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    <title>Peter Lebrecht</title>
    <author>Ludwig Tieck</author>
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     <resp>Bearbeitet von</resp>
     <name>Karl Eichwalder / ke@gnu.franken.de</name>
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   <editionStmt>
    <p>Textaufnahme seit 2005-12-10; wohl vollständig.  Orthographischer
    Abgleich mit dem Original ist im Gange (Stand: 2005-12-15).</p>
    <p>Korrekturen
sind mir willkommen; Berichtigungen möglichst in der XML-Datei vornehmen und
per E-Mail an mich senden.
</p>
   </editionStmt>
   <publicationStmt>
    <pubPlace>Nürnberg</pubPlace>
    <date>2005</date>
    <availability>
     <p>Copyright © 2005 Karl Eichwalder, Nürnberg, Germany.
   </p>
     <p>Falls das Werk gedruckt wird, bitte ein Belegexemplar an mich senden.
</p>
</availability>
    <authority>Karl Eichwalder</authority>
   </publicationStmt>
   <sourceDesc>
    <p>Google: lsJH8CjGj7YC (Schriften, Bd.14, 1829, S.161-252);
    Schriften, Bd. 15, , S.1-86)
</p>
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   <p>spaced  => rend='letter-spacing: 0.15em;'.</p>
   <p>Wörtliche Rede in "q"; enthaltene Anführungszeichen als »...«
   resp. ›...‹.</p>
   <p>Kapitelanfang mit |G|roßen Buchstaben.</p>
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    <language id="de">Deutsch</language>
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 <text>
  <front>
   <!-- siehe "Der Gelehrte" ("_schr") um abzugleichen -->
   <pb n="161" />
   <!-- align="center" -->
   <titlePage>
    <titlePart>Peter Lebrecht.</titlePart>
    <titlePart>Eine Geschichte
ohne Abentheuerlichkeiten.</titlePart>
<!-- _______________________ -->
    <titlePart>Erster Theil.</titlePart>
    <docDate>1795.</docDate>
   </titlePage>
   <pb n="162" />
  </front>
  <body>
   <div id="&p_l;1">
    <pb n="163" />
    <head>
<title>Erstes Kapitel.</title>
<title>Vorrede.</title>
<!-- ______  --></head>

    <p>
Lieber Leser, Du glaubst nicht, mit welcher innigen Wehmuth ich Dich
diese Blätter in die Hand nehmen sehe, denn ich weiß es voraus, daß Du
sie wieder wegwerfen wirst, sobald Du nur einige flüchtige Blicke
hineingethan hast. Da mir aber Deine Bekanntschaft gar zu theuer ist, so
will ich wenigstens vorher alles mögliche versuchen um <sic>dich</sic>
festzuhalten; lies daher wenigstens das erste Kapitel, und wenn wir uns
nachher nicht wiedersehen sollten, so lebe tausendmal wohl. &mdash;
</p>
    <p>
Um <sic>deine</sic> Gunst zu gewinnen, müßte ich meine Erzählung ungefähr
folgendermaßen anfangen:
</p>
    <p>
»Der Sturmwind rasselte in den Fenstern der alten Burg Wallenstein.
&mdash; Die Mitternacht lag schwarz über dem Gefilde ausgestreckt, und
Wolken jagten sich durch den Himmel, als Ritter Karl von Wallenstein auf
seinem schwarzen Rosse die Burg verließ, und unverdrossen dem pfeifenden
Winde entgegen trabte. &mdash; Als er um die Ecke des Waldes bog, hört
er neben sich ein Geräusch, sein Roß bäumte, und eine weißliche
Schattengestalt drängte sich aus den Gebüschen
hervor.« &mdash; &mdash; &mdash;
</p>
    <p>
Ich wette, Du wirst es mir nicht vergeben können, daß ich diese
interessante abentheuerliche und <reg
orig="ungeheuer-|liche">ungeheuerliche</reg><pb n="164" /> Geschichte
nicht fortsetze, ob ich gleich, wie das der Fall bei den neueren
Romanschreibern ist, selbst nicht weiß, wie sie fortfahren, oder gar
endigen sollte.
</p>
    <p>
<hi lang="la" rend='font-style: italic'>In medias res</hi> will ich gerissen sein!
rufen die Leser, und die Dichter thun ihnen hierin auch so sehr den
Willen, daß ihre Erfindungen weder Anfang noch Ende haben. Der Leser
aber ist zufrieden, wenn es ihm nur recht schauerlich und grauerlich zu
Muthe wird. Riesen, Zwerge, Gespenster, Hexen, etwas Mord und
Todtschlag, Mondschein und Sonnenuntergang, dieß mit Liebe und
Empfindsamkeit versüßlicht, um es glatter hinterzubringen, sind ungefähr
die Ingredienzien, aus denen das ganze Heer der neusten Erzählungen, vom
Petermännchen bis zur Burg Otranto, vom Genius bis zum Hechelkrämer,
besteht. Der Marquis von Grosse hat dem Geschmack aller
Lesegesellschaften eine andere Richtung gegeben, aber sie haben sich
zugleich an seinem spanischen Winde den Magen verdorben; mit Herrn Spieß
hat man sich gewöhnt, Überall und Nirgends zu sein; und keine Erzählung
darf jetzt mehr Anspruch machen, gelesen zu werden, wenn der Leser nicht
vorhersieht, daß ihm wenigstens die Haare dabei bergan stehen werden.
</p>
    <p>
Um kurz zu sein, lieber Leser, will ich Dir nur mit dürren Worten sagen:
daß in der unbedeutenden Geschichte meines bisherigen Lebens, die ich
Dir jetzt erzählen will, kein Geist oder Unhold auftritt; ich habe auch
keine Burg zerstört, und keinen Riesen erlegt; sei versichert, ich sage
dieß nicht aus Zurückhaltung, denn wäre es der Fall gewesen, ich würde
Dir alles, der Wahrheit nach, erzählen.
</p>
    <p><pb n="165" /> Auch muß ich Dir leider noch bekennen, daß ich
mich in keine geheime Gesellschaft habe einweihen lassen; ich kann Dir
also keine mystischen und hieroglyphischen Cäremonien beschreiben, ich
kann Dir nicht das Vergnügen machen, Sachen zu erzählen, von denen Du
nicht eine Sylbe verstehst. &mdash;
</p>
    <p>
Musäus faßte die glückliche Idee, durch seine Volksmährchen das
Gewimmere und Gewins'le der Siegwartianer zu übertönen. Es ist ihm auch
wirklich so sehr gelungen, daß das <hi lang="la" rend='font-style: italic'>pecus
imitatorum</hi> unzählbar ist.  Alles hat sich rasch die Thränen der
Empfindsamkeit aus den Augen gewischt, die Cypressen und Myrthen im
Haare sind verwelkt, statt der Seufzer hört man Donnerschläge, statt
eines <hi lang="la" rend='font-style: italic'>Billet doux</hi> oder eines
Händedrucks, nichts als Gespenster und Teufel! &mdash;
</p>
    <p>
Das ist jetzt auf der großen Chaussee der Messen ein Fahren und Reiten!
Hier ein Schriftsteller, der mit seinem Helden geradewegs in die Hölle
hineinjägt; dort eine Kutsche, hinter der, statt des Lakais, ein
glänzender Genius steht; dort <sic>gallopirt</sic> ein andrer, und hat
seinen Helden auf dem Pferde vor sich; dort wird einer sogar auf einem
Esel fortgeschleppt, und droht in jedem Augenblick herunter zu fallen;
&mdash; o Himmel! man ist in einer beständigen Gefahr, zertreten zu
werden! &mdash; Wohin ich sehe, nichts als Revolutionen, Kriege,
Schlachten, und höllische Heerschaaren! &mdash; Nein, ich vermeide diese
geräuschvolle Landstraße, und schlage dafür lieber einen kleinen
Fußsteig ein &mdash; was thut's, wenn ich auch ohne Gesellschaft gehe;
vielleicht begegnet mir doch noch ein guter unbefangener Mensch, der
sich, eben so wie ich, vor jenen schrecklichen Poltergeistern
fürchtet! &mdash;
</p>
    <p><pb n="166" /> Aber wird es nicht bald Zeit werden, meine
versprochene Geschichte anzufangen? &mdash; Ich sehe, die Leser, die mir
noch übrig geblieben sind, fangen auch schon an zu blättern, und sich
wenigstens nach einigen Vorfällen umzusehn. &mdash; Zuvor muß ich aber
doch noch um eine kleine Geduld ersuchen. &mdash;
</p>
    <p>
Ich weiß nämlich nicht, ob die Lektüre meiner Leser nicht zuweilen in
manche Fächer hinein gerahten ist, wo man sich daran gewöhnt,
Schriftsteller recht viel von sich selbst sprechen zu hören. Doch, Sie
werden ja wohl in manchen unsrer deutschen Journale bewandert sein.
</p>
    <p>
Ich heiße, wie Sie vielleicht schon werden gemerkt haben, <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Lebrecht</hi>; ich wohne auf einem kleinen Landhause, in
einer ziemlich schönen Gegend.  Ich schreibe diese Geschichte also nicht
aus einem Gefängnisse, noch weniger den Tag vor meiner Hinrichtung, ob
es Ihnen gleich vielleicht außerordentlich vielen Spaß machen würde.
Ich bin nicht melancholisch, noch engbrüstig, eben so wenig bin ich
verliebt, sondern meine gute junge Frau sitzt neben mir, und wir
sprechen beständig ohne Enthusiasmus oder zärtliche Ausrufungen
miteinander; &mdash; ja, ich weiß am Ende wahrlich nicht, wo das
Interesse für meine Erzählung herkommen soll. &mdash;
</p>
    <p>
Sehn Sie, meine Geschichte ist zwar nicht ganz gewöhnlich und
alltäglich, aber es fehlt ihr doch das eigentlich Abentheuerliche, um
sie anziehend zu machen; &mdash; die einzige Hoffnung, meine schöne
Leserinnen, die mir übrig bleibt, ist, daß Sie gerade von der Langeweile
so geplagt werden, daß Sie mich aus bloßer Verzweiflung lesen.
</p>
    <p><pb n="167" />
Ich muß Ihnen also zuvörderst bekennen, daß ich
ein Mitglied der katholischen Kirche bin. &mdash;
</p>
    <p>
Nicht wahr, Sie lachen über die albernen Vorurtheile, daß ich dieß noch
mit in Anschlag bringe?
</p>
    <p>
Freilich ist man jetzt so aufgeklärt, daß man gar keinen Unterschied
unter den Religionsparteien mehr macht; man fängt selbst an, die Juden
nicht mehr für eine andere Art von Menschen zu halten; die beliebten
Unterredungen und <sic cert="check">Dispüten</sic> drehen sich alle um
diesen Gegenstand; man schätzt jede andre Religion mehr, als die, zu
welcher sich unsre Eltern bekennen, ohne weder mit der einen noch der
andern Partei bekannt zu sein &mdash; o was haben wir nicht in den
neuern Zeiten für Fortschritte in der Toleranz gemacht!
</p>
    <p>
Aber ich habe nun schon viele der eifrigsten Bekenner der Toleranz
gesehen, die einen andern Menschen darum haßten, weil er ein <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Aristokrat</hi> nach ihrer Meinung war; jener wüthete
wieder gegen den <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Demokraten.</hi>
</p>
    <p>
Ach, die meisten Menschen müssen immer einen Titel haben, unter welchem
sie leben können.  Der verfolgte Parteigeist ist aus der Religion in die
Politik übergegangen; der Himmel verhüte, daß wir hier nicht eben so
entehrende Verirrungen des menschlichen Herzens erleben! &mdash;
</p>
    <p>
Ich bin also, um es dem Leser noch einmal zu wiederholen, <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Katholik</hi>; (Demokraten und Aristokraten kannte man in
jenem Zeitpunkt noch nicht, in welchen meine Geschichte fällt;) und zum
Verständniß dieser Geschichte ist es nothwendig, daß der Leser die
Rubrik wisse, unter welcher ich als Bekenner des <reg
orig="Chri-|stenthums">Christenthums</reg><pb n="168" /> stehe; darum wird
er mir die Mittheilung dieser Nachricht verzeihen.
</p>
    <p>
Ich erinnere mich mit Vergnügen der Vergangenheit; möge
es dem Leser nicht beschwerlich fallen, mir zuzuhören.
</p>
    <p>
Und nun zu meiner Geschichte. &mdash;
</p>
    <p>
Diejenigen, die dieß erste Kapitel gelesen haben, werden wahrscheinlich
auch die folgenden lesen, denn ich habe mit Vorbedacht das langweiligste
vorangestellt. &mdash;
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title> Zweites Kapitel.</title>
<title>Meine Jugend, &mdash; Erziehung, &mdash; Universitätsjahre, &mdash; ich
bekomme eine Hofmeisterstelle.</title></head>

    <p>
Man sieht sogleich, daß ich mich nicht sehr bei der Erzählung
meiner Jugendgeschichte aufzuhalten denke, ob sie gleich, in der
Manier vieler unsrer Romanschreiber dargestellt, einen mäßigen
Band füllen könnte. &mdash; Aber ich denke, das lesende Publikum
hat schon seit lange genug und übergenug an den pädagogischen
Untersuchungen, Erzählungen von Universitätsvorfällen,
und dergleichen. Ich verstehe es nicht, alle diese Armseligkeiten
wichtig zu machen, darum will ich nur schnell darüber hingehn. &mdash;
</p>
<p>
Als zuerst meine Gedanken erwachten, traf ich mich in einem kleinen
Hause eines Dorfes. Ich erinnere mich noch deutlich einer Weide, die vor
unsrer Thüre stand, und in deren Zweigen der Schein der Sonne
flimmerte. Ein bräunlicher Mann, den ich Vater, und<pb n="169" /> eine
sehr freundliche Frau, die ich Mutter nannte, waren meine täglichen
Gesellschafter. Außerdem hatte ich noch einen Bruder und eine Schwester.
</p>
    <p>
Ich lebte den einen Tag fort, wie den andern, und auf diese Art wird man
nach und nach älter, man weiß selbst <sic>nicht wie</sic> es
geschieht. Ich half meinem Vater in Kleinigkeiten auf dem Felde, oder
meiner Mutter in der Wirthschaft, oder schlug mich mit meinem Bruder
herum.  Kurz, mir verging die Zeit sehr geschwind, und ich hatte nie
Ursache über Langeweile zu klagen.
</p>
    <p>
Meine Erziehung war die einfachste, und vielleicht auch die beste von
der Welt. Ich stand früh auf, und ging früh wieder schlafen. An Bewegung
fehlte es mir nicht; meine Mutter <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Marthe</hi> schlug
mich zuweilen, wenn ich unartig war, trotz ihrer Freundlichkeit, sonst
ließ sie mir allen möglichen Willen. Ich sprang, lief und kletterte;
fiel ich, so war es meine eigene Schuld, und mein eigener Schade; bekam
ich von einem größern Jungen, den ich geneckt hatte, Schläge, so
bedauerte mich <sic>niemand</sic>; hatt' ich mich am Abend unter meinen
kleinen Freunden verspätet und erkältet, so war ich am folgenden Abend
desto vorsichtiger.
</p>
    <p>
Marthe hatte kein pädagogisches Werk studirt, aber sie erzog mich ganz
nach ihrem geraden Menschenverstande, und ich danke es ihr noch heute,
daß man mich nach keinem Elementarwerk oder Kinderfreunde, in keinem
Philantropin oder Schnepfenthal verbildete, daß man mich nicht schon im
sechsten Jahre zum Philosophen machte, um zeitlebens ein Kind zu
bleiben, wie das bei so manchen Produkten unsrer modernen Erziehung der
Fall ist. &mdash;
</p>
    <p><pb n="170" /> Die Gegend des Dorfes war schön und abwechselnd;
und auf meinen einsamen Spaziergängen erwachte zuweilen ein gewisses
dunkles Gefühl in mir, ein Drang, etwas mehr zu wissen und zu erfahren,
als ich bisher gelernt hatte. Vorzüglich, wenn die Glocke die Leute zur
Kirche einlud, und nun die alten Frauen, ihren Rosenkranz still betend,
daher wackelten, befiel mich eine Art von heiligem Grauen, noch mehr
aber, wenn der Priester nun selber kam, und sich jeder im Zuge
ehrfurchtsvoll vor ihm neigte, und ich nachher aus der Ferne den Gesang
aus der Kirche vernahm.  &mdash; Bei jeder Mönchskutte empfand ich eine
unwillkührliche Ehrfurcht, und trotz dieser entstand bald der Wunsch in
mir, auch einst so einherzutreten, und von jedem Vorübergehenden den
Zoll der Ehrerbietung einzusammeln.  Ich hing im Stillen diesem Wunsche
immer mehr nach, und erwachte oft sehr unangenehm aus meinen schönen
Träumen, wenn der Vater mich mit <sic>aufs</sic> Feld nahm, um ihm in seiner Arbeit
zu helfen.
</p>
<p>
So tief liegt die Sucht, sich über seine Nachbarn zu erheben, in der
Seele des Menschen.  Ich schien auch für den Stand, den ich mir
wünschte, wie geboren.  In meiner Kindheit war es gar nicht meine Sache,
viel über einen Gegenstand nachzudenken, oder wohl gar an irgend etwas
zu zweifeln.  Marthe mochte mir noch so ungeheure Mährchen erzählen, ich
hätte mich für die Authenticität des Siegfried und der Heymonskinder
todtschlagen lassen; jeden Fremden, den ich durch unser Dorf wandern
sah, betrachtete ich sehr genau, ob es nicht etwa der ewige Jude
Ahasverus sei.
</p>
    <p>
Man erstaunte über meine großen und seltenen Talente zum geistlichen
Stande; besonders gewann mich<pb n="171" /> der Pater <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bonifaz</hi> eines benachbarten Klosters sehr lieb. Er sah
meine tiefe Andacht in der Kirche, die Festigkeit meines Glaubens,
meinen Abscheu gegen jede Art von Ketzerei, &mdash; o wie viel Mühe gab
sich der gute Mann, mich vollends für die gute Sache zu gewinnen!
</p>
    <p>
<q>Dieser Knabe</q>, rief oft <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bonifaz</hi> in hoher
Begeisterung, <q>ich ahnde es, wird einst ein Schutzgeist und Reformator
der rechtgläubigen Kirche werden; ein Schwert in der Hand Gottes gegen
die Ketzer, eine Geißel gegen die Freigeister und Gotteslästerer, ein
Vernichter der Recensenten und Literaturzeitungen, eine Qualmbüchse den
Fackeln der Aufklärer!</q>
</p>
    <p>
Ich verstand zwar von diesen Deklamationen nichts, aber doch nahm ich
mir vor, die Prophezeiung meines theuren Bonifaz nicht zu Schanden
werden zu lassen.
</p>
    <p>
Der Pater nahm itzt selbst die Mühe auf sich, mich zu unterrichten, da
ich in der Schule des Dorfes kein vorzüglicher Gelehrter werden
konnte. Er bemerkte bald, daß ihm meine Fähigkeiten den Unterricht sehr
erleichterten, denn ich lernte in sehr kurzer Zeit Lesen und Schreiben,
auch begriff ich bald so viel vom Lateinischen, daß ich meinem Lehrer
sehr verfängliche Fragen vorlegte, die er sich nicht zu beantworten
getraute.
</p>
    <p>
Meine Eltern sahen mich als ein Wunderthier an, und wurden ernstlich
darauf bedacht, meine ungeheuren Talente nicht ganz verloren gehen zu
lassen. Pater Bonifaz schlug ihnen vor, mich in die nächste Stadt auf
ein Gymnasium zu schicken, und dieser Vorschlag ward bald von ihnen
genehmigt. Als mir dieser Entschluß angekündigt ward, erfuhr ich
zugleich einen <reg orig="an-|dern">andern</reg><pb n="172"/> Umstand,
der eigentlich für mich von der größten Wichtigkeit hätte sein sollen.
</p>
    <p>
Meine Mutter sagte mir nämlich, daß sie und mein Vater nicht meine <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>wahren</hi>, sondern nur meine <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Pflegeeltern</hi> wären, daß sie mir aber den Namen meines
wirklichen Vaters, verschiedener Ursachen wegen, nicht nennen könne;
dieser wünsche indessen, daß ich mich dem geistlichen Stande widme, und
wolle mich daher studiren lassen.
</p>
    <p>
Diese Nachricht machte eben keinen besondern und bleibenden Eindruck auf
mich, so überraschend sie vielleicht jedem andern Kinde gewesen sein
würde. &mdash; Meine Eltern gaben mir ihren Segen und ihre Thränen mit
auf den Weg, Pater Bonifaz hielt eine lange sehr rührende Rede, und ich
reiste nach der Stadt ab.
</p>
    <p>
In dieser Stadt war zugleich eine katholische Universität, und ich hatte
also gleich die bequemste Gelegenheit, vom Schüler zum <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Juristen</hi> zu avanciren, denn so nannte man hier die
Studenten, da man unter dem Namen <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Student</hi>
jedweden Schüler begriff.
</p>
    <p>
Man hatte mich an den Professor X... gewiesen, und dieser nahm sich
meiner fast väterlich an; an ihn war das Geld adressirt, das ich
vierteljährlich empfing; und ihm hab' ich vorzüglich die Aufklärung
meines finstern Kopfes zu verdanken. Er zerstreute nach und nach die
schwarzen Phantome, die durch <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bonifaz</hi> bei mir
einheimisch geworden waren, ein Sonnenstrahl der Vernunft fiel in die
dunkeln Gänge des Aberglaubens, und ich ward unmerklich ein ganz andres
Wesen.
</p>
    <p>
So lebt' ich ein Jahr nach dem andern, und war ziemlich fleißig.  Ich
verließ die Schule, und ward nun im eigentlichsten Verstande <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Jurist</hi>, denn die <reg
orig="Theo-|logie">Theologie</reg><pb n="173"/> war mir itzt
zuwider. &mdash; Ich vollendete den Cursus, und stand nun da, als ein
förmlich gemachter Mann, aber ohne irgend zu wissen, was ich nun in der
Welt mit meiner Gelehrsamkeit anfangen solle.  Ich hatte mich mit
hunderterlei Sachen angefüllt, ohne mich nur ein einzigesmal zu fragen:
wozu?
</p>
    <p>
Glücklicherweise hatte ich neben den juristischen Wissenschaften auch
Sprachen und etwas Philosophie studirt; und mein Beschützer, der
Professor X... that mir itzt einen Vorschlag, den ich sogleich mit
beiden Händen ergriff.
</p>
    <p>
Aus W.... hatte ihm der Präsident von Blumbach geschrieben, er sei für
seine Söhne um einen Hofmeister verlegen, und bäte ihn also, ihm ein
schickliches Subjekt vorzuschlagen.  X... warf seine Augen auf mich, ich
ward vom Präsidenten angenommen; X... gab mir noch manchen guten Rath
mit, womit ich aber noch nicht recht umzugehen wußte, und so machte ich
mich auf den Weg nach der großen Stadt W....
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Drittes Kapitel.</title>
<title>Der Leser wird sehen, daß ich ein Narr bin.</title>
</head>

    <p>
Ich setzte mich mit großer Zufriedenheit in den Wagen, der mich an den
Ort meiner Bestimmung bringen sollte.  Ich ward in eine mir ganz
unbekannte Welt hineingefahren, ohne Menschenkenntniß und Kenntniß
meiner selbst, ohne genau zu wissen, wer ich sei; nur<pb n="174"/> mit
dem Namen <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Lebrecht</hi> ausgestattet, der, wenn er mir
auch eigentlich nicht zukam, mir doch immer als Vorschrift dienen
konnte, nach der ich handelte.
</p>
    <p>
Indem der Wagen fuhr und der Kutscher fluchte, fing ich an bei mir
selbst zu überlegen, von welcher Art meine künftige Beschäftigung sein
würde, und ob ich dem Amte auch wohl gewachsen wäre, das man mir
anvertraute. &mdash; Ich ließ alle meine Kenntnisse und Talente die <sic
cert="check">Revüe</sic> passiren, und war nicht wenig mit mir selbst
zufrieden, als ich die ganze große Masse übersah.
</p>
    <p>
<q>Ich verstehe Latein und Griechisch</q>, sagte ich ziemlich laut zu
mir selbst, doch so, daß es der Kutscher nicht hören konnte; <q>etwas
Französisch, die Geschichte der alten und neuen Welt kann ich an den
Fingern hererzählen, dabei bin ich ein guter Jurist, und verstehe
vortrefflich mit den <hi lang="la" rend='font-style: italic'>Atqui</hi>'s und <hi
lang="la" rend='font-style: italic'>Ergo</hi>'s umzugehn.  Habe ich nicht einmal
disputirt und dreimal opponirt?  Ließ ich nicht zur Freude der ganzen
Universität den Disputanten neulich in das scharfsinnigste Dilemma
laufen, daß er weder <sic corr="vor-">vor </sic> noch rückwärts
konnte?</q>
</p>
<p>
Ich bekam eine ordentliche Ehrfurcht vor mir selber, denn ich hatte noch
nie die Bilance zwischen dem, was ich wußte und nicht wußte, so genau
gezogen.  Ich hatte das Schicksal der meisten jungen Leute, die den
ersten Ausflug in die Welt versuchen.  Sie haben sich von Jugend auf nur
mit sich selbst beschäftigt, und sich doch kaum von <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Einer</hi> Seite kennen lernen, sie bemerken an sich
selbst nur Vorzüge, an jedem andern nur Fehler.  Mit der Miene der
Unparteilichkeit treten sie auf die <sic>Wagschale</sic>, um zu wiegen,
wie viel sie werth sind: mit selbstgefälligem Lächeln blicken sie <reg
orig="um-|her">umher</reg><pb n="175"/>, da sie so tief niedersinken,
und bemerken nicht, daß auf die andere Schale noch keine Gewichte
gestellt sind.
</p>
    <p>
Die Straße war sehr besucht und jedermann, der vorbeiging, grüßte mich
sehr freundlich und ehrerbietig; wer vorbeifuhr, sahe neugierig in den
Wagen hinein und machte nicht selten ein spöttisches Gesicht.  Doch ich
ließ mich alles dieß nicht kümmern.
</p>
    <p>
Es war ein schönes Frühlingswetter und die Gegend, durch welche ich
reiste, angenehm und abwechselnd.  Meine Phantasie ward von den
reizenden Gegenständen, die mich umgaben, angefrischt, ich erinnerte
mich gerade zur rechten Zeit, daß ich auch ein paarmal Verse gemacht
hätte, um in eine Menge von süßen Träumen zu fallen. Ich hatte
mancherlei sehr empfindsame Sachen gelesen und die menschliche
Gesellschaft kam mir als <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>eine</hi> große, zärtliche
Familie vor, in welcher sich nur zuweilen ein Kind vom rechten Wege
verliert und nur der Zärtlichkeit bedarf, um sogleich wieder
zurückgeführt zu werden.  Ich nahm mir also vor, ein recht edler, fein
empfindender Mensch zu werden, um recht viele Verirrte wieder auf den
rechten Weg zu bringen; mir stiegen die Thränen in die Augen, wenn ich
mir die vielen Edelthaten lebhaft vorstellte, die ich gewiß noch verüben
würde.  Besonders aber ward mein Herz gerührt, wenn ich überlegte, welche
innige und zärtliche Herzensfreunde ich aus meinen künftigen Eleven
bilden müßte, wie vielen Dank mir die Eltern schuldig sein würden,
welchen Nutzen der Staat aus meiner Erziehungskunst zöge, wie die ganze
Welt meiner künftig mit Ehrfurcht und Rührung erwähnen sollte.
</p>
    <p>
<q>Ja</q>, rief ich in meinem Enthusiasmus aus &mdash; <q>die Menschen
sind gut, wenn man ihnen nur mit Liebe<pb n="176"/> entgegen kömmt, die
Welt ist schön, wenn man nur zu leben versteht! &mdash; Ja, ich werde
glücklich sein, mein Glück im Glücke meiner Brüder suchen. &mdash;
O kommt an mein Herz, ihr Unglücklichen und Leidenden, hier findet ihr
Trost und Hülfe; kommt an meine Brust, ihr Verfolgten und Verirrten,
hier findet ihr keinen Haß und keine Unversöhnlichkeit!  Die lauterste,
reinste Menschenliebe springt für euch in diesem Herzen.</q>
</p>
    <p>
Ich streckte meine Arme sehnsuchtsvoll aus, es schien, als wenn die
sonnenbeglänzte Welt meiner Umarmung <sic>entgegenstrebe</sic>.
</p>
    <p>
Der Fuhrmann, der im letzten Wirthshause etwas zuviel getrunken hatte,
wollte in einen Nebenweg einlenken &mdash; unglücklicherweise lief das
Hinterrad über einen Erdhügel, die Pferde gingen weiter, &mdash; der
Wagen knackte und fiel in demselben Augenblicke um.
</p>
    <p>
Der Fuhrmann raffte sich auf, sah seine Kutsche auf einen Augenblick an
und fing dann auf die kaltblütigste Weise von der Welt an, die
gräßlichsten Flüche auszustoßen.  Nach seinen Exclamationen war Niemand
als der Teufel mit allen höllischen Geistern an diesem Vorfalle Schuld.
Vom Schreck betäubt, lag ich noch immer im Wagen, bis mich der ergrimmte
Fuhrmann hervorzog und sich dann Mühe gab, den Wagen wieder
aufzurichten.
</p>
    <p>
<q>Ist Er denn toll?</q> rief ich im höchsten Unwillen aus,
als ich wieder auf den Beinen stand und zur Besinnung gekommen war.
</p>
    <p>
<q>Haben Sie sich Schaden gethan, junger Herr?</q> fragte der Fuhrmann
ganz phlegmatisch.
</p>
    <p>
<q>Nein, aber &mdash;</q>
</p>
    <p><pb n="177"/>
<!-- mit »...« -->
<q>»Nun, so wollen wir Gott danken, daß es noch so glücklich
abgelaufen ist.«</q>
</p>
<p>
<q>Ach, was! glücklich abgelaufen! &mdash; Ich saß in Gedanken
und erschrak nicht wenig. &mdash; Künftig trink Er nicht so viel.</q>
</p>
    <p>
<q>»Nun, nun &mdash; wenn der Wagen nur erst wieder stünde!«</q>
</p>
    <p>
<q>So lange zu trinken, bis man zum Vieh wird und nicht mehr den
Weg sehen kann! Pfui!</q>
</p>
    <p>
<q>»Nun, so vergeben Sie's mir nur, es soll nicht wieder geschehn.«</q>
</p>
    <p>
Ich zankte aber immer weiter fort und ward mit jedem Worte heftiger.
Der Fuhrmann wußte nicht, ob er verdrüßlich oder beschämt aussehn
sollte; da ich aber immer fort deklamirte und in meinem Feuereifer von
der Sünde sprach, daß er das Leben eines Menschen ohne Noth in Gefahr
setze, nahm er endlich ein sehr demüthiges Gesicht an und bat tausendmal
um Verzeihung. &mdash; Einige Bauern, die hinzugekommen waren, halfen
den Wagen wieder aufrichten; besänftigt setzte ich mich wieder hinein
und fuhr weiter.
</p>
<p>
Ich wurde itzt erst gewahr, daß die Hand des Fuhrmanns blute,
er klagte mir auch, daß er sich beim Fallen den Arm etwas
verrenkt habe. Nun erst fiel mir die Tirade wieder ein, die mir
halb im Halse war stecken geblieben, und ich hätte meiner Seits
herzlich gerne den Fuhrmann wieder um Verzeihung bitten mögen.
</p>
<p>
<q>Ei der schönen Vorsätze!</q> sprach ich zu mir selber,
aber weit leiser, als ich die vorige Deklamation hergesagt hatte.
- <q>Kaum fällt der Wagen um, so bist du auch schon aus deiner
Menschenfreundlichkeit herausgefallen! ei was würde erst
ein wirkliches Unglück auf<pb n="178"/> dein zartes Herz wirken! &mdash; Warum
gehörte denn dieser Fuhrmann nun nicht zu jenen Brüdern,
die du so feurig an deine Brust drücken wolltest? &mdash; Weil
er dir einen kleinen Schreck gemacht hatte. &mdash; Warlich meine
Phantasien haben mich mehr berauscht, als ihn der Brandtewein,
und in meiner Trunkenheit handle ich dreimal inkonsequenter als
er.</q> &mdash;
</p>
    <p>
Mein Kopf sank um volle dreißig Grad auf meine Brust hinab, meine <hi
lang="la" rend='font-style: italic'>Atqui</hi>'s und <hi lang="la"
rend='font-style: italic'>Ergo</hi>'s kamen mir nicht mehr halb so respektabel vor,
und daß ich Verse machte, hatte ich rein vergessen. &mdash; Auf dieser
Reise, die mehrere Tage dauerte, machte ich mehrere ähnliche
Erfahrungen. Mein Stolz fing nach und nach an etwas abzunehmen, und ich
habe es bei mir jederzeit gefühlt, daß eine Reise mich bescheidner,
klüger und menschenfreundlicher gemacht hat. Der weite gewölbte Himmel
über mir sagt mir jederzeit, wie armselig ich mich mit meiner Eitelkeit
in die Größe der Natur verliere, jeder Berg macht mich auf meine winzige
Person aufmerksam. In jeder Schenke sieht man Menschen, die in so vielen
Sachen mit ihrem geraden Sinne weiter reichen, als wir mit allen unsern
feinen und geläuterten Gedanken: bei unsrer Sucht, mit unserer hohen
Aufklärung zu prahlen, wird man alle Augenblicke mit der Nase darauf
gestoßen, daß man noch voller Vorurtheile stecke. Sobald ich die Stadt
mit ihren Häusern und dem Gedränge ihrer Menschen aus den Augen
verliere, fange ich auch an, mehr in mich selbst zurückzugehn: die
Armseligkeiten, die in der Gesellschaft immer noch einen Anschein von
Wichtigkeit behalten, verlieren sich in der klaren Natur, &mdash; ich
sehe den Glücklichen und den Unglücklichen meinem <reg
orig="Her-|zen">Herzen</reg><pb n="179"/> näher gerückt, ich versuche
es, die lästige bunte Kleidung, die uns von Jugend auf angeschnürt wird,
abzustreifen, und als einfacher <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Mensch</hi>
dazustehn.</p>
    <p>
Es kömmt mir daher immer sonderbar vor, daß viele Leute von ihren Reisen
närrischer, vorurtheilsvoller, eitler und menschenfeindlicher
zurückkommen, als sie sie antraten. &mdash; Aber diese treiben sich
meist nur im Gewühl der Menschen umher, sie fahren schnell <add
><!--resp="ke"-->an</add> der Hütte vorüber nach der Stadt zu, um in der
Bereicherung ihrer Menschenkenntniß sich durch keine Nichtswürdigkeit
aufhalten zu lassen. Sie lachen, gähnen und verleumden in der <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>großen Welt</hi> und denken gar nicht daran, wie elend
klein diese große Welt gegen Gottes freie große Welt ist. &mdash;
</p>
    <p>
Nachdem wir sieben Tage gefahren waren, grüßten uns die Leute nicht
mehr, die bei uns vorbeigingen: wir kamen an die Thore von W.... &mdash;
Ich werde auf Tod und Leben examinirt und eine ganze Stunde visitirt.
Man fand nichts Verdächtiges an meiner Person und in meinem Koffer und
ließ mich fahren. Ich stieg in einem Gasthofe ab.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Viertes Kapitel.</title>
<title>Ich trete als Hofmeister auf.</title>
    </head>

    <p>
Ich zog mein bestes Kleid an, überlegte meine Komplimente
und ließ mich beim Präsidenten melden.  Ich hatte nicht
sehr lange im Vorzimmer gewartet, als ein ziemlich großer
und ziemlich starker Mann  mit einer<pb n="180"/> trocken freundlichen Miene
hereintrat und sich nach den ersten Verbeugungen freute mich kennen zu lernen
und daß ich angekommen sei. Ich <sic>erwiederte</sic>, beides sei meine
Schuldigkeit, und auf seinen Befehl geschehen, wobei ich die Verbeugungen
nicht sparte, und in einer unaufhörlichen Verlegenheit war.
</p>
    <p>
<q>»Der Professor X...</q>,« sagte der Präsident sehr verbindlich,
<q>»hat mir viel von Ihren Talenten und Kenntnissen gesagt und auf
seine Empfehlung« &mdash; &mdash;</q>
</p>
    <p>
Ich ward roth, verbeugte mich und hustete.
</p>
    <p>
<q>»Und ich hoffe, daß Sie meine Erwartungen nicht« &mdash; &mdash;</q>
</p>
<p>
Ich hustete stärker, ward noch röther und verbeugte mich noch tiefer.
</p>
<p>
<q>»Ich schätze mich also glücklich, daß ein junger
Mann« &mdash; &mdash;</q>
</p>
<p>
Ich brachte in meinem Husten so viele Variationen an, als nur
irgend möglich war.
</p>
    <p>
Es wird selten der Fall sein, daß, wenn jemand recht sehr verlegen ist,
es nicht auch der andre werden sollte, der mit ihm spricht. Die
Verlegenheit ist eben so ansteckend, wie Lachen, Melancholie, Gähnen und
der Schnupfen. Der Präsident erwartete eine große Menge von
Gegenkomplimenten, und da diese ausblieben, mein <sic>Katharr</sic> und
die Röthe in meinem Gesicht aber mit jeder Sekunde zunahmen, ich mich
auch einigemal beim Ausscharren in die Fußdecke verwickelte, und er
wahrscheinlich fürchtete, ich würde mich aus lauter Bescheidenheit noch
zuletzt in den Wandspiegel retiriren: so wußte er am Ende selber nicht
recht, was er sprechen sollte; er sahe sich genöthigt, von meinen<pb
n="181"/> Lobeserhebungen abzubrechen und das Gespräch auf meine Reise
zu lenken.
</p>
    <p>
Nun hatte ich mir freilich wohl eine ganze Stunde vorher den Kopf
zerbrochen, was ich dem Präsidenten sagen wollte, und es fehlte mir
warlich nicht an Schmeicheleien und Komplimenten; aber mit einem
Komplimente gut umzugehn, ist eben so schwer, wie mit einem Waldhorn.
Wer es nicht zu blasen versteht, mag es zehnmal an den Mund setzen, es
bleibt stumm; oder bringt man ja einen Ton heraus, so erscheint, statt
der süßen Accente ein so rauher, unfreundlicher Schall, daß man sich die
Ohren zuhält. &mdash; Ich habe oft Leute, die Sottisen sehr kaltblütig
und witzig beantworten konnten, bei einem ungeschickt angebrachten
Komplimente so roth werden sehn, daß ich mich in ihre Seele schämte; wie
viele Feindschaften sind nicht schon entstanden, weil jemand dem andern
eine Süßigkeit von der verkehrten Seite präsentirt hat!
</p>
    <p>
So that mir nun warlich von allen den schönen Sachen, die ich sagen
wollte, die Zungenspitze weh. Ich hoffte immer noch einen Nebenweg zu
finden, wo ich einlenken könnte; aber vergebens, das Gespräch ging stets
gerade aus. &mdash; Die Sache war, daß ich mir den Präsidenten ganz
anders vorgestellt hatte, als ich ihn fand.  Ich hatte mir ihn als einen
steifen, trocknen, stolzen alten Mann gedacht; ich hatte mir daher eine
Menge <hi lang="la" rend='font-style: italic'>captationes benevolentiae</hi>
gedrechselt, um ihn mir geneigt zu machen, ich hatte Umwege zu seinem
Herzen gesucht, so richtig auf Menschenkenntniß und die gewöhnlichen
Vorurtheile des Adels kalkulirt, so fein und neu, daß es mir eine
herzliche Freude gemacht hatte.  Dabei war ich mir so groß und hoch
über<pb n="182"/> ihm erhaben vorgekommen, daß ich seine Schwächen zu
meinem Vortheil zu nutzen verstehe und ihn dennoch glauben mache, wie
sehr ich ihn verehre.  Und nun alles gerade umgekehrt! &mdash; Er tritt
mir zuvorkommend entgegen, er ist freundlich und sagt mir eine
Höflichkeit über die andre, er scheint zu glauben, daß ich <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>ihm </hi>mit meiner Reise den größten Gefallen von der
Welt gethan habe: dadurch, daß ich auf diese Art erhoben ward, sank ich
in mir selbst ganz unbeschreiblich. Ich wußte meine Rolle vortrefflich
auswendig, aber als ich auf das Theater trat, ward ein andres Stück
gegeben, und ich war nicht Schauspieler genug, um aus dem Stegreife gut
zu spielen.
</p>
    <p>
Ich erzählte nun meine Reise so interessant, als es mir nur immer
möglich war, der Präsident schien auch Vergnügen daran zu finden,
endlich kam er wieder auf die Ursache meiner Reise zurück.
</p>
    <p>
<q>»Ich glaube</q>,« sagte er, <q>»daß man einem Manne von Talenten, der
die Erziehung der Kinder übernimmt, nie genug danken könne. Ich finde es
also billig, daß man ihm seine Lage, die sehr viele Unannehmlichkeiten
hat, so angenehm als möglich mache; Sie wohnen natürlicherweise in
meinem Hause und essen an meinem Tische. Die übrigen Bedürfnisse
erhalten Sie ebenfalls und außerdem jährlich zweihundert Thaler.
&mdash; Sind Sie damit zufrieden?«</q>
</p>
    <p>
Wer war zufriedener, als ich, und ich glaube, daß mich viele Hofmeister
beneiden werden.
</p>
    <p>
<q>»Ich habe zwei Söhne</q>,« fuhr der Präsident fort, <q>»die beide
sehr gut geartet sind, und deren Liebe und Zuneigung Sie sich also sehr
bald erwerben werden. Sie werden die Neigungen und den Charakter eines
jeden <reg orig="ken-|nen">kennen</reg><pb n="183"/> lernen und ihn
darnach behandeln; ich traue Ihnen Menschenkenntniß genug
zu« &mdash;</q>
</p>
    <p>
Ich war unschlüssig, ob ich roth werden sollte. &mdash;
</p>
    <p>
<q>»Um mit Kindern richtig zu verfahren, die es noch nicht gelernt
haben sich zu maskiren.«</q>
</p>
    <p>
Ich ward bis über die Ohren roth.
</p>
    <p>
<q>»Den jüngsten werden Sie etwas wild und ausgelassen finden, aber er
ist nichts weniger als boshaft, und der älteste, darf ich ungescheut
behaupten, ist ein ganz vorzüglicher Kopf, ein wahres <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Genie</hi>; Sie werden selbst über den Knaben erstaunen,
er hat für seine Jahre schon außerordentlich viel geleistet. &mdash; Ich
habe außerdem noch eine Tochter, für die ich aber eine besondere
Erzieherin habe. &mdash; Ich hoffe, meine Söhne sollen unter Ihrer
Leitung bald sehr weit kommen.«</q>
</p>
    <p>
Ich verbeugte mich wieder: der Präsident ging in sein Zimmer und ich in
meinen Gasthof zurück. Ich zog noch an demselben Tage in das Haus des
Präsidenten und machte meine Einrichtungen:  am folgenden Morgen sollte
ich den Kindern und der Frau Gemahlin vorgestellt werden.
</p>
    <p>
Ich setzte mich in einen Sessel und betrachtete die eleganten Möbeln
meines Zimmers, dann überlegte ich meine Lage und zukünftigen
Pflichten. &mdash; Der Präsident war ein gütiger Mann, er hatte mir auch
eine Stelle versprochen, wenn ich mehrere Jahre das Amt eines Pädagogen
verwaltet hatte, von seiner Großmuth konnte ich eine etwas mehr als
mittelmäßige Versorgung erwarten. Die Perspektive meines Lebens war in
der That die heiterste.
</p>
    <p>
Meine Bestimmung kam mir <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>groß</hi> und <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>ehrenvoll</hi> vor.  Ich ließ durch meinen Kopf noch
einmal die pädagogischen Bemerkungen gehn, die ich entweder gelesen,
oder selbst gemacht hatte, um sie in meiner jetzigen Lage<pb n="184"/>
anzuwenden. Ich nahm mir vor, ein völliges System zu erbauen, nach
welchem ich meine Zöglinge zu <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>edlen, großen</hi> und
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>verständigen </hi>Menschen bildete, und ich fiel gar
nicht auf die Frage: ob ich die rechte Bedeutung dieser drei Worte auch
wohl verstehe?  &mdash; Der älteste Sohn war ein <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Genie</hi>, &mdash; was ließ sich von diesem nicht alles
erwarten? Ich konnte wohl gar so glücklich sein, der Hofmeister eines
Menschen zu werden, der eine Epoche in der Weltgeschichte
machte. &mdash; Ich legte mich erst spät mit den angenehmsten
Vorstellungen schlafen und erwartete sehnlichst den andern Morgen.
</p>
    <p>
Hätte ich freilich damals schon gewußt, daß es in jeder Familie
wenigstens <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Ein</hi> Genie giebt, so wäre vielleicht
vieles Große von meinen stolzen Träumen zusammengesunken.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Fünftes Kapitel.</title>
<title>Die Präsidentin und die übrigen Hausgenossen.</title></head>

    <p>
Man kann sich vorstellen, daß ich nicht zu lange im Bette blieb, und daß
ich mich so gut herauszuputzen suchte, als es mir nur immer möglich
war. Ich stand lange vor dem Spiegel, musterte meinen Anzug, so wie
meine Manieren, und nahm mir fest vor, die heutige Unterredung nicht
wieder so, wie die gestrige, verderben zu lassen: ich beschloß, mich mit
allen meinen Kräften zusammen zu nehmen.  Ich muß noch jetzt über mich
lächeln, wenn ich daran denke, wie oft ich in meinem Gedächtnisse einige
Komplimente wiederholte, damit sie mir nicht wieder unter den Händen
verloren gingen.
</p>
    <p><pb n="185"/> Als ich fertig war, meldete mich der
Bediente. &mdash; Ich trat in das Zimmer der Präsidentin und fand die
gnädige Frau in einem graziösen <sic>Negligee</sic> am Theetisch.  Ich
machte meine Verbeugungen und sie die ihrigen, jedes von uns auf seine
eigene Art, ich als unterthäniger Diener, sie als gnädige Beschützerin,
die sich aber in der Herablassung zu Geringern sehr glücklich
fand. &mdash; Es ließe sich ein eigenes weitläuftiges Kapitel über die
verschiedenen Beugungen, Neigungen und Kopfbewegungen schreiben:
vielleicht, daß es der Leser im zweiten Theile dieser wahrhaftigen
Geschichte findet, denn wenn ich ihn hier mit meinen Reflexionen schon
wieder unterbrechen wollte, so würde ich mir mit vollem Rechte seinen
Unwillen zuziehen.
</p>
    <p>
Nachdem die ersten Eingangsredensarten vorüber waren, die
sich bei jeder neuen Bekanntschaft mehr oder weniger ähnlich
sehen, fragte mich die Präsidentin mit einem leichthingeworfenen
Tone: <q>Nun, wie gefallen Sie sich in <sic>W...</sic>?</q>
</p>
    <p>
Nichts in der Welt hätte mir erwünschter kommen können.
&mdash; <q>Noch nie habe ich mich so glücklich gefühlt</q>,
antwortete ich triumphierend, <q>als seit ich die Ehre habe in
Ihrem Hause zu sein.</q> &mdash;
</p>
    <p>
Und nun fuhr ich fort weiter auseinander zu setzen, wie mir daher
<sic>W...</sic> ganz außerordentlich reizend vorkommen müßte.  Wenn ich
mich in zu große Schmeicheleien hinein verirrte, so kam mir die
Präsidentin auf halbem Weg entgegen, um mich wieder zurecht zu
weisen. &mdash; Eine jede zeremoniöse Unterredung kömmt mir immer vor,
wie ein Strom, auf welchem unaufhörlich Eisschollen gegen eine
Brücke <!-- anschwemmen --><sic>anschwimmen</sic>. Man sieht immer schon
aus der Ferne ein großes, gewaltiges Kompliment einherschwimmen, aber
alle Schollen laufen gegen die Eisbrecher<pb n="186"/> auf und fallen so
in den Strom zurück. &mdash; Auch diese Eisbrecher können von sehr
verschiedener Art und Beschaffenheit sein, sie können in einer
Verbeugung, einem Lächeln, in einem Gegenkomplimente bestehen, oder auch
darin, daß man das Kompliment des andern gar nicht zu verstehen scheint;
diese letztern sind von der allerzerstörendsten Gattung.
</p>
    <p><!-- weiter !!! -->
Die Präsidentin war eine Frau von mittlern Jahren, mittler
Statur, mittelmäßiger Schönheit, mittelmäßigem
Verstande: &mdash; kurz, man sieht, sie gehörte zu den mittelmäßigen
Leuten, deren Zahl in der Welt die größte ist, ob sich
gleich keiner selbst unter diese Rubrik einschreiben will.
</p>
<p>
Wir schwatzten zusammen bis zum Mittagsessen, und ich war heute mit mir
selber ganz außerordentlich zufrieden. Mein Witz ward zwar in einigen
kleinen Vorpostengefechten geschlagen, aber doch ward keine von meinen
Batterien zum Schweigen gebracht, noch weniger verlor ich ein
Haupttreffen. Ich schien der Präsidentin <reg
orig="spas-|haft">spaßhaft</reg> genug vorzukommen, und wir wurden
endlich zum Essen abgerufen.
</p>
<p>
Man sagte mir, daß die Familie alle Tage in einem bestimmten Saale
zusammen äße; die Familie bestand aus dem Präsidenten, seiner Frau,
einer Tochter und seinen zweien Söhnen! man that mir die Ehre an, mich
von diesem Tage auch dazu zu rechnen, so wie die Erzieherin der kleinen
Fräulein von Blumbach.
</p>
<p>
Die Söhne wurden an meine Seite gesetzt, und ich sahe wechselsweise bald
den einen, bald den andern an, um das <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Genie</hi>
herauszufinden, aber ich konnte aus mir selber nicht klug werden, als
mir beide wie ganz gewöhnliche Kinder vorkamen. Aus dem, was<pb
n="187"/> sie zuweilen sagten, schien sogar eine Art von <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Dummheit</hi> hervorzuleuchten, von der aber weder Papa
noch Mama Notiz nahmen.
</p>
    <p>
Die Tochter schien ein ganz artiges, niedliches, kleines Mädchen zu
sein; da sie mit meinen Amtsgeschäften nichts zu thun hatte, bekümmerte
ich mich wenig um sie. Desto öfter aber und ganz unwillkührlich fielen
meine Augen auf ihre <hi rend='letter-spacing:
0.15em;'>Gouvernante</hi>.  Ich hatte mir diese unter dem Charakter
einer gewöhnlichen <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>französischen
Mamsell</hi> gedacht, sie war mir daher in meiner Vorstellung immer
äußerst uninteressant vorgekommen:  ich fand aber jetzt, daß sie
eine <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Deutsche</hi> sei und daß ihre
Augen so wie ihr Gesicht außerordentlich viel Anziehendes hätten. Mir
fielen hundert Stellen vom wunderbaren Zuge der Sympathie ein, die ich
bis jetzt immer für baaren Unsinn erklärt hatte. Ihr schönes blaues Auge
ruhte zuweilen auf mir und ich konnte ihren Blick nicht ein einzigmal
aushalten, mir war jedesmal, als wenn mir die Sonne in's Gesicht
schiene. Ihre blonden Haare fielen in ungekünstelten Locken auf den
weißen Nacken hinab; in ihrem Wesen herrschte eine unbeschreibliche
Sanftheit, die fast an's Melancholische grenzte.  Ein Wort, das sie
sagte, klang wie Musik in meinen Ohren.
</p>
    <p>
Meine Frau hat mir über die Schulter gesehn, und mir jetzt eben lächelnd
die Feder aus der Hand genommen; ich muß daher mit meiner Beschreibung
aufhören, ich hoffe überdieß, daß jeder Leser sich die Person
hinzudenken wird; kann er es aber nicht, so darf er nur irgend eine von
den weitläuftigen Beschreibungen in den neuesten Romanen nachschlagen.
</p>
    <p>
Ich bemerkte, daß noch ein Gedeck übrig sei, und<pb n="188"/> war auf
die Person sehr neugierig, die noch erscheinen sollte.  Endlich erschien
ein sehr wohlgewachsener, junger Mensch, den die Frau vom Hause als <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Herr von Bärenklau</hi> begrüßte. Er setzte sich auf den
leeren Stuhl neben der liebenswürdigen Erzieherin, und ich war bald mit
mir selber einig, daß er, trotz seinem einnehmenden Wesen, diese Stelle
nicht verdiene.
</p>
    <p>
Ich glaubte zu sehen, daß seine feurigen Augen oft den sanften Blicken
des Mädchens begegneten und ich hatte Gelegenheit, eine Menge von
Bemerkungen zu machen, von denen die vorzüglichste war, daß ich gegen
den Herrn von Bärenklau ein sehr linksches und ungeschicktes Benehmen
habe. Diese Bemerkung that meiner Eitelkeit außerordentlich wehe, ich
glaubte daher am Ende, das gewandte Wesen des Herrn von Bärenklau sei
nur ein Zeichen, daß er kein so gründlicher Philosoph sei, als ich.
</p>
    <p>
Als wir gegessen hatten, ging ich mit meinen beiden hoffnungsvollen
Zöglingen auf mein Zimmer. Ich fand nun bald, worin das
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Genie</hi> des ältesten bestand: er hatte nämlich ein
ganz außerordentliches Gedächtniß für Vokabeln, Namen und Phrasen, bei
denen er sich aber gar nichts dachte. Er sagte mir den größten Theil der
lateinischen Grammatik mit einer Fertigkeit her, die mich in Erstaunen
würde gesetzt haben, wenn ich nicht kurz vorher ein Kunstpferd gesehn,
dessen viele und wunderbaren Künste auch auf das Gedächtniß berechnet
waren. Ich fand bald, daß der jüngste, ungeachtet er nur wenig wußte,
weit mehr Verstand als sein Bruder hatte, den man durch unzeitiges Lob
zu einem eingebildeten phlegmatischen Narren gemacht hatte.
</p>
    <p>
Wozu denn die vielen Charakterschilderungen? höre<pb n="189"/> ich
verdrüßlich meine Leser ausrufen. &mdash; Am Ende ist alles das unnütz
und hat weiter gar keinen Bezug auf Ihre Geschichte, Herr Verfasser, die
an sich schon langweilig genug ist. &mdash;
</p>
    <p>
Nun, haben Sie nur Geduld. &mdash; Sie können jetzt weder von dem einen,
noch dem andern urtheilen, denn, meine theuern Leser, Sie stehn immer
noch in der Ankündigung oder dem <sic>Ersten</sic> Akte.
</p>
    <p>
So hätten Sie das so einrichten sollen, daß sich die Charaktere Ihrer
Personen in Handlungen zeigen. Dadurch hätte Ihr Buch an Langeweile
verloren und Ihre Personen an Interesse gewonnen.
</p>
    <p>
Wenn nun diese Personen aber damals gerade gar nichts thaten, oder
wenigstens nichts vornahmen, was ich bemerkte? &mdash; Ich will doch
lieber etwas langweilig werden, als Sie mit Lügen amüsiren.
</p>
    <p>
So hätten Sie Ihre Geschichte gar nicht schreiben sollen, denn so wie
sie bis jetzt erscheint, verdient sie es durchaus nicht. &mdash; Es ist
eine Alltagsgeschichte von der alltäglichsten Art.
</p>
    <p>
Habe ich denn aber das nicht gleich in meinem ersten Warnungs-Kapitel
gesagt? &mdash;
</p>
    <p>
Doch, ich wende mich wieder zu meiner Erzählung.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Sechstes Kapitel.</title>
<title>Ich werde verliebt.</title></head>

    <p>
<q>»Gottlob!«</q> hör' ich die ungeduldigen Leserinnen rufen, indem sie
dieß Kapitel aufschlagen, <q>»der langweilige Mensch fängt nun
vielleicht an interessanter zu werden!«</q> &mdash; Ich muß aber
bekennen, daß bei so vielen <reg
orig="Schriftstel-|lern">Schriftstellern</reg><pb n="190"/> nichts
langweiliger und ermüdender ist, als die detaillirten Beschreibungen des
verliebten <sic>Approschirens</sic>: wie sie vom Blick zum Händedruck,
vom Händedruck zum Kusse und von diesem endlich weiter übergehen; dann
sich wieder mit der Vielgeliebten entzweien, einen eifersüchtigen
Zweispruch halten, und sich nach vielen Debatten wieder zu einer
Aussöhnung bequemen, die der Leser schon über zwei ganze Bogen
voraussahe. Wer diese Officialberichte von dem Kriege der Liebe gern
liest, der überschlage dieses Kapitel, denn ich habe mir vorgenommen,
nur sehr im Allgemeinen über meine Liebe zu sprechen.
</p>
    <p>
Der Leser wird es gewiß schon errathen haben, daß ich in Niemand anders,
als die schöne Gouvernante verliebt wurde.  Meine Augen trafen immer
öfter und öfter die ihrigen, mit jedem Tage entdeckte ich neue
Vollkommenheiten an ihr, mit jedem Tage entwickelte sich ihre schöne
Seele reizender.  &mdash; Ich bemerkte sehr bald, daß ihr Blick dem
meinigen häufiger begegnete, daß sie roth ward, wenn mein Auge auf ihrer
Gestalt verweilte, daß sie oft meine Gesellschaft suchte, und doch im
Gespräche mit mir in eine Art von Verlegenheit gerieth.  Ich schloß aber
aus allen diesen Bemerkungen bei weitem nicht so viel, als ich mit
vollem Rechte hätte schließen können: ich hielt alles mehr für
Zufälligkeit und wagte es gar nicht, diese Zeichen auf eine günstige Art
für mich auszulegen. &mdash; In mir selber ging eine wunderbare
Veränderung vor. &mdash; Meine Lehrstunden, die ich bis jetzt mit großem
Eifer gehalten hatte, fingen an mir Langeweile zu machen; meine Zöglinge
erschienen mir um ein großes Theil einfältiger; alle meine
enthusiastischen Entwürfe kamen<pb n="191"/> mir albern und abgeschmackt
vor. Dagegen stieg die <sic>Wagschale</sic> auf der andern Seite um
vieles mehr, als sie auf der einen sank: es kam mir vor, als wenn meine
Seele eine große Revolution erlitten hätte, es ging ein Licht in mir
auf, das alles erleuchtete, was bis dahin dunkel und verworren in mir
gelegen hatte.  Es hatte sich mir plötzlich ein helles kristallenes Glas
vor die Augen geschoben und ich sahe itzt die Welt weit schöner und
reizender als ehedem.
</p>
    <p>
Die Liebe ist bei den meisten Menschen die erste bewegende Kraft, die
ihre Fähigkeiten entwickelt, und dem trägen, einförmigen Gange des
gewöhnlichen Lebens einen neuen, raschen Schwung giebt. Sie ist
überhaupt das größte und nothwendigste Rad in der menschlichen
Gesellschaft. Was ist es anders, als die Liebe, um welche sich das
Interesse der ganzen Welt dreht? Ist sie nicht der eigentliche
Mittelpunkt, um welchen alle Wünsche und Plane der Sterblichen laufen?
Die Liebe ist ein Gegenstand, über den sich Niemand zu Ende spricht;
ihre Jugend ist unverwelklich, selbst der Greis erinnert sich am Ende
seiner Laufbahn noch mit Entzücken der Stunden, in welchen er im
Morgenrothe stand, das diese Gottheit um ihn her goß. Staaten und
Familien werden durch diesen großen Magnet in ihrem Gange erhalten, und
die Schwärmerei einiger Philosophen ist eben so natürlich als
verzeihlich, wenn sie den Zusammenhang des ganzen Weltgebäudes durch
eine große allgemeine Liebe erklären wollten.
</p>
    <p>
Nur wenigen Menschen gelingt es, sich von dem Gesetze der Liebe
frei zu machen und sie sind für unglücklich zu erklären;
ihnen ist das Licht ausgelöscht, das uns armen Sterblichen
durch das trübe Labyrinth<pb n="192"/>  des Lebens leuchten muß,
sie stehen so albern und ohne Absicht in der Welt da, wie ein
Tauber in einem Konzertsaale. &mdash; So weit die Sonne scheint, ist
Liebe das reinste Element der menschlichen Seele und selbst der
Grönländer und Hottentotte ergreifen dieß reizende Band,
um sich an die Gesellschaft der übrigen Menschen zu reihen.
</p>
    <p>
Es ist sehr gewöhnlich, daß ein Verliebter (vorzüglich bei seiner ersten
Liebe) meint, die ganze Welt sei für seine Leidenschaft blind. Das ganze
Haus wußte schon, daß ich verliebt war, ehe ich es mir noch selbst
gesagt hatte. Ganz vorzüglich richtete der <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Herr von
Bärenklau</hi> seine Augen auf mich, die als die Augen eines
Nebenbuhlers noch unendlich scharfsichtiger waren, als die der übrigen
Leute im Hause; er sprach von jetzt an entweder sehr kurz und
unfreundlich mit mir, oder, wenn er mich nur irgend vermeiden konnte,
ging er mir sorgfältig aus dem Wege; ohne es selbst zu wissen, that ich
das nämliche.
</p>
    <p>
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Louise</hi> hatte indeß meine Liebe ebenfalls bemerkt,
und sie näherte sich mir mit jedem Tage etwas mehr.  Wir wurden oft ganz
von ungefähr im Garten oder Zimmer in lange freundschaftliche Gespräche
verwickelt, und ein jedes von uns trug redlich das <sic>seinige</sic>
dazu bei, das Gespräch so lange währen zu lassen, als es nur immer
möglich war. Wie ein Feuerlärmen erschreckte mich oft die Stimme des
Bedienten, der uns zum Essen abrief, und zu meinen Eleven und
Lehrstunden ging ich mit so schwerem Herzen, als wenn ich in ein
Gefängniß wandern müßte. Mein Zimmer kam mir eng und finster vor, die
Gesellschaft eines jeden Menschen langweilig; während des Unterrichts
hatte ich<pb n="193"/> keine Ruhe und versprach mich in jeder Minute,
wenn ich wußte, daß sie mit der Präsidentin im Garten war.  Mit einem
Worte, ich lernte den schweren Dienst, zu welchem die meisten Menschen
irgend einmal in ihrem Leben abgerichtet werden.
</p>
    <p>
Der Herr von Bärenklau verlor seinen Witz und seine gute Laune. Er saß
stumm und verdrüßlich bei Tische, oder blieb gar aus; er war zerstreut,
sprach verkehrt, oder antwortete auf eine vorgelegte Frage gar nichts,
indeß ich, als der triumphirende Sieger, ihm <sic>gegenübersaß</sic> und
mich in den muntern Augen Louisens spiegelte, kaum aß und trank, wenig
sprach und viel seufzte. &mdash;
</p>
    <p>
Ich denke jetzt daran, daß diese Tischgesellschaft für
den Präsidenten außerordentlich langweilig muß
gewesen sein, denn auch Louise nahm nur an wenigen Sachen Antheil:
damals aber fiel mir dieser Gedanke gar nicht ein.
</p>
    <p>
An einem Nachmittage, als ich mit Louisen vorzüglich lange gesprochen
hatte, begegnete mir der Herr von <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bärenklau</hi> auf
dem Saale, er schien mich diesmal gesucht zu haben, da er mir sonst
immer auswich, und <sic>dies</sic> war auch wirklich der Fall.
</p>
    <p>
<q>So in Eile, Herr Lebrecht?</q> fragte er mich.
</p>
    <p>
<q>Daß ich nicht sagen könnte</q>, antwortete ich ihm halb verlegen:
denn seine Gesellschaft war mir vorzüglich jetzt sehr zuwider, da ich
den Kopf ganz voll von dem hatte, was ich <sic>so eben</sic> mit Louisen
gesprochen hatte.
</p>
    <p>
<q>Sie kommen von Louisen?</q> fragte er in einem halb spöttischen Ton.
</p>
    <p>
<q>Ihnen aufzuwarten.</q>
</p>
    <p>
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bärenklau</hi>. <q>Herr Lebrecht, ich kann es, und<pb
n="194"/> mag es Ihnen auch nicht länger bergen, daß Sie mich durch Ihre
Vertraulichkeit mit Louisen auf's äußerste beleidigen.</q>
</p>
    <p>
Ich stand ganz erschrocken vor ihm. &mdash; <q>Durch welche
Vertraulichkeit?</q> wollte ich ihn fragen, aber in der Zerstreuung
sagte ich: <q><sic>Wie so?</sic></q>
</p>
    <p>
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bärenklau</hi>. <q>Weil ich sie liebe, weil sie es weiß,
daß ich sie liebe: weil ich ihr meine Hand anbieten will.</q>
</p>
    <p>
Ich war wie aus den Wolken gefallen.
</p>
    <p>
<q>Und Sie</q>, fuhr mein Nebenbuhler hitziger fort, <q>kommen hieher,
um auf eine sehr alberne Art die Rolle ihres Liebhabers zu spielen, um
zu seufzen und zu schmachten, mir ihre Zuneigung zu entziehn, und
&mdash; wer sind Sie? Was für ein Glück besitzen Sie, das Sie ihr
anbieten könnten? &mdash; Sie sind Herr <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Lebrecht</hi>,
und weiter nichts, und von Ihrer Liebe möchten Sie gar armselige Zinsen
ziehn.</q>
</p>
<p>
Itzt hob ich nach und nach den Kopf in die Höhe, denn mein
Blut fing an warm zu werden.
</p>
<p>
<q>Ich hoffe</q>, fuhr <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bärenklau</hi> fort, <q>Sie
werden unser Gespräch nicht vergessen, und dieser Herr <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Lebrecht</hi> wird mir nicht von neuem Ursach geben, mich
über ihn zu beklagen.</q>
</p>
    <p>
Er wollte gehn, als ich mich erhitzt zu ihm wandte. <q>Mein Herr</q>,
sagte ich sehr zornig, <q>Sie haben kein Recht zu diesem Betragen, Sie
nennen meinen Namen da mit einer Verachtung, die mich beleidigen soll;
Sie wollen mich den großen Unterschied unsers Standes fühlen lassen,
&mdash; aber wahrhaftig, ich habe ihn noch nie so wenig gefühlt, als
gerade in diesem Augenblicke. &mdash; Ich habe mich meines bürgerlichen
Namens nicht zu schämen und ich danke Gott sogar für diesen Namen,<pb
n="195"/> da er mir beständig eine Vorschrift meines Verhaltens sein
kann. &mdash; Sind Sie denn wirklich auch auf Ihren <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Namen</hi> stolz? <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bärenklau</hi>, <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Greifenhahn</hi>, und so manche adeliche Familiennamen
sind nicht so unschuldig und löblich, als mein schlichter Name <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Peter Lebrecht</hi>! Sie deuten nur auf Raub und Mord und
Unterdrückung.  &mdash; Auf Ihre übrigen Äußerungen mag ich Ihnen gar
nicht antworten, aber ich hoffe, Sie werden unser Gespräch nicht
vergessen, und dieser Herr von <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bärenklau</hi> wird mir
nicht wieder Ursach geben, mich über ihn zu beklagen.</q>
</p>
    <p>
Bärenklau sahe mich eine Weile an, dann lachte er laut auf und ging
lachend fort. &mdash; Ich ging in mein Zimmer und kam mir vor wie der
große Alexander; ich ging lange heftig auf und ab, und setzte mich erst
in einen Sessel zur Ruhe, als die Sonne der Vernunft durch den Nebel der
Leidenschaften brach, und ich mir außerordentlich abgeschmackt
vorkam. Ich nahm mir hunderterlei Sachen vor, machte Plane und verwarf
sie wieder, und war den ganzen Tag, so wie den darauf folgenden, äußerst
verdrüßlich.  Doch hatte das alles den Erfolg, daß ich nun wenigstens
mit mir selber über den Satz einig ward: <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>ich sei
wirklich verliebt.</hi>
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Siebentes Kapitel.</title>
<title>Liebesgeständnisse.</title></head>

    <p>
Es fing jetzt eine Periode meines Lebens an, in welcher ich einen Tag
nach dem andern verträumte, ohne<pb n="196"/> die große Summe zusammen
zu zählen, die aus diesen einzelnen Tagen endlich entstand. Das Geschäft
meines Lebens schien mir nur darin zu bestehen, die schöne <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Louise Wertheim</hi> zu lieben: müßig kam ich mir nur dann
vor, wenn ich sie nicht sahe. Man mochte mir ein Geschäft auftragen,
welches man wollte, man mochte mit mir sprechen, was man wollte, es
mochte vorfallen, was da wollte, so waren meine Gedanken doch stets und
unaufhörlich nach ihr <sic>hingerichtet</sic>; so wie die Nadel des
Kompasses stets nach Norden zeigt, man mag ihn auch drehen und wenden,
wie man will.
</p>
    <p>
Ich war itzt schon seit einem Jahre im Hause des Präsidenten.  Ich hielt
täglich Lehrstunden mit meinen Zöglingen, die freilich mit jedem Tage
etwas mehr lernten, aber nichts weniger als außerordentliche Talente
zeigten; ich sah täglich den Präsidenten und seine Gemahlin und was mir
vorzüglich wichtig war, täglich <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Louisen</hi>. Ich fing
jetzt an zu bemerken, daß sie mich allen ihren übrigen Bekanntschaften
vorzog, daß sich ihr Gesicht jedesmal erheiterte, wenn ich im Garten
oder im Zimmer zu ihr trat. Ich überlegte, um welche Zeit ich wohl
imstande <sic corr="sein">seyn</sic> würde, ihr, als der Gebieterin
meines Herzens, ein Glück anzubieten, das nicht ganz unter dem
Mittelmäßigen sei: es war das erstemal in meinem Leben, daß ich Plane
machte und an die Zukunft dachte; aber die Liebe, die so oft blind ist,
öffnet uns auch sehr oft die Augen über manche Gegenstände, bei denen
wir sonst immer vorbeigegangen <sic>seyn</sic> würden, ohne sie zu
bemerken.
</p>
    <p>
Zuweilen kam sie mir so liebenswürdig vor, daß ich ihr in der größten
Gesellschaft hätte um den Hals fallen mögen, mit ihr vor den Altar
treten, und meine<pb n="197"/> Hand in die ihrige legen lassen. Aber mir
fiel noch glücklicherweise in meinem Enthusiasmus jedesmal ein, daß man
mich für einen ausgemachten Narren halten würde. Fremde Augen sehn immer
in unsre Liebe durch ein schlecht geschliffenes Glas hinein, alle
Gegenstände erscheinen ihnen dunkel, verkehrt und zerrissen.
</p>
    <p>
Ich hatte seit einem Jahre Louisen geliebt, und schmeichelte mir schon
seit lange mit ihrer Gegenliebe. Aber unerachtet unsrer täglichen
Zusammenkünfte waren wir noch gar nicht darauf gefallen, uns
gegeneinander zu erklären; ich nahm mir an einem schönen Tage recht fest
vor, ganz gründlich von meiner Geliebten selbst zu erfahren, wie ich mit
ihr stehe. Der Präsident war mit seiner Frau gerade ausgefahren, der
Herr von Bärenklau war auf einige Tage verreist, um einen kranken Onkel
zu besuchen, ich war mit Louisen im Hause allein und hatte so die beste
Gelegenheit, mich ungestört mit ihr über einen Punkt zu erklären, der
mir so außerordentlich wichtig war.
</p>
    <p>
Ich las ihr oft vor und wir hatten auch den heutigen Nachmittag zu einer
poetischen Geistesergötzung bestimmt. Ich war in einem ungewöhnlichen
Feuer und meine Art zu deklamiren brachte es bald dahin, daß sich die
schönen Augen Louisens mit Thränen füllten, sie beweinte den
unglücklichen erdichteten Helden der Geschichte so aufrichtig, wie nur
selten ein wirklich Elender beweint wird. Ich ward durch ihre Rührung
gerührt, unsre thränennassen Blicke begegneten sich, weit weg ward
plötzlich das Buch mit allen seinen Unglücksfällen und Liebesseufzern
geworfen, ich lag an ihrem Halse und gestand ihr meine Liebe, die
Versicherung ihrer Gegenliebe zitterte auf ihren schönen Lippen. Die<pb
n="198"/> Poesie war nur ein Prolog unsrer Empfindungen gewesen, ein
aufgegebenes Thema, das wir jetzt schöner und geistreicher aus dem
Stegereife durchführten.
</p>
    <p>
Was sagten und erzählten wir uns nicht einander! Keine Ausrufungen der
Freude, keine Seufzer und zärtlichen Händedrücke wurden gespart, manche
Sachen, die sich von selbst verstanden, sagten wir uns tausendmal und
wiederholten sie immer von neuem, ohne im Gegentheil nach der Erklärung
einiger poetischen Phrasen zu fragen, die der offenbarste Unsinn
waren. Das Gespräch zweier Liebenden ist wie die Melodie der Äolusharfe,
stets dieselben Töne ohne <sic>Rhytmus</sic> und Anordnung, die aber
trotz ihrer Einförmigkeit dem Ohre in einer schönen Gegend wohl thun.
</p>
    <p>
Den Beschluß unsrer Erklärungen machten zärtliche und wechselseitige
Küsse. Der Kuß ist von jeher das Siegel aller verliebten Versprechungen
gewesen, das sicherste Unterpfand der Zärtlichkeit. Der Kuß ist das,
wonach der Liebhaber Jahre hindurch schmachtet, und während sich die
Lippen noch berühren, schon nach einem neuen Kusse dürstet.  Wenn man
die Liebe mit einer Pflanze vergleichen will, so ist der Kuß die Blume
der Liebe, schöner und reizender wie die Frucht, zu welcher sich endlich
die Blüte entwickelt.  &mdash; Ich habe oft darüber nachgedacht, worin
das Entzückende, das Seelenerhebende in der Berührung einer männlichen
und weiblichen Lippe liegen könne, aber bis jetzt ist es mir noch nicht
gelungen, dem bezaubernden Geheimnisse auf die Spur zu kommen: so wie
die oberste Spitze unsers geistigen Menschen offenbar im Kopfe zu suchen
ist, so scheint sich die feinste Spitze unsrer Sinnlichkeit in den
Lippen zu befinden. Es ist vielleicht unmöglich, hier<pb n="199"/>
tiefer einzudringen, ich wenigstens gebe es völlig auf, hierüber je eine
gründliche und kritische Abhandlung zu schreiben.
</p>
<p>
Unsre Seelen waren nun durch einen förmlichen Kontrakt einverstanden,
meine eifrigsten Wünsche waren erfüllt, die ganze Zukunft meines Lebens
lag wie ein rothblühendes Rosental vor mir, wo eine aufbrechende Knospe
die andre drängt, und ein Abblühen der schönen Gebüsche unmöglich macht.
</p>
    <p>
Ich entwarf nun in der Einsamkeit paradiesische Plane meiner zukünftigen
Ehe, ein großes Gewebe breitete sich vor meiner Seele aus, ganz aus
goldenen Träumen gewirkt. &mdash; Wenn der Verliebte einmal in das
Gebiet der Poesie hineingerathen ist, so ist es unmöglich, ihn in die
Prosa des gewöhnlichen Lebens herunterzuziehn.  Er ist wie ein Luftball,
der sich den festhaltenden Stricken entrissen hat; geduldig müssen die
Zuschauer unten warten, bis die leichte Luft nach und nach aus ihm
verflogen ist und er von selbst auf die Erde zurückfällt.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Achtes Kapitel.</title>
<title>Andre Erklärungen. &mdash; Ich bin eifersüchtig.</title></head>

    <p>
Ich fing nun halb mit Vorbedacht an, meine Liebe für Louisen
öffentlicher zu zeigen, denn nach diesem Vorfall sah ich mich schon als
ihren Mann an, als ihren Beschützer gegen jede Verführung. Ich kam mir
um ein großes wichtiger vor, denn ich fühlte in mir schon den künftigen
Ehegatten und Hausvater: seit der <reg
orig="em-|pfindsamen">empfindsamen</reg><pb n="200"/> Scene mit meiner
Geliebten war ich zu einem Helden herangewachsen, der dreister und mit
festerm Selbstvertrauen in die Welt hineinschritt; sehr lebhaft fiel mir
wieder ein, daß ich sonst auf der Universität Verse gemacht und bei
allen feierlichen Gelegenheiten mich stets in poetischen Empfindungen im
Namen der ganzen Stadt ergossen hatte; in jeder Stunde, die mir nun
übrig blieb, machte ich Verse, in denen meine Geliebte bald mit der
Venus, bald mit den Grazien verglichen ward, oder ich ließ sie auch
allein ohne alle Vergleichung einhertreten, und alle möglichen
menschlichen Tugenden trugen ihr die Schleppe ihres Kleides nach. Wer
verliebt ist, liegt freilich nur in einem tiefen Traume, was er sieht
und was ihn entzückt, sind nur seine eigene Phantasieen: aber wie oft
wünscht man nicht beim Erwachen in einen schönen Traum zurück zu sinken?
</p>
    <p>
Auf eine kurze Zeit ward ich auf eine sehr unangenehme Art geweckt.  Die
Frau Präsidentin ließ mich nämlich eines Morgens zu sich rufen, und
hielt mir, nach den vorläufigen Wetter- und Neuigkeitsgesprächen,
ungefähr folgende Rede:
</p>
    <p>
Meine Wenigkeit habe, seit meinem ersten Eintritt in ihr Haus, sogleich
ihren ganzen Beifall erhalten; ich sei nicht einer von jenen modischen
Hofmeistern, die sich die Zeit nur auf den öffentlichen Promenaden zu
vertreiben suchen und ihr Amt als ein Joch ansehen, an welchem sie nur
von der höchsten Noth gezwungen ziehen:  sondern ich habe mein Geschäft
stets mit Eifer und großer Liebe zur Sache getrieben, und sie erkenne
mit Dankbarkeit die Fortschritte, die ihre Söhne seitdem in den
Wissenschaften gethan hätten, so daß man<pb n="201"/> schon darauf
gedacht habe, in zwei Jahren den ältesten auf die Universität zu
schicken, den jüngern aber ungefähr um dieselbe Zeit beim Regimente
anzustellen. Nur habe man seit mehrerer Zeit eine Schwachheit an mir
entdeckt, und <sic>dies</sic> sei meine entschiedene Neigung für
Louisen, die an sich selbst gar nicht zu tadeln wäre, als nur in so
ferne, daß ich seit der Zeit meine Pflicht etwas nachlässiger gethan
hätte und überhaupt in allen meinen Geschäften saumseliger geworden
wäre. Dies sei aber nicht der einzige und größte Schaden, sondern ich
zerstöre dadurch vielleicht noch Louisens Glück, welches doch gewiß
nicht meine Absicht sei. Der Herr von <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bärenklau</hi>
sei nämlich schon seit langer Zeit ihr erklärter Liebhaber, er sei arm
und ohne Eltern und hänge bloß von einem alten, sehr reichen Onkel ab,
auf dessen Erbschaft er nur hoffe, um sich und Louisen glücklich zu
machen. Ich möchte also wohl bedenken, ob ich meiner Geliebten nicht
vielleicht ein Glück raube, das ich ihr nie geben könne.
</p>
    <p>
Ich stand während dieser Rede wie versteinert. Bärenklau
war ein Edelmann, ich hatte ihm folglich nie die ernsthafte Absicht
zugetraut, Louisen heirathen zu wollen; dabei war ich mir nun wie
ihr Ritter vorgekommen, der ihre Tugend gegen die Anfälle
der Verführung vertheidige: jetzt kam ich mir plötzlich
wie ein alberner Mensch vor, der sich mit seiner unzeitigen Liebe
zwischen die Hoffnungen zweier Liebenden drängte. &mdash; Ich
stand im tiefen Nachsinnen.
</p>
    <p>
<q>Ich hoffe</q>, fuhr die Präsidentin fort, <q>daß Sie
darüber nachdenken werden, was ich Ihnen gesagt habe: mein
Rath ist aus dem besten Wohlwollen gegen Sie entstanden, suchen
Sie ihn zu benutzen.</q>
</p>
    <p><pb n="202"/> Ich empfahl mich und ging verdrüßlich auf mein
Zimmer.  &mdash; <q>Aber Louise liebt mich ja!</q> rief ich aus;
<q><sic>dies</sic> einzige hebt ja alles auf, was man mir da gesagt
hat.</q> &mdash; Oder sollte es nicht sein? &mdash; Ich ward argwöhnisch
und beschloß, Louisen genauer als bisher zu beobachten.
</p>
    <p>
Nach einigen Tagen hatte ich ein Gespräch mit dem Präsidenten,
das meine Seele wieder etwas aufrichtete.
</p>
    <p>
Er sagte mir, daß seine Frau die Vertraute des Herzens meines
Nebenbuhlers sei, daß sie ihn daher von je beschützt habe; daß er selbst
meine Neigung für Louisen eben nicht mißbilligen könne, ich solle nur
noch zwei Jahre fortfahren, meinem Amte mit Eifer vorzustehen, dann
hoffe er mir eine ziemlich einträgliche Stelle zu verschaffen, und es
komme dann nur auf Louisen und mich an, ob wir uns heirathen wollten.
Er wünsche mein Glück, und es sei ihm daher alles erwünscht, was ich
selbst zu meinem Glücke für zuträglich halte.
</p>
    <p>
Mein Herz war durch das Gespräch mit dem Präsidenten wieder etwas
erleichtert, nur quälte mich jetzt der Zweifel, ob Louise mich auch wohl
wirklich liebe. &mdash; Ich beobachtete sie fast allenthalben, und zwar
nicht mehr mit den Augen eines Verliebten, sondern mit den Blicken eines
Eifersüchtigen. Wenn ich mit ihr sprach, lauerte ich auf jedes Wort, dem
man etwa eine doppelte Bedeutung geben könne. Wer durch die Schule der
Liebe geht, macht nach den ersten Schritten sogleich mit der <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Eifersucht Be</hi>kanntschaft; sie und die Liebe sind zwei
unzertrennliche Wesen, und so uneigennützig der Liebende ist, so sehr
aller <reg orig="Aufopfe-|rungen">Aufopferungen</reg><pb n="203"/>
fähig, so eigennützig und selbstsüchtig macht ihn die Liebe auf der
andern Seite wieder. Kein freundlicher Blick seines Mädchens darf einen
andern Gegenstand streifen, er möchte jedes ihrer Worte auffangen, und
beneidet die ganze Welt, daß er nicht allein seine Geliebte sieht.
</p>
<p>
Gegen keine von allen Leidenschaften läßt sich so außerordentlich viel
Vernünftiges sagen, als gegen die Eifersucht, und keine von allen ist
für die Vernunft so gänzlich taub, als eben diese. Der Freund kann sich
außer Athem demonstriren und der Eifersüchtige ihm in jedem Punkte recht
geben, und doch läßt er sich nicht eine Handbreit von dem Orte
verdrängen, wo er einmal steht.
</p>
<p>
Hundertmal beschloß ich, auf Bärenklau nicht wieder böse zu
<sic>seyn</sic>, und hundertmal ärgerte ich mich schon, wenn ich ihn nur
durch die Thür eintreten sah.
</p>
<p>
Durch tausend Proben glaubte ich endlich hinlänglich von Louisens Liebe
für mich überzeugt zu sein; ich zählte nun ängstlich jeden Tag, der
verfloß, und meine Liebe stand ungeduldig auf den Zähen, um über die
außerordentlich langen zwei Jahre hinwegzusehn.
</p>
    <p>
Auch dem ungeduldigen Liebhaber entläuft unter den Händen eine Stunde
nach der andern. Die zwei Jahre waren nun fast verlaufen, meine Zöglinge
waren an Körper und Geist sehr gewachsen, Louisens Schönheit hatte
zugenommen, so wie meine Liebe, und jetzt starb zu meiner großen Freude
ein Bürgermeister in einer ansehnlichen Provinzialstadt und machte mir
einen sehr einträglichen Posten offen, den mir der Präsident sogleich
versprach und auch durch sein Ansehn leicht verschaffen konnte.
Bärenklau war um diese Zeit zu seinem<pb n="204"/> Onkel gereist, der in
einer Krankheit nach ihm verlangt hatte. Ich ward mit Louisen verlobt,
und mir blieb nichts zu wünschen übrig. &mdash; Auch die Präsidentin
schien jetzt mit meiner Verbindung mit Louisen zufrieden und wir alle
waren froh und glücklich.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Neuntes Kapitel.</title>
<title>Ich bekomme ein Amt und eine Frau.</title>
    </head>

    <p>
Ich hatte indeß das juristische Studium nicht ganz verabsäumt und
vorzüglich jetzt suchte ich meine juristischen Bücher von neuem
hervor. Ich war besorgt, daß ich zu dem versprochenen Amte nicht die
nöthigen Kenntnisse hinzubringen möchte, repetirte daher fleißig alles,
was ich schon einmal gewußt hatte, und suchte noch manches Neue hinzu zu
lernen; ich ließ daher Louisen öfter allein, als bisher geschehen war.
Der Präsident lobte meinen Eifer, behauptete aber, daß meine Besorgniß
ganz ungegründet sei. <q>Gelehrsamkeit</q>, sagte er, <q>ist es warlich
nicht, was Sie in einem bürgerlichen Amte brauchen, sondern Kopf genug,
um sich in die Geschäfte hinein zu finden, und Geduld, um nicht zu
ermüden. Alles, was Sie auf der Universität gelernt haben, müssen Sie
größtentheils wieder vergessen: durch die Routine und Erfahrung lernen
Sie im Gegentheil alles, was Sie in Ihrem Amte brauchen. Ein Gelehrter,
der in das bürgerliche Leben eintritt, kommt mir oft vor, wie ein guter
Reiter, der, um eine Reise zu machen, in ein Schiff hineintritt.  Seine
Reitkunst<pb n="205"/> ist ihm hier ganz überflüssig, er muß sich vom
Winde wegführen lassen, er muß sich allen Gesetzen unterwerfen, denen
alle Reisende dort unterworfen sind, er muß auch, wie alle, die zum
erstenmale reisen, eine Seekrankheit aushalten.  Diese Seekrankheit,
Herr Lebrecht, kann bei Ihnen etwa das erste Vierteljahr hindurch
dauern, in welchem Sie mit den Geschäften bekannt werden, dann aber
lassen Sie sich unbefangen von den schwellenden Segeln wegführen.  Alles
geht dann seinen ordentlichen Gang, den einen Tag so wie den andern, Sie
werden von Ihren Geschäften gelenkt, statt daß Sie Ihre Arbeiten
<sic>regieren</sic> sollten. &mdash; Darum lassen Sie nur alle Furcht
und unnütze Bescheidenheit fahren; wenn Sie Ihr Amt angetreten haben,
werden Sie sehn, daß ich die Wahrheit gesagt habe.</q>
</p>
    <p>
Durch diese Rede ward ich zuversichtlicher, denn ich konnte ja überzeugt
sein, daß der Präsident aus Erfahrung spreche, ich überließ mich also
ungestört der Hoffnung, die mir eine schöne Zukunft versprach.
</p>
    <p>
Die Perioden im menschlichen Leben sind sehr ängstlich, in welchen man
mit Furcht oder Sehnsucht ein Unglück oder Glück erwartet, und jeden Tag
und jede Stunde sorgsam zur Summe der verflossenen zählt, und mit
bangem, ahndungsvollem Herzen auf die Zeit hinblickt, die noch
verfließen soll. Meine Hochzeit mit Louisen war jetzt festgesetzt, und
ich strich mit zitternder Hand jeden Tag im Kalender aus, und zählte und
überzählte jedesmal, wie viele Tage noch übrig wären.
</p>
    <p>
Es war beschlossen worden, daß diese Hochzeit auf einem Gute des
Präsidenten gefeiert werden sollte, das in einer ziemlichen Entfernung
von der Stadt lag. Er wollte dorthin reisen, um so den Anfang zu einer
Reise<pb n="206"/> in das Reich des benachbarten Fürsten zu machen, die
er in Amtsgeschäften thun mußte.
</p>
    <p>
Auf dem Landhause ward alles unterdeß zur Feier des Hochzeitfestes
eingerichtet, die Familie fuhr endlich in mehrern Wägen ab, weil alle
eine oder ein paar Wochen auf dem Lande zubringen wollten.
</p>
<p>
Der Herr von Bärenklau begegnete uns unterwegs in tiefer Trauer, sein
Onkel war gestorben und er fuhr nach <sic>W..</sic> zurück.  Ich sah
Louisen mit einem bedeutenden Blicke an, sie schien ihn aber nicht zu
verstehn, vielleicht wollte sie ihn auch nicht verstehn.
</p>
    <p>
Wir kamen an einem schönen Sommertage an. Das niedliche Haus und die
schöne helle Landschaft schienen uns freundlich zu begrüßen; alle
Einwohner des Dorfes waren in einem frohen Aufruhr, daß sie ihren Herrn
einmal wiedersahen.  Der dunkeln, geräuschvollen Stadt auf einige Tage
entronnen, wachten alle frohen Bilder meiner Jugend wieder in meiner
Seele auf, eine Heiterkeit goß sich durch alle meine Nerven, wie ich sie
lange nicht empfunden hatte.
</p>
<p>
Die geladenen Gäste fanden sich auch nach einigen Tagen ein,
im Hause und im Dorfe war ein beständiges frohes Getümmel,
jeder Neuankommende ward mit einer jauchzenden Musik empfangen.
Man gratulirte, man freute sich, mich und meine Braut kennen zu lernen,
man schwatzte hundert Sachen durcheinander, und nicht selten schlich
ich mich betäubt in die freie Luft, um mich von dem Schwindel
zu erholen, in welchen mich das unaufhörliche Gewirre versetzte.
&mdash; Diese Feiertage des Lebens, wo alle Geschäfte still stehn,
der Gang der gewöhnlichen Lebensweise unterbrochen wird,
und es nur unser Amt und unsre Pflicht ist,<pb n="207"/> beständig ein
recht freundliches Gesicht zu machen und aus vollem Halse zu lachen,
sind oft neben ihren Annehmlichkeiten sehr drückend und beschwerlich.
Man schwimmt betäubt die geräuschvolle Fluth mit hinunter,
und die Zeit, die wir zur Fröhlichkeit bestimmten, ist uns
am Ende, wie in einem tiefen langweiligen Schlaf verflossen. &mdash;
Doch das war nicht bei mir der Fall, denn ich stärkte meinen
Geist wieder durch die Erinnerung an Louisen, durch ihre Gegenwart,
durch die Hoffnung einer freudenreichen Zukunft.
</p>
<p>
Nun erschien der Hochzeitstag selbst. &mdash; Ich und Louise wurden
getraut, meine Freude hatte ihren höchsten Gipfel erstiegen,
worauf ich seit Jahren gehofft hatte, war nun erfüllt.
</p>
<p>
Man aß und trank und war guter Dinge. Bei Tisch erzählten
sich die alten Herren ihre Jugendgeschichten, und die jungen sagten
den Damen Komplimente oder Abgeschmacktheiten, wie es das Glück
gerade fügte; viele sahen sich für Helden an, wenn sie
meine Louise durch eine unanständige Zweideutigkeit roth gemacht
hatten; andre fanden sich glücklich darin, wenn man sie ihren
Erzählungen nach für recht ausschweifend hielt, und
kämpften beständig gegen ihre bessere Natur, denn sie
wurden selbst bei ihren erdichteten Abentheuern beschämt,
und gaben sich alle Mühe, dies Rothwerden zu verbergen; noch
andre machten sich über den Tisch hinüber Confidenzen
und nannten dabei Namen, Haus und Tag; oder liebäugelten
mit den Damen, &mdash; kurz, die Gesellschaft war so beschaffen, wie
man sehr oft eine große Gesellschaft trifft. &mdash;
</p>
<p>
Nachher tanzte man, und Tanz und Wein machte jedermann froh und
munter. Ich tanzte bis spät in<pb n="208"/>  die Nacht fast mit allen anwesenden
Damen und ging dann, um Louisen aufzusuchen. &mdash; Sie war in keinem
Zimmer zu finden: ich durchstreifte den Garten, dort eben so wenig;
das ganze Dorf, &mdash; man hatte sie nirgends gesehn. &mdash; Die Gesellschaft
ward unruhig, man suchte allenthalben und allenthalben vergebens;
die Nacht verstrich und Louise kam nicht zurück.
</p>
<p>
O unglückselige Hochzeit! &mdash; O unglücklicher Bräutigam
Peter Lebrecht, da stehst Du nun im Schlafzimmer ohne Braut!
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Zehntes Kapitel.</title>
<title>Unvermuthete Gesellschaft.</title>
    </head>

    <p>
Welcher Schmerz war dem meinen zu vergleichen? Nur der kann ihn
nachempfinden, der einen ähnlichen Verlust in einem ähnlichen
Augenblicke erlitten hat. &mdash; Tausend Vorstellungen gingen durch
meinen Kopf, eine immer trübsinniger als die andere; ich stand plötzlich
verlassen und einsam da, wie in einer dicken Finsterniß, von allen
meinen Hoffnungen und Wünschen auf immer abgerissen. &mdash;
</p>
    <p>
Aber, wo war Louise so plötzlich hingekommen? &mdash; Ich ahndete gar
keine Möglichkeit, mir dieses Räthsel aufzulösen.  &mdash; Man
durchstrich in den folgenden Tagen zu Fuße und zu Pferde die ganze
Gegend, bei allen Nachbarn wurden Erkundigungen eingezogen, aber kein
Mensch wußte uns Nachrichten von ihr zu geben; ich selber durchstrich
jeden Wald und jedes Feld in der Nachbarschaft; und da alle meine
Nachforschungen <reg orig='ver-|gebens'>vergebens</reg><pb n="209"/>
waren, überließ ich mich endlich einer dumpfen, trüben Gleichgültigkeit,
in welcher unser Körper oft viele Tage verlebt, ohne daß es die Seele
bemerkt.
</p>
    <p>
Die Gäste nahmen traurig nach und nach Abschied, es ward immer einsamer
um uns her, jedermann, dem ich begegnete, hielt es für seine
Schuldigkeit, mir ein trauriges Gesicht entgegenzuhalten und so ward ich
mit jeder Stunde verdrüßlicher. &mdash; Mir war in meinem Lebenslaufe
noch wenig Unannehmlichkeit aufgestoßen, und noch kein einziges
ähnliches Unglück, ich wußte mich daher gar nicht zu benehmen: wenn man
nur erst mit der Art bekannt ist, wie man auf eine schickliche Weise
gewisse Vorfälle im menschlichen <corr sic='Lebenanfassen'>Leben
anfassen</corr> muß, so ist man auch schon halb getröstet. Für viele
Menschen liegt in den Ceremonien des Betrübtseins eben so viel
Beruhigung, wie für andere im berauschenden Wein.
</p>
    <p>
Mit tiefgesenktem Kopfe, schweren Seufzern und heimlichen Verwünschungen
gegen das Menschengeschlecht, (das sich freilich in nichts anderm gegen
mich vergangen hatte, als daß es mir keine Nachrichten von Louisen geben
konnte,) schlich ich eines Tages durch die benachbarten Fluren. Ich
hatte eine Flinte auf meinen Rücken gehängt, um wenigstens unterwegs
gegen einen Hasen meinen Unwillen auszulassen, der es wagen würde, mir
in den Weg zu kommen. Mein Spaziergang dauerte länger, als ich mir
vorgenommen hatte, ich verirrte mich in einen Wald hinein und verließ
bald in der Zerstreuung den gebannten Weg: ich lustwandelte auf kleinen
Fußsteigen bald hiehin bald dorthin, und durchtrabte in allen möglichen
Richtungen den Wald. An dem Stande der Sonne bemerkte ich endlich, daß
es anfangen wolle, Abend zu werden, ich fing daher<pb n="210"/> an, den
Rückweg zu suchen: aber allenthalben, wohin ich mich auch wandte, schien
der Wald dichter zu werden, ich sahe und hörte keinen Menschen; ich
rief, aber Niemand antwortete mir, meine Stimme schallte weit den Forst
hinunter, aber kein Ton kam tröstend zu mir zurück. Ein Hase lief mir
quer über den Weg.  &mdash; <q>Auch <hi rend='letter-spacing:
0.15em;'>Du</hi> willst mich noch verwirrt machen!</q> rief ich aus,
legte das Gewehr an, verfehlte aber. &mdash; Ich achtete auf die böse
Vorbedeutung nicht, wie es denn bei einem Menschen sehr natürlich ist,
der schon den bittersten Becher des Unglücks gekostet zu haben glaubt:
ich hatte aber Unrecht, denn wenn wir auch schon elend sind, so hat doch
immer noch eine Verdrüßlichkeit neben uns Platz, die unsern Unwillen
erhöht, wenn sie auch noch so klein ist; der Verfolg dieses Kapitels
wird einen deutlichen Beweis davon liefern. &mdash; Ich gab mir immer
noch Mühe, mich aus dem Walde herauszufinden; ich kannte damals die
Kunstgriffe der Jäger noch nicht, nach welchen sie die Weltgegenden
bestimmen können, oder, wenn ich sie auch gekannt hätte, wären sie mir
doch unnütz gewesen, denn ich wußte unglücklicherweise nicht, ob das
Landhaus vom Walde südlich oder nördlich läge.
</p>
    <p>
Meine Phantasie war gespannt, und mir fielen aus Romanen und Erzählungen
hundert abentheuerliche Scenen ein, die in einem solchen dichten Walde
vorgehn: bald sahe ich Spitzbuben und Mörder mit ihren verborgenen
Höhlen und Schlupfwinkeln, bald eine verfolgte Unschuld, endlich fielen
mir gar einige Gespenstergeschichten ein, die mir den Anblick des freien
Feldes noch wünschenswürdiger machten: so sehr ich vorher gewünscht
hatte, jemanden zu begegnen, so schüchtern<pb n="211"/> sahe ich mich
jetzt zuweilen um, ob auch nicht jemand hinter mir gehe. Als ich noch
immer nicht den Ausweg finden konnte, war ich endlich fest überzeugt,
daß mir irgend ein merkwürdiges Abentheuer bevorstehe. Und warlich, ein
Mensch, der sich in einem dichten Walde verirrt, und den jetzt die Nacht
wahrscheinlich übereilt, &mdash; wenn dieser unter solchen Umständen
kein Abentheuer findet, so ist er wirklich nicht dazu geboren, irgend
etwas Wunderbares zu erleben, und ein solcher lasse es ja bleiben, seine
Geschichte der Welt mitzutheilen.
</p>
    <p>
Ich mochte nach diesen Betrachtungen noch kaum eine Viertelstunde
weitergegangen sein, &mdash; als die Erde plötzlich unter mir einsank
&mdash; und ich in eine tiefe Grube stürzte. &mdash;
</p>
<p>
Als ich mich von meinem Schreck erholt hatte, fing ich an, meinen neuen
Aufenthalt genauer in Augenschein zu nehmen. Es war eine ziemlich tiefe,
steile und geräumige Grube, die ich beim Hinunterfallen für eine
Mörderhöhle, oder die Wohnung irgend eines Erdgeistes oder Rübezahl
hielt, von der ich aber nun wohl sahe, daß sie den Bauern nur dazu
diene, um Füchse oder andres überlästiges Wildpret auf eine geschickte
und leichte Art wegzufangen. Ich versuchte es in die Höhe zu klettern,
aber die Wände waren zu steil und zu hoch; mein Rufen war ebenfalls
umsonst, und ich sah mich nun genöthigt, in Geduld den ersten Bauer zu
erwarten, der mich aus meinem Gefängniß erlösen würde.
</p>
    <p>
Ich sah mich in meiner Wohnung etwas genauer um, und mußte lachen, als
ich einen Fuchs und einen Hasen in einem Winkel der Höhle sitzen
sah. Meine erste <reg orig='Be-|wegung'>Bewegung</reg><pb n="212"/> war,
nach der Büchse zu greifen und recht bequem zu einiger Zerstreuung die
beiden Fremdlinge wegzuschießen: aber ein Anfall von Gutmüthigkeit hielt
mich zurück, ich wollte mit ihnen zugleich die Auflösung meines
Schicksals erwarten.
</p>
    <p>
<q>Warlich! ein feines Abentheuer!</q> rief ich aus. <q>Kann man etwas
Platteres erdenken? Statt einen Geist zu erblicken, oder eine
Mörderhöhle zu finden, falle ich in eine Fuchsgrube:
statt eine bedrängte Unschuld aus den Klauen ihres Verfolgers
zu retten, finde ich hier einen Hasen und einen Fuchs, um mir
mit ihnen die Zeit zu vertreiben.</q>
</p>
    <p>
Ich überlegte ernsthafter mein sonderbares Schicksal. Der Mensch ist
einmal so stolz, daß er durchaus will, die Vorsehung lenke jeden seiner
Schritte. &mdash; Ich habe mich verliebt, dachte ich bei mir selber, um
mich zu verheirathen; mich verheirathet, um meine Frau zu verlieren;
meine Frau verloren, um in eine Fuchsgrube zu fallen: was wird das
Resultat dieser sonderbaren Begebenheit sein? Was in aller Welt kann die
Vorsehung für einen Plan dabei haben, daß sie mich in dieses Loch hat
fallen lassen?  Alle Begebenheiten meines Lebens scheinen sich nur darum
aneinander gereiht zu haben, um mich endlich hieher zu führen. &mdash;
Wahrhaftig, wenn ich nicht hier den Stein der Weisen entdecken sollte,
so würde ich das ziemlich unnütz finden!
</p>
    <p>
Als ich mich wieder umsah, hatte sich der Hase, vermuthlich aus Furcht
vor mir, ganz nahe an den Fuchs gedrängt: ihre feindselige Natur schien
sich hier verloren zu haben, das gemeinschaftliche Unglück hatte sie zu
Freunden gemacht, denn der Fuchs saß ganz still und<pb n="213"/>
leutselig auf seinem Hintern, bewachte meine Bewegungen mit seiner
spitzen Schnauze und seinen glänzenden Augen, und schien gegen seinen
furchtsamen Nachbar nicht das mindeste Böse im Schilde zu führen. Das
Zutrauliche der beiden Thiere rührte mich, ich beobachtete ihre
Stellungen, und freute mich jetzt über mich selber, daß ich meiner
Mordgier nicht nachgegeben hatte.
</p>
    <p>
Der Fuchs sah unverwandt nach der Jagdtasche und ich theilte meinen
beiden Freunden den Vorrath von Brot und anderm Eßbaren aus,
den ich bei mir hatte; sie erkannten meine Güte und entzweiten
sich über keinen Bissen.
</p>
    <p>
Wie beschämt ihre Eintracht, dachte ich, die Menschen, die sich
unaufhörlich verfolgen, und auf das Unglück ihres Nachbars ewig ihr
Glück aufzubauen suchen! &mdash; Alle, die ihr der Habsucht, dem Geize,
Stolze oder Neide frönt, die ihr eure Brüder niederdrückt, um eure
Eitelkeit zu befriedigen, o könnt ich euch doch vor einen Spiegel
führen, in welchem ihr euch und eure Leidenschaften so erblicktet, wie
ich euch sehe!
</p>
    <p>
Der Hase sahe mich hier mit einem so freundlichen Blicke an, als wenn er
in meine Seele gelesen hätte, er kam zutraulich näher, vermuthlich, um
anzufragen, ob ich nicht noch mehr genießbare Sachen bei mir hätte.
Beschämt sah ich nach meinem Gewehr, und streichelte das kleine Thier,
das zitternd unter meiner Hand stehn blieb und furchtsam lauschend seine
langen Ohren rückwärts legte.
</p>
    <p>
<q>Dir soll nichts geschehen</q>, sagte ich mit so milder Stimme, als
mir nur möglich war; <q>seid unbesorgt, ihr lieben Gefährten meines
Unglücks. &mdash; Ich erwartete ein<pb n="214"/> Abentheuer hier, denen
ähnlich, die die müßige Phantasie der Dichter erschafft, und war
unzufrieden, nur <hi rend='letter-spacing:  0.15em;'>euch</hi> arme
Nothleidende hier anzutreffen; aber ich war ein Thor. &mdash; Ist diese
Höhle nicht eine Mördergrube, in welcher ihr als schuldlose Opfer der
Mordsucht aufgespart sitzt? Wäre ich selbst nicht beinahe ein Mörder
geworden? &mdash; Ich dachte, vielleicht eine angefallene Unschuld von
ihrem Unterdrücker zu befreien, und warlich, auch bei euch kann ich
diesen Hang nach einer edeln That befriedigen.  &mdash; Du armer
unschuldiger Fuchs sollst wahrscheinlich zu Tode geprellt, oder
zeitlebens, wie Bajazet, als ein Schauspiel von den Kindern verhöhnt
werden, weil Du vielleicht einem Bauer einmal ein paar Eier ausgetrunken
hast. Was müßte <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>mir</hi> geschehn,
was allen Menschen, wenn jeder Durst so hart bestraft werden sollte?
&mdash; Du</q>, (ich wandte mich hier zum Hasen) <q>sollst geschlachtet
und gebraten werden, weil Du einen Kohlkopf angefressen hast.  &mdash;
O heiliger Laurentius, was müßte den Leuten geschehn, die muthwillig mit
ihrem Jagdgefolge ganze Saatfelder zerstampfen, und um einen Hirsch zu
erlegen, sechs Äcker, die Hoffnung von sechs Familien, verderben?
&mdash; Es herrscht ein ewiger stiller Krieg im Menschengeschlecht, und
einer entgeht nur der Peitsche, oder dem Messer des andern, weil er sich
hinter das furchtbare Ansehn eines andern verkriechen kann, der selbst
wieder einen Rückenhalter braucht und hat. Der Arme aber, der ohne
Schutz, ohne Ansehn unter der gefräßigen Menge steht, ist allen Pfeilen
der Verfolgung und der Niederträchtigkeit preis gegeben:  läßt er sich,
von Gram und von Armuth zu Boden gedrückt, zu einer That verleiten, die
er tausendmal um sich her, unter öffentlichen Privilegien begehen sieht,
&mdash;<pb n="215"/> so wird er von der jauchzenden Rotte dem ehernen,
unbarmherzigen Gesetz entgegengeschleudert, um dort zu
verbluten. <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Ich</hi> will euer
Beschützer werden, ihr beiden Unglücklichen, ich will euch euren
Verfolgern entreißen, da ihr sonst auf der großen, weiten Erde keinen
andern Freund habt. Jedermann, der euch erblickt, setzt euch feindlich
nach, wohin ihr tretet, ist euch eine Falle gelegt und nur wenigen von
euch ist es gegönnt, eines ruhigen Todes in eurer Heimath zu
sterben. &mdash;</q>
</p>
    <p>
Ich war einmal gerührt, und fuhr daher ungestört zu deklamiren fort:
</p>
    <p>
<q>Wenn doch so manche, die sich verfolgen und anfeinden, einst eben so
unvermuthet in eine enge Höhle zusammengeführt würden, um so zu
empfinden, wie göttlich das Gefühl der Freundschaft und des Wohlwollens
sei: um zu fühlen, wie nöthig die Liebe den Menschen sei, und die
gegenseitige Unterstützung und Ertragung der Fehler und
Schwachheiten. Wie schnell würden sich Feinde aussöhnen und einer in den
Arm des andern fliegen, wenn sie einst plötzlich von ihren Geschäften
losgerissen würden, und in einer dunkeln Einsamkeit, ohne Hülfe und
Trost da säßen, nur den Bruder gegen über sähen, den sie hassen.  Aber
die Menschen laufen ihre gewohnte Bahn in dem Getümmel fort, das sie
betäubt: keiner reicht dem andern die Hand, kein Auge forscht nach dem
höchsten Schatz des Lebens, nach der Liebe, die uns aus dem Blicke des
Freundes begrüßt; in jedem, der uns entgegen kommt, sehn wir nur einen
Menschen, der unsern Weg enger macht, und so verschmachten wir in einem
seelenlosen Geräusch.</q>
</p>
    <p>
Durch mein ganzes Leben habe ich den vortheilhaften Einfluß dieses
unbedeutenden Abentheuers gespürt, darum<pb n="216"/> mag mir der Leser
meine Weitschweifigkeit verzeihen. Oft, wenn ich gleichgültig bei dem
Elende meiner Brüder <sic>vorübergehen</sic> wollte, dachte ich von
ungefähr an die Grube, und eine frische, erwärmende
Menschenfreundlichkeit strömte zu meinem Herzen: oft reichte ich die
Hand zur Versöhnung, wenn ich mich sonst vielleicht in einem kalten Haß
verschlossen hätte. &mdash; Ich konnte nachher nie einen Muff von
Fuchsfell sehn, ohne ein unwillkührliches Wohlwollen zu empfinden: er
erregte bei mir ungefähr die Empfindung, die der gute
ehrliche <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Yorick</hi> hatte, wenn er
seine hörnerne Lorenzodose betrachtete. &mdash; Viele seiner Leser haben
nachher aus empfindsamer Spaßhaftigkeit eine Lorenzodose geführt, ohne
irgend etwas dabei zu empfinden, ja man hat sogar sagen wollen, daß
ein <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Lorenzoorden</hi> existirt
habe. &mdash; Ich habe mich nie mit diesen Spielereien der
Empfindsamkeit vertragen können, sie setzen gewöhnlich Mangel an wahrer
Empfindung voraus; ich wünsche nicht, daß jemand mir zu Ehren einen
Orden errichte, dessen Kennzeichen ein Fuchsmuff, oder ein Hasenfell
ist.
</p>
<p>
Aber Niemand wird läugnen, daß oft ein unbedeutender Vorfall
einen großen Einfluß auf die Wendung hat, die unser
Charakter nimmt. &mdash; Auf einer meiner Reisen fiel in der Nacht
der Wagen um, und es zerbrach etwas, das mich am Fortkommen hinderte.
Es war im November und ein pfeifender Wind trieb einen schneidenden
Regen durch die Luft; kein Haus, kein Dorf war in der Nähe,
der Postillion ritt nach dem nächsten Flecken, um Leute zu
holen, die den Wagen wieder herstellen könnten: ich wickelte
mich in meinen Mantel ein, so gut es mir möglich war, aber
ein empfindlicher Frost bemächtigte sich bald aller meiner
Glieder.<pb n="217"/>  Mit ungeduldiger Sehnsucht sah ich dem Postillion entgegen,
der immer noch nicht zurückkam. Ich ward unwillig, aber ich
sah auch bald ein, wie sehr ich Unrecht hatte, ich ging auf und
ab, um mich etwas zu erwärmen und die Zeit zu verkürzen.
Da dachte ich zum <sic>erstenmale</sic> recht lebhaft an euch Elenden, die
ihr in einer armseligen Hütte dem Mangel und dem Froste preis gegeben
seid, die ihr in der kalten Novembernacht ungeduldig den Aufgang
der Sonne erwartet, und ängstlich die Tage abzählt,
in welchen ihr die strengere Kälte fürchtet; die ihr
mit einem Schrei des Erschreckens den ersten Schnee wahrnehmt,
indeß der Reiche schon in Gedanken die bunten Schlitten sieht
und das Geklingle der muntern Pferde hört. &mdash; Seit jener
Nacht fuhr meine Hand jedesmal in die Tasche, ohne daß ich
es wußte, wenn ich im Winter einen Armen am Wege sitzen
sahe, oder eine Mutter mir begegnete, die an ihrer Brust ihr Kind
mit ihren Seufzern und Thränen zu erwärmen schien. &mdash;
Der Unglückliche versteht den Unglücklichen am besten,
und wenn uns Trübsale auch oft nur im
Vorbeigehn <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>gestreift</hi> haben, so ist uns schon dadurch das Geschlecht der Elenden
näher gerückt.
</p>
<p>
Ich bin schon so tief in der Schuld meiner Leser, daß ich
dieser Abschweifung wegen gar nicht einmal um Verzeihung bitten mag.
</p>
<p>
Ich hatte indeß gar nicht bemerkt, daß es wirklich Nacht
geworden war. Ich spürte große Müdigkeit, und
legte mich bequemer, war aber sehr besorgt, daß noch irgend ein
zahmes oder wildes Thier mir von oben auf den Kopf fallen möchte:
ich überließ mich dem gütigen<pb n="218"/>  Zufall, lehnte mich
an die feuchten Wände meiner engen Wohnung und schlief endlich
wirklich ein.
</p>
<p>
In der Nacht wachte ich oft auf, und hörte dumpf zu mir hinunter
das Rauschen des Waldes, ich bog mich in mich selbst zusammen,
soviel ich konnte, um nicht zu frieren und schlief weiter.
</p>
<p>
Ich erwachte, als einzelne Sonnenstrahlen an den Mauern meines
Gefängnisses auf und nieder flimmerten, etwas erstarrt stand
ich auf und glaubte in einiger Entfernung Menschenstimmen zu hören.
Ich rief laut und schoß aus der Öffnung meine Büchse
ab, aber ohne allen Erfolg. Meine beiden Freunde erschraken außerordentlich
und der furchtsame Hase verkroch sich unter den Bauch des Fuchses.
</p>
<p>
Bis gegen Mittag wartete ich noch geduldig, als ich wirklich hörte,
wie sich Leute der Grube näherten. Es waren Bauern, die nachsehn
wollten, was sie gefangen hatten, und nicht wenig erstaunten,
neben ihrem Fange auch einen Jäger zu erblicken. Sie schafften
mich sogleich mit Stricken aus der Höhle, und nach mir wurden
auch meine beiden Gefährten, jeder einzeln, herausgeholt.
&mdash; Ich belohnte die Landleute reichlich für den Dienst, den
sie mir geleistet hatten, doch unter der Bedingung, daß
sie mir die beiden Thiere überlassen möchten. Mit dem
herzlichsten Wohlwollen ließ ich nun den Hasen davon springen,
und als dieser eine ziemliche Strecke gelaufen war, eben so den
Fuchs, der sich in der Ferne noch ein paarmal sehr verständig
nach mir umsahe, als wenn er mir für seine Freiheit danken
wollte. &mdash; Die Bauern lachten über meine Narrheit, und brachten
mich auf einen Weg, der mich<pb n="219"/>  aus dem Walde in ein benachbartes
Dorf führen sollte; wir nahmen Abschied und jedermann von
uns ging vergnügt seine Straße.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Eilftes Kapitel.</title>
<title>Rückerinnerungen.</title></head>

<p>
Als ich kaum eine halbe Stunde durch den Wald gegangen war, trat ich
in's freie Feld und erwachte wie aus <corr sic='einen'>einem</corr>
Traum. Es war dieselbe Flur, in der ich meine Kindheit zugebracht hatte,
ich sah schon das Dörfchen in der Ferne vor mir liegen. &mdash; Alle
vorhergehenden Begebenheiten hatten mich zu einer Art von Schwärmerei
gestimmt, und mit einem freudenvollen Schrei stand ich nun mit
untergeschlagenen Armen still, und rief alle Erinnerungen aus meiner
Kindheit in meine Seele zurück. Jeder Baum war mir fast noch bekannt,
ich wußte jetzt recht gut, daß ich selbst diesen Theil des Waldes oft
durchstrichen hatte; ich sah in der Ferne die blauen Berge liegen,
hinter denen in der Kindheit alle meine Wünsche und Hoffnungen gewohnt
hatten. Überall, wohin mein Auge sich nur wendete, begegnete mir eine
angenehme Erinnerung und grüßte mich so zutraulich, wie ein Freund, der
uns lange nicht gesehen hat. Dort stand die Windmühle vor mir, auf der
ich so oft mit den Kindern des Müllers gespielt hatte, ich sahe durch
die dichten Gebüsche den Fluß im Schein der Sonne flimmern, der mir
tausendmal zum Baden gedient. &mdash; Ich stand lange und sann in dieser
Heimath<pb n="220"/> meiner Jugend, meinem bisherigen Leben nach:  so
wenige Jahre auch verflossen waren, so wenig Abentheuer ich auch
erfahren hatte, so war mein Sinn doch durch ein Leiden geprüft, das mein
Herz zerrissen hatte; ich hatte doch unterdeß viele Resultate über mein
Herz gesammelt, und den Schlüssel zu meinem innersten Selbst gefunden:
manches, was mir sonst an mir groß und ehrwürdig erschienen war, kam mir
nun wie Dunst und nichtiger Nebeldampf vor: ich war mit mir selber über
hundert Erscheinungen in meinem Herzen einig, die ich sonst als fremde
Wesen in einer ehrfurchtsvollen Entfernung betrachtet hatte. Von diesem
Felde war ich ausgegangen, in die Welt hinein, und ich kam jetzt zurück
in meine Heimath, klüger, aber bei weitem unglücklicher.
</p>
<p>
Wie mit dem ehemaligen Kindersinn schritt ich zwischen die wohlbekannten
Äcker hindurch: jede Blume im Grase schien mir noch dieselbe,
die mich damals so freundlich angeblickt hatte; ich verlor mich
in einem süßen wonnevollen Rausch.
</p>
<p>
Oh, seid mir gegrüßt, ihr holden Erinnerungen der frohen Kinderzeit,
wenn ihr aus den grünen Wipfeln der Bäume herabsteigt und mir jenen
paradiesischen Traum wieder aufschließt, aus dem man als Knabe so ungern
erwacht. Wie holdselig winkt uns durch einen rosenrothen Schleier die
Welt und die Zukunft an! Mit schuldlosem Herzen, ohne Harm und Neid,
ohne Haß und Groll, wandeln wir dahin, mit zartem Wohlwollen den Busen
ganz ausgefüllt:  wir taumeln durch den goldnen Schein des Morgens fort,
geben jedermann, der uns begegnet, einen frohen Händedruck, und ahnden
nirgend Tücke und Bosheit, weil wir mit unserm<pb n="221"/> eignen Sinn
vertraut zu sein glauben. &mdash; Glückseliges Alter, in welchem der
Mensch keine andern Wünsche und Hoffnungen kennt, als die dicht vor
seinen Füßen blühen und die er mit seinen kleinen Armen abreichen kann:
in jenen Jahren ist der Mensch glücklich und gut, sein späteres Leben
ist ein unaufhörlicher, ohnmächtiger Kampf gegen Fehler und
Schwachheiten, ein Rennen nach Wünschen und Hoffnungen, das ihm den
Athem raubt und ihn die Freuden nicht bemerken läßt, denen er
vorübergeflohen ist. &mdash; Sei mir gegrüßt, du holde Zeit! Schon die
Erinnerung jener goldnen Frühlingstage, wenn sie durch unsre Seele
zieht, macht uns froher und besser.
</p>
<p>
Ich kam nun dicht vor das Dorf. Fast alles war noch so, wie damals,
als ich es verlassen hatte: nur wenige neue Hütten waren
angebaut, eine ganz zerfallen. Jetzt sahe ich das Dach unsers
Hauses herüberragen; ich lenkte um die Ecke, und stand nun
vor der Wohnung, wo ich erzogen war. Die große Linde vor
der Thüre erinnerte mich an alle die schauerlichen Gespenstergeschichten,
die man mir hier am Abend erzählet hatte, und an den Pater
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bonifaz</hi>, der mich so oft an
dieser Stelle zur Säule des sinkenden Christenthums hatte einweihen
wollen. Ich kam in den Hof, alles stand und lag umher, wie gewöhnlich,
in der Scheune hört' ich dreschen, nur ein unbekannter Spitz bellte mir
unhöflich entgegen, und strebte, sich von der Kette loszureißen. Ich
bedauerte im stillen den alten getreuen <hi rend='letter-spacing:
0.15em;'>Phylax</hi>, öffnete die kleine Thüre, und trat in die niedrige
Wohnstube. Ich hatte sie ganz anders, und besonders viel geräumiger
erwartet:  wie im Traum ging ich auf die
Mutter <hi rend='letter-spacing:  0.15em;'>Marthe</hi> zu und schloß sie
in meine Arme. Sie war erstaunt,<pb n="222"/> kannte mich nicht und
wußte gar nicht, was sie sagen sollte. Ich gab mich zu erkennen und bat
sie um Verzeihung, daß ich mich nicht schon früher um sie und ihre
Kinder bekümmert hätte. Ihre Tochter kam nach Hause und erstaunte nicht
wenig, den kleinen <hi rend='letter-spacing:  0.15em;'>Peter</hi> als
einen großen Jäger wieder zu finden.  Auch der Vater kam mit seinem Sohn
von der Feldarbeit zurück und die Freude war nun allgemein. Ich mußte
ihnen meine bisherige Lebensgeschichte erzählen, man konnte mich nicht
genug von allen Seiten betrachten, man bewunderte meine Größe und noch
mehr, daß ich designirter Burgemeister sei, man freute sich über mein
gesundes Aussehn und noch mehr darüber, daß ich sie nicht vergessen
hätte, da sie mich von Jugend auf so vorzüglich geliebt hatten. Man
erzählte mir unordentlich durcheinander, daß
Pater <hi rend='letter-spacing:  0.15em;'>Bonifaz</hi>
und <hi rend='letter-spacing:  0.15em;'>Phylax</hi> gestorben wären, und
daß man alle Tage fürchte, der Thurm ihrer Kirche würde einfallen.  Die
guten Leute schienen durch meine Anwesenheit eben so berauscht, als ich
es war.
</p>
<p>
Wir setzten uns zu Tische: ein kleines ländliches Mahl ward
aufgetragen und zwar noch in demselben Geschirre, aus welchem
man mich groß gefüttert hatte; ein einziger Teller war
zerbrochen, und statt seiner ein neuer angeschafft; man wollte
mir diesen zu meiner Ehre vorsetzen, ich griff aber nach einem
alten, dessen rothgeschriebenen Spruch ich noch auswendig wußte.
&mdash; Noch nie hatte mir ein Mittagsmahl so gut geschmeckt; eine
allgemeine Heiterkeit machte, daß uns die Stunden wie Minuten
verschwanden.
</p>
<p>
Der Vater blieb mir zu Ehren länger als gewöhnlich,
er ging nur nach dem Acker, als ich ihm <reg orig='ver-|sprochen'>versprochen</reg><pb n='223'/> hatte, diese
Nacht in seiner Wohnung zuzubringen. Er umarmte mich noch einigemal,
dann verließ er mich: sein Sohn begleitete ihn, die Tochter
besorgte die häusliche Wirthschaft.
</p>
<p>
Kaum sah ich mich mit der geschwätzigen Mutter <hi rend='letter-spacing:  0.15em;'>Marthe</hi> allein,
als mir zum erstenmal eine Frage einfiel, an die ich noch bisher
gar nicht gedacht hatte. &mdash; <q>Wir sind allein, liebe Mutter</q>,
fing ich an, <q>Ihr habt just, wie ich sehe, einige Zeit übrig;
&mdash; sagt mir, wer bin ich eigentlich, da ich nicht Euer Sohn bin?</q>
</p>
<p>
<q>Lieber Lebrecht</q>, antwortete sie mir mit ihrer geschwätzigen
Art, <q>ach, darüber ließe sich gar vielerlei sprechen:
darüber ließen sich gar wunderliche Geschichten erzählen.
Sonst durft' ich nicht, jetzt ist es mir schon eher erlaubt, da
Du unterdessen, liebes Kind, zu Verstande gekommen bist.</q>
</p>
<p>
<q>Nun so sprecht, so <sic>erzählt</sic> denn die wunderlichen Geschichten,</q>
fiel ich ungeduldig ein: <q>ich bin endlich neugierig geworden,
zu erfahren, <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>wer</hi> meine Eltern sind.</q>
</p>
<p>
Die Sonne schien auf die Fenster der Stube, ich führte Marthe
aus dem schwülen Zimmer unter die kühlen Zweige der
Linde; ich wiederholte meine Bitte, Marthe fing ihre Erzählung
an, und ich erfuhr, was der Leser auch erfahren wird, wenn er
sich die Mühe giebt, das folgende Kapitel zu lesen.
</p>
   </div>

   <div>
    <pb n="224"/> 
    <head>
<title>Zwölftes Kapitel.</title>
<title>Episode. &mdash; Der neue Siegwart, eine
Klostergeschichte.</title>
    </head>

<p>
Gleich beim Anfang dieses Kapitels stößt mir eine Bedenklichkeit
auf, die nicht so klein ist, als sie vielleicht dem Leser scheinen
mag. Wie bekannt, erzählt mir Mutter Marthe eine Geschichte,
um mir zu sagen, wer meine Eltern sind; nun entsteht aber die
große Frage, <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>wie</hi> ich diese Erzählung vortragen
soll? &mdash; Soll ich meiner guten alten Pflegmutter, die kein größer
Glück kannte, als etwas zu erzählen, das Wort aus dem
Munde nehmen und in meiner eigenen Person sprechen? Das wäre
warlich eine große Undankbarkeit von meiner Seite, das
hieße ihre zärtliche Sorgfalt für mich in meiner
Jugend, ihre Freude, als sie mich jetzt wiedersah, sehr schlecht
vergelten. Wenn ich sie redend einführe, wird meine Erzählung
auch überdies noch dramatischer, die Darstellung wird lebendiger
und für den Leser um so interessanter. &mdash; Ich war so eben
schon entschlossen, die Erzählung anzufangen, als mir wieder
meine alten Bedenklichkeiten einfielen. Mutter Marthe erzählte
nämlich so weitläuftig, daß ihre Geschichte allein
größer sein würde, als der ganze erste Theil dieses
Werks. Das wäre aber eben kein groß Unglück gewesen,
denn der Weitschweifigkeit sind die Leser schon an den Geschichten,
die recht dramatisch sein sollen, gewöhnt; auch das schlechte
und unrichtige Deutsch würde mich nicht abhalten, ihre Erzählung
wörtlich nachzuschreiben, denn viele Leser würden die
Unrichtigkeiten gar nicht bemerken und bei den andern könnten
sie<pb n="225"/>  immer noch für treue Nachahmungen der Natur gelten: aber
man würde schwerlich aus meiner guten alten Pflegemutter
recht klug werden können, und obgleich meine Leser auch daran
vielleicht durch viele der neusten Bücher gewöhnt sind,
so lieb' ich doch die Deutlichkeit gar zu sehr, als daß ich
ihr nicht ohne Bedenken alle übrigen Schönheiten aufopfern sollte.
</p>
<p>
Ich erzähle also im Namen der <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Mutter Marthe:</hi>
</p>
<p>
  Der Herr von <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bührau</hi> hatte bis in sein fünf und zwanzigstes
Jahr sehr fromm und eingezogen gelebt, als er von ungefähr
auf den Gedanken kam, sich zu verheirathen. Es war leicht vorauszusehn,
daß er als Ehemann nichts von seiner Frömmigkeit verlieren
  würde, denn seine Geliebte, das Fräulein <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Dölling</hi>,
war noch frömmer, als er. Sie sprachen oft zusammen, wie sie sich
in ihrem künftigen Ehestande die Schriften des alten und
neuen Testamentes erklären wollten; ob sie das Hohelied zu
den apokryphischen Büchern rechneten, kann ich nicht sagen;
genug, sie verlobten sich und der Hochzeitstag ward festgesetzt.
</p>
<p>
Alles ward zu diesem feierlichen Tage vorbereitet, die Gäste
erschienen, der Tag selbst brach an, sie wurden getraut, man gratulirte,
sie weinten fromme Thränen und die Gäste fingen an, sich
im Rheinwein zu betrinken, als sie sich in eine stille einsame
Laube des Gartens zurückzogen, um noch einmal miteinander
zu überlegen, welche schwere Pflichten sie beide in ihrem
jetzigen Stande zu tragen hätten. Sie rechneten sich die
Liebe und die Geduld vor, die alle Eheleute, vermöge ihres
Amtes, gegeneinander und miteinander haben müssen: die Sorgfalt
für die Erziehung ihrer Kinder; kurz, sie machten sich mit
allen den Pflichten<pb n='226'/> Langeweile, die die meisten Verheiratheten
schon im ersten Vierteljahr der Ehe vergessen. &mdash; In der Nähe
des Gartens war eine Kirche, und die Orgel schallte so feierlich
in ihr frommes Ohr, daß sie dem Drange nicht widerstehn
konnten, dem Gottesdienste beizuwohnen. Sie schlichen durch eine
Hinterthür aus dem Garten in die Kirche hinein. Ein begeisterter
Kapuziner predigte gerade über den bekannten Text des Paulus:
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Es ist besser freien, denn Brunst leiden.</hi> &mdash; Er gab dem
Apostel insoweit recht, daß er seinen Satz nicht geradezu
für Unwahrheit erklärte: aber nach und nach erhob er
den Stand der Unverehlichten mit so großen Lobeserhebungen,
wie sie Gott und seinem Throne näher ständen, wie sie
einst reinere Freuden schmecken würden, von denen die übrigen
Menschen keinen Begriff hätten, daß Weiber und Mädchen
häufige Thränen der Andacht vergossen. &mdash; Aber Niemand
ward von der Predigt so hingerissen, als die beiden Neuvermählten:
sie gingen wieder mit frommen Vorsätzen nach Hause. Die Gäste
hatten sie nicht vermißt, oder die sie vermißt hatten,
mochten ihre Abwesenheit vielleicht einer ganz verschiedenen Ursache
zuschreiben. Man brachte den Abend sehr fröhlich zu und die
beiden Eheleute begaben sich in ihr Schlafzimmer.
</p>
<p>
Die Nacht ward nicht so hingebracht, wie es bei den meisten Leuten
zu sein pflegt, die sich nun mit der Bewilligung des Priesters
und dem Segen der Kirche umarmen dürfen; sondern sie fielen
beide auf die Kniee und schickten andächtige Gebete zum Himmel,
nicht etwa, um Segen für ihre Nachkommenschaft herabzuflehen,
sondern um sich in ihrem sonderbaren Vorsatze zu stärken.
Der Mann erklärte jetzt der Frau<pb n='227'/>, daß er fest entschlossen
sei, diese Nacht nicht anders als in Gebeten mit ihr hinzubringen,
die Frau freute sich über diesen Entschluß: dann machten
sie aus, daß sie in den künftigen Nächten, voneinander
abgesondert, schlafen wollten, um den Versuchungen des bösen
Geistes desto weniger ausgesetzt zu sein. Der Himmel verlieh ihnen
die verlangte Stärke, oder Schwäche, wie man es nennen
will und sie sahen mit unbeflecktem Gemüthe den Aufgang der
Sonne. Die Gäste gratulirten und brachten die gewöhnlichen
Späße an, die ein jeder von seinem Vater schon geerbt
hatte und die ohne Zweifel hergesagt werden müssen, wenn
man eine Hochzeitfeier nicht für höchst mangelhaft erklären soll.
</p>
<p>
  Kaum war ein Vierteljahr verflossen, als der Herr von <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bührau,</hi>
zum Erstaunen seiner Bekannten und zur Freude seiner Verwandten
in ein Mönchskloster ging; als unbefleckte Jungfrau ging
die Frau in ein Nonnenkloster. Seine Verwandten erbten seine Güter
und nannten ihn einen frommen Mann; einige seiner Freunde, die
gern an seinem Tisch gegessen hatten, nannten ihn einen Narren.
&mdash; So verschieden ist das Urtheil der Leute: man kann es unmöglich
allen recht machen.
</p>
<p>
Meine Leser werden sich bei dieser Stelle gewiß überrascht
finden, aber das ist eben die Kunst, um eine Episode interessant
zu machen. Die meisten hätten gewiß darauf geschworen,
daß der Herr von <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bührau</hi> mein Vater wäre, und nun
geht er plötzlich in ein Kloster und seine Frau wird Nonne. &mdash;
</p>
<p>
  Kaum war der Herr von <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Bührau</hi> seit einem halben Jahre im Kloster,
als er anfing blaß und mager zu werden und beständig
  über Krankheit, <reg orig='Herzensbangig-|keiten'>Herzensbangigkeiten</reg><pb n='228'/> und Brustbeschwerden
zu klagen. Eine gewisse melancholische Wehmuth hatte sich seiner
bemeistert, er konnte stundenlang seufzen und die trüben
Wände seiner Zelle ansehn. Er hatte ängstliche Träume,
das Kloster ward ihm zu eng, er wünschte sich in die weite
Welt zurück. Er dachte dann an seine Frau und verwünschte
seine Frömmigkeit und den Kapuziner. Der Arzt fand seinen
Puls mit jedem Tage bedenklicher; sein Zustand ward für gefährlich
erklärt und der Prior gab endlich seine Einwilligung, daß
  der Pater <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Placidus</hi>, (so hieß der Herr von Bührau als
Klosterbruder,) auf einen Monat ein Bad besuchen könne. Er
reiste ab und athmete schon zufriedener die freie Luft des Himmels ein.
</p>
<p>
Ein seltsamer Zufall, oder die Natur, hatte es so veranlaßt, daß die <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Frau von Bührau</hi> alle die nämlichen
Symptome an sich bemerkte. Ihr Arzt rieth ihr ebenfalls die Brunnenkur,
und ein noch seltsamerer Zufall machte, daß beide Eheleute, ohne daß sie
es wußten, sich in einem und ebendemselben Bade aufhielten.
</p>
<p>
  Der Pater <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Placidus</hi> ging häufig
spazieren, am liebsten besuchte er einsame Gegenden, wo er sich ganz
ungestört seiner Melancholie überlassen konnte; eben <sic>dieß</sic> war
auch bei seiner Frau der Fall. Hätte der Zufall, der schon so viel
gethan hatte, um sie zusammenzuführen, nicht auch das Letzte thun
sollen?
</p>
<p>
Der nachdenkende Pater ging an einem schönen Tage dem Gemurmel eines
Baches nach, der sich immer tiefer in dichtverwachsene Gebüsche
hinabsenkte. Er setzte sich endlich in das weiche Moos und dachte von
neuem über seinen Zustand <corr sic='wach'>nach</corr>; das Gemurmel des
Bachs, der süße Gesang der Vögel versetzten ihn nach und nach in sehr
empfindsame Träumereien; als er endlich<pb n='229'/> von ungefähr
aufblickte, steht eine schöne, weibliche Gestalt vor ihm, er betrachtet
sie genauer, es ist seine Frau.
</p>
<p>
Anfangs waren sie beide erstaunt, sich hier zu finden; das Erstaunen
mußte bald der Freude Platz machen, und die Freude wieder der Reue, daß
sie beide einen zu voreiligen Schritt in's Kloster gethan hatten. Alle
diese Gespräche veranlaßten natürlicherweise eine Vertraulichkeit, die
selbst in ihrem ehemaligen Ehestande nicht unter ihnen statt gefunden
hatte: die empfindsame Nonne sank in das weiche Moos hinab, die Arme
ihres Mannes fingen sie auf. Man vergaß Kloster und Klostergesetze, sie
überließen sich ganz der Leidenschaft, die erst jetzt in ihnen erwachte;
der Bruder <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Placidus</hi> vergaß seine
Gebete zum Himmel zu schicken, Küsse, Seufzer und Umarmungen ließen ihm
nicht Zeit, zu Worte zu kommen und als er endlich wieder Athem gewonnen
hatte, war es zu spät.
</p>
<p>
Der Pater ward gesund, die Wangen der Nonne färbten sich
wieder: beide reisten in ihr Kloster zurück.
</p>
<p>
Bald ward die Nonne, die ihr Gelübde vergessen hatte, durch
ein Pfand unter ihrem Herzen daran erinnert. &mdash; Was konnte man
thun? Sie suchte ihre Schwangerschaft zu verbergen, die man demungeachtet
bald entdeckte. Sie gestand ihr Verbrechen, man verhörte
den Pater <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Placidus</hi>, beider Aussagen stimmten vollkommen überein.
&mdash; Ihr Verbrechen kam vor billige, menschliche Richter; man erwägte,
daß sie durch das Ansehn der Kirche, Mann und Frau wären,
man verzieh ihnen.
</p>
<p>
Die Nonne kam mit Zwillingen nieder, wovon der männliche kein anderer
ist, als der Held der Geschichte,<pb n='230'/> <hi rend='letter-spacing:
0.15em;'>Peter Lebrecht.</hi> Um seine Abkunft zu verbergen, hatte man
ihn einer Bäuerin mit diesem unächten Namen zur Erziehung übergeben.
</p>
<p>
Von meiner Schwester hatte Frau Marthe weiter keine Nachrichten, als daß
man sie in ein entferntes Dorf einer gewissen Frau <hi
rend='letter-spacing: 0.15em;'>Möhring</hi> zu erziehen gegeben
habe. &mdash;
</p>
<p>
Es war unterdessen unter der Linde Abend geworden, ich ging mit
der Erzählerin wieder in die Hütte, wir ergötzten
uns in freundschaftlichen Gesprächen und an einem ländlichen
Abendessen, dann ging ich schlafen. Froh und munter erwachte ich,
ich beschenkte meine Pflegeeltern und verließ sie nach vielen
zärtlichen Umarmungen.</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Dreizehntes Kapitel.</title>
<title>Ich verliere mein Amt und gewinne einen Prozeß.</title></head>

<p>
Man hatte mich auf den Weg nach dem Gute des Präsidenten
gebracht und ich ging jetzt unter mancherlei Gedanken meine Straße.
Ich hatte eine Braut verloren, war in eine Grube gefallen, hatte
meine Pflegeeltern gefunden, um den Namen und die seltsame Geschichte
meines wahren Vaters zu erfahren. Jetzt wußte ich zugleich,
warum ich in meiner Kindheit eine so große Vorliebe für
den geistlichen Stand gehabt hatte. &mdash; Ich hatte Stoff genug zum
Nachdenken und stand schon, ehe ich es vermuthete, vor dem Landhause
des Präsidenten.
</p>
<p><pb n='231' />
Man war meinetwegen in großer Angst gewesen, man hatte gefürchtet,
ich könnte in meiner Melancholie wohl gar einen desperaten
Entschluß fassen; <hi>Louise</hi> war noch immer nicht aufgefunden.
</p>
<p>
Ich ging mit dem Präsidenten auf sein Zimmer und erzählte
ihm mein Abentheuer und meine Entdeckung; er war erstaunt und dachte
lange über die sonderbare Geschichte nach. Es entstand jetzt
die Frage, ob man mir die Güter, die mir eigentlich gehörten,
nicht wieder verschaffen könnte: er versprach, mich mit seinem
ganzen Einflusse zu unterstützen.
</p>
<p>
In weniger Zeit war ein förmlicher Prozeß eingeleitet.
In dieser Periode meines Lebens ward ich es vorzüglich inne,
wie unschätzbar ein Freund ist, dessen Macht uns beschützen
kann: der Ausgang meines Streites wäre immer zweifelhaft
gewesen, ja es ist mir jetzt sogar wahrscheinlich, daß ich
den Prozeß verloren, wenn sich der Präsident nicht
meiner väterlich angenommen hätte. Durch seine Freunde
und durch Leute, die wieder Gefälligkeiten von ihm erwarteten,
brachte er es endlich dahin, daß die Güter, die bis
jetzt ein Eigenthum meiner Verwandten gewesen waren, mir zugesprochen wurden.
</p>
<p>
Ich war jetzt Herr eines großen Vermögens; um aber
allen künftigen Chikanen zu entgehn, verkaufte ich meine
Besitzungen sogleich wieder für eine sehr ansehnliche Summe
an meine Verwandten, und beschloß nun, erst eine Gegend
aufzusuchen, wo es mir genug gefiele, um mich dort häuslich niederzulassen.
</p>
<p>
Ich dankte dem Präsidenten, dem ich nie genug danken konnte,
legte mein noch nicht angetretenes Amt wieder nieder und machte
mich zur Abreise fertig. Ich hoffte<pb n="232"/>  auch noch meine Braut unterwegs
anzutreffen und diese Hoffnung war eine Ursache mehr, sehr bald
abzureisen.
</p>
<p>
Ich brachte mein Geld auf eine sichere Art unter, besuchte noch
einmal meine guten Pflegeeltern und belohnte, so viel als möglich
ist, ihre Liebe für mich; dann machte ich mich auf den Weg,
um Abentheuer aufzusuchen.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Vierzehntes Kapitel.</title>
<title>Ich lerne meinen Vater persönlich kennen.</title></head>

<p>
Es fiel mir ein, daß es doch wohl nicht mehr als billig
sei, mich nach meinen eigentlichen Eltern zu erkundigen. Auf meine
Erkundigungen erfuhr ich, daß meine Mutter schon gestorben
sei, daß aber mein frommer Vater noch lebe. Ich reiste sogleich
nach der Gegend, in welcher sein Kloster lag.
</p>
<p>
Die Gegend war einsam, aber sehr angenehm, das Kloster lag auf
einem Berge, von wo man weit umher blühende Gefilde und Städte
und Dörfer übersahe.
</p>
<p>
Ich ließ mich im Kloster melden und empfand einen kleinen
Schauder, als ich die dunkeln Kreuzgänge hinunterging und
in die engen trüben Zellen der Mönche hineinblickte.
Das Kloster kam mir vor, wie eins von den dunkeln unterirdischen
Zauberschlössern, von denen ich zuweilen in meiner Kindheit
hatte erzählen hören, in welchen eine Schar von Menschen
auf ihre Lebenszeit hineingebannt war, um hier wie in einem Grabe
zu existiren.
</p>
<p><pb n="233"/> 
Ich hatte gleich nach Endigung meines Prozesses wieder meinen
schlichten Namen Peter Lebrecht angenommen und unter diesem ließ
ich mich beim Pater Placidus melden. Er stand bei einem Blumenbeete
und betrachtete mit einem aufmerksamen Auge die aufblühenden
Aurikeln. <q>Sehn Sie</q>, kam er mir mit einem heiligen Ton entgegen,
<q>Wie man allenthalben in der Natur die Erinnerung an den Tod
findet, alles winkt und deutet auf unsre Sterblichkeit, damit
uns der Gedanke an den Tod stets einen neuen Antrieb zur Tugend gebe.</q>
</p>
<p>
Ich verbeugte mich und sah ihn mit einem mitleidigen Lächeln
an, mit einer andächtigen Miene wandte er sich wieder zu
seinen Aurikeln.
</p>
<p>
O armseliges Menschengeschlecht! dachte, oder sagte ich meinem
Innern: auserlesen, um die Liebe zum Leben wie eine Sünde
zu betrachten. Ihr Elenden, die ihr hier lebendig eingegraben
seid, auf immer von der Natur und allen ihren Freuden verstoßen!
Losgerissen von allen Menschen, ist euch die Tätigkeit, das
Wirken unmöglich, Gesänge sind eure Tugend, eine versäumte
Hora euer Laster; wenn ihr euer eingesunkenes Auge in trübem
Grübeln auf ein welkes Blatt heftet, so bildet ihr euch ein,
mehr gethan zu haben, als der Mann, der im Getümmel der Welt
mit himmlischer Menschenfreundlichkeit seine sinkenden Brüder
unterstützt. &mdash; Was ist bei <hi>euch Tugend</hi>? &mdash; Die Regeln
eures Ordens. &mdash; Das geadelte Leben des Menschen ist die Ausbildung
seiner Vernunft und seiner Gefühle, euch ist beides unnütz
und unmöglich. Jedermann strebt aus dem dumpfen Schlaf zu
erwachen, der ihn an die Thierheit<pb n="234"/> fesselt und euer Dasein ist
ein einziges Bestreben, immer tiefer und tiefer in diesen Todesschlaf
zu versinken.
</p>
    <p>
Es war sehr gut, daß mein frommer Vater nichts von diesem inwendigen
Gespräche verstand, er nahm mein Stillschweigen für mitgefühlte Andacht
und führte mich mit großer Zufriedenheit durch alle Gänge des kleinen
Gartens, zeigte und erklärte mir das, was angepflanzt war, und konnte
nicht genug eine <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Passionsblume</hi>, die in der Nacht
aufgebrochen war, bewundern.
</p>
    <p>
Ich bat ihn, mir auch seine Zelle zu zeigen. Wir verließen
den Garten und er führte mich auf sein enges, dunkles Zimmer.
Matt und gedämpft brach der muntre Sonnenschein durch die
kleinen getrübten Scheiben, ein Kruzifix hing an der kahlen
schwarzen Wand, ein andres stand auf einem kleinen Tische, in
einem Winkel ein Bett.
</p>
    <p>
Ich sagte ihm hier, wer ich sei und schloß ihn in meine
Arme. Eine milde Röthe leuchtete in seinem blassen Angesichte
auf, er schien verlegen, er schlug die Augen nieder und drückte
mich dann mit Innigkeit an seine Brust. <q>Mein Sohn!</q> rief er
aus; <q>o ich danke dem Himmel, daß er meine Bitten erhört
hat, und ihn mir von Angesicht zu Angesicht zeigt!</q>
</p>
    <p>
Wir setzten uns beide und der alte Mann schien sich nach vielen Jahren
zum ersten Male wieder als <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Mensch</hi> zu fühlen.
</p>
    <p>
<q>Aber, mein Sohn</q>, sagte er nach einer langen Pause, in welcher er
mich aufmerksam betrachtet hatte, <q>ich finde in deinem Gesichte eine
auffallende Ähnlichkeit mit deiner Mutter, folge ihrem und meinem
Beispiele und verlaß das unruhige Getümmel der Welt, wo unser ganzes
Leben nichts als ein Kampf gegen Laster und<pb n="235"/> Schwachheiten
ist. Zwischen den stillen Mauern eines Klosters kannst Du ruhig leben,
ohne zu fürchten, Gott in jedem Augenblicke zu beleidigen; jeder Tag hat
hier sein bestimmtes Tagewerk, ein Gebet reiht sich an das andre, keine
Versuchungen fallen Dich an. Hier giebt es keine Vorfälle, in welchen Du
das Gleichgewicht verlieren und ungewiß sein kannst, ob die
<hi>Tugend</hi> in einer gewissen Lage wohl <hi>Tugend</hi> sei. Nein,
hier geht Dein Leben immer geradeaus, folge meinem Rathe, mein Sohn, und
meinem Beispiele.</q>
</p>
<p>
Ich fand dazu jetzt weniger Beruf als je; ich nahm einen zärtlichen
Abschied von meinem Vater und verließ seinen trübseligen
Aufenthalt. &mdash; Er sah mir wehmütig nach, als ich wieder in
das unruhige Gewühl des Lebens und der Menschen hinunterging;
ich habe ihn seitdem nicht wiedergesehn.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Funfzehntes Kapitel.</title>
<title>Reisebeschreibung.</title></head>

<p>
Ich komme nun endlich zu einem Kapitel, auf das ich mich schon
vom Anfange meines Buchs gefreut hatte, weil es eigentlich das
werden sollte, welches meiner Erzählung ihren eigentlichen
Wert und ihre Nutzbarkeit geben sollte: und nun ich endlich so
weit gekommen bin, weiß ich nicht recht, was ich mit diesem
Kapitel anfangen soll. Ganz auslassen möcht ich es nicht
gern, und doch weiß ich nicht eigentlich, was ich erzählen
soll. Ich hatte mir nämlich vorgenommen, hier eine gründliche<pb n="236"/> 
statistische Nachricht von ganz Europa einzuschalten, um dadurch
mein Buch für die lesebegierige Jugend recht nützlich
und anziehend zu machen, mir auch daneben die naseweisen Anmerkungen
mancher Rezensenten abzuweisen, daß meine ganze Erzählung
keinen eigentlichen <hi>praktischen</hi> Nutzen habe. Ich hatte
mir schon alle Bücher zurechtgelegt, die ich hier ausschreiben
wollte, als mir zu meinem größten Unglücke einige
Bedenklichkeiten einfielen.
</p>
<p>
Die gefährlichste Klippe eines Schriftstellers ist <hi>Langeweile</hi>;
wer vor dieser glücklich vorbeisegelt, hat immer schon einen
sehr großen Vortheil gewonnen, wenn sein Schiff auch nur
mit Ballast geladen sein sollte. Ich fürchtete also, und
wahrscheinlich sehr mit Recht, daß diese vortreffliche Ladung
für mein kleines Fahrzeug zu schwer sein würde, und
ließ alles liegen.
</p>
<p>
Ich will also nur ohne alle geographische und statistische Nachrichten
erzählen, daß ich zuerst Deutschland, mein geliebtes
Vaterland, durchreiste. Man könnte mich am Ende für
einen gefährlichen Menschen halten, wenn ich von diesem Lande
nicht alles Gute sagte und darum will ich lieber gar nichts davon sagen.
</p>
<p>
In Frankreich mißfielen mir die Reichen und jammerten mich
die Armen: vor lauter <hi>bon ton</hi> konnte man mit Niemand umgehn.
Ich hielt mich aber doch ziemlich lange in diesem Lande auf, weil
es mir im ganzen außerordentlich gefiel.
</p>
<p>
Daß ich mich verleiten ließ, über die Pyrenäen
zu gehn, um dem altfränkischen, rechtgläubigen, hausmütterlich
faulen Spanien einen Besuch abzustatten, mag mir der Himmel vergeben,
denn es gereut mich noch am heutigen Tage. Ich war in einer unaufhörlichen
Angst vor der heiligen Inquisition; ein paarmal ward ich auf der
öffentlichen Landstraße beraubt, und zwar von denselben
Leuten, die ich für mein Geld angenommen hatte, um mich gegen
Räuber zu schützen.
</p>
<p>
In Italien hatte ich mancherlei Abentheuer, die aber zu weitläuftig
sind, als daß ich sie hier erzählen könnte. Von
den <hi>Antiken</hi> habe ich viel gelitten; ich ließ mir
zum Unglücke einfallen, ein Kunstkenner zu werden, und da
bin ich um vieles Geld betrogen worden. Eine Menge ganz moderne
Antiken stehn noch immer in meinem Studirzimmer und predigen
mir unaufhörlich die Wahrheit: <q>Was Deines Amts nicht ist,
da laß Deinen Fürwitz!</q> &mdash; Indessen, was hätte
ich auch Großes damit anfangen können, wenn alle die
Onyxe und Carniole, die ich besitze, nun auch wirklich unter August
oder Tiber geschnitten wären? Sie kommen mir jedesmal, wenn
ich sie betrachte, recht niedlich vor, und so habe ich ihnen denn
den Fehler, für den sie gar nicht können, vergeben:
daß nämlich das <hi>Altertum</hi> nicht an ihnen klebt.
&mdash; Doch betrachte ich einen schöngeschnittenen <hi>Käfer
</hi>immer mit einer vorzüglichen Ehrfurcht, weil ich von
diesem glaube, daß er echt ist: er hat vielleicht vor zweitausend
Jahren einmal an einer ägyptischen Kinderklapper seine Rolle
gespielt. &mdash; In Neapel wär ich fast erstochen worden, weil
man eifersüchtig auf mich war, doch kam ich durch einen <hi>Zufall
</hi>noch mit dem Leben davon: oh, der <hi>Zufall</hi> ist ein herrliches
Ding, ihm hat der Leser diese ganze Geschichte zu danken, denn
wäre ich in Neapel erstochen worden, so hätte ich höchstens
ein Gespräch im Reiche der Todten schreiben können, und
die sind jetzt aus der Mode gekommen.
</p>
<p>
Ich reiste über Frankreich zurück und von da nach England.
Die ganze Insel ist voll von seltsamen Leuten, ein gutes Volk
und ein böses, je nachdem man es gerade trifft, oder macht;
phlegmatisch und voll Enthusiasmus. &mdash; Ich besah alle Merkwürdigkeiten
des Landes, aber nirgends schlug in mir mein Herz so hoch und
so ungestüm, als in dem Hause, in welchem Shakespeare geboren
ist. Ich sah im Geiste den großen Sterblichen dort durch
die Zimmer gehn; ich belauschte ihn bei seinen Arbeiten, die seiner
Feder entflossen zu sein schienen, ohne daß er selbst ihr
hohes Gepräge, ihre Göttlichkeit geahndet hat. &mdash; Es
gab mir einen Stich in's Herz, als ich vor der Kirche in Stratford
vorbeiging, in welcher seine Asche ruht, daß auch er, wie
der Elendeste seines Geschlechts, durch das Leben hat hindurchgehen
müssen, ohne daß wir es begreifen können, wohin
er gegangen ist.
</p>
<p>
Ich wollte nicht weiter nach Norden reisen, weil ich einen großen
Abscheu vor dem Froste habe; ich beschloß also, in mein
Vaterland zurückzukehren.
</p>
<p>
Allenthalben machte ich die Erfahrungen, die Scarmentado auf seinen
Reisen gemacht hat. Es ist also überflüssig, wenn ich
noch ein Wort über meine Wanderungen sage.
</p>
   </div>

   <div>
    <pb n="239"/> 
    <head>
<title>Sechzehntes Kapitel.</title>

<title>Hannchen.</title></head>

<p>
Ich kam zurück und mein alltägliches Vaterland kam mir
nach meinen Reisen mit einem Male ganz neu vor. So wie ein altes
Kleid, das wir verdrüßlich in den Schrank hängen
und es in langer Zeit nicht ansehn, uns hernach wieder besser
und neuer vorkommen kann: so ging es mir gerade mit meinen Landsleuten,
mit ihren Sitten, ihrer Sprache, ihren Städten und Dörfern,
Weibern und Töchtern. Das Alltägliche und Langweilige
bestimmen und messen wir immer nach dem, was dicht um uns herum
ist, das, was uns ergötzen soll, suchen wir immer in der
Ferne. Von Jugend auf ist es unser Studium gewesen, uns alles
<hi>Fremde</hi>, Sitten, Sprache, Kleidertrachten u. s. w. <hi>gewöhnlich
</hi>zu machen; wir sollten es nur einmal versuchen, uns das <hi>Gewöhnliche
fremd</hi> zu machen, und wir würden darüber erstaunen,
wie nahe uns so manche Belehrung, so manche Ergötzung liegt,
die wir in einer weiten, mühsamen Ferne suchen. Das wunderbare
Utopien liegt oft dicht vor unsern Füßen, aber wir
sehn mit unsern Teleskopen darüber hinweg. &mdash;
</p>
<p>
Ich kam also in Deutschland zurück: der Präsident war
indeß gestorben, und sein ältester, genievoller Sohn hatte
die Welt noch immer nicht erleuchtet, ich hörte nichts von
Louisen und hatte sie, ich muß es zu meiner Schande gestehn,
fast vergessen.
</p>
<p>
Ich bin ein sehr großer Freund von Fußreisen, und<pb n="240"/> 
auf diese Art durchstreifte ich auch einst eine der angenehmsten
Gegenden von Deutschland, die in einer ziemlichen Entfernung von
W.... und dem Orte meiner Erziehung lag. &mdash; Es war am Nachmittage
und die Sonne ziemlich schwül, als ich in ein dichtes, angenehmes
Gehölz trat. Mir fiel von ungefähr mein Abentheuer im
Walde und in der Fuchsgrube wieder ein und natürlicherweise
auch meine seltsame Hochzeit mit Louisen, die noch immer nicht
vollzogen war. Ich ging mit diesen Gedanken einen angenehmen Fußsteig
hinab, der sich in hundert Krümmungen um die Bäume schlängelte,
bald einen kleinen Hügel hinauf-, bald wieder in ein niedliches
Tal hinabführte; die Sonne konnte nur an einzelnen Stellen
durch die dichtgeflochtene grüne Decke des Waldes dringen
und eine liebliche Kühlung säuselte in den Gebüschen;
ich überließ mich meiner poetischen Stimmung und mochte
wohl ein paar Stunden so gegangen sein, als ich plötzlich
bei einer alten Eiche stillstand und meinen Gang und meine Gedanken unterbrach.
</p>
<p>
Die Ursache dieser Unterbrechung war ein allerliebstes Bauermädchen,
das sich auf die anmuthigste Art von der Welt im Schatten des Baums
gelagert hatte und dort unbefangen und sorgenlos schlief. Ihr
blondes Haar hatte sich aufgelöst und wiegte sich im Grase,
ihre weiße Brust hob sich ruhig, ihr Arm hing noch halb
an einem Körbchen, das mit Früchten angefüllt neben ihr stand.
</p>
<p>
Ich blieb stehn und konnte von dem reizenden Schauspiele mein
Auge gar nicht wieder wegwenden. &mdash; Wenn nur keine Schlange, oder
kein Thier ihr zu nahe kömmt, sagte ich zu mir selbst, und
beschloß, hier so lange acht zu geben, bis sie aufgewacht
sein würde.
</p>
<p>
<q>Welch schönes Gesicht!</q> sagte ich leise, <q>welche frischen
Lippen! Welche Unschuld auf den Wangen! &mdash; Wenn in diesem Körper
eine unbefangne Seele wohnt, ein gerader und richtiger Verstand,
was könnte sich dann ein ehrlicher Mann wohl mehr an der
Gefährtin seines Lebens wünschen? &mdash; Vielleicht Sprachen?
&mdash; Damit sie sich in keiner natürlich ausdrücken könnte.
&mdash; Musik? &mdash; Ein einfaches Mädchen hat gewöhnlich einen
Instinkt zum Singen, wie die Vögel im Walde, und ihre Gespenstergeschichten
und naiven Schäferlieder haben mehr Sinn, als die langweiligen
und gedrechselten Arien und Rondos, mit denen die Ohren in den
Konzerten und Schauspielen so oft geplagt werden: triviale Allgemeinplätze
in Poesie und Musik. &mdash; Feine Welt? &mdash; Ich liebe die ungekünstelte
ungeschminkte Natur mehr. &mdash; Stand? &mdash; Ach guter Peter Lebrecht,
von diesem Vorurtheile hast Du Dich ja schon lange losgemacht.</q>
</p>
<p>
<q>Nun denn also, Freund, was hindert Dich, so glücklich zu
werden, als es ein Menschenkind auf dieser Welt nur werden kann?
&mdash; Fühlst Du nicht schon einen geheimen Zug, der Dich an
dieses Mädchen fesselt? &mdash; Lege, wenn sie erwacht, ihre Hand
in die Deinige, und lade in dieser schönen Gegend ein stilles,
häusliches Glück bei Dir zu Gaste! &mdash; Vergiß die
ganze leere geräuschvolle Welt und lebe Dir, der Liebe und
der Menschenfreundlichkeit in einer gefühlvollen, lebendigen Einsamkeit!
</q></p>
<p>
<q>Aber halt, Freund Lebrecht, daß Du auch nicht die Rechnung
ohne den Wirth machst! &mdash; Sollte sich dies Mädchen nicht irgend einen
gesunden, geraden jungen Burschen zum Geliebten auserkoren haben?
Willst Du das Glück zweier Menschen stören, und Dich
mit Deinen Anträgen in die Eintracht der Familien drängen?
&mdash; Nun, wir wollen den Erfolg abwarten.</q>
</p>
<p>
Ich stand noch eine ganze Welle so und sprach und disputirte
mit mir selber. Endlich schlug das Mädchen ein Paar große,
himmelblaue Augen auf; es war, als wenn sich am ersten Frühlingstage
die Wolken verziehn und ein warmer Sonnenblick durch den blauen
Luftraum dringt. Sie sahe mich und ward verlegen, sie wußte
nicht, was ich wollte und was sie aus mir machen sollte. &mdash; Mein
Herz war warm geworden und es wäre mir etwas Leichtes gewesen,
in Versen zu sprechen; da ich sie aber damit nicht erschrecken
wollte, schwieg ich noch eine Weile still, um meinen Verstand
zu einer gesetzten Prose zu sammeln.
</p>
<p>
Wir erklärten uns endlich gegenseitig und ich bot mich an,
sie nach Hause zu begleiten. Sie hatte nichts gegen diesen Antrag
einzuwenden und wir gingen nun, so viel als möglich war,
den Fußsteig nebeneinander. Unterwegs erzählte sie
mir, daß ihr Vater ein Pächter und dabei ein guter
Mann sei, daß er viel auf sie halte, weil sie seine einzige
Tochter sei, und daß sie ihm auch alles zu Gefallen tue,
was sie ihm nur an den Augen absehen könne: daß sie
ein gewisser Christel gern heirathen wollte, daß sie ihn
aber nicht möge, weil er ihr zu dumm sei, daß ich nur
zu ihrem Vater mit hineinkommen solle, daß er gerne mit
fremden Leuten umgehe, um sich von ihnen etwas erzählen zu lassen.
</p>
<p>
Ich ward von dem Mädchen, von ihrer Unbefangenheit und der
Art sich auszudrücken, immer mehr bezaubert; die zutrauliche
Dämmerung, die jetzt hereinbrach, und den Wald geheimnißvoll
und magisch machte, trug auch das ihrige dazu bei, um mich an
das schöne Mädchen noch mehr zu fesseln.
</p>
<p>
Wir kamen jetzt an einen kleinen runden See, in dem sich die Abendröte
spiegelte, an der Seite lag ein niedliches Häuschen und daneben
streckte sich ein kleines Dorf einen Hügel hinan. Es war
ein erquickender Anblick, die Hütten zu sehn, vor uns das
Wasser und den grünen, dämmernden Wald. Wir gingen in
das Haus und der Vater empfing mich sehr freundlich: er war schon
seiner Tochter wegen besorgt gewesen und dankte mir sehr herzlich,
daß ich sie nach Hause begleitet hatte. &mdash; Es war ein gerader,
schlichter Mann, der gern Neuigkeiten hörte und gern erzählte,
der sich für einen der merkwürdigsten Menschen in der
Welt hielt, weil er in seinem Dorfe der angesehenste war. Aber
bei allen seinen Schwachheiten war Pächter Martin doch ein
sehr liebenswürdiger Mann, wenn man es nämlich überhaupt
der Mühe wert finden will, die Menschen zu lieben.
</p>
<p>
Ich blieb einige Wochen im Dorfe, ich wurde beim Vater immer mehr
bekannt und mit Hannchen immer vertrauter. Ich entdeckte mich
dem Alten und er war vor Entzücken außer sich, daß
er einen Schwiegersohn bekommen sollte, der kein Bauer wäre:
wie die Welt da die Augen aufreißen würde, meinte er.
</p>
<p>
Ich spielte mit Hannchen noch einmal dasselbe tändelnde Spiel durch, das
meine Phantasie schon einmal in Louisens Gegenwart beschäftigt hatte:
nur war <hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>Hannchen</hi> noch weit
ungekünstelter als Louise, sie verliebte sich wirklich in mich, da bis
jetzt noch kein Gegenstand ihr Herz gerührt hatte.
</p>
<p>
Die Liebe ist ein Frühling, der uns in jedem Jahre von neuem
entzückt: in jedem Mai bilden wir uns ein, noch kein einzigesmal
<hi rend='letter-spacing: 0.15em;'>so</hi> empfunden zu haben.
</p>
<p>
Es giebt in dieser Welt kein schöneres Schauspiel, als der
Anblick einer guten, unbefangenen Seele, die uns mit jedem Tage
mehr <sic>entgegenkommt</sic>, sich mit jeder Stunde inniger an unser Herz
schließt, auf jeden Ton des Mundes horcht, und jede Meinung
des Geliebten, auch über den geringfügigsten Gegenstand,
wichtig und voll Bedeutung findet. Eins lebt und wohnt im Auge
des andern, die Blicke aufeinander geheftet, die Hände ineinander
gedrückt, die Seelen ineinander geflochten, wandeln sie durch
ein Paradies und bleiben bei jeder Blume mit gemeinschaftlichem
Entzücken stehn. &mdash; O wer nie geliebt hat, gleicht dem Wurm,
der in seinem eigenen, engen Gespinste stirbt: er lebt in einem
trüben, beschränkten Eigennutz, er kennt nur den schlechtern
Theil seines Wesens. Wohl ihm, wenn auf den Wink der Liebe sich
die glänzenden Fittige aus ihm entwickeln, neue Sinne aufthun
und ihm neue Freuden brüderlich <sic>entgegenkommen</sic>; in der Liebe
der Geliebten findet er sich verjüngt, neue Tugenden wachen
in seinem Busen auf, alles, was wüst und dunkel in ihm lag,
wird wie vom goldnen Schein der Morgensonne erleuchtet.
</p>
<p>
Ich ward mit Hannchen verlobt, und wir waren beide unaussprechlich
glücklich. &mdash;
</p>
   </div>

   <div>
    <pb n="245"/> 
    <head>
<title>Siebzehntes Kapitel.</title>

<title>Seltsame Zusammenkunft.</title></head>

<p>
Um Hannchen Vergnügen zu machen, besuchte ich zuweilen mit
ihr die benachbarten Gegenden. Sie freute sich außerordentlich,
wenn sie sah, wie die Welt doch weit größer sei, als
sie sie sich gedacht hatte; jede Kleinigkeit war ihr merkwürdig.
</p>
<p>
So besuchten wir einige merkwürdige Ruinen, die ungefähr
zehn Meilen von unserm Dorfe lagen. Es war schön Wetter,
eine schöne Gegend, durch die der Wagen rasch dahinfuhr,
wir waren sehr froh und zufrieden. Hannchen ergötzte sich
an der Aussicht von der zertrümmerten Burg herab und fürchtete
sich dann wieder vor den wilden, zerstreuten Steinmassen. &mdash; Ein
kleiner Junge kletterte sehr dreist unten am Berge herum, er schien
kaum fünf Jahr zu haben; plötzlich fiel er von einem
steilen Absatz des Berges hinunter, Hannchen schrie laut auf und
ich sprang hinab, um ihm zu helfen.
</p>
<p>
Er war verwundet, aber nicht gefährlich; ich fragte, wo er
hingehöre, und er zeigte auf ein nahe stehendes großes
Haus. Hannchen ging wieder in's Wirthshaus und ich trug das Kind
selbst hinüber.
</p>
<p>
Ich sahe, daß das Haus einem Edelmann gehören müsse,
denn mir kamen mehrere Bediente entgegen; ich ließ mich
melden, die Mutter saß in ihrem Zimmer.<pb n="246"/>  Kaum hatte sie die
Nachricht vom Vorfalle bekommen, so flog sie weinend auf das Kind
zu, küßte es heftig und schalt dann wieder seine Unart,
verband es sorgfältig und gebot ihm, sich künftig mehr
in acht zu nehmen. &mdash; Erstarrt, erschrocken und wie in einem Traume
stand ich indessen an einer Wand gelehnt, denn diese Mutter war
Niemand anders, als meine <hi>Louise.</hi>
</p>
<p>
Sie that einen lauten Schrei, als sie mich bemerkte. Sie schien
ungewiß, in Zweifeln, ob sie sich auch nicht irre: ein Bedienter
ging indeß durch das Zimmer, und nannte von ungefähr eine
Frau Mörnig, die das Kind schon wieder heilen würde.
Der Name war mir bekannt, ich ward nachdenkend und glaubte am
Ende den wunderbaren Zusammenhang des Ganzen gefaßt zu haben.
</p>
<p>
Ich erkundigte mich nach dieser Frau, sie war die Erzieherin Louisens
gewesen; ich sank jetzt mit neuer Liebe an Louisens Brust, es
war meine <hi>Schwester.</hi>
</p>
<p>
Sie fand sich bald in den Zusammenhang unsrer Geschichte, sie
erzählte mir, daß sie an unserm Hochzeittage von Bärenklau
entführt sei, daß sie ihn anfangs gehaßt und
beständig geweint habe, fortgefahren habe, ihn zu hassen,
aber ohne zu weinen, daß seine Bemühungen, seine unabänderliche
Liebe endlich ihr Herz gerührt hätten, daß sie
nun von neuem angefangen habe zu weinen, daß von mir gar
keine Nachrichten angekommen, oder vielleicht alle von ihrem Geliebten
versteckt worden wären. Der Onkel sei indeß gestorben und
sie sei seine Frau und Mutter von zwei Kindern geworden.
</p>
<p>
Wir standen noch Arm in Arm, als Bärenklau hineintrat. Sein
Erstaunen war nicht geringe, mich hier zu finden, er vereinigte
seine Freude mit der unsrigen, als wir ihm unsre Entdeckung mittheilten.
</p>
<p>
Ich hatte mir indeß dicht bei meinem Schwiegervater ein kleines,
aber bequemes Haus bauen lassen, ich sah meine Schwester oft und
Hannchen alle Tage. &mdash;
</p>
<p>
Und was weiter?
</p>
<p>
Und hier ist fürs erste meine Geschichte aus. Ich ward mit
Hannchen verheirathet, unsre Hochzeit war ein Fest für die
ganze Gegend.
</p>
<p>
Und? &mdash;
</p>
<p>
Oh, ich sehe, es ist Zeit, daß ich meine Geschichte schließe. &mdash;
</p>
   </div>

   <div>
    <pb n="248"/> 
    <head>
<title>Achtzehntes Kapitel.</title>
<title>Ist das vorletzte Kapitel. &mdash; Der Verfasser nimmt von seinen
Lesern Abschied.</title></head>

<p>
Hier wäre nun also der erste Theil meiner wahrhaften Geschichte
beschlossen. Viele Leser werden nicht begreifen können, was
denn der folgende Theil enthalten solle, da in diesem nun alles,
was etwa noch interessieren könnte, beigelegt und in Richtigkeit
gebracht ist. &mdash; Man hat sich in sehr vielen Romanen daran gewöhnt,
daß jeder Theil mit einem Donnerschlage schließt und
der Verfasser seine Leser jedesmal auf der letzten Seite plötzlich
aus den Wolken fallen läßt, daß sie dann mit
einem Male dastehn, sich umsehn, und nicht wissen, wie ihnen geschehn
ist, dann häufig in den Buchladen oder zum Bücherverleiher
laufen, und sich nach dem zweiten Theile des <hi>interessanten</hi> Buches
außer Athem fragen.
</p>
<p>
Für diese Leser mein Buch auf die gehörige Art zu schließen,
wäre wahrhaftig für mich das größte und schwierigste
Kunststück gewesen. Denn wenn ich auch unredlicherweise von
der Wahrheit meiner Geschichte hätte abweichen wollen, welche
Erfindung hätte ich wohl auftreiben können, um diese
flüchtigen Gönner festzuhalten? &mdash; Hätte ein schrecklicher,
kleiner, lächerlicher, gräßlicher <hi>Kobold</hi> mein
Haus mit einem Male besuchen und mir ein entsetzliches Unglück
prophezeien sollen? &mdash;<pb n="249"/>  Das ging nicht an, denn ich hatte gleich
in meinem ersten Kapitel gesagt, daß ich mich mit solchen
Narrenteidingen gar nicht einlassen wollte. &mdash; Oder hätte
meine Frau Hannchen wieder plötzlich verschwinden sollen?
&mdash; Der Vorfall war in meiner Geschichte schon einmal dagewesen;
obgleich viele Leute überzeugt zu sein scheinen, daß
eine Frau ein Gut sei, das man nicht zu oft verlieren und wiederfinden
könne<note>Siehe den <hi>Genius</hi> von Grosse.</note>. &mdash; 
Kurz, ich hätte wirklich keinen Ausweg gewußt.
</p>
<p>
Bei ähnlichen Büchern als der <hi>Genius</hi>, fällt
mir immer eine Geschichte von einem Geizhalse ein; vielleicht
ist sie nicht allen meinen Lesern bekannt, und da sie nur kurz
ist, will ich sie noch erzählen.
</p>
<p>
Ein Mann, der sehr geizig war, wollte doch seinen Freunden einmal
ein Fest geben. Er konnte es aber nicht über sein karges
Herz bringen, daß er von allen Gerichten so viel besorgt
hätte, daß sich seine Gäste hätten sättigen
können; um jeden Vorwurf aber von sich abzulehnen und es
zugleich so einzurichten, daß von den aufgetragenen Speisen
noch auf den morgenden Tag etwas übrig bliebe, erfand er
folgendes Mittel. Er sagte nämlich gleich beim Anfang der
Mahlzeit seinen Freunden von einem überaus delikaten Kuchen,
den er habe backen lassen, sie möchten sich also den Appetit
nicht zu sehr an den schlechtern Speisen verderben. Die Erwartung
war gespannt, der Gaumen gereizt, man aß von allen Schüsseln
nur wenig, weil man immer den vortrefflichen Kuchen erwartete.
Er kam aber nicht, der Wirth entschuldigte sich damit, der ganze
edle Kuchen sei unglücklicherweise die Treppe heruntergefallen,
und die getäuschten Gäste mußten nun ihren Hunger
mit Brot und schlechter Butter befriedigen.
</p>
<p>
Hast Du nicht, lieber Leser, statt dieses versprochenen Kuchens,
eine Schüssel ausgemerzter tauber Nüsse im Genius und
andern Erzählungen dieser Art gefunden?
</p>
<p>
Fern sei es daher von mir, irgend etwas zu versprechen, was ich
nicht imstande bin, zu halten. &mdash; Für wen dieser erste Theil
nicht ganz langweilig gewesen ist, dem verspreche ich auch im
folgenden einige Unterhaltung; dieser Leser kann dann diesen ersten
Theil gewissermaßen als eine Vorrede zum zweiten ansehn,
in welchem sich Charaktere, Personen und ihre Art zu denken mehr
entwickeln werden. &mdash;
</p>
<p>
Ich habe im schlechten Wetter dieses erste Bändchen, neben
meiner Frau sitzend, geschrieben. Es werden noch mehr regnichte
Tage einfallen und ich habe noch manches auf dem Herzen, worüber
ich wohl mit einem guten Freunde schwatzen möchte. Wenn also
zuweilen jemand von den ewigen Revolutionen und politischen Systemen,
philosophischem Gezänk und mystischen ästhetischen Abhandlungen,
Geister- und Rittergeschichten müde und betäubt weggeht,
um sich zu erholen, und ich habe ihm nicht ganz mißfallen,
so kann er mich am kleinen See vor meiner Thür sitzend antreffen
und ich will ihm dann auf meine Art meine Geschichte weiter vorschwatzen,
die freilich kein Grausen, kein Erstarren, kein Zähnklappen
erregt; aber desto besser, so kommen meine Zuhörer wenigstens
ohne Fieber davon.
</p>
   </div>

   <div>
    <pb n="251" />
    <head>
<title>Neunzehntes oder letztes Kapitel.</title>
<title>Die moralische Tendenz dieses Buchs.</title>
</head>
    
<p>
Beinahe hätt ich noch zu guter Letzt das Beste vergessen
und hätte meine Geschichte so, wie einen Hund ohne Schwanz,
in die Welt hineinlaufen lassen. Ich hätte wahrhaftig mit
meiner Zerstreuung übel ankommen können, ich hätte
lieber meine ganze Geschichte ungeschrieben lassen sollen, als
sie ohne <hi>moralische Tendenz</hi> zu schreiben. &mdash; Wir sind jetzt
alle so ungemein moralisch geworden, daß wir in allen Kleinigkeiten
außer uns etwas Moralisches suchen; ja, wir gebärden
uns ganz wunderbar, wenn man unsrer überfeinen Tugend einen
so gewaltigen Streich spielt und ihr etwa einen Schwank oder eine
lustige Posse erzählt, die aber keine <hi>moralische Tendenz
</hi>hatte, denn das ist der Kunstausdruck dafür.
</p>
    <p>
Diese moralische Tendenz, um es noch einmal zu nennen, kömmt
mir vor wie der Salat, den man zu jedem poetischen Backwerke essen
muß, um es schmackhaft zu finden.
</p>
    <p>
Keiner wird hoffentlich den moralischen Endzweck meiner Erzählung
verfehlen; es ist nämlich kein andrer,<pb n="252" /> als daß sich ja
Niemand soll trauen lassen, ohne vorher den <hi>Taufschein</hi> seiner
Frau zu sehn. &mdash; Denn wie viel Unglück hätte daraus entstehen
können, wenn ich meine leibliche Schwester geheirathet
hätte? &mdash; &mdash;
</p>
    <p>Ende des ersten Theils.</p>

   </div>

<!-- 
<H1 align="center">Peter Lebrecht</H1>

<title align="center">Eine Geschichte ohne Abentheuerlichkeiten.</title>

<H2 align="center">Zweiter Theil</H2>
-->

   <div><head>
<title>Erstes Kapitel.</title>
</head>
    <p>
<hi>Das versprochene Kapitel über die Kopfneigungen und
Rückenbeugungen</hi>
</p>
<p>
Der Verfasser und der Leser stehn sich in diesem Kapitel wieder
gegen über, und begrüßen sich gegenseitig. Daß
ich mit krummgebogenem Rücken als Portier vor dem Eingange
dieses Theiles stehe, und daß mir die Leser bald mit vornehmen
oder beschützenden, bald mit rezensierenden Mienen und Sonntagsgesichtern
vorübergehen, versteht sich von selbst. Die Verfasser von
Büchern müssen sogar so unterthänig sein, daß
sie die Vorübergehenden gar nicht einmal fragen dürfen,
wie sie sich seit dem ersten Theile befunden, wie sie geschlafen
haben.
</p>
<p>
Aber wenn ich auch der erste Autor sein sollte, so will ich dennoch
gegen dieses alte Herkommen verstoßen. Ich will selbst unter
die gebetene Gesellschaft treten, und mich nach dem hohen Wohlsein
der allerseitigen Gäste erkundigen; denn ich sehe gar nicht
ein, warum ein Verfasser, und arbeitete er auch nur in der Camera
Obscura<note>Ein damals in Berlin erschienenes, ganz schlechtes Wochenblatt;
deren Herausgeber eine vornehme Miene annahmen, und nachher, durch
andre mehr gefallende Produkte, sich einen Namen gemacht haben.
</note>, stets den unterthänigen Bedienten oder Tafeldecker
machen soll, der ehrerbietig und stumm hinter dem Stuhl stehenbleibt,
wenn er die Speisen aufgetragen hat. Statt, daß man sich
in Kritiken und Antikritiken herumzankt, sollte man lieber in
den Büchern, die man schreibt (auf eignem Grund und Boden,
wo man als Gutsbesitzer immer noch die meisten Rechte hat), sagen,
was man auf dem Herzen hat.
</p>
<p>
Ich, Peter Lebrecht, trete also hinter der Staffelei hervor (die,
beiläufig gesagt, weiter nichts als ein kleines Fruchtstück
zeigt) und mische mich keck unter die Zuschauer.
</p>
<p>
Viele von Ihnen, wertgeschätzte Anwesende, haben ohne Zweifel
den ersten Theil schon rein vergessen, und das kann ich Ihnen vors
erste gar nicht übelnehmen, zweitens hat es auch gar nicht
viel zu sagen. Denn in unserm Zeitalter, das ganz ohne Zweifel
den Namen des vielbelesenen verdient, werden die meisten Bücher
schon für die meisten Leser so eingerichtet, daß sie
anfangen und aufhören können, wo sie wollen, und ich
hoffe, daß ich in dieser meiner Lebensbeschreibung auch
hinlänglich dafür gesorgt habe. Wieviel Unglück
würde auch daraus entstehn, wenn die Leser nicht das wieder
vergessen sollten, was sie gelesen haben? Wenn sie nicht deswegen
läsen, um zu vergessen? Wer möchte dann Schriftsteller
sein? man würde dann gewiß mit einem verehrungswürdigen
Publikum gar nicht auskommen können; es würde unsre
neusten Bücherverfertiger unaufhörlich anklagen, daß
sie alle die schönen Empfindungen schon hundert- und zweihundertmal
gelesen hätten; es würde der Liebe, der Turniere und
schrecklichen Hahnenkämpfe der Ritterwelt endlich überdrüssig
sein, weil es immer dasselbe, und fast mit den nämlichen
Worten wiedergesagt, ist; es würde unter der ungeheuren Menge
von neuen Produkten doch auch nach etwas Neuem suchen, und sich
dann gewaltig betrogen finden. Kurz, das liebe Publikum würde
wahrhaftig, wenn es Gedächtniß hätte, am Ende darauf
verfallen, die guten Bücher lieber mehrmals zu lesen, als
die schlechten Wiederholungen schlechter Bücher.
</p>
<p>
Ich verspreche hier dem rüstigen Leser feierlich, daß
dieser zweite Theil mit dem ersten meiner Lebensbeschreibung eben
nicht weiter zusammenhängen soll, und daß er also mit
vieler Erbauung fortfahren kann, wenn er auch alles, sogar bis
auf den Namen, vom ersten Theile vergessen hat.
</p>
<p>
Es ist mir immer sonderbar vorgekommen, daß sich alle Autoren
vor ihren Büchern an <hi>den Leser</hi> wenden, daß man
in den Büchern selbst immer von einem <hi>Leser</hi> sprechen
hört, der dies und jenes zu erfahren wünsche, der dem
Schluß einer Geschichte entgegensehe, der dem Verfasser
oft erlauben muß, bei zu rührenden Scenen die Feder
aus der Hand zu legen; sogar die Druckfehler eines Buches zu korrigieren,
muthen die meisten Verfasser einem <hi>geneigten Leser zu.</hi>
</p>
<p>
Dieses unsichtbare und unbegreifliche Wesen wird auch selbst in
Büchern angeredet, die Niemand liest; man findet selbst auf
Makulaturbogen Anrufungen an diese <hi>unbekannte Gottheit</hi>,
deren Altar nirgends und allenthalben steht. Ich nannte den Leser
eine Gottheit, nicht etwa bloß um dem meinigen etwas Schmeichelhaftes
zu sagen, sondern weil ich überzeugt bin, nachdem ich eine
Menge von Stellen aufgeschlagen habe, daß ihn sich die meisten
Autoren unter diesem Bilde vorstellen. Sie denken ihn sich als
einen ziemlich breitschultrigen Heros, der vieles dulden und ertragen
kann, der es gleich einem Herkules wagt, das dickste Buch, selbst
wenn es dialogirt ist, aufzuschlagen, es zu Ende zu lesen, und
selbst nach dem zweiten und dritten Bande zu greifen. Dieser Leser
ist zugleich so geformt, daß er mit allen Theilen aller Wissenschaften
ziemlich vertraut ist, daß er sich für Vergangenheit
und Zukunft interessirt, nur daß ihm in den meisten Fällen
der gesunde Menschenverstand fehlt; er hat, trotz seiner robusten
Konstitution, doch viele Schwächen, und das Unglück
ist, daß Autoren und Buchhändler diese recht gut kennen;
denn dieses seltsame Wesen läßt sich zum Beispiel durch
ganz schlechte Kupferstiche und ganz abgeschmackte Büchertitel
anlocken: statt einer Allwissenheit ist dieser Halbgott mit einer
Allneugier begabt; das Vorzüglichste an ihm ist seine Güte,
darum wird er auch der <hi>Nachsichtige</hi> genannt, bei welchem
Namen er sich fast auch am liebsten rufen hört. Gewisse Wesen,
die die Sterblichen Rezensenten nennen, machen ihm seit einiger
Zeit dieser Nachsichtigkeit wegen Vorwürfe genug, aber er
legt diese Tugend nicht ab, und ich und alle Autoren mit mir,
bitten ihn inständigst, daß er es nie thun möge.
Diese Rezensenten sind nichts anders als eine schädliche
Oppositionspartei, die die einmal hergebrachte ordentliche Ordnung
der Dinge umkehren wollen; sie werfen mit schädlichen und
fast giftigen Reden um sich, und wollen den oftgenannten Leser
gewissermaßen zwingen, <hi>Geschmack</hi> zu haben, als wenn
dieses arme Wesen nicht schon von der Langeweile und von tausend
Übeln, von denen sich ein vernünftiger Mensch kaum eine
Vorstellung machen kann, gequält genug wäre, daß
man ihm auch noch die Freude rauben will, die Cramerschen Romane
gut zu finden.
</p>
<p>
Doch, ich vergesse ganz, wovon ich sprechen wollte. &mdash; Ich stehe
hier am Eingange und mache meine demütige Verbeugung, und
vergesse in der Zerstreuung, daß Leute um mich her stehen,
die mich grüßen, die sich wundern, warum ich in dieser
Rückensenkung so lange verharre.
</p>
<p>
Also, meine wertgeschätzten Herren und Damen &mdash; viele von
Ihnen sind mit dem ersten Theile unzufrieden, und ich muß
Ihnen leider gestehn, daß Ihnen dieser zweite noch weit
weniger gefallen wird.
</p>
<p>
Oh, um des Himmels willen! lassen Sie mich von einem so kleinen,
unbedeutenden und uninteressanten Buche nicht selbst so viel sprechen,
oder ich werde so schwermütig, daß ich es gar nicht
wage, Ihnen über die Komplimente meine Bemerkungen mitzutheilen.
&mdash; Was sind diese kleinen Blätter im lauten, rauschenden
Strome der Zeit? &mdash; Sie können nur dazu dienen, Ihre Aufmerksamkeit
etwas von diesem fürchterlichen Geräusche abzulenken.
Mancher Leser, der meine Lebensgeschichte in einer mäßigen,
nachher ganz vergessenen Stunde durchblätterte, hat indeß
vielleicht einen großen Verlust erlitten, oder sich in seinem
Innern auf eine gewaltsame Art verändert; er blättert
nun vielleicht in diesem <hi>zweiten Theile</hi>, um nicht bei sich
zu sein, um sich vor sich selber<!--???--> verleugnen zu lassen, und wie
kann ich wissen, mit welchen umgewandelten Empfindungen er dann
einst in starrer Hand das Zeitungsblatt hält, und er kaum
noch darin bemerkt, daß der <hi>dritte Theil</hi> angekündigt wird.
</p>
<p>
Wenn ich zeichnen könnte, so würde ich hier das Buch
sogleich mit vielen Figuren eröffnen, die mich und die verschiedenartigen
Leser mit den Krümmungen ihrer Rücken, oder den Bewegungen
ihrer Köpfe darstellen sollten.
</p>
<p>
Die Komplimente sind gewiß mehr als Lachen, Weinen und die
Blattern, das, was den Menschen von den Thieren unterscheidet;
denn ein Affe, der diese nicht einem wohlgezogenen Menschen nachmacht,
wird von Natur gewiß nie auf diese Erfindung verfallen.
Selbst der Verstand und der gen Himmel gerichtete Blick scheinen
mir nicht so charakteristisch, denn der erste ist ziemlich unsichtbar,
und das zweite Merkzeichen scheint immer seltener zu werden, und
würde vielleicht ganz ausgehn, wenn ein starker Körperbau
manche Menschen nicht zwänge, ihren Kopf gerade und aufrecht
zu tragen. &mdash; Wenn ich in der Ferne zwei Wesen sehe, und weiß
nicht, was ich aus ihnen machen soll, so schließe ich aus
den gegenseitigem Verbeugungen, daß es Menschen sind.
</p>
<p>
Es hat mich oft in Erstaunen gesetzt, daß die Natur selbst
durch die künstliche Einrichtung der Rückenwirbel dafür
gesorgt hat, daß der Klient ohne große Unbequemlichkeit
seinem Patrone den gehörigen Respekt bezeigen kann, und sehr
angenehm ist es mir immer gewesen, daß ich aus den Arten,
den Rücken zu krümmen, jedesmal mit ziemlicher Gewißheit
schließen kann, in welchem Verhältnisse die sich bückenden
Personen gegeneinander stehn. Stehn sie sich so gegen über,
daß sie ein vollkommenes Portal ausmachen, und daß
einer genau auf den andern acht giebt, und sich gleich einen Zoll
tiefer untertaucht, wenn jener sich um einen Zoll tiefer bückt,
so sind es gewöhnlich zwei Edelleute, mittlern Alters, in
Zivildiensten; sie bilden, wie gesagt, ein schönes verhältnißmäßiges
Portal; zwischen den beiden Frisuren fehlt nichts, als ein Schlußstein,
und es ist ein schönes und kühnes Gewölbe. &mdash; Ist
dieses Gewölbe um so viele Grade tiefer gedrückt, daß
es ohngefähr einen Halbzirkel und kein Oval ausmacht, so,
daß es wie der Eingang zu einem Begräbnisse aussieht,
so will ich jedesmal darauf wetten, daß es zwei Gelehrte
sind, die sich unter dieser Figur vorlügen, daß sie
die größte Hochachtung voreinander haben.
</p>
<p>
Diese Verbeugungen gehören zu den gleichartigen. Wenn aber
ein Adlicher mit einem Bürgerlichen sich begrüßt,
so entsteht daraus eine andre Figur, die weit schwerer zu beschreiben
ist. Der Bürgerliche wird plötzlich durch den Edelmann
daran erinnert, daß er einen Rücken habe, und beugt
diesen so künstlich, als es ihm nur immer möglich ist,
bis auf den letzten Wirbel; der Edelmann im Gegentheil wird plötzlich
durch den Bürgerlichen daran erinnert, daß er einen
Kopf habe, und nickt mit diesem auf eine sehr angenehme Weise,
ohne an den Rücken weiter zu denken, er spart diesen für
die erste Zusammenkunft mit einem, der hochwohlgeboren ist. Sein
Kopfnicken aber wird zuweilen durch ein gewisses Lächeln
bedeutender gemacht, welches die Leute sehr gut ein <hi>gnädiges
</hi>Lächeln nennen, oder er wendet wohl gar noch ein Stück
der rechten oder linken Schulter daran, um das Wohlgefallen auf
eine höfliche Art auszudrücken, daß man ihn gehörig
gegrüßt habe.
</p>
<p>
Bürgerliche Anatomiker sagen uns, das Rückenmark sei
eine Verlängerung des Gehirns; ich sehe aber gar nicht ein,
warum es nicht ein Adlicher umkehren und sagen könnte: das
Gehirn ist eine kugelförmige Verlängerung des Rückenmarks,
eine abgerundete Zugabe, die nur dazu dient, um zu bezeichnen,
daß der Körper fertig sei, und daß man nun nur
noch einen großen Hut daraufsetzen dürfe, um einen
ganz gemachten Mann vor sich zu sehn. Wenn dies seine Richtigkeit
hätte, so wäre die Abtheilung unter den Menschen eben so
nothwendig als natürlich, und das Gleichheitssystem der Franzosen
dürfte dadurch vielleicht den größten Stoß
erhalten. Der Bürgerliche hätte dann ganz recht, wenn
er seinen Kopf immer als eine schwere übergebogene Blume
vorwärts trüge, und der Adliche könnte dann ganz
füglich seine Rückenbeugungen ebenfalls für Kopfarbeit ausgeben.
</p>
<p>
Alle Völker scheinen die Empfindung zu haben, daß im
Kopfe irgend etwas Anstößiges liege: man schämt
sich beim Grüßen, daß dieser kleine, unwürdige
Theil einen Tressenhut trägt, und nimmt diesen sehr tief herunter;
man biegt den Kopf selbst so tief, als er nur immer sinken kann;
man giebt den ganzen Rücken preis, um nur den Kopf zu verbergen;
die Asiaten werfen sich auf das Gesicht nieder, und es ist ein
Zeichen großer Ungnade dort, wenn der Sultan von irgend
jemand den Kopf fodert. <q>Er hat Kopf!</q> ist in vielen Gegenden
das Schlechteste, was man von einem Menschen sagen kann; kein
Mensch macht jetzt mehr Prätension darauf, alle Schriftsteller
beeifern sich um die Wette, nicht mit dem Ausdrucke beschimpft
zu werden; man hört auch von keinem Buche sagen: der Verfasser
verrät Kopf; sondern immer nur: es sind viel Geister und
Mordthaten darin; man weiß gar nicht, wie die wunderbare
Geschichte zu Ende gehn wird; so daß ich nach allem diesen
auf die Idee gekommen bin, daß man den Kopf vielleicht zu
den <hi>Pudendis</hi> rechne, daß man ihn für eine Satire
der Natur auf den Menschen halte; daß man ihn vielleicht
ganz bedeckt tragen würde, wenn es die daran angebrachten
Sinne erlaubten.
</p>
<p>
Der Leser wird von mir nicht verlangen, daß ich ihm alle
mögliche Ab- und Spielarten der Komplimente und Verbeugungen
schildern soll, als da sind: Leute, die vor übergroßer
Freundlichkeit mit den Zähnen grüßen; andere,
die statt vornüber zu sinken, nach der einen Seite fallen;
von Leuten, die von vielen Höflichkeitsbezeugungen schief
und beinahe bucklicht geworden sind, und von andern dergleichen
seltsamen Ausnahmen.
</p>
<p>
Nur den so sehr gewöhnlichen Gruß kann ich nicht unerwähnt
lassen, daß man oft sieht, wie Leute sich mit den Augen
ganz nahe kommen, sich erst die eine Hälfte des Gesichts,
und dann eben so die andre genau betrachten.
</p>
<p>
Es ist z. B. Gesellschaft, in der sich der Doktor X.. befindet;
man erwartet den Doktor Y..., der sich auch in dieser Stadt niederlassen
will; Y... tritt ein; er wird dem X.. vorgestellt; ein Kompliment
wird erfolgen; sie werden sich auf jeder Seite des Mundes küssen,
und um nähere Bekanntschaft und Freundschaft ersuchen. &mdash;
Sie haben sich genau betrachtet, um sich voreinander zu hüten.
&mdash; Geistliche schütteln sich dabei gewöhnlich noch die Hände.
</p>
<p>
Wenn sich Frauenzimmer küssen, so beobachten sie bloß,
wie fein der Mousseline um den Busen der geliebten Freundin ist,
um ihn mit dem ihrigen zu vergleichen, oder ihn gegen andre Freundinnen
lächerlich zu machen: ohngefähr sechs Minuten nachher
erfolgt dann die Frage: <q>Ei, wo haben Sie den schönen Zeug
her? wieviel kostet Ihnen die Elle?</q> &mdash; Diese Frage ist nichts,
als eine Fortsetzung des Kusses.
</p>
<p>
Hat irgend einer meiner Leser mit einem andern Leser auf einem
Kaffeehause achtmal Billard gespielt, so darf er diesem kühn
die Hand geben, und selbst den Handschuh drauf behalten. Man klemmt
sich gegenseitig die Finger ein wenig, und so äußert
sich die vertraute Freundschaft; andre Leute sagen dann: <q>Der
ist mit dem und dem <hi>intim liirt</hi>.</q> &mdash;
</p>
<p>
Der Druck der Hand ist ein Gruß, den nur wenige verstehn,
er ist die heimliche Chiffer einer geheimen Gesellschaft, man
schreibt sie Tausenden in die Hand, und keiner erwidert sie; der
es thut, ist ein <hi>Freund</hi>, er komme auch aus der entferntesten
Gegend. Verlassen stehn manche Menschen ihre Lebenszeit hindurch,
und die Hand zittert nach diesem Drucke; kein Wanderer kommt und
bringt ihnen diesen Handwerksgruß.
</p>
<p>
Alle übrigen Komplimente lassen sich leicht entbehren, dieses
nur schwer.
</p>
<p>
Ich muß hier das Kapitel schließen. &mdash;

<title>Zweites Kapitel.</title>

<hi>Meine Lebensweise</hi>
</p>
<p>
Ich wurde gestört, und fast zu ernsthaft, um weiterzuschreiben.
&mdash; Ein armer Bauer im Dorfe war gestorben, und die Glocke rief
mich zum Leichenbegängniß ab.
</p>
<p>
Ich ging unter dem schwarzen Zuge ehrbar einher, denn ich hatte
den Mann eben so genau gekannt, wie ich noch die übrigen Leute
hier im Dorfe kenne, und mich für das Schicksal eines jeden
interessiere. Das Grab auf dem Kirchhofe war fertig, der Todtengräber
stand mit dem Ansehn eines Künstlers darneben; sechs Spaten
steckten rundherum in der lockern Erde.
</p>
<p>
Die Frau näherte sich mit ihrer Schwester langsam, und sah
fast ganz gefaßt in das geräumige Grab hinab: <q>Das
Grab ist gut!</q> sagte sie seufzend, denn der Boden und die Wände
waren wirklich fest geebnet; sie hatte nun das letzte Wohnhaus
ihres Gatten betrachtet, dessen glatte Wände sogleich durch
die herabgeworfene Erde wieder uneben sollten gemacht werden.
&mdash; Die Seile wurden übergelegt, und der Sarg daraufgestellt.
Itzt fing die Frau an zu weinen, die Schwester blieb noch ruhig.
&mdash; Man ließ den Sarg hinunter, und nahm die Stangen weg.
&mdash; Jeder von den Anverwandten ergriff einen Spaten; der Todtengräber
nahm ruhig den Hut ab, und betete ein Vaterunser. Alles wurde
erweicht, als die Erde dumpf auf den Sarg scholl; die Frau schluchzte
laut, und beugte sich hinüber, um noch die letzte schwarze
Spitze des Sarges zu sehn: alles übrige war schon verschlungen.
Ein zwölfjähriger Sohn spielte heimlich mit einer Blume,
und schämte sich innerlich, daß er jetzt noch nicht
weinen konnte. Ich weinte in seinem Namen. &mdash;
</p>
<p>
In so vielen Büchern findet man Begräbnisse beschrieben,
und bei einer Leiche wünscht man immer, sich recht ernsthaft
machen zu können. Es fällt uns dunkel dabei ein, daß
wir, ohne uns zu kennen, durch Dunst und über Wasser getrieben
werden, die wir das Leben nennen, wir bekommen dann vor dem Gewöhnlichen
eine Furcht, und das Furchtbare rückt dann gleichsam zu einer
vertrautern Bekanntschaft näher. Das Leben verliert in diesen
Augenblicken seinen Sonnenschein, der wie über ferne Berge
wegzieht, und den Wünschen winkt, die sich nach Frühling
sehnen. &mdash;
</p>
<p>
Der Lebende aber kann nur die Freuden dieses Lebens verstehn,
und ich komme daher, auch nach den schwermütigsten Streifereien,
bald zur Zufriedenheit mit mir und der Welt zurück. &mdash; Für
die Leser, die sich für so etwas interessieren, will ich
hier ganz kurz die Art meines Lebens beschreiben.
</p>
<p>
Ich habe von je die großen Städte gehaßt, in
denen die fortgesetzten, hohen Häuser, die geraden Straßen,
das Getümmel, unsern Sinn und unser Gemüt gleichsam
gefangennehmen; wie in niedrigen Kerkern, wachsen alle unsre Ideen
klein und bleiben zwergartig. &mdash; Die freie Natur, der weite Himmel,
Berge und Wälder, reden uns mit gewaltigen herzerschütternden
Tönen an, und sprechen uns Muth ein. Hier wird der Mensch,
was er als Mensch werden kann; er kleidet sich in keinen geborgten
Schmuck; er äfft nicht Thorheit oder Weisheit anderer nach,
je nachdem es ihm in die Hände fällt.
</p>
<p>
Ich arbeite täglich im Felde oder im Garten, weil Körper
und Seele sonst in eine gewisse Kränklichkeit gerathen. &mdash;
Die Ruhe, der Umgang und die Lektüre sind mir dann um so
erwünschter. &mdash; Ich studire oft in den Blumen und Bäumen,
und lerne aus ihnen und von den simpeln Menschen umher eine ganz
eigene Philosophie.
</p>
<p>
Wenn ich nicht beschäftigt bin, und gerade viel Bedürfniß
dazu empfinde, schreibe ich Kleinigkeiten nieder.
</p>
<p>
Wenn es der Leser erlaubt, will ich ihn jetzt mit einigen Personen
bekannter machen, die mich näher umgeben.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Drittes Kapitel.</title>
<title>Schilderung einiger Menschen.</title></head>

    <p>
Mich selbst mag ich nicht zu beschreiben wagen, denn unter allen
Schilderungen sind die Selbstschilderungen die schwierigsten.
Vielleicht hat der Leser schon aus dem ersten Theile einige meiner
ehemaligen Schwächen und Thorheiten kennen lernen, und ich
gebe vielleicht in diesem Theile wider meinen Willen neue preis,
von denen ich selbst nichts weiß. Wenn der Leser klüger
ist als ich, so wird er mich in diesem Falle gleich mit dem ersten
Blicke durchschauen; er wird allerhand Schwächen entdecken,
die er entweder an andern bemerkt, oder selbst schon überstanden
hat. Ein Schriftsteller schildert sich selbst immer am besten
dadurch, wie er andre zu schildern sucht.
</p>
<p>
Von Hannchen, meiner Frau, ist wenig zu sagen. Es ist mir bei
ihrem Anblick noch nie etwas anders eingefallen, als daß
ich ihr gut bin. Sie ist still und bescheiden, und ruhig in sich
selbst gekehrt.
</p>
<p>
Ich sollte es, wie einige dramatische Schriftsteller, machen,
und auch die Kleidung meiner Personen beschreiben, aber ich muß
gestehn, daß sie sich oft umziehn, und so würde der
Leser doch keine deutliche Vorstellung von ihnen bekommen.
</p>
<p>
Mein Schwiegervater Martin ist ein einfältiger guter Mann,
und ich möchte fast sagen, der beste Mann von der Welt, außer
daß er es sehr gern sieht, wenn man ihn mit etwas gekrümmtem
Rücken grüßt, er selbst dankt nur, indem er mit
dem Kopfe nickt. Auf mich hält er sehr viel, und er ist in
der ganzen Gegend meine Chronik, weil ich, wie er glaubt, seinem
Hause so großen Glanz ertheilt habe. &mdash; Er ist am Tage sehr
fleißig, und besucht mich dann am Abend; zuweilen gehn wir
miteinander auch wohl auf dem Felde spazieren; er hält mich
im ganzen für einen guten Kopf, nur kann er es an mir nicht
leiden, daß ich schreibe; manchmal bin ich ihm auch ein
wenig zu freigeisterisch. &mdash; Es ist mir noch nicht vorgekommen,
daß ich mich jemals zu seinem Verstande hätte <hi>herablassen
</hi>dürfen; ein Vorurtheil, das man nur gar zu leicht von
den gemeinem Leuten hat. &mdash; Ich weiß nicht, was er dazu
sagen wird, wenn er durch einen Zufall dies Buch in die Hände
bekommt, und sich selbst darin beschrieben findet. Seiner Eitelkeit
würde es lieb sein, daß man in gedruckten Büchern
von ihm spräche, und doch würde er es nicht gut finden,
daß ich ihn nicht in allen Stücken gelobt habe.
</p>
<p>
Die Aufwärter und meinen Bedienten werde ich vielleicht einmal
bei einer andern Gelegenheit beschreiben. Ich eile jetzt zu einem
andern mir interessantern Gegenstande.
</p>
<p>
Ein Amtmann wohnt auf dem benachbarten Dorfe, der schon ehedem
auf der Schule mein vertrauter Freund geworden ist. Ich will ihn
hier genau beschreiben, damit ihn jedermann, der ihn sieht, erkennt
und ebenfalls liebgewinnt. Sein Name ist Sintmal. Er ist schon
dreißig Jahr alt, aber er gehört doch noch zu jenen
unschuldigen Menschen, die sich selbst nicht kennen. Er verwaltet
seine Geschäfte mit der pünktlichsten Ordnung, und in
der übrigen Zeit lebt er sich selbst und seinen Launen. &mdash;
Sein Äußeres fällt auf eine sonderbare Art in
die Augen, denn sein Gang und seine Gebärden sind ziemlich
linkisch; sein Gesicht gleicht den Abbildungen, die wir vom Sokrates
haben, außerordentlich; sein Haar ist schwarz, und giebt
ihm in der Ferne ein wildes und zurückschreckendes Ansehn;
kömmt man ihm aber näher, so entdeckt man in seinen
kleinen blauen Augen so viele Gutmütigkeit und Menschenliebe,
daß man ihm gleich gewogen wird, daß man sich zu ihm
hingezogen fühlt, man weiß selbst nicht, wie. Es ist
schwer, mit ihm vertraut zu werden, und man hält ihn bei
den ersten Unterredungen leicht für einfältig, denn
er ist nicht einer von den leuchtenden Köpfen, die uns bei
der ersten Zusammenkunft am meisten interessieren, und nachher
gleichgültig werden. Man muß ihn erst näher kennen,
um ihn recht zu verstehn; er sagt immer das, was er für klug
hält, mit einer Art von Scham; mit der gutmütigsten
Weitschweifigkeit von der Welt erzählt er im Gegentheil gern
Anekdoten und Familiengeschichten, die Niemand hören mag.
Er ist ein Freund der schönen Künste, vorzüglich
der Poesie; aber auch hier ist er mit seinen Genüssen haushälterisch;
er liebt sehr das Nicht-zu-viel und Nicht-zu-wenig. Wir streiten
oft miteinander, weil seine Gegenwart mich leicht zu Behauptungen
verführt, die ich selbst nicht glaube; seine zu ängstliche
Gewissenhaftigkeit, alle Sätze gehörig abzuwiegen, verleitet
mich dann, mit meinen Gedanken etwas zu frei und willkührlich
zu schalten. &mdash; Ich mag hier nicht weitläuftiger von ihm
sprechen, weil ich ihn nachher selber redend einführen will.
</p>
<p>
Es ist im Grunde eine betrübte Sache um die Schilderung der
Menschen. Jeder hält sich für den klügsten, und
für berufen, über die andern zu sprechen; jeder vergleicht
sich im stillen mit dem andern, um mit sich selbst zufrieden zu
sein, und das Resultat dieser untersuchenden, kleingeisterischen
Träumereien ist immer das, was sich aber keiner deutlich
gesteht: daß jeder einzelne unter den übrigen Menschen,
denen man alles Recht wolle widerfahren lassen, der vorzüglichste
sei. Aus eben diesem Kitzel wollte ich erst die Schilderung meines
Freundes weit witziger einrichten: ich wollte alle seine Qualitäten
viel genauer beschreiben und schärfer abschneiden; aber so
manches Wahre ich auch darunter hätte sagen können,
so hätte ich mich dadurch offenbar mehr, als ihn geschildert,
und sein freundliches, gutmütiges Gesicht hätte mich
heut abend noch beschämt, denn es ist kein Zweifel, daß
er in tausend Sachen verständiger ist als ich, und doch hat
er den frommen Aberglauben, ich sei im ganzen gescheiter als er.
</p>
<p>
Man sollte Vergleichungen mit sich und andern Menschen nur selten
anstellen, und die recht unschuldige Seele wird auch nie darauf
verfallen. Diese Parallelen sind nur gar zu leicht ein Mittel,
uns zu verhärten und eigenliebig zu machen. Oh, menschenfreundlicher
Sterne! wie lieb bist Du mir vor allen Schriftstellern immer dadurch
geworden, daß Du uns nicht gegen Schwächen und Thorheiten
zu empören suchst, daß Du nicht die Geißel der
Satire schwingst, sondern Dich und die übrigen Menschen auf
eine gleiche Art belächelst und bemitleidest.


<title>Viertes Kapitel.</title>

<hi>Eine Unterredung mit meinem Schwiegervater</hi>
</p>
<p>
Ich wünschte nicht, daß der Leser sich viele Vorfälle
und Begebenheiten in dieser kleinen Erzählung verspräche,
denn wenigstens bis jetzt ist mir noch nichts Außerordentliches
aufgestoßen; ja selbst der erste Theil wird gegen diesen
zweiten und dritten eine wahre Weltgeschichte sein, reich an Abentheuern
und Entwickelungen. Ich wünschte, daß die Leser einen
gewissen Sinn für Kleinigkeiten mitbrächten, aber ich
fürchte, daß es nicht geschieht, denn dieses Talent
scheint gänzlich bei ihnen verloren.
</p>
<p>
Diesen Sinn für Kleinigkeiten nenne ich ein Talent, und wie
ich glaube, mit Recht. Es giebt eine Fähigkeit in der Seele,
sich für geringscheinende Gegenstände zu interessieren,
und eine Art von Freundschaft für sie zu gewinnen. Bei Menschen,
die in einer stillen Eingezogenheit, in einem kleinen Kreise,
von der größern Welt entfernt, sich und ihren Angehörigen
leben, bemerken wir diese Fähigkeit vorzüglich, und
oft in einem so hohen Grade, daß sie wieder zum unerträglichen
Fehler wird. Mit einer hohen Eigenliebe verbunden, entsteht daraus
der Geist der Kleinlichkeit, der auf jede Sache einen zu hohen
Wert legt, und bloß aus der Ursach, weil sie mir zugehört;
man verachtet alles Fremde, und bloß deswegen, weil es mir
<hi>nicht</hi> gehört; man kann andre durch stundenlanges Geschwätz
über Nichtswürdigkeiten ermüden, und es übel
empfinden, wenn jene keinen hohen Antheil daran nehmen wollen.
&mdash; Doch diese Schwachheit mein ich nicht, und hatte nicht im Sinne,
sie ein Talent zu nennen, das einer Ausbildung fähig wäre.
</p>
<p>
Sondern ich meine jenen liebenswürdigen poetischen Sinn,
der in den bekannten Gegenständen stets etwas Neues und Anziehendes
entdeckt, der sich von allem Fremden mit einer Art von Widerwillen
zurückzieht, und erst darauf wartet, daß es ihm auch
befreundet werden soll. Mit Innigkeit hängen diese Menschen
so gebildet an allen Gegenständen, die sie umgeben, oder
die sie in Dichtern beschrieben finden; sie lieben jeden Baum
und jedes Gebüsch, jeden dargestellten Charakter, sobald
er aus der Natur genommen ist, mit der sie vertraut sind.
</p>
<p>
Die meisten Leser aber haben einen Widerwillen gegen die Welt,
die sie umgiebt; sie haben kein poetisches Auge, und ihre innerliche
Langeweile spiegelt sich daher in allen Gegenständen; sie
suchen in der Weite ein fernliegendes Interesse, und die meisten
neuern Schriftsteller bestreben sich um die Wette, diesen dunkeln
unverständlichen Trieb zu befriedigen. Sie überhäufen
die überspannte und eben darum erschlaffende Phantasie mit
schlecht zusammenhängenden Abentheuerlichkeiten, mit einem
ganzen Heere von wunderbaren Geschöpfen, die aber, trotz
ihrer seltsamen Karikatur, keine Originalität und keine überzeugende
Natur haben.
</p>
<p>
Wird sich denn die Lesewelt aber immer nur an Schlachten und fürchterlichen
Mordgeschichten laben? Müssen in jedem Ritterromane die Tugendhaften
und Bösewichter zu Scharen fallen, damit der hartherzige
Leser nur gerührt werde? Muß die Scene immer in fernen
Ländern oder in einer wunderbaren Vorzeit liegen, um Theilnahme
zu erwecken? &mdash; Bei dieser Lektüre muß die Erschlaffung
immer zunehmen, und die Spannung des Schriftstellers muß
immer erzwungener werden; die größten Wunder werden
am Ende gewöhnlich, die ungeheuersten Charaktere alltäglich,
es müssen daher neue, noch unsinnigere erfunden werden. Wir
spotten über Lohenstein, über viele der altdeutschen
Romane; wir lachen mit Cervantes über den Unsinn der Ritterbücher,
und doch liest ein großer Theil von eben diesen Menschen
das <hi>Turnier zu Nordhausen</hi>, den <hi>klugen Alten</hi>, den<hi>
braunen Robert.</hi> Ich habe nur einige Blicke in diese Bücher
geworfen, und bin darüber erstaunt, nicht gerade, daß
sie so geschrieben sind, sondern, daß solcher Unsinn schwarz
auf weiß existirt; nur noch vor zehn Jahren würde
man diese Mißgeburten einer leeren Phantasie für offenbaren
Wahnwitz erklärt, und Niemand es eines Blicks gewürdiget
haben. Die gewöhnlichen Leser sollten ja nicht über
jene Volksromane spotten, die von alten Weibern auf der Straße
für einen und zwei Groschen verkauft werden, denn der <hi>gehörnte
Siegfried</hi>, die <hi>Haimonskinder</hi>, <hi>Herzog Ernst</hi> und
die <hi>Genoveva</hi> haben mehr wahre Erfindung, und sind ungleich
reiner und besser geschrieben, als jene beliebten Modebücher.
&mdash; Will der Leser mir nicht auf mein Wort glauben, so mag er jene
schlecht gedruckten und verachteten Geschichten selber nachlesen,
und wenn sein Geschmack noch nicht ganz und gar zugrunde gegangen
ist, so wird er diesen vor jenen den Vorzug geben.
</p>
<p>
Ich kann mir aber vorstellen, wie erbittert alles auf mich ist,
was mich liest; ich muß daher nur auf irgend eine Art den
Leser wieder freundlich zu machen suchen, ich muß mich nur
seinem Spott und seiner Satire preisgeben. Ich habe schon lange
eine Gelegenheit gesucht, ein Geständniß abzulegen, und hier
ist, dünkt mich, die schicklichste. Ich habe nämlich
ein Manuskript liegen, welches nächstens im Druck unter dem
Titel: <hi>Volksmährchen</hi>, erscheinen wird, und welches
nichts als wunderbare und abentheuerliche Geschichten enthält.
Der Leser muß dies für keinen Scherz aufnehmen, sondern
es ist mein vollkommener Ernst, und das Buch wird selbst nächstens
bei dem Verleger dieser Erzählung herauskommen. Ich hoffe,
ich habe durch diese Ankündigung so viele Blößen
gegeben, daß der Leser sich unmittelbar mit mir aussöhnen
wird; denn wie habe ich nun noch recht, die gangbaren Produkte
zu verspotten, da ich selber Beiträge zu ihrer Vermehrung
liefere? &mdash; Wem daher dieses Buch nicht gefällt, der mag
mit jenem zukünftigen den Versuch machen, denn es ist bei
mir selbst der Zweifel aufgestiegen, ob ich auch wohl die Kunst
verstünde, jene Kleinigkeiten, von denen ich vorher sprach,
interessant zu machen. &mdash; Mein Schwiegervater ist mit allem, was
ich ihm zuweilen von meinen Manuskripten vorlese, unzufrieden,
aber ich will wünschen und hoffen, daß keiner von meinen
Lesern ein so scharfer Kritiker sei, als er, denn er geht wirklich
mit meinen Produkten ganz unbarmherzig um. Das schlimmste ist,
daß er gar keinen Geschmack hat, und keine einzige von den
gewöhnlichen Regeln und Formeln auswendig weiß, die
unsre Halbkenner immer gleich zum besten geben, denn sonst würde
er gewiß manches vortrefflich finden, was ihm eigentlich
Langeweile machte; der gewöhnliche Geschmack dient nicht
dazu, daß wir an den Werken der Kunst Geschmack finden,
sondern er bringt nur die nöthige Scham hervor, so, daß
wir es uns und andern nicht zu gestehn wagen, wie kalt sie uns
lassen. &mdash; Ich weiß daher manchmal gar nicht, was ich mit
meinem Schwiegervater anfangen soll, weil er gar nicht durch Widerlegung
zum Stillschweigen zu bringen ist. Wenn man ihm etwas vorliest,
so setzt er sich und hält beide Ohren aufmerksam hin; wird
er gerührt und hingerissen, so ist es gut; wo nicht, so gefällt
ihm das Buch nicht. &mdash; Ich habe ihm schon manche Regeln beibringen
wollen, aber es verfängt bei ihm nichts, es ist und bleibt
ein wahrer Dilettant.
</p>
<p>
Um dem Leser zu zeigen, wie unrecht mir oft Vater Martin thut,
will ich nur eine Unterredung hieher setzen.
</p>
<p>
Es war ein schöner Sommertag und ich ging im Walde umher,
und dachte eben auf eine neue Erzählung zu den Volksmährchen.
Die Wipfel der Bäume rauschten ehrwürdig, und das Gebrause
kam aus der Ferne, ging über mir hinweg, und verlor sich
an der Grenze des Forstes; wie ein Chorgesang der Natur schallte
es durch alle Bäume, und seltsam funkelte auf dem Boden das
zerstreute Sonnenlicht durch die dichtverflochtnen Zweige. &mdash;
Meine Phantasie war bald von jenen abentheuerlichen Gegenständen
zurückgezogen, und ich betrachtete mit stiller Aufmerksamkeit
die Natur, die mich umgab. Ich fühlte mich, wie von einem
Tempel Gottes eingeschlossen, wo alle säuselnden Gebüsche,
alle Zweige mir ihn und die Menschenliebe nannten. Eine seltsame
Wehmuth ergriff mich, als ich an die Thorheiten und mannigfaltigen,
unzähligen Leiden des Menschengeschlechtes dachte, wie sie
sich alle selbst mit einem ewigen Kriege verfolgen, wie ein unzähliges
Heer von Krankheiten und Schmerzen an der Grenze des engen Lebens
lauern, und in jedem Augenblicke einzubrechen drohen, wie der
Mensch, wie ein geängstigtes Wild, sich durch die Gebüsche
windet, und immer hinter sich sieht, und plötzlich doch der
Tod ihm entgegentritt, und schadenfroh in die kalten Arme auffängt.
Ich bemitleidete und liebte alle Menschen; ich vergab allen, die
mich je gekränkt hatten; ich beschloß in diesen Stunden
allen ihren Thorheiten nachzusehen, jede Eitelkeit zu dulden, weil
sie doch am Ende nur ein bunter Putz ihrer kläglichen Existenz
ist; wenn er ihnen nun gefällt, was kann es mich weiter kümmern? &mdash;
</p>
<p>
Mein Herz dehnte sich in mir so aus, daß ich unsichtbare
Thränen weinte. Diese Stunden der reinen Wehmuth sind die hohen
Festtage der menschlichen Seele, in der sie einen heiligen, dunkeln
Tempel besucht, und sich von allem Irdischen reinigt. &mdash;
</p>
<p>
Als ich in der Begeisterung meine trunkenen Augen wieder aufschlug,
sah ich ein Geschöpf, das sich in den rasselnden verdorrten
Gesträuchen bewegte. Es war eine arme Frau, achtzig Jahr
alt, die hier mühsam dürre Reiser sammelte, um sich
in ihrer Hütte ein kleines Feuer zu bereiten. <q>Ach! die
Unglückselige!</q> sagte ich zu mir selber. <q>Ihre Seele darf
sich jetzt nicht in diesen hohen Empfindungen sonnen, denn ihr
Körper seufzt unter der Knechtschaft der Armuth; sie bettelt
als ein Sklave ein Almosen von der Natur, statt sie als Freund
zu besuchen.</q> &mdash; Ich fühlte meine Bequemlichkeit und mein
Glück, ich näherte mich der Alten, und gab ihr, was
ich bei mir hatte.
</p>
<p>
Ich fühlte plötzlich den Wert des Lebens und seiner
Freuden. Zitternd und kummervoll stand sie an der Grenze, und
hatte vielleicht nur wenig genossen; sie war vielleicht durch
eine harte Schule gegangen, um die Resignation zu lernen, auf
keine Freude zu hoffen, und Glück für etwas anzusehen,
das sich mit ihrem Dasein gar nicht vertrüge. &mdash; Wie kümmerlich
hatte sie dann ihre Existenz bis zu diesem Augenblicke geschleppt;
wie waren alle Träume und bunten Bilder des Lebens, die Jugend,
die Gesundheit, Kraft und Munterkeit nach und nach von ihr abgefallen,
wie einsam stand sie nun an der letzten Stelle. &mdash;
</p>
<p>
Ich ging weiter nach einer alten, großen Linde, meinem Lieblingsplatze
im Walde. &mdash; Hier setzte ich mich nieder, und lehnte mich an den
Stamm des Baumes. &mdash; Der Wind hatte Nachtschmetterlinge aus den
Zweigen geschüttelt, und sie lagen betäubt und schlafend
am Boden, und zuckten nur zuweilen mit den Füßen. &mdash;
<q>Sie krümmen sich nun</q>, so sagte ich zu mir selbst, <q>und
wälzen sich in dumpfer Betäubung, bis die Sonne untergeht,
und der Mond herauftritt; sie schlafen nicht und wachen nicht.
Ist dies nicht vielleicht ein Bild unsers rätselhaften Lebens?
Liegen wir nicht eben so am Boden gefesselt, und kämpfen und
ringen mit uns selbst? Der Tod ist vielleicht der Untergang der
Sonne, und wir erwachen wieder, und bewegen uns froh und frei.</q>
</p>
<p>
Wie merkwürdig kann uns zuweilen ein Platz von einem Quadratschuhe
werden! Wenn wir unser Auge einmal auf diesen kleinen Raum beschränken,
so entdecken wir auch hier wunderbare Begebenheiten und merkwürdige
Revolutionen. Schwarzes Gewürm zieht emsig und eilfertig
wie Pilgrime seiner entfernten Heimath zu; sie arbeiten sich auch
vielleicht durch die Grashalme, ohne zu wissen, wohin sie wollen,
so wie der Mensch; Ameisen wühlen sich in den Boden, und
schleppen sich in lächerlicher Tätigkeit mit Sandkörnern
und kleinen Steinen; sie weichen sorgfältig andern, mächtigern
Insekten aus, die sie in der Ferne wittern. Wunderbare Gräser
stehn umher, und bilden für diese Erdbewohner, die noch dichter
als wir, am Boden liegen, große Wälder. &mdash; Hier lagen
Johannißwürmchen auf ihren rothen Flügeldecken, und konnten
sich bei allem Bestreben nicht wieder umkehren: ich konnt es nicht
unterlassen, sie wieder aufzurichten; knisternd schlugen sie ihre
Flügel auseinander und flogen fröhlich davon, um vielleicht
von einem kleinen Windstoß angewehet, drei Schritte von
mir von neuem auf den Rücken zu fallen, um sich von neuem
zu quälen.
</p>
<p>
Zu meinen Füßen war eine kleine Sandstrecke, die sich
einige Fuß lang zwischen dem grünen Grase hinzog. Ein
kleines Gewürm arbeitete sich mit vergeblicher Anstrengung
durch diese Arabische Wüste; der Sand gab immer wieder unter
seinen gekrümmten Füßen nach, und es gleitete
immer wieder von jedem kleinen Hügel herunter. In der Mitte
lag ein verdorrtes, gebogenes Lindenblatt; diese Insel erreichte
es endlich. Emsig kroch es bis an die Spitze, und streckte dann
seine Fühlhörner schnell und ängstlich in die weite,
dicke Luft, als wenn es nach dem Baume fühlte, zu welchem
dieses Blatt gehörte. Das Insekt ging zurück und traf
unten den Sand wieder an, und nahm von neuem zum Blatte seine
Zuflucht, und suchte ängstlicher wie vorher mit seinen Fühlhörnern
einen Ankergrund. &mdash; In diesem Augenblicke ward mir dieser Wurm
so theuer und befreundet; sein Schicksal ging mir so nahe; ich
machte den Versuch, mein Auge abzuwenden, aber es kam unwillkührlich
zurück; der gewöhnliche Stolz der Menschen flüsterte
mir zu: ich solle mich schämen, und <hi>kein Kind sein</hi>;
&mdash; aber alles hatte mich wehmütig gestimmt; das Gewürm
krümmte sich noch immer auf dem verdorrten Blatte; ich hob
es mit diesem auf und setzte es wieder auf seinen einheimischen Baum.
</p>
<p>
Jeder Leser, der in der Stadt wohnt, wird über mich lachen.
&mdash; Freilich können wir Menschen leichter bemitleiden, weil
wir in uns selbst ihr Unglück empfinden, mit einem eben so
geformten Herzen, mit dem sie ihre Leiden fühlen: aber in
einer feinern Stimmung mag der Mensch auch einmal so schwach sein,
und ein anderer ihm diese Schwäche verzeihen, daß er
sich mit seinem Mitgefühl zu den verlassenen und einsam wandelnden
Thieren hinabtaucht, es wird wenigstens sein Herz für die
Leiden seiner Brüder um so empfänglicher machen. Ich
mag mich wohl neben Lämmern niedersetzen und ihnen Gras zum
Futter abreißen.
</p>
<p>
Ich setzte mich nachher an einer andern Stelle nieder, und schrieb
folgendes in meine Schreibtafel:
</p>
<p>
<q>Große und heilige Natur! in Deinen Hallen wandelt der
Mensch, und lernt von Stauden und Bäumen; sein Auge ruht
wie ein Fühlhorn am blauen Himmel, und sucht nach dem, nach
welchem sich sein Herz in der Brust ausstreckt. Dann wird er selbst
zum Priester dieses Tempels eingeweiht; mit Thränen endigt
er die Feierlichkeit. Durch Menschenliebe predigt er zu andern
Menschen, durch Trost, durch Mitleid und Hülfe. &mdash; Wer kann
die unendliche Liebe nicht fühlen, die über uns ausgespannt
ist, und uns auf dieser Welt mit Zärtlichkeit gefangenhält?
Wer kann sein Herz so sehr versteinern, daß es nicht einen
kleinen Theil dieser allgemeinen Liebe in sich aufnehme?</q> &mdash;
</p>
<p>
Am Abend endete sich mein Gespräch mit meinem Schwiegervater
durch einen Zufall so, daß ich das Blatt nahm, und diese
Worte meiner Frau und ihm vorlas; meine Stimmung aber war jetzt
fort, und ich schämte mich nun wirklich zu erzählen,
wodurch ich bewogen worden, diesen Gedanken niederzuschreiben.
Das Zarteste verfliegt schnell wieder, und ist nur die Blüte
eines Augenblicks, und nachher kömmt es uns seltsam vor,
daß eben das Wesen, welches ißt und trinkt, etwas
so Feines habe fühlen, in einer so erhöhten Stimmung
habe sein können und wollen; wir zweifeln darin selbst an
der Wahrheit, und schämen uns davon zu reden, weil dieses
Gefühl schon in Worte gebracht, mit dem übrigen menschlichen
Leben in einem fast lächerlichen Verhältniß steht.
</p>
<p>
Hannchen weinte, als ich geendigt hatte, ich weiß nicht,
durch welche Kombination der Ideen; aber mein Schwiegervater schüttelte
stillschweigend mit dem Kopfe.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Dieser Gedanke scheint ihnen nicht zu gefallen.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> O ja, es ist ganz gut; &mdash; aber es fehlt noch so
was darinnen &mdash; was ich aber nicht sagen kann.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Es sollte vielleicht in Versen sein?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Ach, warum nicht gar! &mdash; Dann würde es mir
noch weit weniger gefallen. &mdash; Es ist 'ne Leere darin, es fehlt
hinten und vorne. &mdash; Wenn man so was hört und liest, so ist
das ganz gut und löblich; aber solche Sachen sind wie in
der Betrunkenheit geschrieben, und der Nüchterne fühlt
wohl, was es sein soll, aber er kann nicht nach.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Sie halten es also für übertrieben?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Nein doch; aber ich versteh mich nur nicht auszudrücken.
&mdash; Es ist wahr und gut, aber es müßte auch die andere
Seite mit darin sein; das Ordinäre, wie einem gewöhnlich
zumuthe ist, und das Gewöhnliche muß dann das Ungewöhnliche
mit hinunterbringen helfen. &mdash; Wenn man so manche Bücher
und manche Beschreibungen von der Natur liest, so sollte man meinen,
wenn man nun aufs Land käme, so hätte man da das klare
Himmelreich, man brauchte nur den Kopf in die Natur hineinzuhalten,
so wäre man schon der edelste und beste Mensch. &mdash; Wenn man
nun selbst in diesem sogenannten Zustande der Natur lebt, wenn
man in allem so recht zu Hause ist, so kommen einem alle diese
Beschreibungen so kurios vor, daß man sich und die Natur
gar nicht darin wiedererkennt. Bei einem einzigen Abendbrote unter
den Knechten würde allen diesen Herren die Begeisterung verrauchen.
&mdash; Das ist mehr Kunst, alles Natürliche so recht nach der
Natur zu schildern, und einem denn doch, wie mit Sonnenschein
einzuwickeln, daß man nur das sieht, was man sehen soll,
und jeder Baum wie mit einem neuen Grün gefärbt ist.
Das ist aber nur wenigen gelungen. &mdash;
</p>
<p>
Ich merkte jetzt, daß mein Schwiegervater eben das meine,
was ich beim Anfange dieses Kapitels gesagt habe, daß man
nicht suchen müsse, sich vom Gewöhnlichen zu entfernen.
Ich sah ein, daß meine Stimmung doch etwas zu zart ausgesponnen
war, und daß es ein feinerer und höherer Genuß
sei, die gewöhnlichen Empfindungen zu veredeln und in der
trockensten Prosa des Lebens die reinste und schönste Poesie
zu finden. &mdash; Unsere Schriftsteller suchen immer das sogenannte
Poetische abzusondern, und zu einem für sich bestehenden
Stoff zu machen; sie trennen dadurch die Einheit, und können
uns nur einen einseitigen Genuß verschaffen; denn wem ist
es unter den Deutschen gegeben, so wie Goethe zu schreiben?


<title>Fünftes Kapitel.</title>

<hi>Ein Beitrag zu den Kalenderprophezeiungen</hi>
</p>
<p>
Ich war auf einige Tage nach der nächsten Stadt geritten,
theils um Geschäfte zu besorgen, theils um einige Bekannten
und Freunde zu besuchen.
</p>
<p>
Als ich noch einmal durch die Stadt spazieren ging, bemerkte ich
einige seltsame Veränderungen, die mir schon so oft aufgestoßen
sind, daß ich es nicht unterlassen kann, hier meine Bemerkungen
darüber mitzutheilen.
</p>
<p>
Es giebt wunderbare Tage im Jahre, Tage, die so seltsam sind, daß
sie gewiß schon vielen meinen Lesern aufgefallen sind, wenn
sie gleich nicht so wie ich, ihre Aufmerksamkeit darauf gerichtet
haben. Ich möchte diese kuriosen Tage mit einem Worte die
<hi>unruhigen Tage</hi> nennen, denn das ist das Hauptsächlichste,
was an ihnen merkwürdig ist.
</p>
<p>
Ein solcher Tag kündigt sich gleich durch ein seltsames Wetter
an: die Sonne geht auf eine eigene Art auf, wie man es sonst nicht
an ihr gewohnt ist; die Wolken ziehn tief; der Wind bläst
aus allen Weltgegenden; es fallen mehrere Ziegel vom Dache. Ich
habe gleich ein besonderes Gefühl, an dem ich weiß,
ob ein solcher Tag ein <hi>unruhiger</hi> werden wird, oder nicht.
&mdash; Der Sonnenschein sieht an einem solchen Tage ganz anders aus,
als gewöhnlich, und geht oft weg und kömmt schnell wieder.
&mdash; Schon am frühen Morgen zanken sich die Leute aus den Fenstern
über die Straße hinüber; man wirft sich hundert
Sachen vor, die man bis auf diesen Tag verschwiegen hatte, und
es hebt sich nun eine hartnäckige Feindschaft an. &mdash; Wenn
es erst höher am Tage wird, sind die Leute weit früher
betrunken, als sonst; in den einsamsten Straßen begegnen
sich Wagen und versperren einander den Weg; die Fuhrleute schlagen
sich; ein Wagen wird umgeworfen; die Personen darinnen rufen um
Hülfe; hülfreiche Menschenfreunde erheben ein gewaltiges
Geschrei und thun nichts.
</p>
<p>
Gegen Mittag liegen in den Hauptstraßen Aufwärterinnen
mit dem Mittagsessen; gutgekleidete Leute werden nach der Wache
gebracht; alle Kreditoren bekommen Lust, ihre Schulden einzufordern;
man hört von Leuten, die plötzlich davongelaufen sind;
wunderbare Lügen breiten sich aus, und alles ist in einer
Art von Revolution.
</p>
<p>
Ich hüte mich an solchen Tagen sehr vor Händeln, denn
jedermann ist dazu aufgelegt. Ich bin überzeugt, daß
wichtige Begebenheiten an einem solchen Tage freiwillig ihren
Anfang suchen. Ich gehe daher allen Menschen aus dem Wege.
</p>
<p>
An einem solchen Tage ritt ich aus der Stadt, um mein Dorf noch
zu erreichen, denn allenthalben sah ich, wie der Tag auf die auffallendste
Weise unruhig war. &mdash; Es ist, als wenn die träge langsame
Zeit zuweilen Lust bekäme, sich schneller aus der Stelle
zu bewegen; sie nimmt dann einen frischen Ansatz, und alle Gegenstände,
an diese Raschheit nicht gewöhnt, fallen dann durch- und
übereinander. Es ist gleichsam ein unsichtbares Erdbeben,
das durch die lebendige und leblose Natur fortzittert.
</p>
<p>
Es war Nachmittag, als ich die Stadt verließ, und das schönste
Wetter von der Welt. Am ganzen Horizonte war keine Wolke; ich
freute mich schon im voraus auf den schönen Abend und auf
die stille, feiernde Ruhe der Natur.
</p>
<p>
Es war wirklich durch den grünen Wald eine sehr angenehme
Reise; die frische Kühle, der Sonnenschein, der durch die
Zweige schimmerte, der Gesang der Vögel und der Duft der
Kräuter und Bäume, alles versetzte mich in eine recht
poetische Stimmung, und ich vergaß ganz, daß dieser
Tag ein unruhiger Tag sein müsse; oder wenn ich daran gedacht
hätte, so würde ich gewiß in dieser Stimmung den
Glauben daran für eine Narrheit gehalten haben.
</p>
<p>
Wenn man aus dem Walde kömmt, so hat man anderthalb Meilen
zu reiten, ehe man wieder ein Gebüsch, oder ein Dorf antrifft;
ein freies, schönes Feld zeigt sich dann dem Blicke, in der
Ferne die blauen Gebirge, die still und erhaben die Aussicht beschließen.
</p>
<p>
Kaum war ich aus dem Walde gekommen, so sah ich einige Wolken
heraufziehen, und es war, als wenn ich es fernab im Gebirge donnern
hörte. Aber ich ritt langsam weiter, weil dies im Sommer
nichts Ungewöhnliches ist, und das Wetter dennoch schön
bleibt. Es währte nicht lange, so hörte ich den Donner
vernehmlicher; es kam mir auch ein stärkerer Wind entgegen.
</p>
<p>
Ich fing an, mißtrauischer zu werden, und mein Roß
zu spornen. Aber kaum war ich eine Viertelstunde geritten, als
der ganze Himmel schon schwarz bezogen war; die Sonne entfloh,
und ein feuchter Wind zog langsam über das Feld.
</p>
<p>
Es verändert sich wirklich in der Welt nichts so schnell,
als das Wetter, und es ist oft unbegreiflich, wo plötzlich
die Heereszüge von Wolken herkommen. &mdash;
</p>
<p>
Der Regen stürzte nun herunter; der Blitz zuckte durch die
schwarzen Wolken, und der Donner rollte laut über meinem
Kopf weg. Mein Pferd ward scheu, und der Regen war mir selbst
außerordentlich unangenehm. Kein Baum war in der Nähe,
kein Dorf zu erreichen; der Regen fiel immer dichter, und der
Donner ward immer lauter und häufiger. Stillestehn konnte
ich nicht, denn der Regen konnte bis in die Nacht fortdauern;
ritt ich aber weiter, so wurde mir Gesicht und Augen mit Strömen
von Regen überschüttet, die mir der Wind entgegentrieb.
</p>
<p>
Jetzt sah ich ein, daß dieser Tag, trotz seiner anscheinenden
Freundlichkeit, seinen boshaften Charakter nicht ablegen konnte.
&mdash; Unwillig ritt ich weiter, und es war nun noch ein Vortheil mehr,
daß das nasse Wetter die Wege schlüpfrig und uneben machte.
</p>
<p>
In den unangenehmsten Situationen aber findet sich die Geduld
von selbst; sie ist dann keine Tugend mehr, sondern man ist nur
aus Bequemlichkeit geduldig. Ich war froh, wenn mein Pferd nicht
fiel, wenn der Blitz nicht dicht neben mir einschlug; jede ungeduldige
Gebärde hätte nur meine Gefahr vermehrt, und am Ende
fiel mir ein, daß das arme Pferd im Grunde noch übler
daran sei, als ich selbst.
</p>
<p>
<q>Warum ist unser Körper so eingerichtet, daß der Regen
eine unangenehme Wirkung auf ihn macht?</q> so sagt ich zu mir selbst,
um mir nur die Zeit zu verkürzen. <q>Warum muß eine
ganze Wolkenmasse auf mich armes zerbrechliches Wesen herunterstürzen?
Schnupfen, Kopfweh, Husten, Erkältung, fliegen jetzt wie
Harpyien in der Luft umher, und machen mich zu ihrer Beute. Es
ist möglich, daß mein Pferd fällt, und ich mit
einem zerbrochenen Fuße in diesem Wetter hier liegen muß;
der Blitz kann mich treffen und mich lähmen, oder mir den
wenigen Verstand gänzlich nehmen, den ich etwa noch habe.
Es ist möglich, daß mein Kopf elektrisch wird, und
die Elektrizität aus der Luft an sich zieht. &mdash; O Himmel!
wie viele Gefahren und Schmerzen lauern rund um den armen kleinen
Menschen, der nichts Böses im Sinne hat, sondern auf seinem
Pferde nur nach Hause reiten will, um einen Eierkuchen zu verzehren.
&mdash; O wäre doch erst die Sonne herunter, und dieser unruhige
Tag zu Ende!</q> &mdash;
</p>
<p>
Jetzt ging alles gut, denn ich hatte mich in ein recht schönes
Mitleid mit mir selbst hineingeklagt. Es war mir eine Art von
Freude, daß die Regengüsse sich noch immer nicht verminderten,
daß ich vor Kälte schon ganz erstarrt war. &mdash; Bewahre
der Himmel, daß ich je auf die menschliche Eitelkeit schimpfen
sollte! Sie ist das schönste Geschenk des Himmels, das diesen
armen reduzirten und invaliden Engeln, den Menschen, zutheil ward;
sie ist ein Ordensband, das jeder immer, in Leiden und Widerwärtigkeiten,
so wie Yoricks armer Pastetenbäcker vorn im Knopfloche trägt:
wenn ihn alles verläßt, so blickt er auf dieses Zeichen,
und er ist getröstet. Man suche ihm nicht dies Andenken aus
einer bessern Existenz zu rauben, denn dadurch macht man den Armen
erst wirklich arm, und den Elenden elend.
</p>
<p>
Nach und nach ward ich so verdrüßlich, daß ich
die Schritte des Weges zählte; denn man mag noch so geistreich
und delikat mit sich selber umgehen, so verliert sich doch bald
in einer solchen Lage die gute Lebensart, und man gesteht es sich,
daß man ennuyant ist.
</p>
<p>
Endlich kam ich in dem Dorfe an; in der Schenke hörte ich
ein großes Lärmen, denn es war gerade auf dem Lande
ein Feiertag. Ich ließ mein Pferd in den Stall ziehn, und
trat in die Wirthsstube.
</p>
<p>
Alle Anwesenden, selbst der Wirth nicht ausgeschlossen, hatten
ziemlich viel getrunken. Man disputirte über Sachen, und
wußte selbst nicht worüber; der Wirth strich mit einem
grünen Kamisol umher, und füllte bald die Gläser
von neuem, bald machte er sich unter die Disputierenden, bald
mokirte er sich gegen einen andern über die Hauptstreiter,
als über betrunkene Dummköpfe, die selbst nicht wüßten,
was sie redeten.
</p>
<p>
Ich ließ mir etwas zu essen und zu trinken bringen, um dadurch
nur ein Recht zu haben, in der Stube zu bleiben, bis der Regen aufhörte.
</p>
<p>
<q>Recht will ich haben!</q> rief ein kleiner brauner Kerl sehr heftig,
und schlug dabei auf den Tisch &mdash; <q>und recht, siehst Du, hab ich,
<hi>und weiter braucht's nix</hi>!</q> &mdash;
</p>
<p>
Sein Gegner war ein langer Mann, der still auf seinem Schemel
sitzen blieb, um seine Betrunkenheit nicht zu verrathen. Seine
Augen waren klein, und er drückte sie noch mehr zu, um recht
listig auszusehn. &mdash; <q>Nein, Nachbar Kasper</q>, sagte er gesetzt
und nachdrücklich, <q>Ihr seid ein guter Mann, aber Ihr habt
getrunken, und wißt nun nicht, was Ihr redet.</q>
</p>
<p>
<q>Ich, getrunken?</q> fing jener an: <q>ich habe nichts getrunken,
aber nun will ich erst trinken. &mdash; Ein Glas, Herr Wirth! dem langen
Peter da zum Possen! &mdash; Ich kann trinken, so viel ich will, wenn
ich bezahle, denn hier ist's Wirthshaus, <hi>und weiter braucht's nix</hi>!</q>
</p>
<p>
<hi>Wirth:</hi> Aber mit Maß, Kasper.
</p>
<p>
<hi>Kasper:</hi> Mit Maß oder ohne Maß, hier ist Geld
<hi>und weiter braucht's nix!</hi>
</p>
<p>
<hi>Peter:</hi> Ei, es braucht noch viel mehr, Nachbar. &mdash; Verstand,
Verstand muß man haben.
</p>
<p>
<hi>Kasper:</hi> Ich bin hier für mein Geld im Wirthshause,
und solange ich Geld habe, habe ich auch Verstand, sieht Er, <hi>und
weiter braucht's nix</hi>!
</p>
<p>
Diesen letzten Satz sprach er immer mit einem ganz besondern Nachdruck
aus, denn er war sein <hi>quod erat demonstrandum</hi>. &mdash; Sein
langer Gegner sah immer auf mich, und suchte mich durch Blicke
auf seine Seite zu ziehn; als er sah, daß ich lachte, zuckte
er über seinen Nachbar spöttisch die Schultern, und
schüttelte mit dem Kopfe.
</p>
<p>
<q>Der Herr da</q>, fing er endlich an, <q>sieht auch ein, daß
Du ein Narr bist.</q>
</p>
<p>
<q>Das ist nicht wahr!</q> rief Kasper hitzig; <q>er lacht über
Deine Dummheit, daß Du nix einsehn tust, daß Du keine
Vernunft annimmst. &mdash; Hier, Herr! sagen Sie mal; er hat unrecht,
nicht wahr? Unrecht hat er, und weiter braucht's nix!</q>
</p>
<p>
<q>Laß den Herrn gehn</q>, rief der Wirth, <q>oder Du mußt
aus der Stube.</q>
</p>
<p>
<q>Laß Er ihn doch</q>, sagte ich, <q>er thut mir ja nicht zu
nahe.</q>
</p>
<p>
<q>Nun, wenn Sie an Besoffenen Gefallen finden, in Gottes Namen!</q>
brummte der Wirth.
</p>
<p>
<hi>Peter:</hi> Der Herr da wird schön bei sich über solchen
besoffenen Esel spotten.
</p>
<p>
<hi>Kasper:</hi> Der Herr da soll mal sagen, ob ich besoffen bin.
&mdash; Ha! &mdash; Kann ein Besoffener reden, wie ich? Ein Besoffener schnappt
mit der Zunge über, so wie Gevatter Peter da. &mdash; Nicht wahr,
Herr? aber den Verstand geradeaus, so sag ich und weiter braucht's
nix!
</p>
<p>
<hi>Peter:</hi> Wer hat recht, mein Herr?
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Wie kann ich das entscheiden? ich kenne ja die Ursach
des Streits nicht.
</p>
<p>
<hi>Kasper:</hi> Daß er unrecht hat, davon ist die Rede!
</p>
<p>
<hi>Peter:</hi> Daß er keinen Verstand hat, ist meine Meinung.
</p>
<p>
<hi>Kasper:</hi> Nun, warum antwort't der Herr nicht? &mdash; Sind wir
keiner Antwort wert? &mdash;
</p>
<p>
<hi>Peter:</hi> Recht, Kasper, Du hast wie ein vernünftiger
Mann gesprochen.
</p>
<p>
<hi>Kasper:</hi> Ja, weiter braucht's nix!
</p>
<p>
<hi>Peter:</hi> Sind wir keiner Antwort wert?
</p>
<p>
Ich konnte mich des Lachens nicht enthalten.
</p>
<p>
<q>Worüber lacht der Herr?</q> riefen beide Gegner sehr hitzig.
</p>
<p>
<q>Was ist hier zu lachen?</q> fragte Kasper; <q>antworten soll der
Herr, und weiter braucht's nix!</q>
</p>
<p>
<q>Recht, Kasper</q>, fiel Peter ein, <q>da hast Du die Wahrheit gesagt.</q>
</p>
<p>
<q>Der Herr sucht hier vielleicht Händel</q>, sagte der Wirth,
und trat auf die Seite der Streitenden: <q>aber mein Haus ist ein
ehrliches Haus, und ich will mir dergleichen verbitten.</q>
</p>
<p>
<q>Wir wollen ihn durchschlagen, daß er daran denkt</q>, rief
Kasper, <q>und weiter braucht's nix!</q>
</p>
<p>
Und wirklich machten nun alle drei Miene, über mich herzufallen.
Ich aber glaubte am besten zu thun, wenn ich den Anfall nicht abwartete;
ich eilte nach dem Stalle, bestieg mein Pferd, und ritt davon,
indem ich sie noch immer hinter mir aus dem Fenster schimpfen hörte.
</p>
<p>
Der Regen hatte zwar etwas nachgelassen, aber das Wetter war mir
doch immer noch sehr empfindlich; ich beschloß daher, im
nächsten Dorfe in der Schenke einzukehren. &mdash; Als ich ankam,
fand ich alle Stuben leer; kein Mensch kam, mir das Pferd abzunehmen;
ich rief, ich fluchte, aber alles war vergebens, denn alle Leute
waren davongegangen, um ihr Heu in Sicherheit zu bringen, das
der Regen von der Wiese zu verschwemmen drohte. Ein Kind saß
in der Stube und sagte mir, daß es mit Pferden nicht umzugehen
wisse, auch sei der Stall zugeschlossen.
</p>
<p>
Ich mußte fort, so leid es mir auch that, denn ich konnte
doch das arme Pferd nicht im Freien stehen lassen. Das nächste
Dorf war nur eine Viertelmeile entfernt, und ich beschloß,
mich endlich dort zu erquicken.
</p>
<p>
Als ich ankam, sah ein altes Weib durch das Fenster der Schenke,
und fragte, ob ich einkehren wolle; sie sagte mir aber gleich
dabei, daß sie das Pferd nicht unterbringen könne,
und daß sie auch nur im Hause allein sei. Ich bat sie jetzt
nur um ein Glas Kirschwasser, um mich zu erwärmen, und nur
endlich nach Hause zu kommen. Sie kam mit einem Glase nach dem
Fenster zurück, und ich bat sie, mir einen Thaler zu wechseln,
weil ich kein andres Geld bei mir hatte. &mdash; Schnell zog sie das
Glas zurück. <q>Ei, gehorsamer Diener!</q> rief sie, <q>der Herr
ist pfiffig! &mdash; Aber wir sind auch nicht so dumm, als wir aussehn.
&mdash; Umsonst das Wasser, und noch Geld obendrein bekommen, für
falsches Geld, was nicht zwei Groschen wert ist? Nein, großen
Dank!</q> &mdash; Damit schob sie das Fenster wieder zu, und ich mußte
weiterreisen.
</p>
<p>
Das Gewitter war jetzt vorüber, und ein feiner schneidender
Regen eingetreten. Ich hatte nur noch zwei Meilen bis nach meinem
Dorfe; von einer Anhöhe konnt ich es schon sehn. &mdash; Auf dem
nächsten Dorfe ritt ich wieder vor die Schenke, fast schon
überzeugt, daß hier ein neues Unglück entstehn
müsse, und dies war auch wirklich der Fall; denn kaum war
man in der Stube meiner ansichtig geworden, so eröffnete
sich sogleich das Fenster, und vier starke Arme griffen nach dem
Zaum meines Pferdes. &mdash; <q>Ei, das ist Lindners gestohlnes Pferd!</q>
riefen alle Stimmen durcheinander: <q>gut, daß wir das wieder
erwischt haben.</q> &mdash; In demselben Augenblicke umringten mich auch
schon fünf bis sechs Bauern, und bestanden darauf, ich solle
vom Pferde steigen, denn es sei gestohlnes Gut. Ich mochte dagegen
sagen und einwenden, was ich wollte, ich wurde nicht gehört,
sondern alle fingen nur an, desto stärker zu schreien, und
man würde mich am Ende wahrscheinlich vom Pferde mit Gewalt
geworfen haben, wenn nicht zu meinem Glücke ein Bauer hinzugekommen
wäre, der mich und mein Pferd kannte, und für beide gutsagte.
</p>
<p>
Als ich schon in meinem Dorfe war, kamen mir noch einige Kühe
entgegen, die beim Anblick meines Pferdes wild wurden: mein Pferd,
das gern bei noch geringern Veranlassungen scheu wird, sprang
plötzlich auf die Seite, und warf mich vor meinem eigenen
Hause auf einen Haufen Stroh hin. &mdash; So war ich endlich glücklich
in meiner Heimath angelangt.
</p>
<p>
Alle bedauerten mich des schlechten Wetters wegen, und ich sorgte
für nichts so sehr, als mich gänzlich umzuziehn, und
dann starken Kaffee zu trinken. Als beides geschehn war, fühlte
ich mich nach den überstandenen Beschwerlichkeiten in meinem
Sessel recht behaglich. &mdash; Ich überlegte bei mir selbst,
ob denn nun der unruhige Tag wirklich geschlossen sei; ich glaubte,
er müsse noch auf eine ganz eigne Art endigen, da dieser
so ausgezeichnet gewesen war, wie ich nur noch wenige erlebt hatte.
</p>
<p>
Die Sonne ging sehr dunkelroth unter, und der ganze Garten war
mit Purpur gefärbt. Ich beschloß, noch einen kleinen
Spaziergang zu machen.
</p>
<p>
Die Luft und die Erleuchtung waren nach dem Regenwetter seltsam;
alle Bäume und Stauden waren wie neubeseelt; die ganze Natur
schöpfte nach dem Gewitter gleichsam frischen Athem, und alles
Grüne funkelte wie Diamanten und Rubinen. Ich war noch mit
vielen poetischen Ideen beschäftigt, als ich jemand bemerkte,
der seitwärts durch die Gänge schlich. Es war Niemand
aus dem Dorfe, und auch kein Bekannter; es fiel mir auf. &mdash; Kaum
hatte er mich gesehn, so kam er schnell auf mich zu, fiel, obgleich
der Boden naß war, zu meinen Füßen nieder, und
sprach schnell folgende Worte:
</p>
<p>
<q>Helfen Sie mir! schützen Sie mich, großmütiger
Mann. &mdash; Sie können mich retten, wenn Sie wollen, und ich
werde mich Ihnen zeitlebens verbunden erkennen. &mdash; Wenn Sie des
Mitleids fähig sind, so nehmen Sie sich eines armen verlassenen
Menschen an, der ohne Sie verloren ist.</q>
</p>
<p>
Ich wußte nicht, was ich denken oder sagen sollte, ich hielt
den Menschen für wahnsinnig, bis es mir einfiel, daß
dies die möglichbeste Beschließung dieses wunderbaren
Tages sei. Ich fragte ihn noch einiges, und da er um meine Verschwiegenheit
bat, so führte ich ihn endlich, ohne daß ihn jemand
bemerkte, in ein Zimmer, das nach dem Garten ging, verschloß
ihn dort, und trug ihm selbst nachher das Abendessen hinüber.
</p>
<p>
Jetzt war ich mit mir und dem Tage zufrieden. Warum hat unsre
Seele zuweilen eine Begierde nach irgend einer seltsamen Begebenheit?
Was sind diese Ahndungen, die sie uns zuweilen gleichsam im voraus
ankündigen? &mdash;
</p>
<p>
Dies ist die kurze Beschreibung eines von jenen unruhigen Tagen.
Es sollten sich Leute mit ihren Beobachtungen beschäftigen,
so fände man am Ende vielleicht, nach welchen Regeln sie
wiederkehrten; dieses Studium wäre eben so nützlich,
als die Wetterbeobachtungen.


<title>Sechstes Kapitel.</title>

<hi>Unglück meines Freundes Sintmal</hi>
</p>
<p>
Ich erwartete am folgenden Tage meinen Freund Sintmal, weil er
versprochen hatte, mich zu besuchen. Die Wege waren vom Wetter
außerordentlich schlecht geworden, und es regnete noch immer;
kein Mensch setzte seine Reise fort, so, daß ich es aufgab,
als ich mich etwas genauer umsah, daß er sein Versprechen
erfüllen würde.
</p>
<p>
Sooft er mich besuchte, sah ich ihn immer um die Ecke des Dorfs
auf einem alten, ziemlich steifen und trägen Gaule Schritt
vor Schritt einherreiten. Das Pferd hatte seine gemessenen Befehle,
an welchen Stellen es traben mußte, und es kannte diese
schon, ohne daß es erinnert ward. Zum Dorfe mußte
es immer langsam hineingehn, theils um nicht warm in den Stall
gebracht zu werden (ob es gleich nie warm ward), theils weil einige
große Steine im Wege lagen, an denen es leicht stolpern könne.
</p>
<p>
Der Amtmann hatte im Anfange einen Wagen gehabt, aber die Pferde
waren einmal wild geworden, und ein andermal hatte ihn ein betrunkener
Knecht umgeworfen, so daß er das Gelübde gethan hatte,
in keinem Wagen mehr zu sitzen. Er konnte aber seine Geschäfte
unmöglich zu Fuß besorgen; er schaffte sich daher ein
sichres und zuverlässiges Pferd an, das weder durchging,
noch ihn durch seltsame Künste in Gefahr setzte. Nach vielem
Bedenken erstand er sein jetziges in einer Auktion, nachdem er
alle seine Freunde und Bekannten um Rath gefragt hatte; er probirte
es einigemal, und es war ganz gut, nur hatte es das Unglück,
bei jeder Gelegenheit zu stolpern. Eine Sache, die sehr unangenehm ist.
</p>
<p>
Nachdem er es gekauft hatte, ritt er mit mir einigemal aus, um
sein Pferd an sich und sich an sein Pferd zu gewöhnen. Beide
schienen recht sehr gut füreinander zu passen; das Pferd
ging eben so furchtsam, als er oben saß; es hatte vor dem
Galopp denselben Abscheu mit seinem Herrn gemein, ja es giebt Leute,
die behaupten wollen, der Gaul habe die Fähigkeit zu galoppieren
völlig verloren; ich stieg einmal auf, um den Versuch zu
machen, aber ich bin noch immer ungewiß, was es lief, denn
es war eine Art von unterbrochnem, stoßenden Trab, den es
wahrscheinlich für Galopp ausgab.
</p>
<p>
Mein Freund hatte immer noch sehr viele Bedenklichkeiten, dies
Pferd zu reiten, er meinte, es habe noch zu viel Feuer, und er
könne dadurch einmal in Unglück geraten. Er ritt es
sich daher auf seine eigene Weise zu, und erfand einen Trab, der
wirklich für ihn recht bequem ist, der aber nicht angenehm
in die Augen fällt. Denn mit dem Kopfe fast auf der Erde,
wackelt das Pferd ziemlich schnell von einem Orte zum andern;
es stolpert dann nur selten, wenn man ihm seinen Willen läßt,
und geht an den Stellen, die ihm schon bekannt sind, in den Schritt
über, der fast noch bequemer und angenehmer ist; denn es
hebt alsdann die Beine viel saumseliger auf, schreitet ehrbar
daher, und stolpert nur bei wichtigen Veranlassungen. Pferd und
Reiter sind nun auch so miteinander bekannt geworden, daß
einer dem andern alles zu Gefallen thut, was er ihm nur abmerken kann.
</p>
<p>
Als es Abend wurde, heftete ich mein Auge doch nach der Ecke des
Dorfes, um ihn zu erwarten; denn so schlecht das Wetter auch war,
so unwahrscheinlich es sein mochte, so wünschte ich doch
recht herzlich, ihn einmal wiederzusehn (denn ich hatte ihn in
acht Tagen nicht gesprochen), daß ich nur an ihn dachte,
und die Unwahrscheinlichkeiten gar nicht berechnete.
</p>
<p>
Es giebt für mich nichts Angenehmers, als ein Gespräch
mit meinem Freunde Sintmal. Wenn wir uns einige Tage nicht gesehn
haben, so hat er mir immer so mancherlei zu erzählen, und
ich höre ihm mit so vieler Aufmerksamkeit zu, und interessiere
mich für jede Geringfügigkeit, daß mir in seiner
Gesellschaft die Stunden wie Minuten verfliegen. Es ist etwas
Unbegreifliches in den Empfindungen der Freundschaft und Zuneigung.
Wenn er mir gegenübersitzt, so verschlinge ich fast jedes
Wort aus seinem Munde, und jedes gefällt mir, und kommt mir
klug und bedeutend vor. Es ist ganz ohne Zweifel interessanter
und belehrender, einen Menschen gleichsam so bis auf den Grund
seiner Seele zu kennen, daß wir in jedem Worte die Einheit
seines Wesens, die Übereinstimmung mit seiner ganzen Art
zu denken, antreffen, als daß wir uns mit witzigen und großen
Köpfen unterhalten, bei denen wir dem Bedeutungslosen so
oft einen tiefen Sinn unterschieben, um uns nur selber zu täuschen:
dort werden wir den ganzen innern Menschen gewahr, hier nur das,
was auf seiner Oberfläche schimmert, was oft gar nicht mit
ihm selber zusammenhängt.
</p>
<p>
In Stunden, in denen ich die Eintheilungen liebe, habe ich die
Menschen schon in drei Hauptklassen eintheilen wollen. Da ich gerade
davon rede, will ich es hier zum Scherz einmal wirklich thun.
</p>
<p>
Die erste Klasse nehmen die Köpfe ein, die für jede
Idee, für jede Hypothese und jeden Zweifel gleich empfänglich
sind. Die Seele dieser Leute ist fast in einer ununterbrochenen
Tätigkeit: heute schwören sie für einen Satz und
morgen für die Widerlegung derselben Wahrheit; es kömmt
nicht sowohl darauf an, die sogenannte Wahrheit zu suchen, als
nur die Kräfte ihres Geistes zu üben; sie sehen ihr
Leben für eine Lustreise an, die keinen bestimmten Zweck
hat; sie fahren immer fort, und unterrichten sich hier und da;
sie bleiben wochenlang an einem angenehmen Orte, dann reisen sie
wieder schnell, ohne doch eigentlich den Weg zu beschleunigen,
weil sie kein andres Ziel haben, als das, an dem sie unmittelbar
stehen. Es sind Epikureer im Denken; sie nehmen nichts in der
Welt ganz wichtig; alles ist für sie nur flüchtige Erscheinung,
die kommt und geht. Mit ihnen selbst hängt nichts näher
zusammen, als insofern es einen Eindruck auf sie macht. &mdash; Leser
aus dieser Klasse sind imstande, mich heut zu loben, morgen zu
verachten, und doch nach ihrer Überzeugung zu handeln: diese
Leute werden von denen aus der zweiten und dritten Klasse gewöhnlich
die guten, aber unruhigen Köpfe genannt. Man findet sie auch
oft gefährlich, weil die meisten eine Anlage zu spotten haben;
dies ist die Ursach, warum diese Leute manchmal in der Ferne boshaft aussehn.
</p>
<p>
Die zweite Klasse besteht aus Leuten, die den eben beschriebenen
geradezu entgegenstehn. Sie gehn mit sich selbst sehr haushältrisch
um, indem sie sich und alles um sich her sehr wichtig finden.
Was sie interessirt, beziehen sie sehr nahe auf sich selbst,
ja es vereinigt sich mit ihrem Wesen; denn der Schein, der alle
Gegenstände umgiebt, ist nur der Widerschein ihres eigenen
Geistes. Sie sind intoleranter, aber billiger und menschenfreundlicher
als die Leute aus der ersten Klasse. Sie suchen keinem Unrecht
zu thun, und fürchten sich vor manchen Gedanken, so wie vor
manchen Menschen. Was sie lieben, lieben sie innig, und ihre Zuneigung
leidet keine Veränderung, ja wenn sie in sich die Möglichkeit
einer solchen Veränderung fühlen, so <!--???-->leugnen sie sich
dies Gefühl mit Gewalt ab. Man weiß bei diesen Menschen
sogleich, woran man ist. Sie haben gleichsam angeborne Ideen mit
auf die Welt gebracht, und diese suchen sie zu erweitern und zu
berichtigen, ohne an die Kritik dieser Ideen selbst zu denken.
Wenn uns die erste Klasse das Bild einer schönen Seelentätigkeit
giebt, so erfreuet uns diese durch die ruhige und vollendete Einheit,
die in ihrem Innern herrscht. Mein Freund Sintmal gehört
in diese Klasse.
</p>
<p>
Weil man bei jeder Eintheilung einige Klassen macht, die bloß
dazu dienen, die Gegenstände hineinzubringen, die sich in
die übrigen nicht schicken wollen, so habe ich aus eben dieser
Ursach auch meine dritte Klasse erfunden. Es sind nämlich
Menschen, die man gewiß mit einigem Scharfsinn noch auf
mancherlei Art abtheilen könnte. Sie sind in allen Meinungen
Parteigänger; sie gehn von dieser zu jener über, denn
der Dienst einer jeden Vernunft wird ihnen am Ende unbequem. Sie
machen in der Welt den größten Haufen aus, vorzüglich
aber unter den Lesern, denn die Lektür ist ihr Element. Sie
leben nicht, sondern lesen nur die fingirten Lebensgeschichten
andrer Helden; sie denken und fühlen nicht für sich
selbst, sondern sie fühlen ihre gedruckten Bücher durch.
Sie sind die langweiligsten, aber auch die glücklichsten
Geschöpfe in der Welt, denn sie sind von ihrem eigenen Werte
hinlänglich überzeugt. Die meisten, wenn sie dieses
lesen, werden die Schilderung der ersten Klasse mit vieler Vorliebe
allen ihren Freunden vortragen, weil sie glauben werden, es sei
die Charakteristik von ihnen. Ihr Schwanken, hiehin und dorthin,
halten sie für die Fülle ihres Geistes; sie suchen den
Mangel und die Leere in allen Gegenständen, von denen sie
umgeben werden, nicht in sich selbst; sie haben keinen deutlichen
Begriff von der Energie der Seele, und trauen sich daher sehr
viel zu. Sie stehen unaufhörlich in einem Dilemma, das ihnen
der Verstand vorlegt, und, um sich loszuwickeln, handeln sie lieber
gegen alle Vernunft, als daß sie überlegen und unschlüssig
bleiben sollten. &mdash;
</p>
<p>
Doch, es ist Zeit, daß ich zu meinem Freunde zurückkehre.
&mdash; Es war schon spät am Abend, und ich gab es auf, daß
ich ihn sehn würde, denn das Wetter wurde mit jedem Augenblicke
stürmischer und unangenehmer. Ich hörte keinen Pferdeschritt,
kein heiseres Wiehern, wodurch sich der alte Klepper immer anzukündigen
pflegte, ich sah auch den Kopf des Thiers nicht um die Ecke wackeln,
kurz, ich hoffte nicht, den Amtmann heute noch zu sehn, und ging
daher vom Fenster weg.
</p>
<p>
Plötzlich öffnet sich meine Stubenthür, und er ist
es selbst, der hereintritt! Ganz mit Kot bespritzt, mit schmutzigen
Stiefeln und Sporen, vom Regen durchnäßt. Ich ging
ihm voller Erstaunen entgegen, und fragte ihn, wie er in dem schlechten
Wetter noch so spät ankomme?
</p>
<p>
<q>Muß ein deutscher Biedermann nicht sein gegebnes Wort
halten?</q> sagte er, indem er mir die Hand drückte.
</p>
<p>
Da ich ihn schon kannte, merkte ich es seinem freundlichen Gesichte
an, daß diese Antwort und mein freudiges Erstaunen ihm hinlänglicher
Ersatz für alle überstandenen Beschwerlichkeiten waren.
Denn er kann sich so gut wie der alte Shandy durch eine gute Antwort
über sein Unglück trösten.
</p>
<p>
<q>Aber wo ist Ihr Pferd</q>, fragte ich ihn weiter?
</p>
<p>
<q>Ich habe keines mitgebracht</q>, antwortete er mit einem sehr
gutmütigen Lächeln.
</p>
<p>
<q>Und doch in Sporen?</q>
</p>
<p>
<q>Ach, lieber Freund, lassen Sie sich mein Unglück erzählen!</q> &mdash;
</p>
    <p>
Er setzte sich nieder. Ich gab ihm einen Schlafrock und Wäsche,
damit er seine nassen Kleider ausziehn könne. Mit außerordentlicher
Innigkeit griff er nach der Schlafmütze, und setzte sie mit
einer feierlichen Gebärde auf den Kopf. Er sah nun wirklich
ehrwürdig, aber doch dabei komisch aus; er wußte schon,
daß ich jedesmal lachte, wenn ich ihn in einer Schlafmütze
sah, er nahm es mir daher gar nicht übel.
</p>
<p>
<q>Lassen Sie sich mein Unglück erzählen</q>, fing er nun
von neuem an. &mdash; <q>Sie haben mein Pferd gekannt, nicht wahr? Nun,
Gott weiß, es war ein gutes, und dabei ein sanftmütiges
Thier; ein Thier, wie man es nicht immer findet. Es war ein Paßgänger;
er ging so sanft, daß man beim Reiten ordentlich lesen konnte.
Die Sache lobt sich selbst, ich brauche also nichts weiter zu
sagen. Aber in der vorigen Woche, als ich vor einem Wirthshause
absteige, macht der Rappe, weiß der Himmel, aus welcher
Ursach &mdash; das Maul weit auf und schnappt nach meinem Arm; es fehlte
wenig, so hätte er ihn erreicht und mich tüchtig gebissen.
Sie können sich denken, wie ich erschrak, und daß ich
sogleich ein Mißtrauen gegen das Pferd bekam. Als ich nachher
mit vieler Behutsamkeit wieder aufstieg, und dem Maule ordentlich
auswich, suchte es mir mit einem Hinterbeine auf den rechten Fuß
zu treten, und hätte auch beinahe seine Absicht erreicht.
Ich wußte gar nicht, woran ich war. Auf dem Rückweg
hatte das Pferd einen viel schlechtern Gang, als gewöhnlich.
Als ich wieder nach Hause kam, meldet sich am folgenden Tage ein
Mensch bei mir, der mich gerne sprechen will. Er kömmt und
frägt, ob ich wohl ein Pferd kaufen möchte. Ich sage
ihm, ich hätte selber eins, und ein exzellentes; wir gehn
miteinander in den Stall. Mein Pferd stand an der Krippe und schüttelte
unaufhörlich mit dem Kopfe. Wir wunderten uns beide darüber,
und ich erzählte ihm nun die neulichen Vorfälle. Er
besah hierauf das Pferd recht genau, und meinte am Ende, es würde
wohl unverständig oder verrückt werden; er schilderte
mir alle die Gefahren recht lebhaft, die man bei einem verrückten
Pferde habe, und ich fragte ihn endlich, ob er mir mein Pferd
nicht abkaufen wolle. Er schlug mir einen Tausch vor, wenn ich
noch etwas in den Kauf obenein geben wollte, weil ich bei dem
Handel einen sichtbaren Vortheil hätte. Sein Pferd stand im
Hofe. <q>Wahrhaftig, ein schönes Thier; es sieht ganz aus,
wie Ihr Brauner.</q> Ich besah es von allen Seiten, und konnte keinen
Fehler entdecken, ob ich freilich wohl nichts davon verstehe,
und in der Zeit an ganz andre Sachen dachte. Ich bot ihm endlich
mein Pferd dagegen ohne alles Geld. Er fragte mich, ob ich glaube,
daß er das Pferd gestohlen habe, was er mit einem verrückten
Pferde solle? und dergleichen Roßhändlerredensarten
mehr. Wir wurden endlich einig, ich gab ihm mein Pferd und noch
zehn Thaler obenein. Heute fing ich nun an, das Pferd zu probieren,
und ging ganz gut, nur daß es mir etwas zu lebhaft trabte.
Ich komme an einen Kreuzweg, und bin gesonnen, geradeaus zu reiten,
und das Dorf linker Hand liegen zu lassen. Aber mit einem Male
verändert sich das Pferd so, daß ich es gar nicht wiedererkenne.
Es bäumt sich, etwas, das mir noch zeitlebens mit keinem
Pferde begegnet ist; es geht von der Seite, kurz, es macht tausend
Streiche, die mich in die größte Angst versetzten.
Ich nehme mich aber zusammen, und setze mich recht fest in den
Sattel; ich führe den Zügel und die Trense, so gut ich
kann, und gebe ihm auch manchmal verstohlnerweise die Sporen ein
wenig. Es ging wirklich ganz gut, und ich bringe das Pferd endlich
auf den rechten Weg; ich lasse die Zügel nach, und plötzlich
wird das Pferd wild, und geht mit mir auf die unbarmherzigste
Art durch. Ich wußte nicht, was ich machen sollte; ich verlor
die Bügel, und endlich fiel ich gar herunter, und das war
jetzt auch das Gescheiteste, was ich thun konnte, denn das tolle
Thier lief nun über Acker und Wiesen immer geradeaus, und
hat gewiß in irgend einem Graben den Hals gebrochen. Da es
ohngefähr nur noch eine Meile bis hieher war, so machte ich
den Rest des Weges zu Fuß, und so bin ich nun hier angekommen.
Was mich nun dauert, ist mein gutes altes Pferd, um das ich bei
dieser Gelegenheit so schändlicherweise gekommen bin. Wenn
ich das nur wiederbekäme, so wollte ich mich gern über
mein ganzes Unglück zufriedengeben.</q>
</p>
<p>
Ich tröstete meinen Freund, so gut ich konnte, und bestellte
für ihn das Abendessen und ein Bett. Nach einer Stunde kam
jemand, der den Amtmann bei mir suchte; es war ein Bauer, der
mit seinem Nachbar das Pferd des Amtmanns und seinen Reiter angehalten
hatte, weil sie geglaubt hatten, der Amtmann könne von diesem
wohl gar umgebracht sein. Es entdeckte sich jetzt zugleich, daß
dieser Mensch einem andern Bauer ein Pferd gestohlen, und dies
gestohlne meinem Freunde verkauft hatte. &mdash; Die Freude des Amtmanns,
als er seinen alten Gaul wiedersah, war außerordentlich.
</p>
<p>
<q>Ei</q>, rief er, <q>bist Du wieder da? Gottlob! daß ich Dich
wiederhabe! &mdash; Nur mußt Du Dir Deine Neckereien und Deine
närrischen Streiche abgewöhnen. Verrückt im Kopfe
bist Du so wenig, wie ich selbst; ich habe Dich immer als ein
vernünftiges, gutdenkendes Thier gekannt. Nein, nun wollen
wir auch beisammen bleiben. &mdash; Nun hatten Sie ja doch, mein sauberer
Herr, das Pferd gestohlen. Ei! ei! und dann bieten Sie einem ehrlichen
Manne einen Tausch an? Ein herrlicher Tausch! wahrhaftig! &mdash; Aber
wo ist denn das andre tolle Thier geblieben?</q>
</p>
<p>
Die Bauern gaben uns die Nachricht, es sei von selbst wieder zu
seinem Herrn in den Stall gelaufen.
</p>
<p>
<q>Da sehe man nur!</q> rief mein Freund aus. <q>Sieht Er</q> (indem
er sich gegen den Pferdedieb wandte), <q>ein unvernünftiges
Thier beschämt Ihn, und hat eine vernünftige Vorstellung
von Recht und Eigenthum. Da nehm Er sich ein Exempel, mein Freund,
und werd Er um Gottes willen besser, sonst kömmt Er höchstwahrscheinlich
an den Galgen.</q> &mdash;
</p>
<p>
Alle waren jetzt zufriedengestellt; die Bauern gingen nach Hause,
und ich setzte mich mit Sintmal zu Tische.
</p>
   </div>

   <div><head>
<title>Siebentes Kapitel.</title>

<title>Über Biedermänner.</title></head>

<p>
Mein Freund nannte sich vorher einen deutschen Biedermann, und
ich bin willens, hier etwas über diese Gattung von Leuten zu sagen.
</p>
<p>
Man hört den Ausdruck jetzt so häufig, und in Büchern
wie im gemeinen Leben von so vielen Leuten gebraucht, daß
man glauben sollte, wir wären in die alten ehrlichen Zeiten
unsrer Voreltern zurückversetzt. Man stößt auch
auf nichts so häufig, als auf diese angeblichen Biedermänner,
und sosehr ich mich vor ihnen in acht nehme, haben sie mich doch
schon oft mit ihrer Biederkeit verfolgt.
</p>
<p>
Daß zu <hi>diesen biedern Leuten</hi> mein Freund nicht gehöre,
werden meine Leser von selber einsehn; er ist wirklich das, was
die andern nur scheinen wollen, und er weiß es bis jetzt
noch nicht, daß mir dieser Ausdruck etwas zuwider ist, daher
nennt er sich so.
</p>
<p>
Jene Biedermänner sind gewöhnlich Leute, denen es zu
unbequem ist, höflich zu sein, und die sich aus Faulheit
in einen gewissen groben Ton werfen, den sie gar zu gern für
den echten deutschen ausgeben möchten. Sie gehn darauf aus,
gleich mit jedermann vertraut zu werden, damit sie nur nicht nöthig
haben, Umstände mit ihm zu machen, oder jene Delikatessen
des Umgangs zu beobachten, die für sie eine wahre Arbeit
sind. So gern sie unhöflich werden, so ertragen sie doch
keine Unhöflichkeit von andern, sie wollen nur unter den
übrigen Menschen eine Art von Gleichheit herstellen, damit
sie sie auf ihre Art beherrschen können.
</p>
<p>
Ich kannte einmal einen dieser Gattung, der, nachdem ich ihn zum
ersten Male gesehn hatte, ohne Umstände alle meine Geheimnisse
von mir verlangte. Er sagte mir auch sogleich, wieviel Schulden
er habe, was er am liebsten esse, was er gelesen habe, in welches
Frauenzimmer er auf seine Art verliebt sei. Solche Menschen suchen
so etwas gegeneinander auszutauschen, so wie die Wilden einen
Ring zerbrechen, um sich daran wiederzukennen: aus Zufälligkeiten
formieren sie sich den Charakter ihrer Freunde, und behandeln
sie dann auf die plumpste Weise. Wen sie durch einen Zufall einmal
berauscht gesehn haben, mit dem sprechen sie nachher nichts, als
von dem Unterschied der Weine, und welchen man erst, und welchen
man später trinken müsse, um den wahren kunstmäßigen
Rausch zu bekommen. Sie breiten dabei in der ganzen Welt aus,
daß dieser, ihr Freund, vom Aufgang der Sonne bis in die
tiefe Nacht betrunken sei, er sei sonst ein braver <hi>biederer
Kerl</hi>, nur habe er diese ganz besondere Eigenheit. Durch diese
Menschen kann der Unschuldigste den schlechtesten Ruf bekommen.
&mdash; Als ich nun jenem Biedermanne, von dem ich oben sprach, sagte,
daß ich gar keine Geheimnisse habe, ward er böse auf
mich, und schalt mich einen verschlossenen, hinterlistigen Menschen,
der in den boshaften Künsten der sogenannten feinen Welt
erfahren sei, der nicht zu den echten Deutschen gehöre, denn
ohne Geheimnisse könne man so wenig, wie ohne Luft, leben.
Er trotzte dabei gewaltig auf seine große Ehrlichkeit, und
meinte, ich müßte ihm alles, ja selbst mein Leben,
anvertrauen. Da ich aber die Nothwendigkeit davon durchaus nicht
einsehn wollte, ließ er endlich von mir ab, und schwur,
ich sei nicht eines tüchtigen Handdrucks wert.
</p>
<p>
Einen andern traf ich einmal, der mich erinnerte, daß wir
in einem Wirthshause miteinander gegessen und sogar über die
französischen Angelegenheiten dieselbe Meinung gehabt hätten.
Ohne alle weiteren Umstände zog er daraus die Folgerung,
daß ich ihm jetzt auf eine unbestimmte Zeit eine Summe Geldes
leihen müßte. Diesen loszuwerden, ward mir noch um
vieles schwerer.
</p>
<p>
Die kleinsten Leiden, die man von diesen Menschen erduldet, sind,
daß sie einen auf der Promenade vertraulich unterm Arm nehmen,
auf und ab gehn, und dabei so laut und so dumm sprechen, als sie
es nur immer möglich machen können. Daß sie ihren
angeblichen theuersten Freund besuchen, und vor dem Mittagsessen
nicht wieder fortgehn, wenn sie gleich gewahr werden, daß
er beschäftigt ist; daß sie Bücher wegnehmen,
ohne es anzuzeigen, und sie nachher vergessen; daß sie so
viel Gutes von ihrem Freunde in der Stadt und so großsprecherisch
erzählen, daß jedermann das Schlechte nur um so leichter glaubt.
</p>
<p>
Auf den Universitäten geben diese Gattung von Leuten zuweilen
den Ton an: sie spielen dort die wiederhergestellten altdeutschen
Ritter, die Verfechter der Freiheit, die Eingeweihten in geheime
der Menschheit wohltätige Orden: zur Ehre ihrer Freunde und
zum Besten des Vaterlandes trinken sie Bier und rauchen Tabak,
schlagen sich, und lernen es mit jedem Tage mehr, <hi>Biedermänner</hi> zu sein.
</p>
<p>
Von den wahren, echten Biedermännern brauche ich kein Wort
zu sagen, sie bedürfen keines Kommentars, und zu diesen gehört Sintmal.


<title>Achtes Kapitel.</title>

<hi>Eine Erzählung</hi>
</p>
<p>
Es ist Zeit, daß ich wieder auf den interessanten Unbekannten
komme.
</p>
<p>
Es fiel mir wieder ein, daß es denn doch im Grunde ein wunderbarer
Mensch sein müsse, der sich ohne Umstände im schlechten,
schmutzigen Wetter vor mir auf die Knie werfen könne. Es
zieht nichts so sehr an, als etwas Wunderbares am Menschen, und
ich warf es mir vor, daß ich mich nicht mehr um ihn bekümmert
habe. &mdash; Wäre es meine Pflicht, mit an den gangbaren modernen
Romanen zu arbeiten, so hätte ich mir wirklich keinen bessern
Fund wünschen können, als diesen Unbekannten: die Erfindung,
Plan, Anordnung der Charaktere, ganze Stellen, und wahrscheinlich
auch Briefe, wären mir dann ordentlich in's Haus und vor die
Füße gefallen, so, daß ich alles nur geradezu
in die Druckerei hätte schicken dürfen, ohne zu besorgen,
daß irgend ein Rezensent nachher behauptete, es sei vieles,
ja fast alles, aus andern längst bekannten Büchern entlehnt.
Ich hatte ja die Natur und die Wahrheit selbst in meinem eigenen
Zimmer verschlossen; ich hatte ihr selbst das Essen hinübergetragen,
und ein Paar äußerst wehmütige Augen waren mir
entgegen kommen. &mdash; Wie herrlich konnte sich nicht schon die Einleitung
ausnehmen:</p>

<!-- <P CLASS="leftmarg"> -->
<p>
<q>Die Sonne ging unter. Ich ging in meinem Garten spazieren, um
die letzten, sterbenden Akzente der Nachtigall zu vernehmen. Wunderbare
Töne zogen durch das Laub, und meine ganze Seele erweiterte
sich zur Sehnsucht, zur allgemeinen Bruderliebe: da drängte
sich plötzlich eine unbekannte Gestalt aus den Gebüschen
hervor, und stürzte mit einer wilden, verzweiflungsvollen
Gebärde vor meinen Füßen nieder. &mdash; ›Rettung!‹
rief der Unbekannte, und hob die Hände empor; an der rechten
Hand entdeckt ich mit Entsetzen einen, ach! mir nur zu wohlbekannten
Ring. &mdash; ›Woher?‹ 
rief ich stammelnd, u. s. w.</q>
</p>
<p>
Kann ein interessanter Roman besser anfangen? &mdash; Diese ganze Stelle
lag mir schon im Gedächtnisse, und es war freilich viel hinzugelogen,
z. B. die Geschichte mit dem Ringe, des Regenwetters war nicht
erwähnt, meine Frau, mein Schwiegervater und Sintmal würden
in einem solchen Roman eine alberne Rolle spielen, wenn sie nicht
etwas idealisirt würden; ich hatte daher beschlossen, alle
diese Umstände wegzulassen, und mich und den Unbekannten
nur recht interessant zu machen. Ich dachte schon an einen anlockenden
Titel, der zugleich neu und originell wäre, als etwa:
<!-- <P CLASS="center"> -->
<hi><q>Der schwarze Ulrich gab sich alle Mühe, Geister zu sehn,
wunderbar geschah es, und er gerieth in die Orlaburg.
Erster Theil.
Berlin, bei * * * *</q>.</hi>
</p>
<p>
Als ich noch diese gottlosen Gedanken hegte, trat mir mein Freund
Sintmal entgegen, und ich schämte mich vor seinem einfachen
Gesichte so herzlich, daß ich sogleich den ganzen Plan aufgab,
und nur nachher mit einem guten Freunde darüber scherzte,
der vielleicht verräterischerweise meinen Einfall dem <hi>Verfasser
der schwarzen Brüder</hi> mitgetheilt hat, der ihn, ohne zu
säumen, ausführte. Ich hatte jetzt zu viel wahres Mitleiden
mit dem Unbekannten, um albern zu thun.
</p>
<p>
Ich sah aber ein, daß er unmöglich so wie bisher verborgen
bleiben könne; meine Hausgenossen mußten mit ihm bekannt
werden, eben, damit er sicher wäre. Ich ging daher zu ihm,
und sagte ihm, daß er sich auf die Verschwiegenheit der
Menschen, denen ich ihn vorstellen würde, so wie auf die
meinige, verlassen könne, daß ein zu ängstlich
Geheimtun nur dazu dienen würde, die Aufmerksamkeit nach
ihm hinzulenken. Er war mit allem zufrieden, was ich ihm vorschlug,
und so führte ich ihn dann in die versammelte Gesellschaft,
der ich den Vorfall erzählt hatte.
</p>
<p>
Der Unbekannte trat hinein, und verbeugte sich gegen alle sehr
verbindlich, aber doch nach meiner Meinung etwas zu tief. Mein
Schwiegervater musterte ihn vom Kopf bis zu den Füßen,
und Sintmal nahm die Schlafmütze ab, weil ihn nichts so sehr
als ein fremder Mensch genirt, besonders, wenn er ziemlich feine Sitten hat.
</p>
<p>
<q>Ich freue mich</q>, fing der Unbekannte an, <q>eine Gesellschaft
kennenzulernen, in die ich von einem so edlen Manne eingeführt
werde. &mdash; Sie werden erfahren haben, wie ich hier aufgenommen
worden bin; und da mir ein Biedermann die Versicherung gegeben
hat, daß ich mich auf Ihre allerseitige Verschwiegenheit
verlassen kann, so trage ich kein Bedenken, Ihnen meine Geschichte
und die Ursachen meiner Flucht anzuvertrauen.</q>
</p>
<p>
Die Benennung, <hi>Biedermann</hi>, fiel mir unangenehm auf.
</p>
<p>
<q>Ich bin überzeugt</q>, fuhr der Unbekannte mit einem wehmütigen
Tone fort, <q>daß mein Schicksal fast einzig in seiner Art
zu nennen ist: ich bin daher schon manchmal auf den Gedanken gefallen,
ob ich nicht zu meiner Rechtfertigung meine eigene Geschichte
niederschreiben sollte.</q>
</p>
<p>
Hier ward ich sehr roth.
</p>
<p>
<q>Es ist wenigstens</q>, sprach der Unbekannte weiter, ohne auf
mich zu merken, <q>mehr der Mühe wert, als so manche schale,
langweilige Biographie, die uns die alltäglichsten Dinge
weitläuftig erzählt, und wo der Verfasser immer noch
überzeugt ist, daß eben diese Alltäglichkeiten
das größte Interesse erregen müßten.</q>
</p>
<p>
Ich wußte mich kaum mehr zu lassen, denn es war gerade,
als wenn auf mich und den ersten Theil meiner Lebensbeschreibung
mit Fingern gewiesen würde; in dem Unbekannten saß
gleichsam das ganze Lesepublikum personifizirt in meiner Stube,
und hielt mir meine Unverschämtheit vor. &mdash; Der Unbekannte
kehrte sich gar nicht daran, daß ich auf meinem Stuhle hin
und her rückte, sondern ging nun zu seiner eigentlichen Geschichte
über und erzählte folgendermaßen:
</p>
<p>
<q>Ich bin der einzige Sohn eines angesehenen und begüterten
Edelmanns, dessen Namen ich Ihnen aber verschweigen muß.
Mein Vater liebte mich unbeschreiblich, und seine Erziehung war,
ich darf es wohl sagen, nur allzu sorgfältig, denn er gewöhnte
mich zu einer Zartheit und Weichheit des Gefühls, die mir
nachher unter den übrigen Menschen großen Schaden gethan
hat. Nichts wird in der Welt so sehr verkannt, als ein weiches
Herz; nur wenige wissen es zu achten; dieses Wiedererkennen bleibt
nur ein Regal der Unglücklichen; die Glücklichen stoßen
ein solches Wesen zurück.</q>
</p>
    <p>
<q>War es ein Wunder, daß ich bei dieser Zartheit die schönste der
menschlichen Leidenschaften schon sehr früh kennenlernte?  das
Gegentheil wäre unbegreiflich gewesen. Ein Mädchen in der Nachbarschaft
zog erst meine Aufmerksamkeit und bald meine ganze Liebe auf sich. Sie
bemerkte mich bald, und welch ein glücklicher Abend war es, als die
Sonne purpurroth hinter dem Tannenberge unterging, und ich den ersten Kuß
von ihren Lippen pflückte!</q>
</p>
    <p>
<q>Ich übergehe die Geschichte meiner Liebe, des schönsten
Frühlings meines Lebens. Im Herbste macht die Erinnerung
des holdseligen Mais nur trübe Augenblicke. Ich schweige
ebenfalls von manchen wunderbaren Vorfällen, um Ihre Geduld
nicht zu ermüden. In einer weitläuftigern Erzählung
würde es vielleicht Theilnahme erregen, aber jetzt will ich
Ihnen nur sagen, was mich bewog, Ihren Schutz zu suchen.</q>
</p>
    <p>
<q>Das Mädchen war arm, und ich wagte es daher nie, meinem Vater
meine Liebe zu entdecken: trotz seiner Zärtlichkeit waren
mir seine Plane sehr gut bekannt, ich hätte dadurch seine
schöne Aussicht getrübt, und so mußte ich lernen,
mich zu verstellen, bis ich endlich das Zutrauen zu ihm wirklich
verlor.</q>
</p>
    <p>
<q>Ich hatte einen Freund, den ich wie mich selber liebte: er war
von Kindheit auf mit mir umgegangen, und wir erzeigten uns beide
jede nur mögliche Gefälligkeit. Wie erschrak ich aber,
als er mir eines Tages vertraute, daß er dasselbe Mädchen
liebe, das ich mir auserkoren hatte. Da er nichts von meinem Verhältnisse
mit ihr wußte, so bat er mich, sein Fürsprecher bei
ihr und dem Vater zu sein, weil er es nicht selber wage, für
sich zu reden. Ich war oft in jenem Hause, und in der Verwirrung
that ich das unbesonnene Versprechen; ich sah die Unmöglichkeit
ein, daß Adelaide jemals die meinige werden könne;
ich nahm mir daher übereilterweise vor, meine Seligkeit dem
Glücke meines Freundes aufzuopfern. &mdash; Aber bald gereute
mich dieser zu rasche Entschluß, der, wie ich einsahe, ihm
auch nicht einmal von Nutzen sein konnte, denn Adelaide liebte
mich; ich wagte es aber nicht, ihm dies zu sagen, und dadurch
erzeugte sich nach und nach ein zurückhaltendes Betragen
gegen meinen Freund, das ich mir nie vergeben werde. Ich hielt
ihn immer mit der Hoffnung hin, daß er seine Wünsche
wohl noch erfüllt sehn könnte; ich täuschte ihn
durch leere Worte, und so verging ein ganzes Jahr, während
welchem mein Vater starb.</q>
</p>
    <p>
<q>Meine Wünsche standen nun in meiner Gewalt, und ich benutzte
meine Freiheit dazu, um Adelaiden anzuhalten, die mir auch sogleich
bewilligt ward. Es war unmöglich, meinem Freunde diesen Schritt
zu verbergen, der sogleich zur größten Wut überging.
Er hielt mich für einen Menschen, der ihn verraten, und sein
Vertrauen gemißbraucht habe; er wußte es nicht, wie
vielen Kampf, wie vielen Schmerz mich mein Zustand gekostet hatte;
er sah und hörte nur seinen Zorn. Kurz, er foderte mich,
und alle meine Vorstellungen halfen nichts; in der unglücklichsten
Stunde meines Lebens mußte ich meinen Freund erstechen,
der mich noch sterbend verfluchte. &mdash; Ich entfloh sogleich; die
Verwandten des jungen Menschen verfolgten mich, sosehr sie nur
konnten; sie streuten wunderbare Gerüchte aus, um meiner
nur habhaft zu werden: ich wußte kein anderes Mittel, ich
verkleidete mich, bis mir seit einigen Tagen meine Verfolger so
nahe waren, daß ich ihnen nur entgehn konnte, wenn ich mich
einige Zeit verborgen hielt. &mdash; Aus dieser Ursach' sucht ich bei
Ihnen einen Zufluchtsort. &mdash;</q>
</p>
<p>
<q>Ich habe seitdem gehört, daß auch Adelaide vor Schrecken
und Gram gestorben sei: ich halte aus vielen Gründen diese
Nachricht für Wahrheit. &mdash; Jetzt bin ich nur noch allein
übrig. &mdash; &mdash;</q>
</p>
<p>
Er fing heftig an zu weinen, und verließ schnell die Gesellschaft.
&mdash; Hannchen, die sehr gerührt war, ging ebenfalls fort.
</p>
   </div>

   <div>
    <head>
<title>Neuntes Kapitel.</title>

<title>Episode über diese Episode.</title></head>

<p>
Ich habe im vorigen Kapitel einen Fremden redend eingeführt,
ohne mich vorher darum zu bekümmern, ob sein Stil auch den
Lesern gefallen würde. Er hätte ohne Zweifel blumenreicher
sprechen sollen, so hätte gewiß diese interessante
Geschichte noch mehr Wirkung gethan.
</p>
<p>
Als er abgegangen war, überlegte ich bei mir, welch ein außerordentlich
anziehendes Buch aus dieser Begebenheit entstehen müßte,
wenn man die Geisterwelt nur etwas mit hineinmischte, etwa nur
einen ganz kleinen Kobold, oder auch nur eine Stimme von ferne,
oder einige Wahrsagungen. Wie fein konnte die peinliche Situation
der beiden Freunde ausgemalt werden! Welch ein schöner, heroischer,
und doch weicher Charakter ließ sich auf den bloßen
Namen Adelaide gründen! Das Duell konnte zugleich eine schöne
moralische Wirkung auf den Leser thun, und der Schluß so
grausenvoll eingerichtet werden, wie es im <hi>Abdallah</hi> nur
immer geschehen ist.
</p>
<p>
Als ich von meinem Traum erwachte, sah ich, daß Sintmal
seine Schlafmütze wieder aufgesetzt hatte, und mit meinem
Schwiegervater in einem Gespräche verwickelt war. &mdash; <q>Es
ist immer eine seltsame Geschichte</q>, sagte Sintmal, indem er
den Finger an die kleine Nase legte, und dabei äußerst
gutmütig lächelte.
</p>
<p>
<q>Seltsam?</q> rief Vater Martin aus, <q>romanhaft ist sie! Gerade
wie ein Auszug aus einem Roman!</q>
</p>
<p>
<q>Ob auch alles darin so wahr sein mag?</q> sagte Sintmal, indem
er den Finger von der Nase herunterfallen ließ, um mit der
Halsbinde zu spielen.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Gott verzeih mir die Sünde, ich halte nach
meiner Einfalt alles für erlogen. Mir kommt der Mensch wie
ein Windbeutel vor, der sich mit uns einen empfindsamen Spaß
machen will, und die ganze jämmerliche Geschichte erst erfunden
hat, indem er sie uns erzählte. &mdash; Duell! das ist so ein
alter, abgedroschner Pfiff: solche Menschen kommen sich als Mordtäter
so wichtig und mitleidswürdig vor, daß sie sich am
Ende das Ding wahrhaftig selber weismachen.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Das wäre denn doch eine ziemlich schwierige Sache.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> So ein Kerl, der gar keinen eigentlichen Charakter
hat, kann sich leicht auf einige Tage irgend einen machen, der
ihm ansteht: er weiß Komödien auswendig, und spielt
sich in die erste beste hinein; er ist Akteur und Zuschauer zugleich,
und so geht denn das Ding ganz vortrefflich.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Wie unbillig! wie intolerant! Sie kennen diesen Menschen
gar nicht, und wollen ihn so genau beurtheilen?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Ich sage nur, wie er mir vorkommt. Ein rechtlicher
Mensch wird nicht so handeln, wie er von sich erzählt, es
aber noch weniger unbekannten Leuten erzählen.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Er hält uns in seiner Gutmütigkeit für
seine Freunde.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Eine schöne Gutmütigkeit, uns die Haut
so vollzulügen.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Mir scheint es auch nur Eitelkeit, daß er
mit seiner Erzählung auf mancherlei Art glänzen wollte.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Ihr seid ein paar Menschenfeinde.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Ich nicht, aber sein Wesen war mir zuwider, besonders,
daß er von sich selbst eine Geschichte schreiben wollte.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Nun, das ist denn wohl etwas sehr Unschuldiges. &mdash;
(<hi>NB.</hi> Hätte ich nur nicht schon den ersten Theil meiner
Geschichte herausgegeben, so hätte ich gewiß nicht
so geantwortet.)
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Diese einzige Äußerung war die Ursach,
daß ich seiner ganzen Erzählung nicht glauben konnte.
Und wenn sie auch wahr ist, so hat er sich gegen seinen Freund
äußerst niederträchtig aufgeführt.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> O ihr Unbilligen! die ihr euch nicht in eine zarte
Seele hineindenken könnt, die von ihrer Pflicht und ihrem
Gefühl gleich stark geängstigt wird, und nicht weiß,
wofür sie sich entscheiden soll, und in dieser Verwirrung
eigentlich gar nichts thut, sondern alles nur liegenläßt.
Dieser Stillstand erscheint nachher den gemeinem Augen als ein
Bubenstück, die Zeit macht zufällig daraus etwas Gutes
oder Böses, woran Geist und Wille nicht den mindesten Antheil haben.
</p>
    <p>
<hi>Sintmal:</hi> Lieber Freund, das ist so eine Art von brillanter
Philosophie, die Sie selbst nicht glauben, so ein Kotzebuisch
Wesen, das nicht Stich hält, wenn man es genauer betrachtet.
Schöne Seifenblasen, auf denen die Farben aber vorübergehend
sind, und das ganze Ding von einem Windstoße zerplatzt.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Nehmen Sie es, wie Sie wollen, so ist dies doch menschlicher,
als Ihre Behauptung.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Menschlicher? &mdash; Weil die guten Menschen darunter
leiden müssen, wenn man sie mit Schurken in <hi>eine</hi> Klasse
wirft? Nur ein Schurke kann dies wünschen, und es ist auch
Ihr Ernst nicht, lieber Schwiegersohn.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Ach, was können wir Ernst nennen? &mdash; dieser Unbekannte
hat mich gerührt, und darum spreche ich jetzt gerade so,
ich weiß nicht, ob ich Ihnen nicht morgen recht geben kann,
denn ich hatte selbst manches an ihm bemerkt, das mir auffiel,
ich wollte mir aber dies Mißfallen nicht gestehn, weil es
mir schlecht vorkam, einen unbekannten Elenden sogleich beim ersten
Anblick mit seiner Meinung zu verfolgen.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Nun ja, da haben wir's. Die liebe Eitelkeit also?
&mdash; Um sich selber nur recht edel vorzukommen, ließen Sie
auch bei dem andern fünfe gerade sein?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Wenn mir ein Mensch nicht gefällt, so kann
ich's nicht unterdrücken, ich muß es mir merken lassen,
ich mag nun recht oder unrecht haben. Und so dächt ich, gäben
wir diesem Vogel zu verstehn, daß er sich nur wieder fortmachen könne.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Ja wohl, denn sonst kommen wir alle noch in das
Buch hinein, das er von sich herausgeben will.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Bewahre! ich habe ihm einmal versprochen, daß
er eine Zeitlang hier sein kann, und so mag er denn auch bleiben.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Nun, in Gottes Namen! wenn es uns nicht noch gereut.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Etwas Gutes muß man sich nie reuen lassen.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Was ist gut?
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Das sollte man nie fragen.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> O mit Euren spitzfindigen Antworten! &mdash; Solche
Kerls, wie mein Schwiegersohn, fallen immer wie die Stehaufs und
die Katzen auf die Beine, man mag sie auch herumwerfen, wie man will.




<title>Zehntes Kapitel.</title>

<hi>Eine Vorlesung</hi>
</p>
<p>
Der Amtmann Sintmal hatte jetzt gerade Zeit, und er blieb daher
einige Tage bei mir. &mdash; Der Unbekannte war bei unserm Frühstücke
gegenwärtig, wir hatten ihn vorher im Garten schreiben sehn,
und er bat jetzt um die Erlaubniß, uns das Geschriebene vorlesen
zu dürfen. Er las hierauf folgendes Gedicht:
</p>
<p>
Wo seid ihr hin, ihr schönen Ideale,
Ihr goldnen Spiele meiner Jugend Lust?
Sie ist geleert, die süße Nektarschale
Der Phantasie! und kalt ist meine Brust!

Ich tapp umher, und kann es nicht erlangen,
Was ich besaß &mdash; es schwebt mir wie im Traum: &mdash;
Ich irre, dumpf &mdash; von öder Nacht umfangen &mdash;
Und meine Freunde kennen mich noch kaum. &mdash;

Wer war ich einst? Wer bin ich jetzt? O Schande!
War <hi>ich's</hi>, der <hi>mein</hi> Gefühl im Dichter las?
Er spricht mir jetzt von einem fremden Lande &mdash;
O wehe, daß ich Mensch zu sein, vergaß! &mdash;

Ach! führe mich zu Deiner Himmelsquelle,
Du, vormals meine Göttin, Phantasie,
Zu jener heitern, schönen Ruhestelle,
Die meine frohe Jugend mir verlieh.

Und mächtig greif in die verstummten Saiten,
Die einst Natur in meinen Busen zog &mdash;
Und schließe wieder auf die Göttlichkeiten
In meiner Brust, um die ich mich betrog. &mdash;

Vergebens! ach! sie höret nicht den Armen,
Der einmal nur ihr Feenreich verließ:
Nie wieder wird an ihrer Sonn erwarmen,
Wer sich von ihr in kalte Nacht verstieß. &mdash;

Es ist dahin! &mdash; Nun, Himmel! nun so thürme
Mir Leid und Trübsal auf, die Herzen regt,
Und jage mich durch Ungewittersthürme,
Daß mein Gemüt nur endlich Wellen schlägt!

</p>
<p>
Ich fand die Arbeit sehr gut, und weil mir das gestrige Gespräch
über den Fremden noch im Kopfe lag, übertrieb ich manches.
</p>
<p>
Sintmal stimmte mir im ganzen bei, nur mag er gern die Sachen
so lange beschneiden und beschränken, aus Furcht zu viel
zu sagen, daß er manchmal am Ende gar nichts sagt. &mdash; Mein
Schwiegervater hatte gegen das Gedicht vieles einzuwenden.
</p>
<p>
<q>Es ist alles recht hübsch gesagt</q>, fing er an, <q>aber
es sind am Ende doch mehr gereimte Worte, als ein eigentliches
Gedicht.</q>
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Aber warum wollen Sie es kein Gedicht nennen?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Ich kann es selbst nicht so eigentlich sagen, allein
es ist mir ein gewisses gesuchtes Wesen, eine erzwungene Pracht
darin. Die Empfindung ist vielleicht natürlich und ungesucht,
allein die Ausdrücke sind so weit hergeholt. Ich kann es
überhaupt gar nicht leiden, wenn man die Poesie immer nur
für eine übersetzte, affektirte Prosa hält, sie
müßte so natürlich sein, daß man meinte,
es könnte und müßte gar nicht anders geschrieben
werden. Aber da sitzt mein Sohn und zerbeißt sich oft die
Finger, und statt lieber nicht zu schreiben, quält er sich
so lange, bis er endlich ein Gedicht hervorgebracht hat, das denn
doch wirklich in Versen abgesetzt ist.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Aber die Natur macht es doch nicht allein aus,
es muß denn doch auch Kunst darin stecken.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Die Kunst kömmt mir immer gerade so vor, wie
die Gedichte, die ich in einem ganz alten Buche in der Form von
Weingläsern oder Holzäxten gesehn habe; es reimte sich
alles auf eine wunderbare Weise, und die Worte brachten ordentlich
die Figur heraus, aber es kam mir doch mehr albern, als kunstmäßig
vor.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Man kann auch vielleicht die Natürlichkeit
zu sehr lieben.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Das kann ich unmöglich glauben.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Und die Kunst muß am Ende von der Natur
abweichen, um Kunst zu sein.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Es ist möglich, und dann bin ich kein Kunstfreund.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Eben Sowenig ein Kritiker.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Ei bewahre, nur ein simpler Mensch, der gern etwas
Gutes lieset.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Aber eben den Begriff des Guten &mdash; wir drehen uns
da in einem Zirkel.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Wir wollen lieber spazierengehn.
</p>
<p>
Wir durchstrichen hierauf den Garten und die schönen benachbarten Wiesen.


<title>Eilftes Kapitel.</title>

<hi>Eine Gespenstergeschichte</hi>
</p>
<p>
Das Abendessen war schon vorüber, als wir noch beisammen
saßen, und uns über mancherlei Dinge unterredeten.
Es war wieder Regenwetter eingefallen, und schwarze Wolken zogen
über die Berge hinweg, der Wind winselte um die Ecke des
Dorfes, kurz, es war eine schaurige Zeit, in der man sich gern
in einem Winkel des Zimmers zusammenkrümmt, und entweder
den Flug der Wolken betrachtet, oder liest, oder sich wunderbare
Geschichten erzählt.
</p>
<p>
Ohne daß wir es bemerkten, wandte sich das Gespräch
auf die Existenz der Geister; Sintmal und Martin schüttelten
über den Gegenstand des Gesprächs die Köpfe. Mein
Schwiegervater erzieht nämlich noch immer an meiner Frau,
er sieht es daher ungern, wenn in ihrer Gegenwart von solchen
Sachen gesprochen wird, weil er meint, es könnten ihr dadurch
seltsame Vorurtheile beigebracht werden, und weil er sich noch
überdieß bei Erzählungen von Gespenstergeschichten fürchtet,
so sind sie ihm im höchsten Grade zuwider. Sintmal mag sie
im Grunde sehr gerne anhören, aber wenn nach seiner Meinung
vernünftige Leute zugegen sind, schämt er sich dieses
Vergnügens. Als ich daher an diesem Gespräche lebhaften
Antheil nahm, saßen beide, wie gesagt, mit dem Kopfe schüttelnd,
da, und betrachteten mich mit einiger Verachtung von der Seite.
</p>
    <p>
Der Fremde riß das Gespräch an sich, und da er durch
meine Reden schon dreister geworden war, behauptete er, ohne Zurückhaltung,
er sei vom Dasein der Geister überzeugt, und er habe das
vollkommenste Recht zu dieser Überzeugung. Unsre Aufmerksamkeit
ward gespannt, und er fing folgendergestalt an:
</p>
    <p>
<q>Als ich auf meiner Flucht mich an einem Abende einem Dorfe näherte,
sah ich in einiger Entfernung einen alten Mann auf mich zukommen.
Es dämmerte, und ich muß gestehn, daß mich diese
seltsame Gestalt schon in der Entfernung erschreckte. Als ich
näher kam, bemerkte ich, daß ihm ein großer grauer
Bart über die Brust hinabfloß, der ihm ein äußerst
ehrwürdiges Ansehn gab. Er fuhr mit den Händen in der
Luft herum, und machte seltsame Gebärden, woraus ich schloß,
daß er wahnsinnig sein müßte. Ich kam ihm ganz
nahe, und, um meine Furcht zu verbergen, fragte ich ihn nach dem
Wege.</q>
</p>
    <p>
<q>›Ich habe keinen Weg‹, antwortete er.</q>
</p>
    <p>
<q>›Keinen Weg?‹ fragte ich erstaunt.</q>
</p>
    <p>
<q>›Niemand kennt seinen Weg; es ist Einbildung, daß wir vorwärts
gehn.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Einbildung?‹</q>
</p>
<p>
<q>›Nichts weiter.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Wer bist Du? Wie heißest Du?‹</q>
</p>
<p>
<q>›Ich habe keinen Namen.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Keinen Namen?‹</q>
</p>
<p>
<q>›Wozu? Ich glaube, ich bin ein Mensch, und daran ist es mir 
genug.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Du erschreckst mich.‹</q>
</p>
<p>
<q>Der Alte lachte laut auf, und pfiff dann eine bekannte Melodie.</q>
</p>
<p>
<q>›Entsetzlicher!‹ rief ich aus.</q>
</p>
<p>
<q>›Narr!‹ antwortete jener.</q>
</p>
<p>
<q>›Wo kommst Du her?‹</q>
</p>
<p>
<q>›Ich weiß es nicht.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Wohin gehst Du?‹</q>
</p>
<p>
<q>›Das kümmert mich nicht.‹</q>
</p>
<p>
<q>Ich wollte fortgehn. &mdash; ›Halt!‹ 
rief er mir zu; ›in dieser Nacht
wirst Du etwas Großes erfahren.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Etwas Großes?‹ fragte ich.</q>
</p>
<p>
<q>›Frage nicht‹, 
antwortete er, ›sondern sieh und denke.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Wozu denken?‹</q>
</p>
<p>
<q>›Um nicht zu verzweifeln.‹</q>
</p>
<p>
<q>›Verzweifeln?‹</q>
</p>
<p>
<q>›Weil Du ein Sterblicher bist.‹ &mdash;</q>
</p>
<p>
<q>Nach diesem seltsamen Gespräche trennten wir uns, das ich
gern noch länger fortgesetzt hätte, um mehr von ihm zu erfahren.</q>
</p>
<p>
<q>Ich kam im Dorfe an: es war schon gegen Mitternacht. Man führte
mich in ein schlechtes abgelegenes Zimmer, und ich fürchtete
mich in der Einsamkeit. Ein feuchter Wind zog durch die Gebüsche
und winselte um die Ecke des Hauses; ich konnte unmöglich
schlafen, sondern öffnete das Fenster, und sah nach den Sternen
und den ungeheuern Wolken, die durch den Himmel zogen. &mdash;</q>
</p>
<p>
<q>Auf einmal erblickte ich im nahe liegenden Walde etwas Weißes,
das ich, trotz aller Anstrengung, nicht genauer unterscheiden
konnte. Der Schimmer schwebte näher, und immer näher,
es war wie ein Wolkenstreif; jetzt nahm er eine Gestalt an, wie
die Bildung eines Menschen, und seine Bewegung ward immer schneller.
Ein kaltes Entsetzen ergriff mich, und nun war mir die Gestalt
so nahe, daß ich <hi>Adelaiden</hi> erkannte. Wie mit einer
eiskalten Hand berührte es mein Gesicht, und seufzte in bangen,
gebrochenen Tönen: ›Ich bin gestorben, 
folge mir bald nach.‹ &mdash;</q>
</p>
<p>
<q>Ich stürzte zusammen, und erwachte nur erst spät am
Morgen von meiner Betäubung.</q>
</p>
<p>
<q>Daher bin ich überzeugt, daß sie todt ist, und es bleibt
mir nun nichts weiter übrig, als auch zu sterben. Der Himmel
möge mich bald diesem elenden, irdischen Getümmel entrücken!</q>
</p>
<p>
<q>Als er mit diesem Stoßgebete seine wunderbare Geschichte
beschlossen hatte, stand er auf, und ging mit einer feierlichen
und langsamen Bewegung auf sein Zimmer, indeß wir ihm alle, ohne
ein Wort zu sprechen, nachsahen.
</q></p>
   </div>

   <div>
    <head><title>Zwölftes Kapitel.</title>

<title>Kritik des vorigen Kapitels.</title>
</head>

<p>
Es geschieht zuweilen, daß verschiedene Personen dasselbe
thun, aber aus ganz verschiedenen Bewegungsgründen. Ich war
still und nachdenkend, weil ich nun fand, daß man in der
Geschichte des unbekannten Unglücklichen gar nichts einmal
hinzuerfinden oder &mdash;lügen dürfe, um sie äußerst
interessant zu machen. Es war alles so vortrefflich zugeschnitten,
daß dem Leser fast gar nichts mehr zu wünschen übrigblieb:
ich fand es überdieß äußerst wahrscheinlich, daß,
wenn der seltsame Fremde nur noch einige Zeit fortlebte, er ohne
Zweifel noch mehrere Erscheinungen, so wie andre Unglücksfälle,
erleben würde, denn er stand jetzt erst in der unentwickelten
Mitte seiner Geschichte, sein Einkehren bei mir mußte etwa
den zweiten Theil beschließen, dann mußte er ein Stück
weiterleben, und sein Biograph mußte dann zur Fortsetzung
nach einer neuen Feder greifen.
</p>
<p>
Hannchen war stumm, weil sie nicht wußte, was sie aus der
Erzählung machen sollte. Sie überlegte den Zusammenhang
der Geschichte, und dachte über den, der sie erzählt
hatte, und sobald sie über etwas in Zweifel ist, ist es ihr
unmöglich zu sprechen. Viele Leute sprechen in diesem Zustande am liebsten, 
weil sie dann eine recht dauerhafte Materie des Gespräches haben.
</p>
<p>
Sintmal hatte eben bei sich ausgemacht, daß man die ganze
Erzählung des Fremden sehr gut psychologisch erklären
könne, ohne auch nur einen einzigen Umstand <!--???-->abzuleugnen:
er glaubte, daß es eine recht interessante Abhandlung für
die Erfahrungsseelenkunde werden könnte, wenn man sich die
Mühe geben wollte, alles recht umständlich auseinanderzusetzen.
Der Unglückliche sei auf der Reise voll von trüben Vorstellungen
gewesen, ein Wahnsinniger sei ihm begegnet, und habe alles das
wirklich zu ihm gesprochen, was er erzählt habe, dies habe
ihn noch mehr erhitzt, die Vorstellung, seine Geliebte sei gestorben,
sei nun bei ihm recht lebendig geworden, und so habe sich auf
die natürlichste Art jene wunderbare Erscheinung erzeugt.
</p>
<p>
<q>Ach was!</q> rief mein Schwiegervater aus; <q>wer wird sich hier
noch mit einer vernünftigen Erklärung abquälen
wollen: gewisse alberne Dinge sollte man niemals vernünftig
anzusehen suchen, denn je mehr man sich diese Mühe giebt,
je dummer werden sie. Weit kürzer ist es, daß ich alles
für eine abgeschmackte Lüge halte, für ein schlechterfundenes
Mährchen, wie es schon in tausend und tausend schlechten Büchern
steht. Dieser Mensch ist ein Kerl, der gern alles erlebt haben
will, und weil das in dem Alter nicht möglich ist, so will
er sich mit seiner Phantasie nachhelfen, so gut er kann, und weil
ihm auch davon Gott nicht viel hat zukommen lassen, so versteht
er es nicht einmal, seine Erfindungen wahrscheinlich zu machen.
Weil wir ihn so geduldig anhören, wird er mit jedem Tage
unverschämter werden, er wird unserm Verstande immer mehr
bieten, weil der es sich bieten läßt; er hat das Sprichwort
im Kopfe, auf einen groben Klotz gehört ein grober Keil.</q>
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Sollte ein Mensch so unverschämt sein können?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Nichts natürlicher, denn wir sind es zu wenig:
je blöder man mit Menschen von dem Schlage umgeht, je dreister
werden sie selbst. Er wird uns nächstens erzählen, daß
er Geister beschwören könne, und ich wette, daß
wir alle wieder ganz still sitzen, und thun, als wenn wir es glauben;
besonders hat mein Schwiegersohn immer einen verdammten Respekt
vor solchen Windbeuteln; über Bücher, die so geschrieben
sind, lacht er, und wenn ihm nun gar ein Mensch aus einem solchen
abgeschmackten Buche in den Weg kömmt, so hält er ihn
ordentlich für was Rechts.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Es ist sehr wahr, daß ich oft jemand zu sehr
achte, bloß, um nicht in die Gefahr zu gerathen, ihm Unrecht
zu thun.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Aber das andere ist ja noch schlimmer, es ist gerade,
wie viele Leute ihre Kinder erziehn.
</p>
<p>
<hi>Ich:</hi> Aber was soll ich thun?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Solchen Leuten zu verstehen geben, daß man
sie nicht leiden kann, oder es ihnen geradezu in's Gesicht sagen.
&mdash; Wenigstens <hi>ich</hi> muß meinem Ärger Platz machen,
wenn er noch einmal mit solcher Geschichte angezogen kömmt;
ich werde ihm dann sagen, daß wir das alles schon irgendwo
gelesen haben.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Es scheint mir auch am Ende so ein Bücherwurm
zu sein, der aus schlechten Romanen seine Nahrung zieht, und daraus
seinen Charakter distillirt.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Ganz recht; nichts weiter ist er. Das ganze Gespräch
mit dem Alten ist ja, als wenn es aus dem einen konfusen ägyptischen
Buche abgeschrieben wäre; &mdash; ich kann mich nicht auf den
Namen besinnen. &mdash;
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Welches meinen Sie?
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Wir fingen es einmal an zu lesen, weil uns der
Prediger drüben gesagt hatte, es kämen so viele geheime
und bedeutende Winke darin vor. &mdash; Je, es ist so ein gewisser
wunderlicher Heiliger darin: &mdash; mich dünkt, es heißt,
<hi>die Obelisken.</hi>
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Ach, Sie meinen die Pyramiden.
</p>
<p>
<hi>Martin:</hi> Nun, Obelisken oder Pyramiden, ich habe nicht weit
darin lesen können. &mdash; Da kommen viele solche interessante
Gespräche vor, wo einer dem andern immer das Wort aus dem
Munde nimmt, und man am Ende nicht weiß, was beide wollen.
Solche Dialoge füllen die Seiten in den Büchern recht
hübsch, und es liest sich wenigstens rasch weg.
</p>
<p>
<hi>Sintmal:</hi> Es ist eine gewisse neue Art zu sprechen, die
man jetzt in vielen Büchern findet. Sie heißen's den
kurzen, lebhaften Dialog. &mdash;
</p>
<p>
Es war indeß schon spät geworden, und jedermann ging schlafen.

<title>Dreizehntes Kapitel.</title>

<hi>Bekenntnisse</hi>
</p>
<p>
Nachdem einige Tage verflossen waren, reiste mein Freund Sintmal
wieder fort, weil ihn seine Geschäfte abriefen. Unser Abschied
ist immer so zärtlich, als wenn wir uns in sehr langer Zeit
nicht wiedersehn würden: er saß wieder auf seinem geliebten
Pferde, und trat die Rückreise mit vieler Zufriedenheit an.
</p>
<p>
Bald darauf kam der Unbekannte auf mein Zimmer und bat mich um
eine Stunde Gehör, weil er mir allein etwas zu eröffnen
habe. Ich war auf seinen Vortrag begierig, und er fing auf folgende
Art an:
</p>
<p>
<q>Sie haben doch ohne Zweifel die <hi>Confessions</hi> des <hi>Jean
Jaques</hi> gelesen?</q>
</p>
<p>
<q>O ja.</q>
</p>
<p>
<q>Und was sagen Sie dazu?</q>
</p>
<p>
<q>Das Kürzeste, was ich sagen könnte, wäre, daß
ich nicht recht weiß, was ich dazu sagen soll.</q>
</p>
<p>
<q>Sie werden doch aber nicht zu jenen Elenden gehören, die
nach diesen Bekenntnissen jenen großen Mann für einen
Verworfenen halten? &mdash; Ich darf Ihnen also wohl gestehn, daß
tausend unbeschreibliche Empfindungen, tausend qualvolle Erinnerungen
und unwiderstehliche Ahndungen, ja das ganze Heer jener unbegreiflichen
und unsichtbaren Wesen, die so oft unsre Handlungen gegen unsern
Willen lenken, mich bewogen, Ihnen nicht meine Geschichte zu entdecken,
sondern Sie mit einigen kleinen Erfindungen zu hintergehn.</q>
</p>
<p>
O Schwiegervater! Schwiegervater! seufzte ich aus tiefer Seele,
und wagte es nicht, die Augen aufzuschlagen.
</p>
<p>
<q>Aber</q>, fuhr jener fort, <q>ich schäme mich jetzt selbst
jener Kleinmütigkeit, und daß ich zu einem edlen Manne
so wenig Zutrauen fassen konnte. Ich will mich daher selbst bestrafen,
und Ihnen jetzt weitläuftig meine wahre Geschichte erzählen.
Wenn Sie unbillig sind, werden Sie mich vielleicht nach meinen
Geständnissen noch mehr verachten, als Sie es jetzt schon
thun; aber ich will es darauf wagen. &mdash;</q>
</p>
<p>
<q>Ich komme von der Stadt &mdash; &mdash;</q>
</p>
<p>
<q>Halt!</q> rief ich aus: <q>Ihre Geschichte, die Sie mir jetzt erzählen
wollen, sei nun wahr, oder falsch, so mag ich sie nicht hören.
Ich könnte Ihnen, wie Sie sagen, Unrecht thun, und darum verschonen
Sie mich lieber damit.</q>
</p>
<p>
Ich drehte mich unwillig um; der Unbekannte machte noch einige
Einwendungen, da er aber sah, daß sie nichts fruchteten,
verließ er endlich mit einer tiefen Verbeugung das Zimmer.
</p>
<p>
<q>Bin ich nicht ein großer Mann!</q> rief ich aus, und ging
in der Stube auf und ab. &mdash; <q>Kann ich mich denn nicht von jener
Sucht losmachen, alles immer anders finden zu wollen, als die
übrigen Menschen? Muß ich immer bei den simpeln Leuten
in die Schule gehn, und so teures Lehrgeld bezahlen? &mdash; Wie wird
mein Schwiegervater triumphieren! &mdash; Und nun weiß ich überdieß
nicht einmal, wie ich den fatalen Menschen loswerden soll. &mdash;
So geht es, wenn man Bücher schreibt, und durchaus immer
neue schreiben will: der Mensch wäre mir sonst gleich wie
ein Narr vorgekommen, aber nun hat er mich zu einem weit größern
gemacht, als er selber ist.</q> &mdash;
</p>
<p>
Ich konnte mich gar nicht über mich selber zufriedengeben,
ich war mir bis dahin edler und besser vorgekommen, als andre
Menschen, weil ich einen unglücklichen Flüchtling in
Schutz genommen hatte; ich bewunderte an mir die größere
Toleranz, die zarte Fähigkeit, mich in jede fremdartige Seele
zu versetzen: und nun erschien mir alles als eine Albernheit,
als eine leere Großsprecherei vor mir selber; ich fand es
am Ende nicht mehr so verächtlich, daß der Mensch mir
so dummes Zeug vorgelogen hatte, weil ich mich selbst mit ähnlichen
Abgeschmacktheiten getäuscht hatte.
</p>
<p>
Ist man erst einmal mit diesen Empfindungen im Gange, so treibt
man auch die Feindschaft gegen sich selbst zu weit.
</p>
<p>
Nach zweien Tagen war der Unbekannte aus unserm Hause verschwunden,
ohne von uns Abschied zu nehmen; auf seinem Tische lag ein Gedicht
im freiesten Silbenmaße, worin er behauptete, daß
ihn die Sterne weiterriefen, und er ihrer großen Gewalt
nicht widerstehn könne.
</p>
<p>
Wir wunderten uns darüber, aber noch mehr, daß er meinem
Schwiegervater eine ansehnliche Summe von harten Thalern gegeben
hatte, für die er sich von ihm Gold hatte wechseln lassen.
</p>
<p>
Vater Martin war voller Freude, daß er mit seiner Meinung
doch recht gehabt hätte; er setzte sich noch an demselben
Tage nieder, und berichtete den ganzen Vorfall sehr weitläuftig
seinem Freunde Sintmal.


<title>Vierzehntes Kapitel.</title>

<hi>Ein äußerst unruhiger Tag</hi>
</p>
<p>
Ich ritt nach acht Tagen ohngefähr wieder nach der Stadt,
von der ich schon einmal in diesem Theile gesprochen habe. Mein
Schwiegervater war schon am vorigen Abende hingefahren, weil er
mancherlei Geschäfte abzumachen hatte.
</p>
<p>
Kaum war ich in der Stadt angekommen, als ich zu meinem Leidwesen
bemerkte, daß ich gerade einen sehr unglücklichen Tag
ausgewählt hatte. Ich hatte unterdeß meine Theorie von den
unruhigen Tagen ganz vergessen, sie war mir als eine abentheuerliche
Chimäre vorgekommen, und ich war daher ohne alle Vorsicht,
ohne Nachdenken von meinem Hause abgereist.
</p>
<p>
In allen Straßen ward ich gedrängt und gestoßen.
Mein Pferd ward scheu, und die Wache wollte mich durchaus arretieren,
weil es die Trommel vom Bock herunter und in die Gasse geworfen
hatte. &mdash; Nachher ritt ich in einige Brauerwagen hinein, daß
ich mich gar nicht wieder zurückfinden konnte. Ein Lumpensammler
betäubte mich mit seiner Pfeife so, daß ich beinahe
aus dem Sattel in die Obstkörbe einiger Bäuerinnen fiel.
</p>
<p>
Auf den öffentlichen Plätzen schlug sich der Nährstand
mit dem Wehrstand; ersterer behauptete, letzterer habe ihm etwas
gestohlen: die Zuschauer waren theils für diesen, theils für
jenen parteiisch, und auch ihre Händel wären bald in
Tätlichkeiten ausgeartet.
</p>
<p>
Ich suchte in der Angst in einem Gasthofe einzukehren, aber alle
öffentlichen Örter waren besetzt: zum Überfluß
kam mir nun noch ein Zug von Seiltänzern und spanischen Reitern
mit einer lauten Musik entgegen, unter welche mein Pferd hineintrabte,
und sie durchaus nicht eher wieder verlassen wollte, bis sie die
ganze Stadt durchzogen hatten, und dann nach ihrem Gasthofe zurückkehrten.
Hier fand ich noch ein kleines Zimmer, und ich glaubte nun, alle
Mühseligkeiten überstanden zu haben.
</p>
<p>
Als ich nach dem Mittagsessen wieder ausging, hörte ich auf
den Straßen ein gewaltiges Geschrei. Eine Menge von Gassenjungen
liefen umher, und konnten nicht laut genug jauchzen. Ich erkundigte
mich, was es denn gäbe, und man schrie mir entgegen: <q>Sie
haben ihn, sie haben den falschen Münzer!</q> &mdash;
</p>
    <p>
Ich sah jetzt die Wache aus der Ferne kommen, die von so unzähligen
Leuten begleitet ward, daß ich den Missetäter gar nicht
herausfinden konnte. &mdash; Der Zug ging nun an mir vorüber,
und zu meinem größten Erstaunen sah ich meinen <hi>Schwiegervater
Martin</hi> nach der Wache bringen.
</p>
<p>
Und hier muß ich nun vors erste die Geschichte dieses Theils
beschließen; ich tue es bloß, um den Leser auf den
folgenden desto neugieriger zu machen.



<title>Funfzehntes Kapitel.</title>

<hi>Ein Brief</hi> 
</p>
<p>
Ich will dem Leser nur noch einen Brief mittheilen, den ich vor
einiger Zeit erhielt, damit er daraus sehe, welch ein bekannter
und angesehener Mann aus mir wird. Ich habe schon mehr Leute gesehn,
die Briefe, die sie von gekrönten Häuptern oder vornehmen
Personen bekommen, unter Glas und Rahm fassen lassen, und zu jedermanns
Erbauung in ihre Putzstube aufhängen. Ich habe mit nachfolgendem
Briefe dasselbe gethan, aber ich will ihn hier noch zum Überfluß
abdrucken lassen, damit ihn auch alle diejenigen lesen können,
die sich nicht die Mühe geben wollen, mich zu besuchen.
</p>
<p>
Hochedelgeborner Herr!
</p>
<p>
Ich bin sehr erfreut, daß ich durch Dero Buch die Bekanntschaft
von Ew. Hochedlen gemacht habe. Ich muß Denenselben nämlich
zu wissen thun, daß ich mich von Jugend auf einer vernünftigen
Aufklärung beflissen habe, ich lese daher nicht alle Bücher
ohne Ausnahme, sondern nur die guten. Es wird Denenselben bekannt
sein, daß Ihre Lebensbeschreibung in Wien verboten ist,
und da ich nun eigentlich nur die verbotenen Bücher lese,
so war es gleich mein erstes Geschäft, mir den ersten Theil
des Peter Lebrecht, zugleich mit den grauen Brüdern und andern
vortrefflichen Werken, kommen zu lassen. Ich ersah aus Dero Geschichte,
daß Dieselben eigentlich ein Edelmann sind, ich war daher
lange ungewiß, wie ich Sie anreden und titulieren sollte,
doch, da Sie den Adel wieder abgelegt haben, und durch Ihre <hi>Mesalliance
</hi>zeigen, daß Sie ihn fast nicht achten, so habe ich endlich
doch nach vielem Bedenken die bürgerliche Anrede gewählt,
wodurch ich aber Dieselben auf keine Weise habe beleidigen wollen.
</p>
<p>
Ich will aber zum Zwecke meines Schreibens kommen. Ich habe aus
Ihrem Buche gesehn, daß Sie ein Mann von ungemein großen
Talenten sind, daß Sie vernünftig und aufgeklärt
denken, und einen angenehmen und zugleich lehrreichen Stil in
Ihrer Gewalt haben. Mich dünkt, die Nürnberger gelehrte
Zeitung hat auch ein ähnliches Urtheil gefällt, ich kann
also um so sichrer sein, daß ich nicht auf falschen Irrwegen
wandle. Neulich sah' ich hier ein Werk in Folio, mit sehr vielen
ausgemalten Kupfern; ich glaube, es war eine sogenannte <hi>Flora</hi>
oder <hi>Fauna</hi>, wo sich ein Gelehrter die Mühe gegeben
hatte, von Blumen, ihren Geschlechtern und Vorfahren ein weitläuftiges
Wesen zu beschreiben. Nun hätt ich gar zu gern eine solche
Fauna mit ausgemalten Kupfern und Wappenschildern von meiner eigenen
Familie; ich habe in meinem Schlosse ein großes Archiv,
und ich wollte eben Dieselben ersuchen, hieherzukommen, und allhier
einen ähnlichen Folianten zu schreiben. Unter meinen Ahnherren
waren große und denkwürdige Männer. Nur müssen
sich Dieselben in diesem Buche vor dem scherzhaften und niedlichen
Stile sehr in acht nehmen, sondern immer tief in's Große
und Ernsthafte hineinzugehn suchen: denn Lachen hat seine Zeit,
und auch die Würde hat ihre Zeit. So könnten Ew. Hochedlen
der Geschichtschreiber meiner Familie werden; das Buch müßte
so eingerichtet werden, daß es in Wien verboten würde,
damit auch eben so aufgeklärte und vernünftige Männer,
als ich, es läsen und beherzigten, und indem ich Ihre Antwort
erwarte, verharre ich
</p>
<!--     <TD align="center"> -->
    <p>Dero Freund und Gönner,
        Baron D.. zu F...frt., Erb- Lehn-
        und Gerichtsherr auf G...
</p>


<div><head>
<title>Sechzehntes Kapitel.</title>
<title>Antwort und Beschluß an den Leser.</title>
</head>


<p>
Hochwohlgeborner Herr!
</p>
<p>
Über das Zutrauen, das Dieselben zu mir haben, so wie über
den Beifall, den Sie mir schenken, bin ich unendlich erfreut,
nur thut es mir leid, daß ich nicht so glücklich sein
kann, das gnädige Anerbieten des Herrn Barons anzunehmen,
denn leider seh ich mich genöthigt, zu erkennen, daß
ich den großen und heroischen Stil nicht im mindesten in
meiner Gewalt habe: ohne daß ich es bemerke, geht er oft
in's Gemeine und Scherzhafte über. Ja, es ist mit mir so weit
gekommen, daß mich das eigentliche Ernsthafte oft am allerlächerlichsten
dünkt, und daß ich in manchen Stunden unter der komischen
und betrübten Darstellung keinen Unterschied zu machen vermochte.
Daß eine solche Lebensbeschreibung in Wien verboten würde,
wäre sehr leicht zu bewerkstelligen, ja, es sollte mir selbst
keine Mühe kosten, es dahin zu bringen, daß man es
noch in manchen andern Ländern nicht lesen dürfte, so,
daß dieses Werk dadurch ein äußerst kostbares
und unvergleichliches Werk würde, aber, wie gesagt, der historiographische
Stil steht nicht in meiner Macht. Dero Ahnherrn aber haben vielleicht
manches Gute und Vortreffliche bewerkstelligt, Länder angebaut,
und Tausende von Menschen glücklich gemacht: damit also diese
Geschichten nicht verlorengingen, so möchte ich wohl so frei
sein, mir manches davon als einen Beitrag zu meinen neuen <hi>Volksmährchen
</hi>auszubitten. &mdash; Ich verharre in der tiefsten Ergebenheit


<!--     <TD align="center"> -->
Ew. Hochwohlgeborn

<!--     <TD align="center"> -->
ergebenster
        Peter Lebrecht.
</p>
    </div>
    <div>
     <head><title>An den Leser.</title>
</head>
<p>
Hier schließe ich nun den zweiten Theil meiner Geschichte,
wer von Ihnen den Fortgang erfahren will, wird sich wohl zum dritten
hinüberbemühen müssen, in welchem man außer
der Gefangenschaft meines Schwiegervaters noch die wahrhafte und
äußerst interessante Historie antreffen wird, wie und
auf welche Art sich mein Freund Sintmal verliebte. Ich hoffe auch,
bis dahin manches Merkwürdige zu erleben, so, daß der
dritte Theil ohne Zweifel sehr gelesen zu werden verdient.
</p>
<p>
Da ich noch so bald nicht zu sterben denke, so hatte ich erst,
da ich um mich her so viele Journale aufwachsen sah, den Vorsatz,
meine Geschichte in der Form eines Journals monatlich herauszugeben,
so wie der <hi>Apollo</hi> nichts als Ritter- und Geistergeschichten
enthält; ich hätte dann weit mehr in ein genaues und
interessantes Detail gehn, und jeden Vorfall in meiner Familie
sehr weitläuftig und umständlich berichten können;
es wäre dann ein recht eigentliches Journal für Hausväter,
und überhaupt für Leser in allen Ständen geworden.
Meine Frau ist jetzt z. B. schwanger, ich erwarte in einigen
Wochen ihre Entbindung, und wenn ich im Brandenburgischen lebte,
so würden sich die Herausgeber der <hi>Denkwürdigkeiten
der Churmark</hi> sehr freuen, den Namen meines Kindes, so wie
den von allen Gevattern, aufgezeichnet zu finden, meine Geschichte
gehörte dann gewissermaßen zu den Urkunden von den
Preußischen Ländern. Jedes Journal zehrt auf seine
Art von den Vorfällen des Tages, und so würde ich es
mit meiner Familie gemacht haben, und wenn auch manchmal nichts
vorgefallen wäre, so hätte ich dann manche Lüge
von meinem Schwiegervater unter die Leute gebracht, und sie nachher
im folgenden Stücke widerrufen und weitläuftig widerlegt.
So hätte es mir gewiß am Stoffe nie gemangelt.
</p>
<p>
Ich wollte auch noch eine andre nützliche Einrichtung mit
diesem Journale verbinden. Es fehlt den Deutschen bis jetzt immer
noch an guten Satiren; ich that mich daher mit einem gewissen <hi>Gottschalk
Necker</hi> zusammen, der bis jetzt im <hi>Archiv des Berlinischen
Geschmacks</hi> gearbeitet hat, und der sich seinen Lesern, ohne
ihm zu schmeicheln, als einzig in der <hi>Kunst schlecht zu schreiben
</hi>gezeigt haben muß. Er versprach mir viele Satiren, und
in einem noch andern Silbenmaße, in dem er sich der Prosa
noch mehr zu nähern bestreben wollte; er schrieb mir, daß
er nun in seinen Satiren fast alle namhaften Männer in Berlin
benannt hätte, er wollte nun auch zu andern Städten
übergehn, so, daß seine Satiren zugleich als Namensregister
berühmter Gelehrten gebraucht werden könnten. &mdash; Man
kann sich einbilden, daß ich diesen Vorschlag mit beiden
Händen ergriff, allein zu unserm Leidwesen wollte sich kein
Verleger zu diesem Journale antreffen lassen, und so wird es dann
wohl, hochgeehrte Leser, dabei bleiben müssen, daß
Sie im dritten Theil die Fortsetzung meiner höchstwahrhaften
Geschichte suchen müssen.

<hi>Ende des zweiten Theils.</hi>
</p>
   </div>
   </div>
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 </text>
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