen <reg orig="her-|geben">hergeben</reg><pb n="91"/> könnte;
denn es war doch nur ein Luxus, ein Überfluß, so gut wie die dicke
Lehne, daß der Stufen bloß der Bequemlichkeit wegen so viele
waren. Schritt man höher aus, wie man in manchen Häusern muß, so konnte
der Treppenmaschinist mit der Hälfte ausreichen. Mit Christinens Hülfe,
die mit ihrem philosophischen Geiste sogleich die Richtigkeit meiner
Behauptung einsah, brach ich nun die unterste Stufe los, dann, indem sie
mir nachschritt, die dritte, fünfte und so fort. Unser Grabstichel nahm
sich, als wir diese Filigranarbeit geendigt hatten, recht gut aus. Ich
sägte, zerschnitt, und du heiztest in deiner Arglosigkeit mit den Stufen
ebenso geschickt und wirksam, als du es vordem mit dem Geländer gethan
hattest. Aber unserer durchbrochenen Arbeit drohte von der unermüdlichen
Winterkälte ein neuer Angriff. Was war diese ehemalige Treppe überhaupt
noch als eine Art von Kohlenbergwerk, eine Grube, die ihre Steinkohlen
jetzt lieber ganz und auf einmal <sic>zu Tage</sic> fördern konnte?  Ich
stieg demnach in den Schacht hinab und rief die alte, verständige
Christine. Ohne nur zu fragen, teilte sie gleich meine Ansicht; sie
stand unten, ich brach mit großer Anstrengung, da sie mir nicht helfen
konnte, die zweite Stufe los.  Als ich diese der vierten anvertraut
hatte, reichte ich der guten Alten den Abgrund hinunter die Hand zum
ewigen Abschied; denn diese ehemalige Treppe sollte uns nun niemals
wieder verknüpfen oder zueinander führen. So zerstörte ich sie denn
nicht ohne Mühsal am Ende völlig, immer die geretteten Tritte oder
Stufen nach den übrigen noch vorhandenen obern Stufen
hinaufführend. Jetzt hast du das vollendete Werk angestaunt, mein
herziges Kind, und siehst nun wohl ein, daß wir uns zur Zeit noch mehr
als sonst selbst genügen müssen. Denn wie möchte es doch eine
Kaffeegesellschaft anfangen, mit ihren Nachrichten hier zu dir
hinaufzudringen? Nein, ich bin dir, du bist mir genug; der Frühling
kommt, du stellst deine Tulpe und Hyazinthe an das <sic>Fenster</sic>
und wir sitzen hier,</p>

<p>Wo uns die Gärten der Semiramis<lb/>
 Auf zu den Wolken steigenden Terrassen,<lb/>
In bunter Sommer pracht entgegenlachen<lb/>
Mit dem Geplätscher ihrer spielenden Brunnen!<lb/>
<pb n="92"/>Den langen Sommer durch soll dort auf uns<lb/>
Ein paradiesisch Liebesleben tau'n!<lb/>
Dort auf der höchsten der Terrassen will ich,<lb/>
Von dunkel glühnden Rosen überlaubt,<lb/>
An deiner Seite sitzen, uns zu Füßen<lb/>
Die heißbesonnten Dächer Babylons. -<!--sic, kein « --></p>

    <p>»Ich glaube, unser Freund Üchtritz<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>Friedrich von Üchtritz</emph>, Tiecks
Schützling (1800-75), in seinem Trauerspiel »Alexander und Darius«
(1827), 3 Aufzug, 1. Szene.  Obige Worte spricht Darius zu seiner
Gemahlin Statira.</note> hat das ganz eigen auf unsern Zustand hier
gedichtet. Denn, sieh nur, dort sind die heißbesonnten Dächer, wenn
nämlich erst die Sonne im Julius wieder scheinen wird, wie wir doch
hoffen dürfen. Ist nun erst deine Tulpe und Hyazinthe in Blüte geraten,
so haben wir hier wirklich und anschaulich die fabelhaften hängenden
Gärten der Semiramis, und noch viel wunderbarer als jene; denn wer nicht
Flügel hat, kann gar nicht hieher zu ihnen gelangen, wenn wir ihm nicht
hülfreiche Hand bieten und etwa eine Strickleiter präparieren.«</p>

<p>»Wir leben eigentlich«, erwiderte sie, »ein Märchen, leben so
wunderlich, wie es nur in der Tausendundeinen Nacht geschildert werden
kann. Aber wie soll das in der Zukunft werden; denn diese sogenannte
Zukunft rückt doch irgend einmal in unsre Gegenwart hinein.«</p>

<p>»Sieh, herzlichstes Herz«, sagte der Mann, »wie du nun wieder von uns
beiden die prosaische bist. Um Michaelis reisete unser alter grämlicher
Hauswirt nach jener entfernten Stadt, um bei seinem Doktorfreunde Hülfe
oder Erleichterung für sein Podagra zu suchen. Wir waren damals so
unermeßlich reich, daß wir ihm nicht nur die vierteljährliche Miete,
sondern sogar die Vorausbezahlung bis Ostern geben konnten, was er mit
schmunzelndem Danke annahm. Von ihm haben wir also bis nach Ostern
wenigstens nichts zu besorgen. Der eigentliche strenge Winter ist
bereits vorüber, Holz werden wir nicht mehr viel brauchen, und im
äußersten Fall sind uns immer noch die vier Stufen zum Boden hinauf
übrig, und unsre Zukunft schläft dort noch sicher in mancher alten Thür,
den Brettern des Fußbodens, den Bodenluken <pb n="93"/>und manchen
Utensilien. Darum getrost, meine Liebe, und laß uns recht heiter des
Glückes genießen, daß wir hier von aller Welt so völlig abgetrennt sind,
von keinem Menschen abhängig und keines Menschen bedürftig. So ganz eine
Lage, wie der weise Mann sie sich immer gewünscht hat, und wie nur
Wenige und Seltene glücklich genug sind, sich aneignen zu können.« -
-</p>

<p>Aber es kam dennoch anders, als er vorausgesetzt hatte. Als sie am
nämlichen Tage kaum ihre dürftige Mahlzeit beschlossen hatten, fuhr ein
Wagen vor das kleine Haus. Man hörte das Rasseln der Räder, das Anhalten
des Fuhrwerks, das Aussteigen von Personen. Das seltsam vorgebaute Dach
hinderte freilich die beiden Eheleute, zu erfahren, wer oder was die
Ankommenden sein möchten. Es wurde abgepackt, so viel konnten sie
vernehmen, und den Gatten <sic>überschlich</sic> jetzt die bängliche
Vermutung, daß es denn doch wohl der grämliche Hausherr sein
<sic>könne</sic>, der früher, als man berechnet, den Anfall des Podagra
möchte überstanden haben.</p>

<p>Es war deutlich zu hören, der Angekommene richtete sich unten ein,
und so konnte kein Zweifel bleiben, wer er sei. Koffer wurden abgepackt
und in das Haus geschafft, verschiedene Stimmen redeten durcheinander,
man begrüßte sich mit den Nachbarn. Es war ausgemacht, Heinrich würde
noch heut' einen Kampf zu bestehen haben. Er horchte mißtrauisch hinunter
und blieb an der nur angelehnten Thür stehen. Klara sah ihn mit einem
fragenden Blick an; er aber schüttelte lächelnd mit dem Kopfe und blieb
stumm. Unten wurde alles ganz still; der Alte hatte sich in sein Zimmer
zurückgezogen.</p>

<p>Heinrich setzte sich zu Klara hin und sagte mit etwas unterdrückter
Stimme: »Es ist in der That verdrüßlich, daß nur sehr wenige Menschen so
viel Phantasie wie der große Don Quixote besitzen. Als man diesem<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Cervantes, »Don Quixote«,
1. Teil, 1. Buch, 7. Kapitel.</note> sein Bücherzimmer vermauert hatte
und ihm erklärte, ein Zauberer habe ihm nicht nur seine Bibliothek,
sondern auch die ganze Stube zugleich hinweggeführt, so begriff er
sogleich, ohne nur zu zweifeln, die ganze Sache. Er war nicht so
prosaisch, sich zu erkundigen, wo denn ein so ganz <reg orig="abstrak-|tes">abstraktes</reg><pb n="94"/> Ding, wie der Raum,
hingekommen sei. Was ist Raum?  Ein Unbedingtes, ein Nichts, eine Form
der Anschauung. Was ist eine Treppe?  Ein Bedingtes, aber nichts weniger
als ein selbständiges Wesen, eine Vermittelung, eine Veranlassung, von
unten nach oben zu gelangen, und wie relativ sind selbst diese Begriffe
von oben und unten. Der Alte wird es sich nimmermehr ausreden lassen,
daß dort, wo jetzt nur eine Lücke ist, ehemals eine Treppe gestanden
habe; er ist gewiß zu empirisch und rationalistisch, um einzusehen, daß
der wahre Mensch und die tiefere Intuition der gewöhnlichen Übergänge
jener armseligen, prosaischen Approximation einer so gemeinen
Stufenleiter der Begriffe nicht bedarf. Wie soll ich ihm das alles von
meinem höhern Standpunkte auf seinem niedern da unten deutlich machen?
Er will sich auf die alte Erfahrung des Geländers stützen und zugleich
gemächlich eine Staffel nach der andern zur Höhe des Verständnisses
abschreiten, und er wird unsrer unmittelbaren Anschauung niemals folgen
können, die wir unter uns alle diese trivialen Erfahrungs- oder
Ergehungssätze abgebrochen und dem reinsten Erkennen nach alter
Parsenlehre<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Die angeblich
von dem alten persischen Weisen Zarathustra (Zoroaster) in ein System
gebrachte altiranische Naturreligion, die als höchste Himmelsmacht das
Feuer verehrte.</note> durch die reinigende und erwärmende Flamme
geopfert haben.«</p>

<p>»Ja, ja«, sagte Klara lächelnd, »phantasiere und witzle nur; das ist
der wahre Humor der Ängstlichkeit.«</p>

<p>»Niemals«, fuhr er fort, »will das Ideal unsrer Anschauung mit der
trüben Wirklichkeit ganz aufgehen. Die gemeine Ansicht, das Irdische,
will immerdar das Geistige unterjochen und beherrschen.«</p>

<p>»Still!« sagte Klara, »unten rührt es sich wieder.«</p>

<p>Heinrich stellte sich wieder an seine Thür und öffnete sie ein
wenig. »Ich muß doch einmal meine lieben Mietsleute besuchen«, sagte man
unten ganz deutlich; »ich hoffe, die Frau ist noch ebenso hübsch, und
die beiden Leutchen sind noch so gesund und heiter wie sonst.« - »Jetzt
wird er«, sagte Heinrich leise, »an das Problem geraten.«</p>

<p><pb n="95"/>Eine Pause. Der Alte tappte unten in der Dämmerung
umher. »Was ist denn das?« hörte man ihn sagen; »wie bin ich denn in
meinem eignen Hause so fremd geworden? Hier nicht - da nicht - was ist
denn das? - Ulrich!  Ulrich, hilf mir doch einmal zurecht.«</p>

<p>Der alte Diener, der in seiner kleinen Wirtschaft alles in allem war,
kam aus der Kammer herbei. »Hilf mir doch einmal die Treppe hinauf«,
sagte der Hauswirt, »ich bin ja wie verhext und verblindet, ich kann die
großen, breiten Stufen nicht finden.  Was ist denn das?«</p>

<p>»Nun, kommen Sie nur, Herr Emmerich«, sagte der mürrische Hausknecht,
»Sie sind noch vom Fahren etwas duselig.«</p>

<p>»Der da«, bemerkte Heinrich oben, »gerät auf eine Hypothese, die ihm
nicht standhalten wird.«</p>

<p>»Schwerenot!« schrie Ulrich, »ich habe mir hier den Kopf zerstoßen;
ich bin ja auch wie verdummt; es ist fast, als wenn uns das Haus nicht
leiden wollte.«</p>

<p>»Er will es sich«, sagte Heinrich, »durch das Wunderbare erklären; so
tief liegt in uns der Hang zum Aberglauben.«</p>

<p>»Ich fasse rechts, ich fasse links«, sagte der Hausbesitzer, »ich
greife nach oben - ich glaube beinah', der Teufel hat die ganze Treppe
geholt.«</p>

<p>»Fast«, sagte Heinrich, »die Wiederholung aus dem Don Quixote;<!--
check ! --> sein Untersuchungsgeist wird sich aber damit nicht zufrieden
geben; es ist im Grunde auch falsche Hypothese, und der sogenannte
Teufel wird oft nur eingeschoben, weil wir eine Sache nicht begreifen,
oder was wir begreifen, uns in Zorn versetzt.«</p>

<p>Man hörte unten nur murmeln, leise fluchen, und der verständige
Ulrich war still fortgegangen, um ein brennendes Licht zu holen. Dieses
hielt er jetzt mit starker Faust empor und leuchtete in den leeren Raum
hinein. Emmerich blickte verwundernd hinauf, stand eine Weile mit
aufgesperrtem Munde, starr vor Schrecken und Erstaunen, und schrie dann
mit den lautesten Tönen, deren seine Lunge fähig war: »Donnerwetter noch
einmal! Das ist mir ja eine verfluchte Bescherung! Herr Brand! Herr
Brand da oben!«</p>

<p><pb n="96"/>Jetzt half kein Verleugnen mehr<corr sic=",">.</corr>
Heinrich ging hinaus, beugte sich über den Abgrund und sah beim
ungewissen Schein des flackernden Lichtes die beiden dämonischen
Gestalten in der Dämmerung des Hausflurs. »Ach!  wertgeschätzter Herr
Emmerich«, rief er freundlich hinab, »sein Sie uns willkommen; es ist
ein schönes Zeichen Ihres Wohlseins, daß Sie früher ankommen, als Sie es
sich vorgesetzt hatten. Es freut mich, Sie so gesund zu sehen.«</p>

<p>»Gehorsamer Diener!« antwortete jener - »aber davon ist hier die Rede
nicht. Herr! wo ist meine Treppe geblieben?«</p>

<p>»Ihre Treppe, verehrter Herr?« erwiderte Heinrich; »was gehn mich
denn Ihre Sachen an. Haben Sie sie mir bei Ihrer Abreise aufzuheben
gegeben?«</p>

<p>»Stellen Sie sich nicht so dumm«, schrie jener - »wo ist die Treppe
hier geblieben? meine große, schöne, solide Treppe?«</p>

<p>»War hier eine Treppe?« fragte Heinrich; »ja, mein Freund, ich komme
so wenig oder vielmehr gar nicht aus, daß ich von allem, was nicht in
meinem Zimmer vorgeht, gar keine Notiz nehme. Ich studiere und arbeite
und kümmre mich um alles andre gar nicht«.</p>

<p>»Wir sprechen uns, Herr Brand«, rief jener, »die Bosheit erstickt mir
die Zunge und Rede; aber wir sprechen uns noch ganz anders! Sie sind der
einzige Hausbewohner; vor Gericht werden Sie mir schon melden müssen,
was dieser Handel zu bedeuten hat.«</p>

<p>»Sein Sie nicht so böse«, sagte Heinrich jetzt; »wenn Ihnen an der
Geschichtserzählung etwas liegt, so kann ich Ihnen auch schon jetzt
damit dienen; denn allerdings erinnre ich mich jetzt, daß vormals hier
eine Treppe war, auch bin ich nun eingeständig, daß ich sie verbraucht
habe.«</p>

<p>»Verbraucht?« schrie der Alte und stampfte mit den Füßen; »meine
Treppe? Sie reißen mir mein Haus ein?«</p>

<p>»Bewahre«, sagte Heinrich, »Sie übertreiben in der Leidenschaft; Ihr
Zimmer unten ist unbeschädigt, so steht das unsre hier oben blank und
unberührt, nur diese arme Leiter für Emporkömmlinge, diese
Unterstützungsanstalt für schwache Beine, dieses Hülfsmittel und diese
Eselsbrücke für langweilige Besuche und <pb n="97"/>schlechte Menschen,
diese Verbindung für lästige Eindringlinge, diese ist durch meine
Anstalt und Bemühung, ja schwere Anstrengung allerdings
verschwunden.</p>

<p>»Aber diese Treppe«, schrie Emmerich hinauf, »mit ihrer kostbaren,
unverwüstlichen Lehne, mit diesem eichenen Geländer, diese
zweiundzwanzig breiten, starken, eichenen Stufen waren ja ein
integrierender Teil meines Hauses. Habe ich noch, so alt ich bin, von
einem Mietsmann gehört, der die Treppen im Hause verbraucht, als wenn es
Hobelspäne oder Fidibus wären?«</p>

<p>»Ich wollte, Sie setzten sich«, sagte Heinrich, »und hörten mich
ruhig an. Diese Ihre zweiundzwanzig Stufen lief oft ein heilloser Mensch
herauf, der mir ein kostbares Manuskript abschwatzte, es drucken wollte,
sich dann für bankrott erklärte und auf und davon ging. Ein andrer
Buchhändler stieg unermüdet diese Ihre eichenen Stufen hinauf und
stützte sich dabei immer auf jenes starke Geländer, um sich den Gang
bequemer zu machen; er ging und kam und kam und ging, bis er, meine
Verlegenheit grausam benutzend, mir die erste kostbare Edition meines
Chaucer abdrang, die er für mehr als einen Spottpreis, für einen wahren
Schandpreis in seinen Armen davontrug. O, mein Herr, wenn man solche
<sic>bittre Erfahrungen</sic> macht, so kann man wahrlich eine Treppe nicht
liebgewinnen, die es solchen Gesellen so übermäßig erleichtert, in die
obern Etagen zu dringen.«</p>

<p>»Das sind ja verfluchte Gesinnungen«, schrie Emmerich.</p>

<p>»Bleiben Sie gelassen«, sprach Heinrich etwas lauter hinunter.  »Sie
wollten ja den Zusammenhang der Sache erfahren. Ich war betrogen und
hintergangen; so groß unser Europa ist, Asien und Amerika nicht einmal
zu rechnen, so erhielt ich doch von nirgend her Rimessen<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Italienisch, in der
Kaufmannssprache; Zusendung (von Geld oder Ware).</note>, es war, als
wenn alle Kredite sich erschöpft hätten und alle Banken leer geworden
wären. Der überharte, unbarmherzige Winter forderte Holz zum Einheizen;
ich hatte aber kein Geld, um es auf dem gewöhnlichen Wege
einzukaufen. So verfiel ich denn auf diese Anleihe, die man nicht einmal
eine gezwungene nennen kann. Dabei glaubte ich nicht, daß Sie, <pb n="98"/>geehrter Herr, vor den warmen Sommertagen wiederkommen
würden.«</p>

<p>»Unsinn!« sagte jener, »glaubten Sie denn, Armseliger, daß meine
Treppe bei der Wärme wie der Spargel von selbst wieder herauswachsen
würde?«</p>

<p>»Ich kenne die Natur eines Treppengewächses zu wenig, wie ich auch
von Tropenpflanzen nur geringe Kenntnisse habe, um das behaupten zu
mögen«, antwortete Heinrich. »Ich brauchte indes das Holz höchst nötig,
und da ich gar nicht ausging, meine Frau <sic>ebensowenig</sic>, auch kein Mensch
zu mir kam, weil bei mir nichts mehr zu gewinnen war, so gehörte diese
Treppe durchaus zu den Überflüssigkeiten des Lebens, zum leeren Luxus,
zu den unnützen Erfindungen. Ist es, wie so viele Weltweise behaupten,
edel, seine Bedürfnisse einzuschränken, sich selbst zu genügen, so hat
dieser für mich völlig unnütze Anbau mich vor dem Erfrieren
gerettet. Haben Sie niemals gelesen, wie Diogenes seinen hölzernen
Becher wegwarf, als er gesehen, wie ein Bauer Wasser mit der hohlen Hand
schöpfte und so trank?«</p>

<p>»Sie führen aberwitzige Reden, Mann«, erwiderte Emmerich; »ich sah
einen Kerl, der hielt die Schnauze gleich an das Rohr und trank so
Wasser; somit hätte sich Ihr Mosje Diogenes auch noch die Hand abhauen
können. - Aber, Ulrich, lauf 'mal gleich zur Polizei; das Ding muß einen
andern Haken kriegen.«</p>

<p>»Übereilen Sie sich nicht«, rief Heinrich, »Sie müssen einsehen, daß
ich Ihr Haus durch diese Hinwegnahme wesentlich verbessert habe.«</p>

<p>Emmerich, der schon nach der Hausthür ging, kehrte wieder
um. »Verbessert?« schrie er in höchster Bosheit; »nun, <emph>das</emph>
wäre mir denn doch etwas ganz Neues!«</p>

<p>»Die Sache ist jedoch ganz einfach«, erwiderte ihm Heinrich, »und
jeder kann sie einsehen. Nicht wahr, Ihr Haus steht nicht in der
Feuerkasse? Nun hatte ich zeither böse Träume von Brandunglück, auch
fielen Häuserbrände hier in der Nachbarschaft vor; ich hatte eine ganz
bestimmte Ahndung, ja, ich möchte es ein Vorauswissen nennen, daß unser
Haus hier dasselbe Unglück betreffen würde. Gibt es nun wohl (das frage
ich jeden <pb n="99"/>Bauverständigen) etwas Ungeschickteres als eine
hölzerne Treppe? Die Polizei sollte dergleichen gefährliches Bauwerk
geradezu verbieten. Sooft ein Feuer auskommt, so ist in allen Städten,
wo dieser Mißbrauch noch stattfindet, immer die hölzerne Treppe das
allergrößte Unheil. Sie leitet das Feuer nicht nur in alle Stockwerke,
sondern macht auch oft die Rettung der Menschen unmöglich. Da ich nun
gewiß wußte, daß binnen kurzem hier oder in der Nachbarschaft Feuer
auskommen würde, so habe ich mit vieler Mühe und saurem Schweiß diese
elende, verderbliche Treppe mit eignen Händen weggebrochen, um das
Unglück und den Schaden so viel als möglich zu mildern. Und darum hatte
ich sogar auf Ihren Dank gerechnet.«</p>

<p>»So?« rief Emmerich hinauf; »wäre ich länger ausgeblieben, so hätte
mir der saubre Herr wohl aus ebenden spitzigen Gründen mein ganzes Haus
verbraucht. Verbraucht! Als wenn man Häuser so verbrauchen dürfte! Aber
wart', Patron! - Ist die Polizei da?« fragte er den wiederkehrenden
Ulrich.</p>

<p>»Wir legen«, rief Heinrich hinab, »eine große, steinerne Treppe, und
Ihr Palais, geehrter Mann, gewinnt dadurch ebenso sehr wie die Stadt und
der Staat.«</p>

<p>»Mit der Windbeutelei soll es bald zu Ende sein«, antwortete Emmerich
und wendete sich sogleich an den Führer, der mit verschiedenen Gehülfen
der Polizei herbeigekommen war.</p>

<p>»Mein Herr Inspektor«, sagte er, sich zu diesem wendend, »haben Sie
je von dergleichen Attentat gehört? Mir aus meinem Hause die große,
schöne Treppe wegzubrechen und sie als Klafterholz im Ofen während
meiner Abwesenheit zu verbrennen!«</p>

<p>»Das wird in die Stadtchronik kommen«, erwiderte der Anführer
trotzig, »und der saubere Patron, der Treppenräuber, in das Zuchthaus
oder auf die Festung. Das ist schlimmer als Einbruch! Den Schaden muß er
außerdem noch ersetzen. Kommen Sie nur herunter, Herr Missethäter!«</p>

<p>»Niemals«, sagte Heinrich; »wohl hat der Engländer ein Recht, sein
Haus ein Kastell zu nennen, und meines hier ist ganz unzugänglich und
unüberwindlich; denn ich habe die Zugbrücke aufgezogen.</p>

<p><pb n="100"/>»Dem läßt sich abhelfen!« rief der Anführer. »Leute,
schafft 'mal eine große Feuerleiter herbei; so steigt ihr dann hinauf
und schleppt, wenn er sich wehren sollte, den Verbrecher mit Stricken
gebunden herunter, um ihn seiner Strafe zu überliefern.«</p>

<p>Jetzt hatte sich das Haus unten schon mit Leuten aus der
Nachbarschaft gefüllt; Männer, Weiber und Kinder hatte der Tumult
herbeigelockt, und viele Neugierige standen auf der Gasse, um zu
erforschen, was hier vorgehe, und zu sehen, was aus dem Handel sich
ergeben werde. Klara hatte sich an das Fenster gesetzt und war verlegen,
doch hatte sie ihre Fassung behalten, da sie sah, daß ihr Gatte so
heiter blieb und sich die Sache nur wenig anfechten ließ. Doch begriff
sie nicht, wie es endigen werde. Heinrich aber kam jetzt einen
Augenblick zu ihr herein, um sie zu trösten und etwas aus der Stube zu
holen. Er sagte: »Klara, schau, wir sind jetzt ebenso eingeschlossen wie
unser Götz in seinem Jaxthausen; der widerwärtige Trompeter hat mich
auch schon aufgefordert, mich auf Gnade und Ungnade zu ergeben, und ich
werde ihm jetzt Antwort sagen, aber bescheidentlich, nicht wie mein
großes Vorbild von damals.«<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Vgl. Goethes »Götz von Berlichingen«, 3. Aufzug,
17. Szene.</note> Klara lächelte ihm freundlich zu und sagte nur die
wenigen Worte: »Dein Schicksal ist das meinige; ich glaube aber doch,
daß, wenn mein Vater mich jetzt sähe, er mir verzeihen würde.«</p>

<p>Heinrich ging wieder hinaus, und als er sah, daß man wirklich eine
Leiter herbeischleppen wollte, sagte er mit feierlichem Ton: »Meine
Herren, bedenken Sie, was Sie thun, ich bin seit Wochen schon auf alles,
auf das Äußerste gefaßt, ich werde mich nicht gefangen geben, sondern
mich bis auf den letzten Blutstropfen verteidigen. Hier bringe ich zwei
Doppelflinten, beide scharf geladen, und noch mehr, diese alte Kanone,
ein gefährliches Feldstück voller Kartätschen und gehacktem Blei,
zerstoßenem Glas und derlei Ingredienzen. Pulver, Kugeln, Kartätschen,
Blei, alles Nötige ist im Zimmer aufgehäuft; während ich schieße, ladet
meine tapfere Frau, die als Jägerin wohl damit umzugehen weiß, die
Stücke aufs neue, und so rücken Sie denn an, wenn Sie Blut vergießen
wollen.«</p>

<p><pb n="101"/>»Das ist ja ein Erzsakermenter«, sagte der
Polizeianführer, »ein solcher resoluter Verbrecher ist mir seit lange
nicht vor die Augen gekommen. Wie mag er nur aussehen; denn man kann
in diesem dunkeln Neste keinen Stich sehen.«</p>

<p>Heinrich hatte zwei Stäbe und einen alten Stiefel auf den Boden
niedergelegt, die ihm für Kanone und Doppelflinten gelten mußten. Der
Polizeimann winkte, daß sich die Leiter wieder entfernen solle; »hier
ist wohl der beste Rat, Herr Emmerich«, setzte er dann hinzu, »daß wir
den ungeratenen Abällino<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>Abällino</emph>, der große Bandit, Held des
gleichnamigen Romans (1794) und Trauerspiels (1795) von Heinrich
Zschokke.</note> aushungern; so muß er sich uns ergeben.«</p>

<p>»Weit gefehlt!« rief Heinrich mit heiterer Stimme hinab; »auf Monate
sind wir mit getrocknetem Obst, Pflaumen, Birnen, Äpfeln und
Schiffszwieback versehen; der Winter ist ziemlich vorüber, und sollte es
uns an Holz gebrechen, so ist oben noch die Bodenkammer; da finden sich
alte Thüren, überflüssige Dielen, selbst vom Dachstuhle kann gewiß
manches als entbehrlich losgebrochen werden.«</p>

<p>»Hören Sie den Heidenkerl!« rief Emmerich; »erst reißt er mir unten
mein Haus ein, nun will er sich auch noch oben an das Dach machen.«</p>

<p>»Es ist über die Beispiele«, sagte der Polizeiwächter. Viele von den
Neugierigen freuten sich über Heinrichs Entschlossenheit, weil sie dem
geizigen Hausbesitzer dieses Ärgernis gönnten.  »Sollen wir das Militär
kommen lassen, auch mit geladenen Flinten?«</p>

<p>»Nein, Herr Inspektor, um des Himmels willen nicht; darüber würde mir
am Ende mein Häuschen in Grund und Boden geschossen, und ich hätte das
leere Nachsehen, wenn wir den Rebellen auch endlich bezwungen
hätten.«</p>

<p>»Richtig«, sagte Heinrich, »und haben Sie nebenher vergessen, was
seit vielen Jahren in allen Zeitungen steht? Der erste Kanonenschuß, er
falle, wo er wolle, wird ganz Europa in Aufruhr setzen. Wollen Sie nun,
Herr Polizeimann, die ungeheure Verantwortung auf sich nehmen, daß aus
dieser Hütte, der <pb n="102"/>engsten und finstersten Gasse der kleinen
Vorstadt, die ungeheure europäische Revolution sich herauswickeln soll?
Was würde die Nachwelt von Ihnen denken? Wie könnten Sie diesen
Leichtsinn vor Gott und Ihrem Könige verantworten? Und doch sehen
Sie hier schon die geladene Kanone liegen, welche die Umwandlung des
ganzen Jahrhunderts herbeiführen kann.«</p>

<p>»Er ist ein Demagog und Carbonari«, sagte der Polizeianführer, »das
hört man nun wohl an seinen Reden. Er steckt in den verbotenen
Gesellschaften und rechnet in seiner Frechheit auf auswärtige
Hülfe. Möglich, daß unter diesem lärmenden <sic>und</sic> gaffenden Haufen schon
viele seiner Gesellen verkleidet lauern, die nur auf unsern Angriff
warten, um uns dann mit ihrem Mordgewehr in den Rücken zu fallen.«</p>

<p>Als diese Müßiggänger erlauschten, daß die Polizei sich vor ihnen
fürchte, erhoben sie in ihrer Schadenfreude ein lautes Geschrei, die
Verwirrung vermehrte sich, und Heinrich rief seiner Gattin zu: »Bleibe
heiter, wir gewinnen Zeit und können gewiß kapitulieren, wenn nicht
vielleicht gar ein <emph>Sickingen</emph> kommt, uns zu erlösen.<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Vgl. »Götz von Berlichingen«,
4. Aufzug, 2. und 3. Szene.</note>«</p>

<p>»Der König, der König!« hörte man jetzt von der Straße her das laute
Geschrei. Alles sprang zurück und durcheinander; denn eine glänzende
Equipage suchte sich in der engen Gasse Bahn zu machen. Livreebedienten
in betreßten Kleidern standen hinten auf, ein glänzender, geschickter
Kutscher lenkte die Rosse, und aus dem Wagen stieg ein prächtig
gekleideter Herr mit Orden und Stern.</p>

<p>»Wohnt hier nicht ein Herr Brand?« fragte der vornehme Mann; »und was
hat dieser Auflauf zu bedeuten?«</p>

<p>»Sie wollen da drin, Ew. Durchlaucht«, sagte ein kleiner Krämer,
»eine neue Revolution anfangen, und die Polizei ist dahintergekommen; es
wird auch gleich ein Regiment von der Garde einrücken, weil sich die
Rebellen nicht ergeben wollen.«</p>

<p>»Es ist halt eine Sekte, Exzellenz«, rief ein Obsthöker, »sie wollen
als gottlos und überflüssig alle Treppen abschaffen.«</p>

<p><pb n="103"/>Nein, nein!« schrie eine Frau dazwischen, »er soll vom
heiligen Sänkt Simon<note resp="klee" anchored="yes" place="foot">Die
Frau hat etwas von den Saint-Simonisten gehört.  Der französische Graf
<emph>Claude Henri von St. Simon</emph> (1760-1825) hatte ein soziales
System ausgebildet, nach welchem durch Aufhebung des Privatbesitzes wie
der Erb- und Familienrechte eine Wiedergeburt der bürgerlichen
Gesellschaft zu erzielen sein sollte.  Die kommunistischen Ideen wurden
nach der Julirevolution (1830) von einigen exzentrischen Köpfen in Paris
wieder hervorgesucht und weitergeführt, bis die Regierung die
Versammlungen der Saint-Simonisten verbot und mehrere der letztern sogar
bestrafte.</note> abstammen, der Empörer; alles Holz, sagt er, und alles
Eigentum soll gemeinschaftlich sein, und die Feuerleiter haben sie schon
geholt, um ihn gefangen zu nehmen.«</p>

<p>Es war dem Fremden schwer, in die Thür des Hauses zu gelangen,
obgleich ihm alles Platz machen wollte. Der alte Emmerich trat ihm
entgegen und berichtete auf Nachfrage mit vieler Höflichkeit die Lage
der Dinge, und wie man noch nicht einig sei, auf welche Weise man des
großen Verbrechers habhaft werden könne. Der Fremde schritt jetzt tiefer
in den dunkeln Hausflur hinein und rief mit lauter Stimme:  »Wohnt denn
hier wirklich ein Herr Brand?«</p>

<p>»Jawohl«, sagte Heinrich; »wer ist da unten Neues, der nach mir
fragt?«</p>

<p>»Die Leiter her!« sagte der Fremde, »daß ich hinaufsteigen kann.«</p>

<p>»Das werde ich jedem unmöglich machen«, rief Heinrich; »es hat kein
Fremder hier oben bei mir etwas zu suchen und keiner soll mich
molestieren.«</p>

<p>»Wenn ich aber den Chaucer wiederbringe?« rief der Fremde, »die
Ausgabe von Caxton, mit dem beschriebenen Blatt des Herrn Brand?«</p>

<p>»Himmel!« rief dieser, »ich mache Platz, der gute Engel, der Fremde,
mag heraufkommen. - Klara!« rief er seiner Frau fröhlich, aber mit einer
Träne entgegen, »unser Sickingen ist wirklich angelangt!«</p>

<p>Der Fremde sprach mit dem Wirt und beruhigte ihn völlig, die Polizei
ward entlassen und belohnt, am schwersten aber war es, das aufgeregte
Volk zu entfernen; doch als endlich auch dies gelungen war, schleppte
Ulrich die große Leiter herbei, und der <pb n="104"/>vornehme Unbekannte
stieg allein zur Wohnung des Freundes hinauf.</p>

<p>Lächelnd sah sich der Fremde im kleinen Zimmer um, begrüßte höflich
die Frau und stürzte dann dem seltsam bewegten Heinrich in die
Arme. Dieser konnte nur das eine Wort: »Mein Andreas!«
hervorbringen. Klara sah nun ein, daß dieser rettende Engel jener
Jugendfreund, der vielbesprochene Vandelmeer sei.</p>

<p>Sie erholten sich von der Freude, von der Überraschung. Das Geschick
Heinrichs rührte Andreas tief; dann mußte er über die seltsame
Verlegenheit und die Aushülfe lachen, dann bewunderte er wieder die
Schönheit Klaras, und beide Freunde konnten es nicht müde werden, die
Erinnerung jugendlicher Szenen wieder zu beleben und in diesen Gefühlen
und Rührungen zu schwelgen.</p>

<p>»Aber nun laß uns auch vernünftig sprechen«, sagte Andreas.  »Dein
Kapital, welches du mir damals bei meiner Abreise anvertrautest, hat in
Indien so gewuchert, daß du dich jetzt einen reichen Mann nennen kannst;
du kannst also jetzt unabhängig leben, wie und wo du willst. In der
Freude, dich bald wiederzusehen, stieg ich in London ans Land, weil ich
dort einige Geldgeschäfte zu berichtigen hatte. Ich verfüge mich wieder
zu meinem Bücherantiquar, um für deine Liebhaberei an Altertümern ein
artiges Geschenk auszusuchen. Sieh da, <sic>sage</sic> ich zu mir
selber, da hat ja jemand den Chaucer in demselben eigensinnigen
Geschmack binden lassen, wie ich die Art damals für <emph>dich</emph>
ersann.  Ich nehme das Buch in die Hand und erschrecke, denn es ist das
deinige. Nun wußte ich schon genug und zu viel von dir; denn nur Not
hatte dich bewegen können, es wegzugeben, wenn es dir nicht gestohlen
war. Zugleich fand ich, und zu unser beider Glück, ein Blatt von deiner
Hand vorn beschrieben, in welchem du dich unglücklich und elend
nanntest, mit dem Namen Brand unterzeichnetest und Stadt, Gasse und
Wohnung anzeigtest. Wie hätte ich, bei deinem veränderten Namen, bei
deiner Verdunklung, dich jemals auffinden können, wenn dieses liebe,
teure Buch dich mir nicht verraten hätte. So empfange es denn zurück zum
<sic>zweiten</sic> Male und halte es in Ehren, denn dies Buch ist wunderbarerweise
die Treppe, die uns wieder zueinander geführt hat. - <pb n="105"/>Ich
kürze in London meinen Aufenthalt ab, ich eile hieher - und erfahre vom
Gesandten, der seit acht Wochen schon von seinem Monarchen hieher
geschickt ist, daß du seine Tochter entführt hast.«</p>

<p>»Mein Vater hier?« rief Klara erblassend.</p>

<p>»Ja, meine gnädige Frau«, fuhr Vandelmeer fort, »aber erschrecken Sie
nicht; noch weiß er es nicht, daß Sie sich in dieser Stadt befinden. Der
alte Mann bereut jetzt seine Härte, er klagt sich selber an und ist
untröstlich, daß er jede Spur von seiner Tochter verloren hat. Längst
hat er ihr verziehen, und mit Rührung erzählte er mir, daß du völlig
verschollen seist, daß er trotz aller eifrigen Nachforschung nirgend
eine Spur von dir habe entdecken können. - Es ist nur begreiflich,
Freund, wenn man sieht, wie du, fast wie ein thebaischer Einsiedler oder
wie jener Simeon Stylites<note resp="klee" anchored="yes" place="foot"><emph>Simeon (Symeon) Stylites</emph>, d. h. der
Säulenheilige (390-460), ein Syrer, das Vorbild vieler Anachoreten, die,
um dem Himmel möglichst nahe zu sein, auf Säulen lebten.</note>,
zurückgezogen gelebt hast, daß keine Nachricht, keine Zeitung zu dir
gedrungen ist, um dir zu sagen, daß dein Schwiegervater dir ganz nahe
lebt, und wie froh bin ich, daß ich hinzusetzen kann, dir versöhnt. Ich
komme eben von ihm her, aber ohne ihm gesagt zu haben, daß ich die fast
gewisse Hoffnung hegte, dich heut' noch zu sehn. Er wünscht, wenn du
dich mit der Tochter wiederfindest, daß du auf seinen Gütern lebst, da
du gewiß selbst nicht in deine frühere Karriere zurücktreten
möchtest.«</p>

<p>Alles war Freude. Den beiden Eheleuten war die Aussicht, wieder
anständig und in behaglicher Wohlhabenheit zu leben, wie dem Kinde die
Weihnachtsbescherung. Gern ließen sie die notgedrungene Philosophie der
Armut fahren, deren Trost und Bitterkeit sie bis auf den letzten Tropfen
ausgekostet hatten.</p>

<p>Vandelmeer führte sie in der Kutsche erst nach seiner Wohnung, wo man
sogleich für anständige Kleider sorgte, um sich in diesen dem versöhnten
Vater vorzustellen. Daß die alte getreue Christine nicht vergessen
wurde, bedarf wohl keiner Erinnerung. Sie war in ihrer Art ebenso
glücklich wie ihre Herrschaft.</p>
   </div>

   <div id="ueberfluss_5">
<p><pb n="106"/>Nun sah man in der kleinen Gasse Maurer, Zimmerleute und
Tischler thätig. Lachend führte der alte Emmerich die Aufsicht über
diese Wiederherstellung und den Bau seiner neuen Treppe, die, ungeachtet
der Anmahnungen Heinrichs, doch wieder eine hölzerne war. Sein Verlust
war ihm so reichlich und großmütig vergütet worden, daß der alte
Geldsammler sich oft fröhlich die Hände rieb und gern wieder einen
abenteuerlichen Mietsmann ähnlicher Gesinnung in seine Wohnung genommen
hätte. - -</p>

<p>Nach drei Jahren empfing der alte Zusammengekrümmte mit vielen
verlegnen Scharrfüßen und übertriebenen Verbeugungen eine vornehme
Herrschaft, die in einer reichen Equipage ankam, und die er selber die
neue Treppe in das kleine Quartier hinaufführte, das jetzt ein armer
Buchbinder bewohnte. Klaras Vater war gestorben, sie war mit ihrem
Gatten von den fernen Gütern hereingekommen, um den Verscheidenden noch
einmal zu sehen und seinen Segen zu empfangen. Arm in Arm standen sie
jetzt am kleinen Fenster, sahen wieder nach dem roten und braunen Dache
hinüber und beobachteten wieder jene traurigen Feuermauern, in denen der
Sonnenschein wie damals spielte. Diese Szene ihres vormaligen Elends und
zugleich unendlichen Glücks rührte sie innigst. - Der Buchbinder war
eben beschäftigt, die zweite Auflage jenes Werkes, was dem Verarmten
gewissenlos war geraubt worden, für eine Lesebibliothek
einzubinden. »Das ist ein sehr beliebtes Buch«, äußerte er bei seiner
Arbeit, »und wird noch mehr Editionen erleben.«</p>

<p>»Unser Freund Vandelmeer erwartet uns«, sagte Heinrich, und bestieg,
nachdem er den Handwerker beschenkt hatte, mit der Gattin den
Wagen. Beide sannen nach über den Inhalt des menschlichen Lebens, dessen
Bedürfnis, Überfluß und Geheimnis. - -</p>
   </div>
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